Bonsoir à tous !
Comme une envie de reprendre la plume sur ce forum en cette période. En ayant tous un peu de temps, autant l'utiliser un peu pour notre passion.
Bonne lecture ^^
Bientôt viendront les jours sans moi
Quand les télévisions personnelles furent interdites afin d’économiser l’électricité, on en vint à ressortir les écrans géants des coupes du monde pour suivre ce qui devint la seule chaine de télé. Les exclus dehors, les confinés depuis leurs fenêtres ; les premiers grossissant et les seconds devenant des sortes de héros des temps modernes… Et chaque semaine maintenant, le même rituel : le relevé des morts. Leurs noms, une fois entendus, vous obsède alors avec une constance qui appelle l'admiration.
On sait que la plupart avaient pourtant vécus comme nous. Confinés. Enfermés. Claquemurés. Piégés.
Mur Sud. Table basse. Mur Nord. Lavabo. Mur Est. Canapé. Mur Ouest. Lit. Angoisse. La sensation que les murs se rapprochent et se referment sur moi. J’étouffe. Je manque d’air. Un symptôme du corona ? M’échapper à tout prix. Je dois sortir. Mur Sud. Mur Nord. Mur Est. Mur Ouest. Mur Sud. Mur Nord. Mur Est. Mur Ouest. Mur Sud. Mur Nord. Mur Est. Mur Ouest. Ils m’oppressent, tournent autour de moi. Je me jette tête la première dans le mur Sud (mon préféré) en espérant le traverser. Pam ! Bruit sourd. Fracas. Echo dans le crâne. Hasard. Une vidéo se lance sur mon fil d’actu : "Everybody ! Yeah! Rock your body! Backstreet’s back all right!". Les Backstreet boys ont sorti une vidéo “confinement”. Ce boys band des années 90 qui a fait une carrière fulgurante ! Ces mecs oubliés depuis 20 ans. Ils sont toujours là, bien conservés et bourrés d’humour. S’ils ont survécu, je survivrai aussi. Ils seront ma motivation. Ma lueur dans l’obscurité.
Confinés. Enfermés. Claquemurés. Piégés.
Mur Sud. Table basse. Mur Nord. Lavabo. Mur Est. Canapé. Mur Ouest. Lit. Qu’importe ! Tous les matins pour moi c’est choré avec les Backstreet Boys ! La facette la plus noble, la moins contestable et la plus universelle de la musique. C’est d’abord elle qui m’a attirée. Avant le beat répétitif, avant les guitares saturées, avant les flows chirurgicaux. Avant ça il y avait la simplicité d’une guitare, d’une voix, d’un piano, d’une mélodie tendre qui berce le soir. D’une mélodie qui traverse le passé, qui rabat les amours, les odeurs et les qualias, qui les ramène tout proche de nos oreilles et qui murmure la beauté intrinsèque de la vie, la beauté inaltérable des liens qui nous lient. Je rêvais à cet instant, dix ans plus tard. L'interview.
"Comment avez-vous survécu à cette épidémie et à ce confinement qui a duré 6 mois ? Psychologiquement, beaucoup ont craqué mais vous avez tenu. Comment l’expliquez-vous ?"
"Ce sont les Backstreet boys qui m’ont sauvée !"
Mais je sais que ce groupe ne pourra pas me libérer de toutes mes obsessions. Je ne sais plus à quel âge ça a commencé. Quand je dis « ça », je veux parler d’un de mes comportements qui est extrêmement difficile à vivre dans mon quotidien. Il s’agit de mon hypocondrie. Depuis ma plus tendre enfance, cela m’handicapait dans la cour de récréation à l'école primaire. L'École... cet endroit comme le cassoulet où les fayots sont devant et les grandes saucisses derrière. Il suffisait que j’entende renifler non loin de moi pour que je m’empresse de rejoindre l’infirmerie, prétextant être à mon tour atteinte de telle ou telle maladie.
Dans la vie il y a un truc qui est gênant, un truc contre lequel on ne peut rien : il est impossible d’arrêter de penser.
Quand j’étais petite je m’entraînais tous les soirs, allongée dans mon lit, j’essayais de faire le vide absolu, je chassais les idées les unes après les autres, avant même qu’elles deviennent des mots, je les exterminais à la racine, les annulais à la source, mais toujours je me heurtais au même problème : penser à arrêter de penser, c’est encore penser. Et contre ça on ne peut rien.
Je vous laisse ainsi imaginer l’état de panique intense qui s’est emparé de moi lorsque l’annonce d’une maladie transgressant les frontières est arrivée à mes oreilles. Une sorte de grippe tueuse, parait-il. Personnellement, je n’ai pas dû attendre le mot « tueuse ». Rien que le mot « grippe » me donne des sueurs froides. Des milliers de questions se sont ensuite mises à fusionner toutes en même temps dans ma tête : Comment vais-je y survivre, moi qui suis si fragile ? Que prendre comme remède si je croise une personne positive au virus ? Vais-je encore oser faire mes courses ?
Avant toute chose, il est obligatoire que je transforme mon armoire à médicaments déjà fort remplie en véritable plan apocalypse : un stock de ressources pharmaceutiques inépuisable pour contrer l’ennemi invisible. Je me dirige ainsi vers la pharmacie de mon quartier. Soudain, une vision horrifiante apparait devant mes yeux ébahis : une file plus longue que jamais stagne devant ce bâtiment qui constitue l’essentiel de mon bien-être. Tous respectant la distanciation sociale, chacun, en silence, attend son tour, les yeux rivés vers le sol. Ainsi disposés, ils me font penser à des zombies, guettant leur prochaine proie avec avidité. Peut-être certains sont-ils déjà infectés ? Prise d’angoisse devant la présence quasi certaine de microbes à proximité, je fuis à toutes jambes vers mon appartement, non loin de là.
Une fois ma porte verrouillée et mes mains désinfectées, je cherche encore et encore une solution à tout cela. Je tergiverse pendant environ une heure jusqu’à ce qu’une idée illumine mon esprit : fuir. Mais fuir où ? Vers un endroit que le virus destructeur ne peut atteindre. Je consulte donc la carte mondiale en ligne de la progression du virus et remarque que les pays du nord ne sont toujours pas touchés. Mais je ne suis pas naïve au point de croire qu’il n’atteindra pas ces contrées encore trop proches. Les autorités nous ont par ailleurs informés que le virus ne supporte pas la chaleur, mais il est pour moi impensable d’aller vers le sud. En effet, même si ce virus ne survit pas aux climats chauds, d’autres, tel que celui de la tuberculose, l’ébola, et pire encore, y trouvent un biotope qui leur est sympathique.
Ma décision est prise : je vais fuir vers le nord. Mais comment faire avec les mesures de confinement actuelles ? Je devrai être discrète. Très discrète.
Je prépare mon sac à dos avec le strict nécessaire : masque stérile, gel hydroalcoolique, toutes sortes d’antibiotiques, etc. Ma pharmacie mobile installée dans ma voiture, je me mets en route. Un nuage crevé jette ses pointillés sur le sol sec et je me dis que même en roulant (ma passion) ça fait quand même un mal de chien d'être bien. Je tente autant que possible d’emprunter des chemins boisés ou des routes peu fréquentées afin de ne pas me faire arrêter par les autorités. Je remonte par les Pays-Bas, passe ensuite en Allemagne. Après avoir traversé le Danemark, j’arrive au pont de l’Øresund. Les mesures de quarantaine n’ayant pas encore atteint ces régions, je passe sans aucun problème d’un pays à l’autre. Je continue mon périple automobile jusqu’au nord de la Norvège. Sans douche. Je sens la moule comme une jeune fille qui se néglige.
Peu à peu, je ne remarque plus aucune présence humaine. Je m’enfonce dans ce pays froid et inhabité jusqu’à apercevoir la mer. Soulagée d’avoir atteint un point de la Terre sur lequel j’étais en sécurité, à l’abri de tout microbe, je ressens pour la première fois dans ma vie un sentiment de bien-être intense. En effet, tout sentiment de crainte de contamination quelconque s’est évanoui. La double certitude, qui est ma seconde nature, que je suis un véritable aimant attirant chaque microbe existant et que la plus infime maladie pourrait m’être fatale, m’a enfin quittée.
Je m’assieds le long de cette mer glacée et goûte au bonheur de la plénitude. Je regarde ce paysage apaisant et ne pense plus à rien.
Un grand merci pour ton commentaire Ikorih, j'y répondrai en mp d'ici peu ^^
Chapitre 2 : Mon silence te parlera
Talia avait rejoint ses deux meilleures amies à la pâtisserie Palma, ce lieu célèbre pour la qualité de ses gâteaux traditionnels et son décor typique était devenu leur point de rendez-vous favori. Elle repéra la petite brune Albana et la très imposante blonde Valentina, toutes les deux un serre-tête placé au milieu du crâne et des lunettes de vue sur le nez, occupées à étudier attentivement le menu. Elles avaient choisi les places banquettes près du feu de cheminée, Talia les rejoint et elles commandèrent un sheqer pare, une sorte de gâteau de semoule enrobé de miel, un baklava, un ravanije qui était leur cake favori ainsi que trois cappuccinos.
Talia avait rencontré les deux filles, déjà très amies depuis l'école élémentaire, quand elle entra en première année de Lycée, isolée de ses copines d'enfance. Elle ne connaissait personne et avait été soulagée après trois semaines de cours de se lier enfin avec des filles de sa classe. Depuis, les trois filles formaient un trio inséparable, toutes les trois avaient la même curiosité inquisitrice de la vie des autres, la même propension à juger les comportements marginaux selon une morale étroite que toutefois leur jeune âge excusait et le même souci de paraître irréprochables aux yeux de leur société plutôt conservatrice.
— Vous avez vu qui est assise près du comptoir ? demanda à voix basse Valentina à ses deux amies.
— Oh mais oui c'est Diana Lana, mais que fait-elle ici ? Elle ne vit pas en Angleterre ? chuchota Albana.
— Oui, je me souviens de son mariage il y a deux ans, ma sœur et ma mère y étaient, il paraît que c'était grandiose, 800 invités ! Elle a épousé Elvis Fidani, un boss d'Angleterre qui possède des salles de jeux à Londres. Sania n'en revenait pas des robes somptueuses et des bijoux sertis de pierres précieuses qu'elle arborait, elle m'en a parlé pendant un mois de cette sortie, la plus belle réception à laquelle elle aurait assisté m'a-t-elle dit, raconta Talia.
— Je constate que vous ne connaissez pas toute l'histoire, je vous mets au parfum. Sa mère a raconté à ma mère qu'elle s'inquiétait beaucoup pour sa fille, parce qu'elle s'était mise en tête la folle idée de divorcer, annonça Valentina attendant la réaction de son auditoire.
— Allah-allah, mais pourquoi ? réagirent Talia et Albana en cœur.
— Voilà le problème, Diana dit qu'il a des maîtresses mais elle ne peut pas le prouver. Pour les parents c'est un gros souci, parce que Elvis est très généreux, il leur a construit une maison, celle tout en pierre avec le jardin aux arbres fruitiers, juste à côté de chez moi, vous voyez ? Il leur offre des voyages et en plus il couvre tous les frais des études d'Agron, le petit frère de Diana. Il était même prévu qu'il rejoigne sa sœur à Londres pour y poursuivre ses études universitaires. Ma mère pense qu'elle devrait penser au bien-être de sa famille au lieu de vouloir tout gâcher à cause de soupçons non-vérifiables. C'est vrai non ?
— Oui, tant qu'elle n'a pas de preuve certaine, elle devrait se taire. Et puis s'il reste discret quel est son problème ? ajouta Albana. De toute façon, l’amour et même la passion en général... ce n’est qu’un déferlement de sensations irrésistibles qui va toujours mener l’être humain à sa perte.
— Mais lui qu'est-ce qu'il dit ? demanda Talia.
— Oh il dit qu'elle est beaucoup trop jalouse, qu'elle voit le mal partout, il croit que quelqu'un lui a fait une magie... c'est possible, vous avez vu comme elle est devenue ? Elle est toute maigrichonne, et c'est à peine si elle se soucie de son apparence, regardez elle s'habille avec un simple jeans, de vieilles baskets, un blouson trop large et elle sort les cheveux en bataille. C'était une des plus belles filles du Lycée, la claaaasse qu'elle avait...elle n'a que 24 ans et déjà l'air usé, constata Valentina d’un air un peu hautain.
— Moi si j'avais ses moyens je m'habillerais autrement, faites-moi confiance ! rit Albana
— Oui elle a subi un maléfice c'est sûr, son comportement n'est pas logique, c'est peut-être même quelqu'un de sa propre famille qui l'a ensorcelée par jalousie ! se moquait Talia en riant de ses amies.
D'une voix triste, elle changea brutalement de sujet et murmura :
— Vous allez me manquer.
— Qu'est-ce que tu dis ? On va te manquer ? Mais pourquoi, où penses-tu aller ? s'étonna Albana.
— Ma famille et moi partons vivre en France, mon père nous en a informés hier.
Les deux amies se regardèrent sans mot dire, se demandant si elles avaient bien entendu toutes les deux la même chose, puis fixèrent Talia, encore sous le choc de son intervention.
— C'est une blague ? Comme ça, d'un coup, ton père décide de tous vous emmener à l'étranger ? s'alarma Valentina.
— Mais qu'est-ce que vous allez faire là-bas ? Tu n'as même pas encore terminé tes études ? Vous allez vraiment émigrer ? renchérit Albana sur le même ton inquiet.
— Oui, on a pas trop le choix, les affaires de mon père vont mal et il croit que ce sera mieux pour nous tous, répondit un peu gênée Talia.
— C'est fou, il devrait partir seul et vous envoyer de l'argent, tu achèverais au moins tes études, sinon tu vas terminer comme tous ces émigrés, sans éducation et avec un travail de sous-fifre, conseilla Valentina d'un air dédaigneux.
Talia regrettait de s'être confiée. Que pouvaient-elles comprendre ? Elles appartenaient toutes les deux à des familles beaucoup plus aisées que la sienne, leurs parents étaient fonctionnaires et leur salaire suffisamment élevé que pour ne pas s'inquiéter d'assurer les besoins de base tels que se nourrir, se vêtir et se chauffer. Ils bénéficiaient en plus de réductions diverses sur de nombreux services et le gros avantage d'une pension à l'âge de la retraite.
— Oui, vous avez raison, je vous en ai parlé mais rien n'est encore définitif, alors s'il-vous-plaît gardez-ça pour vous, d'accord ? rusa Talia.
— Oh mais bien sûr ma chérie, ne t'inquiète pas, la rassurèrent Valentina et Albana.
Elles s'échangèrent en vitesse la liste des leçons à réviser pour le lendemain et se quittèrent chaleureusement.
Le lundi matin, Talia marchait à vive allure les 2km qui la séparaient du Lycée. Elle avait trouvé le sommeil difficilement la veille et s'était levée très en retard.
J'ai intérêt à presser le pas si je ne veux pas louper le début du premier cours. Zut, c'est philo ce matin, ce prof ne me laissera jamais entrer s'il est déjà en classe. Je ne peux pas courir, je vais me casser la figure avec tout ce verglas, 5 minutes putain, vite j'y suis presque. Talia arriva dix minutes après Monsieur Saraj.
— Bonjour Talia, on ne t'attendait plus, on te croyait tous déjà partie pour Paris. Assieds-toi, il serait dommage que tu manques un de mes cours tant que tu résides parmi nous, l'invita froidement le professeur.
Talia rougit violemment et resta un moment bouche bée, consciente des trente paires d'yeux qui scrutaient sa réaction. Elle les regarda tous, grimaça et s'assit à son banc. Incapable de se concentrer elle ressassait sa douleur.
Les traitres, elles ne perdent rien pour attendre. Pour qui elles se prennent, je vais leur montrer qui, d'elles ou de moi, sera le sous-fifre sans éducation… rendez-vous dans 10 ans ! Cette pensée la torturait comme un poignard tourné et retourné dans son ventre.
— Aujourd’hui, c’est au tour de Jahir de nous présenter son exposé, je vous demande d’être tous attentifs à la thématique sociologique qu’il a décidé de vous présenter.
Le garçon au premier rang se leva. C’était l’intello de la classe, une vraie tête. Cela ne faisait aucun doute qu’il allait encore remporter le prix de la meilleure présentation.
— Avant toute chose, je tiens à préciser que je n'ai jamais été personnellement victime de situations semblables à celles que nous allons aborder aujourd'hui en classe. Il fallait que je précise ce point pour que vous ne puissiez pas remettre en cause mon objectivité dans ce contexte. Il me semblait juste essentiel de pointer du doigt un crime qui ne sera jamais trop dénoncé. D'avance, je vous demande de bien vouloir garder vos questions pour la fin de l'exposé et je vous remercie d'ores et déjà pour l'attention que vous allez me consacrer.
Phénomène en recrudescence, le harcèlement scolaire est un ensemble d’interactions complexes, qui ne pourrait se résumer à une "pauvre victime" qui doit être protégée et un "méchant agresseur" à punir, à exclure.
Le harcèlement scolaire est un phénomène multiforme et particulièrement vicieux qui échappe très facilement à la pseudo-vigilance des adultes. Quand il n’est pas nié, banalisé, minimisé par les institutions scolaires... Il est important de savoir que victimes et agresseurs ont en commun des vulnérabilités psychiques. C'est triste à dire mais la brebis est en réalité tout aussi coupable que le loup. La vie a toujours été un jeu de pouvoir et seules les personnes aux dents les plus longues tirent leurs épingles du jeu !
Murmures, le prof tapa du poing sur la table pour rétablir le silence.
— Tout peut être résumé par un cercle, continu, puissant, indestructible tant que la règle du silence prime. Si l’estime de soi de l’enfant harcelé s’érode avec les humiliations, les injures, les moqueries, les coups… la violence des agresseurs a néanmoins pour fonction de réparer leurs propres blessures. Si ces "sales bâtards" agissent ainsi, c'est parce que c'est eux les malades en premier lieu. En effet, les agresseurs dans la plupart des cas souffrent eux-mêmes de failles narcissiques profondes. La violence leur permet d’évacuer l’autre de la relation, de se dégager de ce que la victime représente, ils ne la voient plus que comme un ténia, un cloporte, bref une chose totalement insignifiante à leurs yeux.
Le harcèlement scolaire n’est pas seulement cantonné dans les écoles à discrimination positive et aux quartiers sensibles. Il concerne tous les établissements, le nôtre aussi. Il s’installe et se développe lorsque les adultes ne posent pas de limites claires à la toute-puissance de l’enfant et lorsqu’ils hésitent à sanctionner les écarts à la règle.
Mais, la question qu'on se pose tous au fond, c'est celle-ci : Qui sont ces enfants, ces adolescents qui harcèlent leurs condisciples et quelles sont leurs motivations ?
On pouvait désormais entendre les mouches voler à chaque pause de son exposé, Jahir avait réussi à captiver ses camarades.
— Pour faire le point sur la motivation des harceleurs, je me suis servi de la typologie de Hélène Romano. Selon elle, il y a trois grandes catégories d'ennemis potentiels pour tout jeune adolescent qui débarque dans la jungle du lycée. Tout d'abord, on peut distinguer les harceleurs-suiveurs. Ceux-ci n’ont pas de statut particulier dans la classe et se fondent dans la masse. Leur estime d’eux-mêmes est dépendante du regard des autres et donc instable. Ils ne sont généralement pas à l’initiative du harcèlement, ce sont des spectateurs "bon public" qui gloussent de l’infortune d’un camarade comme ils rigoleraient devant un bêtisier de fin d’année. Ils sont motivés par l’appartenance au groupe, être populaire à tout prix et ils vont donc harceler pour prouver leur valeur personnelle au clan, par peur d’être rejetés.
Il y a ensuite la catégorie des harcelés-harceleurs qui représente une minorité des élèves concernés par le harcèlement. Ce sont souvent des jeunes un peu paumés, ils écopent d’une double peine sans comprendre leur comportement envers les plus petits et sans non plus comprendre la sanction que des plus grands/costauds leur infligent. Ils n’ont pas de motivation particulière, ils agissent par réflexe dans une logique de compulsion. Leur violence peut même s’exercer sur l’un de leurs agresseurs dans un moment de faiblesse mais le déchaînement réel tombe évidemment plus souvent sur les plus jeunes de la fratrie ou de l’école.
Enfin, la catégorie la plus charismatique et la plus dangereuse, celle des leaders. Ces derniers ont une image d’eux positive et leur agressivité cache leurs failles narcissiques. Leur motivation est d’assujettir l’autre. Ils doivent impérativement dominer pour ne pas paraître faibles. Leur intention est de faire souffrir, de nuire dans le but d’annihiler, contrôler la victime qui est vécue comme dangereuse pour eux. La violence est leur seule stratégie face à la frustration. Ils peuvent être qualifiés d’élèves sans problème, voire de bons élèves. Dans ces cas-là, ils/elles manipuleront les adultes de façon à légitimer, par le comportement « bizarre » de la victime, leurs agressions. Certains enseignants, ainsi manipulés, entretiennent et cautionnent le harcèlement.
Depuis quelques années, les parents des victimes de harcèlement ont pris conscience des répercussions dues au traumatisme et de la nécessité d’un suivi. Par contre, les harceleurs sont encore trop souvent stigmatisés comme des enfants à problèmes sans que l’on prenne en compte ce qui est à la source même de leurs comportements.
Plus le leader harcèle et moins il peut faire preuve d’empathie. Pour maintenir sa sécurité psychique et son estime de soi, il n’a pas d’autre stratégie que de réagir agressivement. Il ne supporte pas la frustration, la sanction le fragilise et pour retrouver un sentiment de puissance et réparer son estime, il aura recours à la violence. Sans soutien approprié, le harceleur va néanmoins s’inscrire dans une spirale de l’échec à un moment ou un autre de son existence.
Les parents des enfants appartenant à cette catégorie n’ont pas toujours conscience des faiblesses de leur enfant et de la nécessité de les accompagner dans un travail de réassurance et d’acquisition de compétences psycho-sociales. Fréquemment, le principal reçoit des parents fiers des bêtises de leur rejeton en les justifiant par le fait que « la vie est une jungle ! » Ce sont clairement des parents qui minimisent ou nient même la gravité des faits et n’écoutent pas la souffrance qui s’exprime au travers de ces comportements.
Des études sur le long terme montrent une corrélation entre harcèlement scolaire et l’augmentation des conduites à risques : consommation de drogue et alcool. Ils sont aussi plus sensibles à la dépression et rencontrent des difficultés à développer des relations de couple et de parentalité positives : violence conjugale et recours aux châtiments corporels dans l’éducation des enfants sont monnaie courante.
Chez les harceleurs du type suiveur, on retrouve des dépressions sévères liées au sentiment de culpabilité, celles-ci mènent dans certains cas au suicide...
Un silence de mort plana dans la salle de classe. Tout le monde se dévisageait, scrutant les regards à la recherche du moindre renard qui aurait pu se planquer dans le poulailler depuis le début.
— Bon allez, ça suffit Jahir, déclara sèchement Monsieur Saraj avant de se pincer les lèvres comme il savait si bien le faire. J'ai une leçon à donner moi, il est inutile d'effrayer tes camarades plus longtemps. Je suis de toute façon certain que ce sont tous des étudiants parfaitement respectables !
— Si je peux me permettre, répliqua Jahir, je vais répondre à d'éventuelles question avant de vous laisser vaquer à vos occupations.
Mais la sonnerie retentit, il était trop tard…
Une fois le cours terminé, Valentina et Albana s'approchèrent de Talia.
— Talia, comme on est contentes que tu sois encore là, ne te voyant pas ce matin on s'est dit que peut-être vous aviez décidé de voyager plus tôt que prévu, c'est pour ça qu'on a averti le professeur de ton possible départ pour la France, sinon on aurait rien dit, tu t'en doutes, mentit Valentina, Albana à ses côtés.
— Oui je m'en doute, répondit sarcastiquement Talia, en se saisissant des deux têtes de ses amies par les cheveux et en les cognant l'une contre l'autre de toute sa force, que la rage décuplait encore.
Valentina et Albana tombèrent, sonnées, à demi conscientes sur le sol carrelé. Talia entendit des applaudissements, des cris indignés de filles, des bravos de garçons, des « qu'est-ce qui s'est passé ? », des « venez voir, y a de la bagarre », des rires... En moins de quinze secondes, une trentaine d'élèves s'étaient amassés autour d'elles trois. Talia fendit la foule et décida de ne pas suivre les prochains cours.
Le Lycée autrefois si adoré... c'était fini pour elle.
Bonsoir à tous, petite réponse aux commentaires avant l’épisode mais pour ceux qui voudraient commencer direct leur lecture ne vous privez pas de sauter ce spoil, il ne contient rien d’essentiel à la bonne compréhension de l’histoire promis
Citation:
Question préliminaire : est-ce une fin coupée du chapitre 8 qui précède ce chapitre 9, ou est-ce volontairement placé ici dans le plan de la fiction?
C’est voulu Ikorih Content que tu aimes mes passages lyriques, je prends beaucoup de plaisir à les écrire, vraiment. Et bien repéré, le contexte assez religieusement ancré de la partie Hervé était là, entre autres, pour indiquer que la scène n’était pas contemporaine de l’animé. La sensation d’isolement des personnages principaux que tu décris est assez juste, il y a en effet quelques « spectres » qui ne sont là que pour mieux faire écho aux récits de vie des protagonistes majeurs du récit.
Citation:
Je pensais avoir posé la question mais je ne la vois pas dans mon dernier commentaire, alors dans le doute je me répète peut-être : tu as prévu quelle taille pour la fanfic? J'ai l'impression que ça va être plus conséquent que ce que j'estimais,
Tu m’avais effectivement posé la question en février, avant publication du chapitre 4, et je t’avais rétorqué ce qui suit ci-dessous ^^
« Pour répondre à ta question sur la taille de ma fanfic, mon récit se divise actuellement en vingt-cinq chapitres mais c'est possible que j'en divise/regroupe quelques-uns en fonction de la limite de caractères. »
Citation:
Putain mais je suis vraiment à côté de mes pompes (j'vais mettre ça sur le compte de l'heure), j'avais zappé le passage où on voit Sissi dire au revoir à sa mère, et là, le contexte ne colle pas du tout avec ce que dit Hervé, puisqu'elle avait une soeur et pas un frère...
Si vous ne vous souvenez plus trop de cette intrigue avec les sacrifiés de Guadeloupe, je ne peux que vous conseiller, toi et tous ceux qui en ressentiront le besoin, d’aller vous rafraîchir la mémoire en relisant le chapitre 7 qui date de fin avril. En effet, le texte qui va suivre est dans la totale continuité de ce bout de vie autour de la famille Delmas.
Je te remercie encore pour tes encouragements et ta fidélité dans la lecture, c’est un plaisir de lire tes avis en tout cas
Citation:
Ces trois derniers chapitres continuent en effet de tisser votre toile, sans que les points d’aboutissement de celle-ci ne soient encore bien visible. Il faut cependant saluer votre talent dans l’art d’éviter la dispersion par la poursuite de certaines trames narratives déjà actives.
Il en ressort une grande diversité de situation, d’âges et de parcours. De ce point de vue, aucun personnage ne semble ressembler aux autres.
[...] Ce sont des moments d’humanité que l’on observe : dans la souffrance ou la vie quotidienne, dans ces petites choses qui sortent de la grisaille.
Merci pour ce constat Silius Italicus, cela me fait plaisir car c’est le but premier que je recherche en écrivant cette fanfiction. Votre analyse dans sa globalité est très juste, vous avez plutôt bien cerné mes objectifs d’écriture. Vous m’avez adressé de très beaux compliments (Baudelaire !) et des remarques pertinentes que je prendrais bien évidemment en compte. C’était une réelle joie de vous lire, l’apprentie écrivaine que je suis ne peut en tirer que du positif... et de la motivation pour la suite ! Un long commentaire comme celui que vous m’avez octroyé ici est toujours gratifiant dans un tel forum où chacun est libre de s'épanouir de la façon qui lui convient. J’adorerais débattre d’un point ou de l’autre en mp avec vous mais ici n’est pas l’endroit et j’avoue que je suis pressée de vous faire découvrir ce dixième chapitre, en espérant ne pas vous décevoir ^^
Sortez les jus de fruits, apprêtez-vous de votre plus beau maillot et c’est parti pour la Guadeloupe !
Chapitre 10 : Valsinga
Alors qu’Amanda Delmas avait disparu dans cette trappe des enfers avec le petit Claude, tous deux sacrifiés à la gloire de Xana, Jean-Pierre se retrouva confronté à la difficulté de faire tourner la maison seul et, surtout, d’élever des filles sans leur mère. Des deux, Sissi avait toujours été la plus difficile. Avant même de savoir marcher, elle était si turbulente qu’ils avaient eu du mal à la contrôler et, depuis la venue au monde de sa petite sœur Naïma, elle semblait en colère contre la vie. Jean-Pierre ne fut donc pas surpris, qu’en l’absence de leur mère, Sissi rechigne avec véhémence aux corvées ménagères, refusant de reprendre le tablier maternel sous prétexte qu’elle était l’aînée. Ce qu’elle fit cruellement comprendre à son père et à sa sœur.
A l’inverse, Naïma avait bon caractère. Deux personnes dotées du tempérament d’Elisabeth n’auraient pu vivre sous le même toit, et le maintien de la paix incomba à la cadette, qui devait pourtant souvent lutter contre son envie de réagir à l’agressivité de Sissi. Contrairement à celle-ci, Naïma ne se sentait pas rabaissée aux travaux domestiques. Elle avait un sens pratique inné et aimait bien aider son père à cuisiner et à ranger, ce pour quoi Jean-Pierre remerciait Dieu en silence. Comme la plupart des hommes de sa génération, repriser une chaussette lui paraissait aussi impossible qu’aller sur la Lune.
Aux yeux du monde, ou plutôt de la Guadeloupe, Delmas senior passait pour un homme de peu de mots. Malgré toutes les heures solitaires sur la mer, il n’aspirait pas à la discussion une fois sur la terre ferme. Il raffolait du bruit du silence, et lorsqu’il s’installait à la table du café de Vieux-Fort – par obligation virile plus que par besoin de rencontrer des gens –, il restait muet, écoutant les clients autour de lui comme il écoutait dans sa barque les vagues lapant la coque. Si son cœur d’or et ses débordements d’affection n’étaient pas un secret pour sa famille, les gens qui ne le fréquentaient que de loin assimilaient parfois sa réserve à de l’insociabilité. Ceux qui le connaissaient mieux y voyaient la manifestation d’un stoïcisme discret, qui lui servirait dans cette épreuve terrible.
La vie avait rarement été tendre avec Jean-Pierre Delmas. Pêcheur comme son père et son grand-père avant lui, ses innombrables séjours sur l’eau l’avaient endurci. De longues heures ennuyeuses à patienter dans le froid, mais aussi parfois d’interminables nuits à lutter contre les vagues déchaînées, avec la conscience aiguë que la mer, impulsive, pouvait l’engloutir à tout jamais. Une vie passée accroupi dans un caïque en bois. Mais un pêcheur guadeloupéen ne remet jamais en question sa condition : pour lui, elle est le fruit d’un destin, pas d’un choix.
Depuis de nombreuses années déjà, bien avant l’exil de sa femme et du petit Claude, il avait perdu espoir d’une vie meilleure sous la coupe d’un monstre tel que Xana. Mais il ne flanchait pas. Jamais. Les jours suivant le départ d’Amanda, Jean-Pierre n’osa pas quitter ses filles d’une semelle. Leur désarroi semblait s’intensifier avec le temps, mais tôt ou tard Naïma et Sissi devraient puiser en elles les ressources nécessaires pour continuer à vivre. Même si leurs voisins bienveillants leur apportaient de quoi se nourrir, c’était Jean-Pierre qui devait s’assurer que ses filles mangent à leur faim. Le premier soir où il fut contraint de préparer le repas lui-même, son incompétence affligeante tira presque un sourire à Naïma. Sissi, elle, ne sut que tourner en ridicule les efforts de son père.
— Je refuse de manger ça ! cria-t-elle en jetant sa fourchette dans ce qui devait être un ragoût de mouton. Même un animal affamé n’en voudrait pas !
Puis elle fondit en larmes pour la dixième fois de la journée et déguerpit dans sa chambre. Ce fut le troisième soir consécutif qu’elle n’avalait rien d’autre que de l’eau.
— La faim viendra à bout de cette tête de mule, dit Jean-Pierre avec légèreté à Naïma, qui mastiquait patiemment un morceau de viande trop cuite.
Assis chacun à une extrémité de la table, ils ne se parlaient pas, et le silence n’était ponctué que par les cliquetis des fourchettes sur la porcelaine et les sanglots de Sissi.
Arriva enfin le jour où elles durent retourner à l’école, ce qui agit sur elles comme un charme. Dès qu’elles pensèrent à autre chose qu’à leur mère, leur chagrin commença à s’atténuer. Ce même jour, Jean-Pierre put orienter la proue de sa barque vers Valsinga, l’île des bannis. Avec un mélange d’appréhension et d’excitation, il traversa l’étroite étendue d’eau. Amanda ignorait sa visite, il faudrait lui envoyer un message pour la prévenir. Cependant, les nouvelles allaient vite sur Valsinga, et avant même qu’il eût fini d’attacher l’amarre au poteau, Amanda apparut au détour de l’immense muraille entourant l’îlot, dont elle ne quitta pas l’ombre.
Que pourraient-ils bien se dire ? Comment se comporter ? Ils ne se touchèrent évidemment pas alors qu’ils en brûlaient d’envie. Ils se contentèrent de prononcer leur prénom, comme ils l’avaient fait des milliers de fois auparavant. Mais les syllabes leur semblaient soudain comme des sons dépourvus de signification. Jean-Pierre regretta alors d’être venu. Pendant une semaine, il avait fait le deuil de sa femme, et voilà qu’elle se tenait devant lui, aussi vivante et ravissante que jamais – si l’on exceptait la tache turquoise qui commençait à s’étendre sur son front –, accroissant encore la douleur insupportable de leur séparation imminente. Bientôt, il lui faudrait retourner au village, le passeur Delmas qui amenait les vivres aux bannis ne pouvait se contenter d’un aller simple. Des gens comptaient sur lui. A Valsinga, comme au village, là où l’attendaient ses filles. Chacune de ces visites étaient donc condamnées à se terminer par un adieu déchirant. L’espace d’un instant, il se prit à souhaiter leur mort à tous les deux.
La première semaine d’Amanda sur l’île des bannis était passée plus vite pour elle que pour Jean-Pierre, mais lorsqu’elle apprit que son bateau avait été repéré sur la mer, une profonde détresse s’était emparée d’elle. Depuis son arrivée, la mère de Sissi et Naïma avait eu beaucoup de distractions, presque assez pour ne pas avoir à l’esprit les immondes taches qui avaient chamboulé sa vie. A présent que Jean-Pierre plongeait ses yeux vert foncé dans les siens, elle ne pensait plus qu’à une chose, l’amour qu’elle portait à cet homme fort, aux épaules larges, et à la douleur dévorante à la perspective de la quitter à nouveau.
Ils s’interrogèrent d’un ton presque formel sur leur santé respective – Jean-Pierre se garda bien de demander ce qui s’était passé dans l’enfer de la trappe avant qu’elle n’atterrisse à Valsinga comme tous les autres, il savait que c’était interdit de parler de ça –, puis Amanda prit des nouvelles des filles. Comment pouvait-il lui dire la vérité ? Tôt ou tard, elles finiraient par s’habituer à la situation, il le savait ; alors il serait en mesure de dire à sa femme en toute honnêteté comment elles allaient. La seule réponse sincère de leur échange, ce jour-là, vint d’Amanda, lorsque Jean-Pierre lui posa la question suivante :
— Comment est-ce ici ?
Joignant le geste à la parole, il désigna d’un mouvement de tête la grande muraille.
— Bien moins terrible qu’on ne se le figure, et les choses n’iront qu’en s’améliorant, répliqua-t-elle avec une conviction et une détermination telles que Jean-Pierre sentit aussitôt ses craintes s’envoler.
Comme toujours, quand elle adressait la parole à son mari, Amanda avait la vive impression de parler à un humain dont le cœur bat plus fort que celui des autres.
— Avec Claude, reprit-elle d’un ton qui se voulait rassurant, nous avons une maison rien que pour nous, et elle me rappelle un peu celle du village. Le confort est plus spartiate, mais nous en tirons le meilleur parti. Nous avons un petit jardinet et, d’ici au printemps prochain, des herbes aromatiques y pousseront si tu peux m’apporter des graines. Les rosiers qui encadrent la porte sont déjà en fleurs et, bientôt, nous aurons aussi des primeroses. Ça prend tournure.
Jean-Pierre fut soulagé en entendant ces mots. Amanda tira alors de sa poche une feuille de papier pliée en deux qu’elle lui remit.
— C’est pour les filles ? s’enquit-il.
— Non, pas du tout, répondit-elle d’un ton contrit. J’ai pensé qu’il était encore trop tôt... Mais j’aurai une lettre pour elles lors de ta prochaine visite. Là, je t’ai juste préparé une liste des choses dont nous avons besoin pour la maison.
La jalousie lui serra le cœur, quand il l’entendit dire « nous ». Autrefois, cela signifiait Sissi, Naïma et lui. La réflexion amère qui suivit lui inspira presque immédiatement de la honte : à présent ce « nous » englobait aussi l’enfant haï, Claude, qui avait contaminé Amanda. Il eut presque envie de tendre la main, lui fourrer sous le pull pour choper lui aussi des traces bleuâtres... pour être condamné avec elle, à Valsinga.
Il fut tenté, pendant de longues secondes, mais il ne pouvait se résoudre à abandonner sa progéniture. Leur famille solide comme un roc avait éclaté, et il osait à peine songer à sa fragilité nouvelle. Jean-Pierre peinait à se convaincre que Dieu ne les avait pas tous abandonnés, dans ce cauchemar sur terre, cette dictature qui les poussait chaque jour un peu plus dans les affres de la folie. En un battement de cils, il était passé du statut de chef de famille à celui de père élevant seul ses deux petites filles. En d’autres termes, il avait changé de planète.
L’heure était venue de quitter Valsinga. Les filles ne tarderaient pas de rentrer de l’école, et Jean-Pierre voulait être là pour les accueillir.
— Je reviendrai vite, promit-il. Avec tout ce que tu m’as demandé.
— Je te propose quelque chose, répliqua l’ancienne institutrice de Vieux-Fort. Ne nous disons pas au revoir. Ce mot n’a pas vraiment de sens, si ?
— Tu as raison, pas d’au revoir.
En souriant, ils se détournèrent simultanément, Amanda vers l’entrée sombre du tunnel et Jean-Pierre vers sa barque. Aucun d’eux ne regarda en arrière.
Lors de sa visite suivante, Jean-Pierre se vit confier une lettre pour les filles ; lorsqu’il la sortit de sa poche, Sissi, dévorée par l’impatience, voulut la lui arracher des mains et la déchira.
— Mais cette lettre est pour nous deux ! s’exclama Naïma. Je veux la lire aussi !
Sissi se trouvait déjà sur le seuil.
— Je m’en fiche. Je suis l’aînée, j’ai le droit de la regarder en premier !
Elle pivota sur ses talons et détala dans la rue, laissant Naïma à ses larmes de frustration et de colère.
— Sissi... je t’en supplie.
La belle brune était déjà trop loin pour entendre.
En effet, à une centaine de mètres de là, une petite allée se faufilait entre deux maisons ; Elisabeth s’y réfugia et, accroupie dans l’ombre, réunit les deux moitiés de la lettre de sa mère pour la lire.
Chères Sissi et Naïma.
Je me demande comment vous allez. J’espère que vous êtes sages, courageuses, que vous travaillez dur à l’école. Votre père m’a raconté que ses premiers essais culinaires n’avaient pas été très concluants, mais je suis convaincue qu’il s’améliorera avec le temps et que, bientôt, il connaîtra la différence entre un concombre et une courgette ! J’espère que, d’ici peu, vous le seconderez en cuisine, mais en attendant, soyez patientes avec lui. Fils d’une seule mère, il sera l’homme d’une seule femme, je sais qu’il me restera fidèle.
Laissez-moi vous parler de Valsinga. J’habite une petite masure dans la grand-rue, avec une pièce au rez-de chaussée et deux chambres à l’étage, un peu comme chez nous. Il y fait très sombre, mais j’ai décidé de blanchir les murs à la chaux. Ensuite, j’accrocherai des photos et de la porcelaine, je suis sûre que ce sera très coquet. Claude se réjouit d’avoir sa propre chambre, lui qui a toujours partagé la sienne.
Comme je suis une incorrigible jardinière, j’ai planté, même ici, des boutures de géranium dans le jardin et, comme chez nous, les roses fleurissent déjà. En plus des plantes, j’ai une nouvelle amie à Valsinga, Germaine, l’épouse du gouverneur de l’île. Ils sont tous deux très gentils et nous ont invités à manger plusieurs fois dans leur maison, la plus grande et la plus somptueuse de Valsinga. Ils ont des lustres, et les tables, ainsi que les chaises, sont toutes ornées d’un petit napperon de dentelle. Je crois que cela vous plairait beaucoup, surtout à toi Sissi.
Plus j’avance, plus j’ai envie de célébrer mes anniversaires. Ne pas les fêter, c’est une erreur, presque une insulte à la vie. Vous savez quelle date on sera demain... je compte sur vous pour célébrer comme il se doit mes 46 ans. Repérez l’étoile la plus vive dans le ciel, une fois la nuit venue, ça sera mon remerciement envers tous les bons vœux que vous pourrez me faire ce jour-là.
Vous savez, la mort ne me fiche pas le blues. Moi qui adore les premières fois, ce sera ma dernière première fois. Mais ne vous inquiétez pas, je ne suis pas encore dans la tombe, je compte bien vivre jusqu’au bout, l'ancien postier Maurice est ici depuis sept ans donc tout est possible !
Je vous raconterai plein d’autres choses dans ma prochaine lettre. En attendant, soyez fortes, je pense à vous chaque jour.
Tendres baisers,
Amanda.
PS : J’espère que les abeilles travaillent dur... n’oubliez pas de récolter le miel !
Des larmes rageuses roulaient sur les joues de l’aînée des Delmas. Elle déchiqueta le feuillet en mille petits morceaux, tant pis pour sa sœur. Elle ne devait pas lire ça, ce ramassis d’âneries. Elisabeth frappa rageusement le muret du bout du poing. Sa mère mentait, c’était certain. Valsinga, l’îlot aux innombrables cris et lamentations, ne pouvait pas être si bien. Elle masquait quelque chose. Et s’il fallait passer par la trappe ou contracter une saloperie pour découvrir ce qui se tramait là-bas, Sissi Delmas n’allait pas hésiter une seule seconde. Elle était prête à sauter le pas.
Un sacrifice nécessaire pour accéder à la vérité.
Cinq jours ce n’est rien en cette période de marasme ensoleillé Ikorih, c’est déjà très gentil d’avoir pris de ton temps pour me rédiger un commentaire . Eh oui, seconde fiction mais je n’en oublie pas Human pour autant, c’est promis ! J’étais juste enthousiaste à l’idée de poster ce premier chapitre car je pense que vous pourrez commencer à percevoir des liens ici et là (avec mon autre texte ? le DA ? Vous verrez bien ).
Effectivement, pour moi la chose la plus importante d’une fiction est le background sociopolitique de l’intrigue, j’essaie que cela ne se fasse pas au détriment des personnages, auxquels j’essaie d’attribuer une profondeur et la mentalité adéquate, cohérente avec le contexte, véritablement intégrée dedans en quelque sorte.
En ce qui concerne l’Albanie, ainsi que tous les autres pays exploités dans Human notamment (le Japon, la Grèce et ses îles, etc.), cela vient de mon désir d’universalité, de rencontres, de recherches sur le net et en librairies. Attention tout de même, ici le récit suit la vie d'une famille albanaise... au Kosovo, c'est donc la même partie du globe mais un pays différent et quelques subtilités dans le code de l'honneur, le cadre n'est donc pas le même que celui des chapitres 1 et 8 d'Human (qui recouvrent pour le moment la partie Stern), même si les flux migratoires entre les deux pays sont fréquents évidemment . Le conflit interne de ce bout de Terre est particulièrement intéressant car certains Albanais installés au Kosovo (parfois depuis plusieurs générations) demandent que le Kosovo soit une république à part entière alors que certains Serbes se plaignent de cette indépendance, affirmant qu'elle lèse les droits de la Serbie et l'empêche de protéger la minorité serbe qui s'y trouve menacée. C'est en premier lieu ce qui m'a poussé à creuser l'histoire de la région. J’avoue néanmoins que la grand-mère de ma meilleure amie est originaire d'Albanie, ce qui facilite la vérification de certaines informations (et qui explique un minimum mon obsession pour cette culture et ses traditions que je trouve fascinantes). C’est ce que j’aime avec la création de mes histoires, elle m’ont poussé à découvrir des témoignages, à faire parler les gens sur un passé on ne peut plus enrichissant. Et puis, suite à l'activité de mes parents, je bouge aussi tout le temps, évidemment ça aide à adopter un regard bien loin de nos préoccupations occidentales !
Ravie de voir que tu as finalement pu démêler le blanc du rose ^^ Le procédé sera encore utilisé lors de ce chapitre mais cela devrait s’estomper au fil du temps.
Je ne répondrais évidemment pas à tes questions car l’histoire y répondra d’elle-même mais je tiens encore à te remercier pour ce relevé (et pour la comparaison avec Minho que j’aime beaucoup en tant qu’auteur!).
Bonne lecture et bonnes vacances aux concerné(e)s .
Cette structure particulière du bâtiment, je l’ai déjà évoquée. Mais force est de croire que je n’y ferai jamais assez référence. Qu’il me suffise, pour le moment, de redire la sentence classique : la Bibliothèque est une sphère dont le centre véritable est un hexagone quelconque, et dont la circonférence est inaccessible. Chacun des murs de chaque hexagone porte cinq étagères ; chaque étagère comprend trente-deux livres, tous de même format ; chaque livre a quatre-cent-dix pages ; chaque page, quarante lignes, et chaque ligne, environ quatre-vingts caractères noirs. Il y a aussi des lettres sur le dos de chaque livre ; ces lettres n’indiquent ni ne préfigurent ce que diront les pages : incohérence qui, je le sais, a parfois paru mystérieuse. Certains résumés vantent les mérites d’un bouquin « merveilleux » alors que le roman s’avère en réalité être un véritable navet. Avant de résumer la solution finale, celle que nous recherchons tous (et dont la découverte, malgré ses tragiques projections, est peut-être le fait capital de l’histoire) je veux rappeler quelques axiomes.
Premier axiome : la Bibliothèque existe ad aeterno. De cette vérité dont le corollaire immédiat est l’éternité future du monde, aucun esprit raisonnable ne peut douter. Il se peut que l’homme, que l’imparfait Bibliothécaire, soit l’œuvre du hasard ou de démiurges malveillants ; l’univers, avec son élégante provision d’étagères, de tomes énigmatiques, d’infatigables escaliers pour le voyageur et de latrines pour le bibliothécaire assis, ne peut être que l’œuvre d’un dieu. Pour mesurer la distance qui sépare le divin de l’humain, il suffit de comparer ces symboles frustes et vacillants que ma faillible main va griffonnant sur la couverture d’un livre, avec les lettres organiques de l’intérieur, ponctuelles, délicates, d’un noir profond, inimitablement symétriques.
Deuxième axiome : "Le nombre des symboles orthographiques est vingt-cinq". Ce fut cette observation qui permit, il y a quelque trois cents ans, de formuler une théorie générale de la Bibliothèque, et de résoudre de façon satisfaisante le problème que nulle conjecture n’avait pu déchiffrer : la nature informe et chaotique de presque tous les livres. L’un de ceux-ci, que mon père découvrit dans un hexagone du circuit quatre-vingt-quatorze, comprenait les seules lettres M C V perversement répétées de la première ligne à la dernière. Un autre (très consulté dans ma zone) est un pur labyrinthe de lettres, mais à l’avant-dernière page on trouve cette phrase : « O temps tes pyramides. » Il n’est plus permis de l’ignorer : pour une ligne raisonnable, pour un renseignement exact, il y a des lieues et des lieues de cacophonies insensées, de galimatias et d’incohérences. (Je connais un district barbare où les bibliothécaires répudient comme superstitieuse et vaine l’habitude de chercher aux livres un sens quelconque, et la comparent à celle d’interroger les rêves ou les lignes chaotiques de la main... Ils admettent que les inventeurs de l’écriture ont imité les vingt-cinq symboles naturels, mais ils soutiennent que cette application est occasionnelle et que les livres ne veulent rien dire par eux-mêmes. Cette opinion, nous le verrons, n’est pas absolument fallacieuse.)
Pendant longtemps, on crut que ces livres impénétrables répondaient à des idiomes oubliés ou reculés. Il est vrai que les hommes les plus anciens, les premiers bibliothécaires, se servaient d’une langue toute différente de celle que nous parlons maintenant ; il est vrai que quelques dizaines de milles à droite la langue devient dialectale, et quatre-vingt-dix étages plus haut, incompréhensible. Tout cela, je le répète, est exact, mais quatre cent dix pages d’inaltérables M C V ne pouvaient correspondre à aucune langue, quelque dialectale ou rudimentaire qu’elle fût. D’aucuns insinuèrent que chaque lettre pouvait influer sur la suivante et que la valeur de M C V à la troisième ligne de la page 71 n’était pas celle de ce groupe à telle autre ligne d’une autre page ; mais cette vague proposition ne prospéra point. D’autres envisagèrent qu’il s’agit de cryptographies ; c’est cette hypothèse qui a fini par prévaloir et par être universellement acceptée, bien que dans un sens différent du primitif. La vérité, telle qu’il en est, c’est que derrière ces combinaisons de lettres qui dictaient sans répit la suite de notre destinée, se trouvait un programme informatique. Redoutable, inconscient, mais surtout destiné à anéantir notre chère Talia.
Chapitre 1 : Fais de moi ta plus belle insomnie
A sept heure tapantes, les membres de la famille Saliu prenaient déjà leur petit-déjeuner, excepté Fadil qui avait été de service au restaurant Tek Arian (Chez Arian) jusque tard dans la nuit et qui profitait donc encore du repos du guerrier, amplement mérité cela dit. Comme tous les samedis matin, les suxhuk, de succulentes saucisses grillées, accompagnés d'œufs brouillés, de fromage de chèvre, de quelques tomates et de pain complet se trouvaient prêts à être dévorés sur la table à manger, ce menu régalait tout le monde et pas une miette n'était épargnée. Sauf ce samedi 23 janvier 2010, premier matin où Lushe se désolait de débarrasser des assiettes à moitié pleines. Elle n'a rien mangé ce matin non plus, elle va tomber malade si elle continue à jeûner... bon pas de quoi s'inquiéter, se reprit Lushe qui ne voulait pas troubler la bonne humeur qu'elle avait retrouvée la veille au soir, d'ici quelques jours ma petite Sania sera redevenue elle-même. Son chagrin sera avalé par les âmes de nos ancêtres qui ne peuvent que nous accompagner dans cette épreuve d’adieux.
Talia et son père déambulaient dans les rues du marché de Presheve. Par chance le temps était ensoleillé, le sol sec et une fois n'est pas coutume en cette saison hivernale, la foule n'était pas obligée de slalomer entre les mares de boue ou de neiges noircies par les centaines de visiteurs. Les jours de marché étaient quotidiens à Presheve mais le samedi réunissait un nombre accru d'exposants, ils arrivaient de tous les villages alentours. Kosovars, Serbes, Macédoniens, Gitans se réunissaient dans un total chaos pour vendre au meilleur prix leurs produits ou leurs productions artisanales. Cela passait du commerce alimentaire, à celui des animaux, du prêt-à-porter incluant la lingerie et les accessoires, des cosmétiques divers le plus souvent trafiqués, mais encore des articles de maison, électroménagers, informatiques, sans oublier les étals de livres d'occasion et de CDs piratés.
Talia et Agim, après avoir marchandé tous les achats inscrits sur leur liste de courses, s'installèrent satisfaits à la terrasse d'un café des abords de la place du marché. Talia jugea son père relativement détendu et choisit d'aborder le problème concernant sa sœur immédiatement après que leur commande de deux cafés turcs fut servie.
— Babi, as-tu remarqué que Sania est très perturbée par l'idée d'habiter en France ?
— Oui, et alors, on l'est tous, perturbés, qu'est-ce que ça change ? Le mystérieux n’est que de l’inexploré, une fois sur place nous nous accoutumerons très bien à l'air français... c'est une certitude que personne ne pourra m'enlever. Notre petite princesse s'y fera, comme le reste de la famille d'ailleurs.
— Oui babi, mais elle, ça la chamboulera plus encore. Fadil et moi y voyons un futur possible mais pas Sania, elle a l'impression de perdre tout ce à quoi elle tient. Peut-être qu'il lui faudrait plus de temps qu'à nous autres pour se ranger à cette idée.
— Ah bon ? Et à quoi tu penses ? interrogea Agim alors qu'il allumait une cigarette sans perdre du regard les yeux de sa fille.
— Elle pourrait s'installer chez grand-mère jusqu'au mois de juin, cela lui permettrait de terminer son année et de s'habituer au changement à venir. Pour grand-mère aussi ce sera un choc moins difficile à supporter si elle gardait un de nous auprès d'elle, répondit Talia qui de nervosité brisait un à un les sous-verres en carton posés sur la table.
— Hum... ma fille, ce n'est une bonne solution pour personne, nous aurons suffisamment de soucis que pour en plus nous tracasser à distance du bien-être de ta sœur, ensuite je crois qu'il vaut mieux une douleur intense mais brève que souffrir un peu chaque jour et c'est ce qui se passera pour Sania si elle reste seule ici. Quant à ta grand-mère, elle n'a ni l'âge ni la santé pour endurer la surcharge de travail que causerait la gestion d'une adolescente sous son toit, conclut Agim avant de déposer deux euros sur l'addition et de se lever en repoussant bruyamment sa chaise en bois.
Talia n'insista pas plus, ramassa les achats et suivit son père. Sania va être déçue de ce refus, elle semblait tellement attendre de cette décision... hiiiii, il faut que je me dépêche j'ai déjà rendez-vous dans une heure avec Valentina et Albana !
Sania avait repéré Ulrich au milieu du terrain de football, elle admirait son habilité à jongler avec le ballon d'un pied à l'autre sans laisser le temps à l'adversaire de s'interposer puis, sans rompre le rythme, à la faire glisser d'un coup de talon vers un de ses coéquipiers planté un mètre plus loin en diagonale. Je crois que là j'ai trouvé la bonne place, en plein dans son champ de vision dès qu'il pivotera sur sa droite. Ah ça y est...mais c'est quoi ce demi-sourire alors que j'ai mis une heure à élaborer la tenue parfaite ? Je sais que cette petite jupe en jeans me tombe parfaitement sur le haut des hanches, me moule le creux des reins et assortie avec ce col roulé noir à fines côtes et mes bottes à talon noires je fais un malheur... peut-être que je devrais m'acheter un autre manteau, celui-ci est un peu passé mais tout de même pas de là à se détecter de si loin. Qu'est-ce qu'il dit ? Bouge pas je te rejoins après le match à l'endroit habituel ? Bon voilà qui est mieux.. si j’ai bien compris son message. En attendant, Sania s'égara dans le souvenir de leur première rencontre. Elève brillante à l’époque, elle avait une année d’avance et venait de commencer le lycée, elle avait 14 ans, lui 17, elle l'avait immédiatement remarqué, il occupait toute la place, même au milieu d'un millier d'élèves. Une tête d'ange sur un physique diablement proportionné, il avait surtout un style et une assurance peu commune à cet âge ingrat. Toujours impeccable, habillé de marques américaines que lui envoyait une tante d'Amérique, il portait les cheveux mi-longs sans diminuer en rien sa virilité, il arborait cet air ennuyé, presque blasé, en permanence et ne s'intéressait qu'au football et à sa bande de copains. Personne ne lui avait connu d'aventures féminines, jamais aucune fille n'avait été vue seule en sa compagnie et pourtant il n'aurait eu que l'embarras du choix, il traversait la cour et filles comme garçons se retournaient, il appartenait à cette mince catégorie de gens au puissant magnétisme que tout le monde admire, envie et craint à la fois. Un jour, en retard tous les deux, ils attendaient le début des cours suivants dans le hall d'entrée de l'école. Il ne s'était pas aperçu de la présence de la cadette Saliu quand il était entré, s'était adossé au mur, avait balayé la salle du regard et finalement arrêté ses yeux marrons foncés sur sa personne. Elle s'en souvenait comme si c'était hier de ce regard pénétrant qu'elle avait soutenu jusqu'à ce qu'il entame la conversation.
— Qui es-tu, toi ?
— Moi, je m'appelle Sania Saliu, et toi ? demanda-t-elle innocemment.
— Enchanté, Ulrich Boga, lui répondit-il en souriant.
— Boga, s’étonna la jeune fille légèrement confuse. Euh… excuse-moi du trouble, c’est… c’est juste que ce n’est pas ce nom que j’avais entendu à ton propos.
— Mhh, je vois que les sales langues ont déjà fait leur boulot. Pas de bol, je suis coincé maintenant, démasqué comme un débutant, répliqua-t-il en lui adressant un clin d’œil malicieux, officiellement… mon vrai nom c’est Ulrich Stern, comme tu as sûrement dû l’entendre dans les méandres d’une rumeur plus ou moins fondée. Ma mère a trouvé cela utile de changer de nom à cause de ce qu’avait fait mon père, qui porte d’ailleurs aussi le même prénom que moi, mais c’est une autre histoire. Longue, fastidieuse et qui n’a toujours pas connu de dénouement d’ailleurs. Cette démarche Boga était tâche bien inutile puisque, aussi petite est la région, aussi grands sont les ragots. Enfin, on s’en branle de ces médisances, pas vrai ? Dis-moi… dans quelle classe es-tu ? Moi je suis en dernière année, comme tu dois certainement le savoir Miss Holmes.
— Quelle chance tu as, bredouilla-t-elle en évitant soigneusement de le relancer sur la question de son identité. Moi je ne suis qu'en première année de lycée, encore trois ans avant de décrocher enfin ce foutu diplôme, si convoité et précieux mais si compliqué à obtenir quand on doit cumuler les jobs comme mon frère. Sais-tu déjà quelles études tu choisiras l'année prochaine ?
— Oui je suis déjà inscrit à l'université de Tirana, en faculté de droit. Je veux devenir magistrat, comme mon père, énonça-t-il nonchalamment juste avant que le hall ne soit assailli d'étudiants pressés de rejoindre le parc pour enduire leurs dents de nicotine avant la suite des cours.
— Tu fumes ? demanda innocemment le jeune garçon.
— Merci, dit Sania en repoussant l’étui que Ulrich lui tendait déjà.
Elle refusait par timidité, bien que très désireuse de goûter à ces fines cigarettes ambrées, russes sans doute, qu’elle voyait rangées dans l’étui. Mal à l’aise, elle voulut clôturer cette discussion au plus vite en se promettant d’être plus aguerrie la prochaine fois qu’elle oserait l’aborder, si néanmoins une prochaine fois devait se produire :
— Excuse-moi Ulrich, j’étais ravie de te rencontrer mais je dois vraiment y aller. J’espère qu’on aura l’occasion de discuter à nouveau, murmura-t-elle en rougissant avant de s’éclipser.
— A la prochaine, lui lança le beau gosse avant de s'éloigner vers sa salle de classe.
Donc oui. Il y aurait une prochaine fois. Et même, des prochaines fois… malheureusement pour eux.
Des mois passèrent pendant lesquels Sania se remémorait en boucle les paroles échangées, les expressions d’Ulrich, ses intonations, ses mimiques et tous les petits détails que seule une adolescente sous le charme peut avoir mémorisés. Elle s'apprêtait de plus en plus soigneusement le matin avant de partir à l'école, Talia lui criait de se rendormir et d'éteindre la lumière, que c'était insensé de mettre deux heures pour se préparer à s'asseoir sur des bancs de classe, que ça promettait le jour de son mariage ! Mais elle voulait absolument être à son meilleur avantage au cas où il l'approcherait à nouveau, peut-être alors l'inviterait-il à sortir, elle, fille de paysan. Elle attendit le moment, en vain. Elle le croisait devant la porte du Lycée, dans les couloirs, à la cour de récréation, elle le voyait partout mais lui ne laissait jamais errer son regard ailleurs que sur son entourage proche, les élèves ainsi que tout le personnel de l'établissement scolaire s'écartaient de son chemin et lui, marchait droit devant sans se soucier de qui que ce soit. Puis, ce fut le mois de juin et la fête de fin d'année. Sania portait une robe noire évasée à partir de la taille et longueur genoux, ses formes généreuses étaient atténuées par la couleur sombre et la coupe évasée du bas de la robe, les bras étaient dénudés et le décolleté plongeant, incrusté de paillettes, concentrait l'attention sur cette partie de son anatomie qu'elle jugeait flatteuse tout en faisant oublier son excessif embonpoint... bien que c’était plutôt synonyme de beauté au Kosovo. Son visage, pensait-elle, était mis en valeur par un maquillage appuyé dont sa mère était l'artiste, rien ne manquait : le fond de teint, le fard à paupière de la même teinte que le bleu de ses yeux, le mascara effet volume noir, le trait de khôl sous l'œil, le crayon à sourcil marron foncé, le rouge à lèvre gloss brillant et la poudre pailletée posée sur les pommettes. A ce souvenir, Sania rit intérieurement. Je ressemblais à un clown sur scène comme Ulrich me l'avait gentiment fait remarquer, sympa la phrase d’accroche ! Elle se servait un coca au buffet quand il l'avait ENFIN accostée.
— Salut, tu vas bien ?
— Bbbien, et toi ? avait-elle bégayé sous l'effet de la surprise.
— Hum, tu as quelque chose de changé, ajouta-t-il en la dévisageant de haut en bas, c'est rare les filles qui s'exposent avec de telles rondeurs de nos jours, ça me plaît, je n'aime pas cette épidémie d'os et peau sur patte. Samedi soir tu es libre ? On sort ? Je t'attendrai sur le banc de l'entrée du parc à 18h, ok ?
— Heuuu, oui, ok, accepta Sania sans savoir encore comment elle trouverait une excuse d'ici deux jours qui l'autoriserait à sortir seule.
— C'est entre nous d'accord ? Je n'ai pas envie d'être le centre des commentaires de la ville. Autre chose, abstiens-toi de peinture, on dirait un clown sur scène, balança-t-il avec son tact habituel avant de disparaître.
Le surlendemain elle fut à son grand regret incapable de s'échapper, les parents reçurent une visite impromptue et accompagnée de sa sœur elles durent servir les cafés, cuisiner les petits en-cas, rester à disposition jusqu'au départ tardif des invités. Elle savait qu'il s'entraînait tous les weekends au stade de la ville, c'est ainsi que le dimanche elle inventa une course à faire et se rendit vers 11h du matin au stade pour lui fournir une explication. Il courait, elle s'approcha de la piste d'athlétisme, il la vit et lui décocha un franc sourire tout en avançant dans sa direction. Il lui prit la main, et ne lui demanda rien au sujet du rendez-vous manqué de la veille.
— Salut bukuroshe (petite beauté), tu m'attends ? Je prends une douche en vitesse et ensuite je t'emmène en pique-nique dans un petit coin tranquille derrière le stade, ça va pour toi ? lui proposa-t-il.
— Oui très bien mais je ne peux pas m'absenter plus d'une heure, répondit Sania troublée.
— On a largement le temps, j'en ai pour cinq minutes.
Après ce délai et une fois une odeur convenable retrouvée pour Stern, les deux jeunes gens s'assirent sur le gazon d'un petit jardin ombragé et entouré d'un haut muret, qui les mettaient à l'abri aussi bien du soleil brûlant de ce mois de juin que des curieux aux langues pendues. Dans son sac il avait emporté un pain gris rond, du fromage de chèvre, deux grosses tomates, du hajvar, des cerises et une grande bouteille d'eau plate. Il avait pris l'habitude, dès le début des beaux jours, de déjeuner en solitaire après sa course de 8km sur ce petit bout de pelouse au pied d'un grand chêne. Ils partagèrent ce frugal repas, discutèrent beaucoup, et rirent aussi. Ulrich avait un rire fort et contagieux, l'entendre la rendait joyeuse. L'heure passa comme l'éclair, elle fit le mouvement de se lever, il l'en empêcha d'une pression ferme de sa main sur sa cuisse, et l'attira à lui pour leur premier baiser. Tous les jours suivants de cet été-là ils répétèrent en secret cette belle journée, puis le lycée reprit, lui partit vivre la semaine sur le campus de l'université de Tirana, ils limitèrent alors leurs rencontres uniquement au samedi et au dimanche, l'hiver ou les jours de mauvais temps ils se rencontraient dans une des salles désertées du stade. Il lui disait qu'elle était belle, qu'elle était l'amour de sa vie, la femme de ses rêves, qu'ils allaient se marier, avoir dix enfants. Il l'appelait bukuroshe, lui offrait des pâtisseries, lui envoyait des messages d'amour dans la nuit quand il était certain que sa maisonnée dormait et l'embrassait encore et encore. Leur liaison cachée durait depuis un an et demi quand elle arriva ce matin-là pour la énième fois le retrouver au stade.
— Salut bukuroshe, ça va ?
— Pourquoi tu ne m'as pas donné signe de vie depuis une semaine ? Pas un appel, ou un mini texto ! lança-t-elle contrôlant au maximum sa colère.
— J'ai été très occupé, lâcha Ulrich, lui enlaçant la taille d'une main, et de l'autre lui soutenant la tête afin d'approcher ses lèvres des siennes.
— Tu te moques de moi ? Je me suis donnée à toi toute entière et toi tu es trop occupé ?! s'emporta Sania tout en se dégageant de son étreinte.
— Qu'est-ce que vous pouvez être chiantes vous les bonnes femmes ! Qu'est-ce que tu crois, que je vais commencer à te rendre des comptes parce qu'on a couché ensemble ? Désolé bukuroshe mais non. Allez arrête de jouer la mégère, viens près de moi.
— Non, je t'ai offert ce que j'avais de plus précieux, mon honneur, et je pensais que tu en valoriserais le prix. Tu me disais que tu m'épouserais, que j'étais la femme de ta vie, alors prouve-le !
— Quoi ? J'ai 18 ans depuis une semaine, tu espères vraiment que je vais me passer la corde au cou ? J'ai besoin de ma liberté, j'ai encore des tas de choses à apprendre et à découvrir, je n'ai pas l'intention de m'encombrer d'une femme à mon âge. Je sais d'avance comment ça fonctionne une femme avec la bague au doigt. Elle commence par poser mille questions, veut tout savoir, le pourquoi, le comment, le quand, et ensuite elle dirige complètement ta vie jusqu'à te dire à quelle heure tu dois rentrer pour dîner et si tu as l'autorisation de sortir ou pas. Très peu pour moi, en tout cas pas tout de suite, on en reparlera dans quelques années. Et puis c'est quoi cette envie soudaine de te marier, tu es jeune, on est jeunes, éclatons-nous, non ?
— Tu fais semblant de pas comprendre ou quoi ? Tu m'as déshonorée, si tu ne m'épouses pas, ma vie est foutue, personne ne voudra de moi. Une dépucelée ne trouve le bonheur qu’auprès de son premier amant. Sais-tu que si j'allais expliquer cette situation à tes parents ils organiseraient le mariage avec ou sans ton consentement, de peur que ma famille ne t'enlève la vie prématurément ? Tu es fils unique, pas vrai ?
— Tu me menaces Sania ? Sache que ni toi ni le fusil de ton père ou de qui que ce soit d'autre ne me fera changer d'avis. Alors rentre chez toi et oublie-moi ok ? rétorqua furieux Ulrich déjà la main posée sur la porte du vestiaire, prêt à sortir.
Sania le regarda s'en aller et son monde s'effondra, elle pleura sans interruption toutes les larmes de son corps jusqu'au retour chez elle. Elle sécha ses yeux, se composa une bonne figure et se dit que maintenant, foutue pour foutue, la France serait un moindre mal. Finalement, malgré ce qu’elle avait essayé en vain d’occulter, tout n’était pas parfait dans leur histoire. Assez vite, Sania avait réalisé qu’Ulrich faisait partie de ces êtres épuisants qui trouvent dans l’opposition leur assurance. Une putain d’assurance agaçante, celle qui fait craquer les filles bien malgré elles. Mais s’il n’y avait que ça… Toujours dans la compétition, Stern ne supportait pas que quiconque puisse prendre l’ascendant sur lui et, plutôt que de céder devant l’influence extérieure, il regimbait. Aujourd’hui, et pour la première fois, les défauts de leur situation semblaient prendre le pas sur tous les avantages.
Bonjour camarades d'ici et d'ailleurs,
Eh bien voilà, il est temps pour moi de vous présenter ma toute nouvelle fanfic sur le forum, néanmoins commencée depuis début d'année scolaire, j'espère qu'elle vous plaira autant que Human dont je continuerai bien sûr à agrandir le topic jusqu'à terminer l'intrigue Je préfère ne pas trop en dire pour vous laisser découvrir l'univers avec un regard frais, dépourvu de spoils, mais sachez que je m'intéresse au personnage de Talia en particulier, à son parcours, à son arrivée près de nos Lyoko-guerriers. Je sais que c'est un "personnage créé pour un épisode" mais c'est justement cela qui m'a donné l'envie de lui fournir un background complet, tout en la reliant de manière inédite au groupe.
Attention, il semble utile de préciser que cette fanfiction se déroule après les quatre saisons du dessin animé, des thèmes matures seront abordés fréquemment, à ne pas mettre entre toutes les mains donc.
Sur ce, je m'en vais rejoindre ma contrée brumeuse, à la prochaine ^^
Exaltation calme et lucide. Délectation inconnue jusqu’à ce jour. Écrit trente pages de vie, sans hésitation, sans ratures. Comme un paysage nocturne à la lueur soudaine d’un éclair, tout le drame surgit de l’ombre, très différent de ce que je m’efforçais en vain d’inventer. Les livres que j’ai écrits jusqu’à présent me paraissaient comparables à ces bassins des jardins publics, d’un contour précis, parfait peut-être, mais où l’eau captive est sans vie. A présent, je veux la laisser couler selon sa pente, tantôt rapide et tantôt lente, en des lacis que je me refuse à prévoir.
L’univers (que d’autres appellent la Bibliothèque) se compose d’un nombre indéfini, et peut-être infini, de galeries hexagonales, avec au centre de vastes puits d’aération bordés par des balustrades basses. De chacun de ces hexagones on aperçoit les étages inférieurs et supérieurs, interminablement. La distribution des galeries est invariable. Vingt longues étagères, à raison de cinq par côté, couvrent tous les murs moins deux ; leur hauteur, qui est celle des étages eux-mêmes, ne dépasse guère la taille d’un bibliothécaire normalement constitué. Chacun des pans libres donne sur un couloir étroit, lequel débouche sur une autre galerie, identique à la première et à toutes. A droite et à gauche du couloir il y a deux cabinets minuscules. L’un permet de dormir debout, l’autre de satisfaire les besoins fécaux. A proximité passe l’escalier en colimaçon, qui s’abîme et s’élève à perte de vue. Dans le couloir il y a une glace, qui double fidèlement les apparences. Les hommes en tirent conclusion que la Bibliothèque n’est pas infinie ; si elle l’était réellement, à quoi bon cette duplication illusoire ? Pour ma part, je préfère rêver que ces surfaces polies sont là pour figurer l’infini et pour le promettre...Des sortes de puits sphériques appelés lampes assurent l’éclairage. Au nombre de deux par hexagone et placés transversalement, ces globes émettent une lumière insuffisante, incessante.
Comme tous les hommes de la Bibliothèque, j’ai voyagé dans ma jeunesse ; j’ai effectué des pèlerinages, en Allemagne notamment, à la recherche d’un livre et peut-être du catalogue des catalogues ; maintenant que mes yeux sont à peine capables de déchiffrer ce que j’écris, je me prépare à mourir au centre de l’hexagone, car c’est là que réside ma destinée. Mort, il ne manquera pas de mains pieuses pour me jeter par-dessus la balustrade : mon tombeau sera l’air insondable ; mon corps s’enfoncera longuement, se corrompra, se dissoudra dans le vent engendré par la chute, qui est infinie. Car j’affirme que la bibliothèque est interminable. Pour les idéalistes, les salles hexagonales sont une forme nécessaire de l’espace absolu, ou du moins de notre intuition de l’espace ; ils estiment qu’une salle triangulaire ou pentagonale serait inconcevable. Quant aux mystiques, ils prétendent que l’extase leur révèle une chambre circulaire avec un grand livre également circulaire à dos continu, qui fait le tour complet des murs ; mais leur témoignage est suspect, leurs paroles obscures : ce livre cyclique, c’est Dieu... Qu’il me suffise, pour le moment, de redire la sentence classique : la Bibliothèque est une sphère dont le centre véritable est un hexagone quelconque, et dont la circonférence est inaccessible. Mais moi, Agim Saliu, je n’aurai de répit de rendre cet hexagone accessible, de l’ouvrir aux « étranges ». Cette souffrance xénophobe semblable à celle des vieilles putes du showbiz qui racontent des saloperies sur les petites jeunettes qui viennent d'arriver dans le métier, pour les salir à défaut de les égaler, si tant est qu'elles aient été en capacité de le faire un jour, je ne la connaîtrais plus. C’est fini. Désormais, il est temps de vivre.
Prologue : Sur les sentiers de ta vie
« Les enfants… j'ai à vous parler, toi aussi femme, assieds-toi. »
Talia, Fadil et Sania revenaient à l'instant de l'école et avaient été surpris de trouver leur père à la maison en plein après-midi. Face au ton péremptoire du chef de famille, ils étaient maintenant inquiets de ce qu'il allait leur annoncer et s'installèrent en silence autour de l'unique table de leur modeste demeure. Agim Saliu et ses grands yeux noirs fixaient son auditoire, ces trois personnes qui s’apprêtaient à boire ses paroles. Sans ciller, il sortit de la poche intérieure de son veston croisé un étui à cigarette en or jaune, s'assit sur un des deux fauteuils club de la chambre, posa une cheville habillée d'un bas nylon noir sur le genou de l'autre jambe, lissa son épaisse moustache et alluma une cigarette avec un Zippo qu'il tenait de sa main droite où brillait une imposante chevalière, héritée de sa grand-mère, une des seules richesses de la famille.
— Voilà, préparez vos affaires, dites au-revoir à vos amis, j'ai décidé, on part s'installer en France.
Lentement la nouvelle se matérialisa dans le cerveau de chacun, tous se lancèrent des regards plein d'interrogations jusqu'à ce que l'un des enfants, Fadil, osa la première remarque.
— Mais babi, pourquoi ? Qu'est-ce qui se passe ? On part pour longtemps ?
— C'est simple, vous faites mieux d'oublier tout de suite qu'il y aura un retour. Je ne sais pas comment ça se passera là-bas mais ici je ne m'en sors pas, le magasin ne rapporte rien et il n'y a pas de possibilités d'emploi ailleurs. En plus, maintenant qu’avec notre merde de passeport serbe il n'y a plus besoin de visa pour entrer dans l'espace Shengen autant en profiter, répondit Agim Saliu à son fils. Pour une fois qu'il y a un avantage pour nous, étrangers de la flamboyante patrie ! ajouta-t-il rageusement.
— Mais, risqua timidement Fadil, et l'école ? Je dois passer mon Bac à la fin de l'année moi !
— Tu crois que je ne le sais pas ? J'ai dit on part un point c'est tout. L'école on verra ça quand on aura un pied en France. On logera chez ma nièce en attendant de trouver un travail, un toit à nous et de régler tous les autres petits détails comme ton Bac. Allez maintenant dégagez et laissez-moi avec votre mère.
Tout le monde avait compris que tenter d'exprimer un point de vue différent ne servirait qu'à déclencher une colère paternelle. Les enfants se retirèrent donc sans un mot de plus et sortirent prendre l'air, même si, en ce mois de janvier, la neige, accompagnée d'un vent glacial, tombait à gros flocons sur les plaines du Kosovo.
La famille Saliu vivait à Presheve, une petite ville de la partie serbe du Kosovo, depuis de nombreuses générations.
« Bien avant que les slaves ne viennent au septième siècle envahir nos terres, répétait régulièrement Agim avec fierté. On a accueilli ces gitans blancs, et ils nous ont humiliés, torturés. Ils ont voulu tous nous éradiquer. C'était mal connaître notre peuple. »
La famille Saliu avait participé activement à la guerre du Kosovo en 1999, Agim avait organisé le transport clandestin des armes pendant que sa femme cuisinait dès l'aube afin de ravitailler les forces de l'UCK implantées aux abords du village. Le résultat se révéla à la hauteur des gros risques qu'ils avaient encourus quand la province du Kosovo fut enfin en 2008 déclarée par la communauté internationale l'Etat indépendant du Kosovo. La revanche était prise sur des années de discrimination, et les Serbes avaient fui, à l'exception de quelques vieillards inoffensifs, laissant le village à 90% d’Albanais. Cependant, malgré cette nouvelle liberté retrouvée, liée à la reprise du pouvoir des Albanais dans leurs terres, Agim ne rêvait que d'expatriation pour lui et sa famille. Cette idée fixe qui était sur le point de se concrétiser paniquait sérieusement Lushe Saliu, la femme d'Agim. A cinquante ans, Lushe n'avait jamais quitté son bourg, pas même pour se rendre à Prishtina, la capitale du Kosovo. Une de ses sœurs résidait en France, une autre en Suisse et elle avait bien eu l'intention de leur rendre visite un jour mais au grand jamais elle n’avait envisagé un séjour à durée indéterminée.
— Agim, tu es sérieux ? Tu veux qu'on abandonne tout ici, notre chez-nous depuis tant d'années, pour tout reconstruire dans un pays inconnu ? Apprendre une autre langue, d'autres coutumes, d'autres rues, d'autres mentalités ? A notre âge ???
— Ecoute femme, toi tu ne connais pas le cœur de l'Europe, moi j'ai vécu deux ans en Allemagne et je peux t'assurer que ces années auront été les plus constructives de ma vie. Alors maintenant que les frontières sont ouvertes, ne compte pas sur moi pour nous laisser moisir ici encore longtemps.
Lushe prit une moue sceptique et rétorqua vivement :
— Tu parles de ton petit bout de vie en Allemagne, mais cela remonte à 15 ans ! Tout a certainement changé depuis et je te rappelle que les autorités allemandes t'ont expulsé pour cause de travail illégal ! Le problème reste le même aujourd'hui, notre passeport nous autorise seulement à séjourner trois mois maximum dans l'Union Européenne mais pas à y travailler. Alors de quoi allons-nous vivre ? Je ne suis pas prête à risquer d'être emprisonnée avec les enfants dans l’un de ces horribles refuges que nous ont décrits tous ceux qui ont été refoulés.
Agim ignora l'animosité dans la voix de sa femme. Il en connaissait l'origine. Ses deux ans d'absence réveillait toujours le même sentiment de jalousie. Elle le soupçonnait de s'être beaucoup amusé en Allemagne, elle l'imaginait dans les bras d'autres femmes alors qu'elle accouchait en solitaire de leur dernier enfant. Il savait que cette blessure ne se cicatriserait sans doute jamais. Pourtant aucune de ces accusations n'étaient réelles. Il n'avait pas, c'est vrai, pu être présent lors de la naissance de leur fille Sania, et ce souvenir lui causait encore aujourd'hui une grande douleur, mais il avait travaillé sans relâche, des petits boulots en tant qu'ouvrier du bâtiment, afin de subvenir confortablement aux besoins de sa famille et dans l'espoir d'obtenir une carte de séjour qui lui aurait permis de rapatrier femme et enfants à ses côtés.
En outre Agim Saliu respectait sa femme et les vœux prononcés lors de leur mariage. Fjala, fjale, une parole est une parole, rien ni personne n'aurait pu le détourner de ses engagements et des responsabilités qui incombaient à tout chef de famille digne de ce nom.
— Nous n'avons pas le choix soupira Agim. Depuis dix ans qu'est-ce que je fous ? Tout l'été à suer aux champs et ne récolter que de quoi remplir nos assiettes. L'hiver je veillais toute la nuit à servir quelques malheureux clients dans notre café. Toute cette fatigue pour reverser la moitié de la caisse à cet Etat de voleurs, et finalement assister impuissant à la disparition de notre établissement sous les flammes. Aujourd'hui voilà deux ans que je tiens cette foutue boutique d'abat-jours allemands qui n'a pas encore remporté la moindre commande... J'en ai assez de me battre pour rien et de constamment dépendre de l'argent que veut bien m'envoyer mon frère d'Allemagne. Je veux avancer à mon âge, comme tu dis, et offrir à mes enfants autre chose que des rues défoncées, des hôpitaux délabrés, des écoles surpeuplées, des coupures d'eau et d'électricité arbitraires...
— Tu es vraiment prêt à abandonner notre terre, et celle de nos ancêtres, Agim ? demanda tristement Lushe.
— Je suis désillusionné, je ne crois plus à un futur ici, j'ai été naïf de penser que l'après-guerre offrirait des opportunités aux gens simples, honnêtes et travailleurs comme moi. Je te le répète femme, notre seule porte de sortie s'appelle France, alors ne revenons plus là-dessus et boucle les valises. Ceux qui changent d’avis sont comme ceux qui se convertissent avant de mourir… tout ce qu’ils méritent, c’est de crever la gueule ouverte.
Sur ses derniers mots Agim se leva, s'installa sur le divan imitation cuir noir du salon et Lushe comprit que le départ serait inéluctable. Elle épia discrètement son époux. Agim fumait et regardait par la fenêtre les enfants, tout en fronçant ses sourcils épais, comme très souvent ces derniers temps, même si ce tic facial se retrouvait fréquemment parmi les hommes albanais. Il a vieilli, pensa Lushe. Elle le détailla. Sa chevelure noire se clairsemait de blanc et la base du front se dégarnissait dangereusement formant deux arcs de cercle symétriques ; les expositions répétées au soleil avaient abîmé sa peau mate et des rides profondes fripaient le contour de ses yeux bleus alors que d'autres accentuaient les sillons nasaux-géniens. Il gardait toutefois son allure sportive d'ancien boxeur malgré un léger relâchement de la ceinture abdominale et un affaissement des épaules qui tassait un peu plus sa taille déjà peu élevée. Et 41 ans à peine, songea Lushe qui en accusait trois de plus. Il est temps que la vie prenne soin de lui, France alors... Inch'Allah.
Agim s'était retourné, il demanda abruptement à sa femme :
— Qu'est-ce que tu as ? Pourquoi tu me regardes comme une vache qui n’a plus donné de lait depuis lustre ?
— Rien zemer (cœur), je me demandais seulement si les gens en France vieillissaient moins rapidement qu'ici, répondit Lushe joyeusement.
— Mais de quoi tu parles ? Aucun sens, tu n'as donc rien à faire ? Pff les femmes, pesta Agim en allumant la télévision. Cheveux longs, esprit court.
Lushe ne se formalisait jamais des remarques acides de son mari. Après vingt ans de mariage, elle savait que cette carapace de rustre n'était que l'expression d'une pudeur extrême, et que au sein de leur intimité la plus privée il se dévoilait tendre et sensible. Agim formait un bon mari se disait-elle souvent. Il ne se plaignait jamais de son dur labeur, il ne touchait pas à l'alcool ou pire à la drogue, il ne la battait pas, il ne jouait pas l'argent du ménage aux cartes et en bon musulman il ne manquait jamais l'appel de la prière du vendredi. Beaucoup de ses voisines ne pouvaient se vanter d'être aussi bien loties et Lushe se considérait chanceuse. La gueule de bois de leurs maris ferait passer Pinocchio pour un vrai petit garcon.
Agim et Lushe s'étaient rencontrés pour la première fois le jour de leurs noces. Leurs familles respectives s'étaient chargées de les unir, et le choix avait été heureux, ils s'aimaient raisonnablement. Ils souhaitaient le même sort pour leurs enfants et l'idée d'un mariage arrangé les concernant ne faisait aucun doute. Le choix d'un partenaire pour la vie était une affaire trop sérieuse pour la laisser aux mains de la jeunesse, par définition passionnée et irréfléchie.
En effet cette entreprise exigeait une compréhension objective du tempérament des deux protagonistes ainsi qu'une solide expérience du genre humain. Clés que bien évidemment seuls les parents pouvaient détenir. Et les Saliu, père et mère, étudiaient déjà dans ce sens quelques pistes prometteuses en faveur de l'aînée des filles, Talia.
Talia Saliu copiait à quelques détails près le physique de sa mère. Le mètre 65, le cheveu dense de teinte auburn (voire même rose !), le visage rond aux joues pleines, le front étroit, les yeux noirs en forme d'amande surmontés de sourcils touffus à la ligne droite, le nez fort, la bouche charnue équipée d'une dentition parfaite, le cou large et court, la silhouette de type gynoïde à la poitrine avantageuse et l’air naturellement hautain.
A dix-huit ans Talia ne se qualifiait pas de beauté parfaite, même si son sourire lumineux et ses expressions avenantes dégageaient un certain attrait, mais elle possédait un charme indéniable, qui lui venait sans nul doute bien plus de son tempérament que de ses traits. De l'héritage génétique paternel elle avait reçu la peau étrangement claire, les pieds plats, la force ainsi que les atouts de son caractère, tels que l'ambition, la curiosité, l'optimisme, le bon sens, la vivacité d'esprit et l'obstination.
Père et fille s'entendaient merveilleusement, rares étaient les moments libres qu'ils n'occupaient pas ensemble, à promener les bêtes, à cultiver les champs, à chasser le gibier, à rénover la maison, etc. Talia adorait ces travaux d'extérieurs en compagnie d'un père qu'elle admirait sans bornes.
Ainsi cet après-midi quand elle écouta son père annoncer un déménagement à plus de 2000km de leur ville, elle eut naturellement confiance en son jugement. Cette assurance qu'il ne pouvait s'agir que d'une décision sensée ne l'empêchait pas de ressentir un mélange d'angoisse, de tristesse et de peur à l'idée de se séparer de tout ce qui avait été sa vie depuis dix-huit ans déjà.
Toujours installés sous l'abri en taule destiné à la vieille Volkswagen familiale, elle prêta un peu plus attention à ce que disaient Fadil et Sania.
— Il n'est pas question que je parte moi, j'en ai rien à faire de la France, je veux rester chez moi, dans mon pays, avec mes amies et continuer à fréquenter mon lycée. Je vais demander à mami de me laisser habiter chez grand-mère, je suis sûre qu'elle n'a pas envie de partir elle non plus, elle me comprendra, tempêtait la cadette Sania les larmes aux yeux.
— Arrête de rêver tu sais bien que babi n'acceptera jamais, ce n'est pas mami qui décide. Moi aussi j'aimerais passer mon Bac et partir avec toute la classe pour le voyage de fin d'année en Albanie, mais tu as entendu babi aussi bien que moi, l'école c'est le cadet de ses soucis pour le moment, raisonna Fadil les mains dans les poches de son blouson trop léger pour protéger du froid son corps chétif.
— Tu n'as même pas essayé de le convaincre, c'est toi le garçon, qui se doit de protéger ses sœurs et veiller à l’accomplissement de leurs ambitions, c'est à toi de parler en notre nom, s'il te plaît Fadil, vas-y, dis-lui de réfléchir encore. Je le vois, il est seul au salon, c’est le moment, s'il te plaît.
— Tais-toi, ça suffit, tu as quinze ans, grandis un peu. Tu réagis comme une gamine, tu ne sais pas ce que c'est de devoir gagner de l'argent. Moi, après les cours, je me crève tous les jours avec huit heures de service au restaurant d'Arian pour 150€ par mois et je ne pourrais pas espérer plus même dans dix ans avec un diplôme en poche, alors plus je réfléchis et plus je me demande si babi n'a pas raison, peut-être que là-bas j'aurais un avenir meilleur. Toi tu ne penses qu'à tes copines et ta cour de récréation, parce que tu ne me feras pas croire que ce sont les études qui t'intéressent, jusqu'à présent tes résultats sont quasi égaux à zéro. En France tu vas apprendre ce que c'est la vie, tu devras trouver un job pour contribuer aux frais de la famille et tu cesseras de ne penser qu'à toi, cria Fadil avant de se diriger à grands pas vers la maison.
Talia regarda Sania, elle déformait le capot de la voiture en y faisant reposer sa forte corpulence et fixait le bout de ses bottes, les joues humides de larmes. Talia s'approcha, lui caressa la tête et joua avec ses boucles noires. Elle était un tout petit peu moins avantagée physiquement que son aînée, avec son corps solidement charpenté et généreusement enrobé, mais aucune jalousie ne venait ternir leur relation, jusqu’à présent du moins. Sania était presque trop grande pour qu’on lui conte une histoire, mais il n’est jamais trop tard pour faire rêver les jeunes filles. Alors, Talia commença à narrer ce qu’elle avait appris par cœur il y a bien longtemps ;
— Babi va embellir notre vie par une sorte de mythe fondateur. Nous, les humains, avons besoin de donner un sens à ce que nous faisons. Le mythe qui explique sa démarche est le suivant : il fut un temps – celui que les anciens appellent le temps du rêve – où la Beauté, la Vérité et l’Harmonie entouraient la terre comme un miroir, un miroir ondoyant brisé par un chasseur qui a décoché sa flèche. Dans chaque partie du monde, les hommes qui recueillent un fragment de ce miroir pensent, du coup, détenir la vérité. L’utopie des Saliu est de réunir les tessons de ce miroir éparpillés aux quatre coins de la planète et de les réunir comme la mosaïque d’un âge d’or, celui de la nature et de la culture des hommes, si diverse, si riche, si complémentaire.
— Ah oui ? Tu crois vraiment à ce que tu racontes ? Depuis quand tu parles français toi pour bavasser avec tes nouvelles copines de là-bas ? s'emporta Sania.
— Moi j'apprendrais, et toi tu feras pareil, répondit Talia en gardant difficilement son calme.
— Et si vraiment on devait tous travailler pour survivre et n'être jamais capable d'achever notre scolarité ? T’aurais l’air maligne hein, si je finissais comme clocharde ou prostituée ?
Elle se plaça face à sa sœur. Sania, mis à part un embonpoint conséquent, aurait pu sans complexes participer à un concours de Miss. Son visage fin aux pommettes hautes, le bleu de ses yeux accentué encore par ses longs cheveux noirs bouclés, sa peau laiteuse et sans la moindre imperfection, son petit nez retroussé atypique dans cette contrée, sa bouche délicatement ourlée, son imposante stature d'une tête supplémentaire à celle de son aînée ainsi que son allure extrêmement féminine ravissaient tous les hommes qui la rencontraient. Les larmes coulaient, intarissables, et Talia cherchait des paroles de consolation quand sa sœur releva la tête, la bouche mimant le départ d'un mot mais dont aucun son ne sort.
— Qu'est-ce qu'il y a Sania ? Tu as un problème ? commença Talia afin d'encourager sa sœur à se confier.
— Oui mais je ne peux rien te dire. Aide-moi Talia, je ne dois pas partir, pas maintenant, propose à babi de me laisser chez grand-mère jusqu'à la fin de l'année scolaire, toi il t'écoutera, je t'en prie, fais ça pour moi, suppliait Sania désespérée.
— Mais qu'est-ce que tu as ? Pourquoi tu te mets dans un tel état ? C'est quoi tout ce mystère ? Dis-moi et on trouvera une solution ensemble.
— Rien, je n'ai rien, je ne veux juste pas tout quitter si vite. Tu vas parler à babi ?
— Ecoute, demain c'est samedi et j'accompagne babi au marché, alors je ne te promets rien mais s'il est dans de bonnes dispositions et pas nerveux comme ces derniers jours je lui parlerais. On rentre maintenant, tu es gelée, il est presque 17h et il va bientôt faire nuit.
Talia lavait la vaisselle alors que Sania aidait leur mère à préparer le repas du soir composé d'une soupe de lentilles, d'un byrek aux poireaux accompagné de kos, une sorte de yaourt bulgare, et d'un riz au lait comme dessert. Talia jetait par moment quelques regards rapides en direction de sa sœur, elle avait encore les yeux rouges mais semblait avoir toutefois recouvré un semblant de calme. Qu'est-ce qui peut bien l'effrayer à ce point ? se demandait-elle tout en continuant à frotter les assiettes sales du déjeuner, cela ne lui ressemble pas, généralement la nouveauté l'enthousiasme, en plus elle est de nature ultra-sociable et n'a jamais eu de difficulté à s'intégrer nulle part. A peine arrivée au lycée elle avait déjà une flopée de copines, bien plus que moi alors que j'ai pourtant plus d'années de vie qu'elle... Je m'inquiète sans doute pour rien...elle est lunatique, et si ça se trouve demain elle sera ravie de cette nouvelle aventure dont elle pourra ensuite se faire mousser auprès de ses amies. Tiens demain je prendrai un café avec Valentina et Albana, faut absolument que je leur raconte ce qui nous arrive. Qu'est-ce qu'elles vont me manquer !
— Vous êtes bien silencieuses mes filles...ne pensez-plus à tout ça, le jour J viendra bien assez tôt alors profitez en riant de ces moments et ne les gâchez pas avec des larmes inutiles, murmura Lushe.
Elle ne voulait pas entamer de débat, et afin d'éviter les multiples questions qui ne manqueraient pas de surgir elle ajouta, avant que ses filles n'aient eu le temps d'ouvrir la bouche :
— Appelez les hommes, le dîner est prêt.
Le dîner se déroula tranquillement, les discussions se concentrèrent sur la météo des prochains jours, les dernières frasques de la chanteuse albanaise Big Mama, les commentaires sur les fiançailles récentes de leur petite voisine et la liste des courses à ne pas oublier pour le déjeuner du lendemain. Des sujets neutres qui allégèrent l'ambiance. Tous rirent, sauf peut-être Sania dont la gaieté et même l'appétit s'étaient évanouis.
Lushe aimait tous ses enfants, mais elle réservait à sa dernière fille une affection particulière. Elle réunissait tous les attributs qu'à son sens une femme devait posséder afin d'épouser un homme de tradition et de bonne éducation. Elle l'encourageait à parfaire depuis l'enfance sa beauté, sa démarche, ses talents culinaires, son chant, son vocabulaire, sa connaissance de l'Islam, ses manières et son style vestimentaire, selon un mélange de codes sociaux turco-albanais un peu démodé. Les meilleurs produits cosmétiques, les plus belles robes, les bijoux les plus précieux que la famille Saliu héritait ou à l'occasion se permettait étaient naturellement destinés à Sania. De la même manière que les sorties mondaines lui étaient réservées si jamais le budget n'autorisait qu'à un enfant de se joindre aux parents. Lushe lui prédisait un avenir brillant, ce qui sous entendait une très belle alliance, et se flattait d'avoir mis au monde une fille d'une telle perfection. Aucun des deux autres enfants ne se révoltaient contre ce traitement de faveur, Fadil, parce qu'en tant que garçon unique il avait lui-même un statut avantageux et Talia, parce qu'elle jugeait ce rôle de potiche en représentation plus fastidieux qu'enviable. Sa mère avait d’abord jeté son dévolu sur l’aînée pour être la carte de visite de la famille, mais avec son foutu caractère, Talia s’attirait plus d’ennemis que d’amis. Du coup, à la naissance de la petite troisième, Lushe avait misé tous ses espoirs sur Sania.
La matriarche avait remarqué les yeux rougis de sa fille chérie et son manque d'entrain, elle doit être tellement déçue, j'ai peur qu'elle ne se fane loin de son environnement. En même temps il y a une grande communauté albanaise en France, ils doivent certainement organiser de nombreuses fêtes...Qui sait le bon parti se trouve peut-être parmi ces gens-là ! réfléchissait Lushe soudain très enthousiaste à l'idée d'entreprendre ce voyage.
Sania était montée plus tôt que d'ordinaire prétextant un furieux mal de tête. Elle s'enferma à double tour dans la salle de bain et vérifia pour la énième fois de la journée son portable. Toujours rien, mais qu'est-ce qu'il fait ? Serait-il encore à Prishtina ? Il est 21h, normalement à cette heure-ci il est de retour depuis longtemps...il se moque moi c'est cela ? A cette dernière pensée, Sania sentit la boule qui lui bloquait l'entrée de l'estomac se contracter, elle en avait la nausée, cette attente devenait insupportable. Une semaine qu'on ne s'est pas vus, après ce qui s'est passé il aurait pu au-moins m'envoyer un texto, à défaut de téléphoner. Je n'en reviens pas que ça m'arrive à moi, je me suis laissée bernée par ses beaux discours... Non ce n'est pas possible, il m'aime, il tiendra parole. Demain quand babi sera au marché avec Talia j'en profiterai pour me rendre au stade de football, avec un peu de chance il sera rentré pour son entraînement. Sania se rendit dans la chambre qu'elle partageait avec sa soeur, elle se glissa sous les couvertures et s'endormit presque aussitôt, épuisée par les émotions de la journée.
Elle ne pouvait évidemment pas savoir que, dans quelques semaines à peine, une poignée de jeunes et une usine désaffectée allaient changer son existence à tout jamais.
Certaines choses nous surprennent, comme celle-ci. En effet, nul ne le vit débarquer dans la nuit unanime, nul ne vit le canot de bambou s’enfoncer dans la fange sacrée, mais, quelques jours plus tard, nul n’ignorait que le jeune homme taciturne venait d’Europe et qu’il avait pour objectif d’atteindre un des villages infinis qui se situent en amont, sur le flanc violent de la montagne, là où les regards se perdent aisément à l’horizon, ironique pour ces habitants du pays du soleil levant. Ce qu’il y a de certain c’est que l’homme gris baisa la fange, monta sur la rive sans écarter (probablement sans sentir) les roseaux qui lui lacéraient la peau et se traîna, étourdi et ensanglanté, jusqu’à l’enceinte circulaire surmontée d’un tigre ou d’un cheval de pierre, autrefois couleur de feu et maintenant couleur de cendre. Cette enceinte est un temple dévoré par les incendies anciens et profané par la Aokigahara (青木ヶ原), une sphère boisée de 35 km2 qui s'étend à la base du mont Fuji, forêt dont les dieux ne reçoivent pas les honneurs des hommes.
En plein songe nocturne, ses rêves étaient plutôt chaotiques ; peu après ils furent de nature dialectique. L’étranger se rêvait au centre d’un amphithéâtre circulaire qui était en quelque sorte le temple incendié : des nuées d’élèves taciturnes fatiguaient les gradins ; les visages des derniers pendaient à des siècles de distance et à une hauteur stellaire, mais ils étaient tout à fait précis. L’homme leur dictait des leçons d’anatomie, de cosmographie, de magie ; les visages écoutaient avidement et essayaient de répondre avec intelligence, comme s’ils devinaient l’importance de cet examen qui rachèterait l’un d’eux de sa condition de vaine apparence et l’interpolerait dans un monde réel. L’homme considérait les réponses de ses fantômes, ne se laissait pas enjôler par les imposteurs impalpables, devinait à de certaines perplexités un entendement croissant. Il cherchait une âme qui méritât de participer à l’univers. Il essaya de se rendormir, avant l’aube, de contrôler ses pensées qui tourbillonnaient bien vite en songes qu’il essayait en vain de contrôler. Il comprit que l’entreprise de modeler la matière incohérente et vertigineuse dont se composent les rêves est la plus ardue à laquelle puisse s’attaquer un homme, même s’il pénètre toutes les énigmes de l’ordre supérieur et inférieur : bien plus ardue que de tisser une corde de sable ou de monnayer le vent sans face. Il comprit qu’un échec initial était inévitable.
Après ce long trajet, il n’était plus adolescent, non, il avait définitivement atteint le fameux âge de la maturité. Tout commençait à se recouper, il était grand temps. Après un bref soupir, il s’allongea contre le piédestal, renonçant quelques secondes à son sommeil. Il constata sans étonnement que ses blessures s’étaient cicatrisées ; il ferma ses yeux pâles et s’endormit à nouveau, non par faiblesse de la chair mais par décision de la volonté. Il savait que ce temple était le lieu requis pour son invincible dessein ; il savait que les arbres incessants n’avaient pas réussi à étrangler, en aval, les ruines d’un autre temple propice, aux dieux incendiés et morts également ; il savait que son devoir immédiat était de dormir. Vers minuit, il fut réveillé par le cri inconsolable d’un oiseau. Des traces de pieds nus, des figues et une cruche l’avertirent que les hommes de la région avaient épié respectueusement son sommeil et sollicitaient sa protection ou craignaient sa blancheur immaculée. Il sentit le froid de la peur et chercha dans la muraille dilapidée une niche sépulcrale et se couvrit de feuilles inconnues. William Dunbar devait se camoufler. Du moins, jusqu’au moment où il mettrait enfin la main sur cette foutue Yumi Ishiyama. Et pour cela, il avait d’abord fallu mourir. Officiellement, du moins.
Chapitre 9 : Aux sombres héros de l'amer
Hervé Pichon resserre son manteau contre lui et remonte le col pour tenter de lutter contre le froid qui fait rage depuis plusieurs semaines déjà. Il tente de rester debout malgré le sol verglacé, il regarde à gauche, à droite et s’engage prudemment sur la chaussée. Plus loin, une voiture patine lamentablement. Après une avancée lente, progressive, chaque pas étant une victoire, il atteint enfin le trottoir opposé et cherche une enseigne lumineuse, qui se balance, retenue par on ne sait quel miracle, et dont les néons clignotent comme s’ils allaient s’éteindre à tout instant. Tandis qu’il se repère, Hervé est bousculé par des petits lutins, les bras chargés de cadeaux, pressés de rentrer chez eux pour mettre les précieux paquets colorés sous le sapin. Pestant contre eux, il se dirige vers le bar où lui a donné rendez-vous Maurice.
Il ouvre la porte de Chez Gérard et sent une bouffée d’air chaud le frapper au visage, même si cela ne le réconfortera pas. La joie pour les cœurs qui ont longtemps souffert est pareille à la rosée pour les terres desséchées par le soleil ; cœur et terre absorbent cette pluie bienfaisante qui tombe sur eux, et rien n'en apparaît au-dehors. Le bar est très sombre et seul le cuir rouge des banquettes ressort parmi les boiseries. Derrière son bar en acajou, le tenancier de l’établissement fixe Hervé de son regard perçant. Tout en essuyant des verres, Gérard lui fait bien comprendre qu’il n’est pas le bienvenu ici, avec son foulard en cachemire, son long manteau camel et son pantalon brique. Lui, le cliché même de l’intellectuel en tenue plus que classique, qui se retrouve soudain face à des motards bardés de tatouages, portant de grosses vestes de cuir noir et s’exprimant fort, il détonne un peu. Néanmoins, c’était trop évident : le danger ne pouvait pas venir de là. Car on n'a justement pas besoin de connaître le danger pour le craindre; il y a même une chose à remarquer, c'est que ce sont justement les dangers inconnus qui inspirent les plus grandes terreurs.
Hervé repère Maurice, assis au fond du café, face au mur. D’autres personnes isolées sont attablées dans le bar. Slalomant entre les différentes tables, il arrive à la hauteur de son ami et remarque une tasse devant lui. Il s’exclame : « Tu n’aimes pas le café pourtant ! » Maurice se retourne, sourit en le voyant et se lève pour le saluer.
— Il faut bien consommer. Et puis, tu es en retard, dit-il d’un ton sec.
— Oh oui, et j’en suis désolé. Mais avec ce temps, les bus et métros sont à moitié paralysés. Et puis les gens sont excités par les fêtes qui approchent. Ils courent partout pour faire leurs achats. Bref, c’est le chaos sur les routes, comme tous les ans à cette période.
— Oh !
— Par contre, on n’entend plus rien de toute cette agitation ici, c’est incroyable !
— Oui, le bâtiment est assez bien isolé, c’est pourquoi je viens ici… Enfin ! On n’entend plus ni les bruits de voitures, ni les bruits des commerçants, ni…
— Si on fait abstraction des motards ! s’exclama Hervé, avec une pointe de dégoût et presque de mépris dans la voix.
— C’est vrai qu’ils peuvent être très bruyants quand ils veulent mais je me mets dans le fond de la salle où je peux presque m’isoler et ne plus les entendre. Et puis, ils ont l’air impressionnants comme ça mais ils sont très gentils, en réalité, ce sont de gros nounours au grand cœur.
— Arrête de leur lécher le cul Maurice, tu vas finir par avoir la langue pleine de merde… Enfin au moins ici, le patron ne diffuse pas ces éternelles musiques de Noël qui passent partout. Moi je n’aime pas cette fête tragique, alors entendre en boucle ce genre de choses dès que je sors dans la rue, très peu pour moi…
— Noël, une fête tragique ?? Mais enfin, qu’entends-tu par-là ?
— Un Noël m’a privé de mon enfance.
L’animal en moi léchait les babines de ma mémoire, me forçant presque à oublier, mais malheureusement c’était tout simplement impossible.
« J’avais dix ans et depuis, je n’aime plus Noël.
Nous passions toutes nos fêtes de fin d’année chez nos grands-parents, à la côte belge. Ils avaient une grande maison, près de la plage, qui pouvait accueillir toute notre famille : mes frères et sœurs, mes parents, mes oncles et tantes, mes cousins et cousines et même, un peu plus tard, les enfants et les conjoints de ceux-ci. J’étais dans les plus jeunes.
Nous nous levions tôt le 24 décembre, préparions nos valises pour une semaine et prenions le train pour la mer. La famille entière arrivait pour le réveillon, au goutte-à-goutte. On se retrouvait alors que l’on ne s’était plus vu depuis longtemps, les adultes commençaient à raconter ce qu’il s’était passé durant l’année. Mes cousins et moi, nous allions jouer à l’extérieur pour éviter de gêner nos mamans dans les préparatifs. La maison ressemblait à une ruche et mieux valait ne pas traîner dans le chemin !
Le 24 décembre au soir, nous allions bien sûr à la messe mais il était difficile de nous faire tenir en place tant nous étions excités. La veillée nous semblait interminable, surtout pour des enfants de notre âge. Cependant, elle était aussi l’occasion de retrouver les autres enfants de la paroisse, qui étaient devenus nos amis au fil des ans. On se jetait des coups d’œil complices et on piétinait d’impatience pour pouvoir enfin sortir et commencer une bataille de boules de neige tous ensemble. Souvent, nos oncles se joignaient à nous, afin de nous « surveiller » comme ils disaient. Bien sûr, c’était surtout pour gratter un peu (beaucoup) de vin chaud à la sortie.
Le jour de Noël, les femmes préparaient la traditionnelle dinde farcie et la bûche. Après nous être levés tôt pour jouer et profiter de l’hiver, nous revenions, couverts de neige, pour déguster ce repas.
Nous restions tous la semaine suivante, jusque Nouvel An pour profiter de la joie de se retrouver, de fêter, de se disputer, inévitable avec tant de personnes en cohabitation forcée, de s’aimer paraît-il.
Pendant toute la semaine, les plus petits jouaient dehors avec les enfants du voisinage et faisaient des blagues aux passants… Le soir, les oncles partageaient des plaisanteries douteuses alors que les cousins les plus âgés racontaient des histoires à faire peur quand nous étions dans nos chambres, toutes lumières éteintes.
Nous buvions des litres et des litres de chocolat chaud pendant que les adultes, eux, buvaient du vin chaud. Parfois, avec la complicité de nos oncles, nous arrivions à en prendre quelques verres, qu’on buvait en cachette. Nous fêtions encore ensemble le passage à l’an neuf et le lendemain, les oncles et certains des cousins les plus âgés allaient se baigner dans la mer parce qu’ils prétendaient que ça portait chance pour l’année à venir. Je n’ai jamais eu l’occasion de participer à cette tradition familiale.
Cette année-là, il y avait de nouvelles têtes à l’église pour la messe, un couple avec leur fille que tout le monde avait remarqués. En effet, on se connaissait tous dans la petite ville où nous étions, chaque changement avait donc son importance. La petite fille avait environ mon âge et je n’ai pas arrêté de la regarder pendant toute la messe. Elle n’était pas très grande, brune avec de magnifiques yeux bleus et un superbe long manteau rouge. Elle s’est tournée une fois vers moi et j’ai cru fondre comme la neige au dehors. Elle illuminait à elle seule l’église entière et la réchauffait par la même occasion ; à un moment, elle m’observa avec attention…
— Avance Nichon, au lieu de regarder les filles ! me chuchota un des cousins.
Nichon étant le surnom débile que ma famille côté maternel m’avait gentiment octroyé…
Bref je m’égare. Suite à la remarque, j’ai alors réalisé que j’étais planté en plein milieu du chemin, que je devais m’engager dans la file pour aller à l’eucharistie et par conséquent, que tout le monde attendait que j’avance. Jusqu’à la fin de la messe, mes cousins, très jouettes, se moquèrent de moi en imitant mon air béat.
C’était le grand événement du repas de fête, le petit Hervé qui était tombé amoureux.
À l’époque, je ne comprenais pas exactement ce que ça voulait dire mais avec le recul, je pense que c’était bien ce qu’il s’était passé.
C’est au cours du repas de Noël que ma grand-mère nous apprit que ces nouveaux arrivants étaient de la famille de nos voisins, leur fils venait enfin les voir pour les fêtes. Plus tard, dans l’après-midi, je me suis alors éclipsé pendant que les autres jouaient au football et je me suis posté à proximité de sa maison. Par la fenêtre, je la voyais lire, dans son salon, assise sur le bord de sa chaise, le dos bien droit.
Je ne sais pas combien de temps je suis resté là à la contempler. Sûrement un long moment car subitement, j’ai entendu ma mère et mes cousins crier mon nom au loin.
Je me suis rendu compte alors que j’avais froid et je suis retourné vers la maison. Quand elle m’a vu, ma mère m’a regardé avec des yeux horrifiés. Apparemment, j’étais tout bleu. Elle a compris rapidement où j’avais été et une lueur s’est allumée dans son regard de mère : « Si tu veux, demain, on peut aller sonner chez eux pour l’inviter à passer du temps avec vous. Ce sera mieux que de rester comme un piquet devant chez elle et risquer de mourir de froid, dit-elle avec un clin d’œil. Ça te ferait plaisir ? »
Elle comprit à mon regard plein d’étoiles que c’était le plus beau cadeau de Noël qu’elle pouvait me faire.
Quand je suis rentré à la maison, une fois l’inquiétude retombée, on s’est gentiment moqué de moi pendant la soirée, tout le monde trouvait ça mignon. Enfin, presque, certaines de mes tantes chuchotaient entre elles que je ne devais quand même pas être tout à fait normal d’avoir risqué de mourir, par ce froid, pauvres parents tout de même.
Le lendemain, j’étais réveillé tôt, je peux même dire que je n’avais presque pas dormi de la nuit, tellement j’appréhendais cette rencontre qui allait se faire. Dans la matinée, maman et moi sommes donc allés sonner chez nos voisins. Un homme d’une quarantaine d’années, pull de laine coloré et pipe à la bouche, est venu nous ouvrir.
— Bonjour, dit-il d’un ton aussi glacial que l’air ambiant.
— Bonjour, répondit ma mère en tentant tant bien que mal de masquer le pli moqueur qui commençait à se former sur ses lèvres. Je suis une des filles de vos voisins et voici Hervé, mon fils. À la veillée de Noël, nous avons remarqué que vous aviez une fille, qui paraît avoir environ l’âge d’Hervé et de certains de ses cousins et cousines. C’est pourquoi, si votre fille le désire, elle est cordialement invitée à venir à la maison pour jouer avec les autres enfants.
Son père avait un air sérieux et je me suis dit qu’il n’accepterait pas la proposition de ma mère. Son visage était mangé d’une barbe drue et piquante qu’il grattait sans vergogne, augmentant mon angoisse naturelle. Après avoir tiré une bouffée sur sa pipe, il est rentré dans le salon et est allé chercher sa fille.
— Élisabeth, les voisins sont venus t’inviter à passer du temps avec les enfants de leur famille, serais-tu intéressée par cette proposition ? dit-il sur un ton qui l’enjoignait à rester lire son livre, bien au chaud dans sa belle maison bourgeoise.
Elle m’a alors longtemps regardé et j’ai soudain eu très chaud alors qu’une tempête se préparait et qu’un vent glacé montait depuis la mer. Je ne savais pas où me mettre, ni quoi penser, je commençais à me dire que c’était une très mauvaise idée et j’avais soudain envie de rentrer chez moi, me terrer au fond de mon lit.
— C’est d’accord, répondit Élisabeth d’un ton neutre au possible.
Et elle retourna à l’intérieur.
J’ai souri bêtement à cette annonce et son papa a froncé les sourcils ; visiblement, ce n’était pas la réponse qu’il attendait mais il ne pouvait plus refuser. Elle réapparut alors, vêtue de son beau manteau rouge.
— Puis-je y aller maintenant père ?
— Oui, bien sûr Sissi, sois rentrée pour 13h, dit son père sur un ton sec, sa désapprobation se lisant très clairement sur son visage.
Elle sortit, lui rentra, et, de manière délibérée ou non, il claqua la porte derrière lui.
Nous sommes rentrés d’un pas vif vers notre grande bâtisse mais elle marchait d’un pas léger telle une libellule volant au-dessus d’un étang givré. Nous sommes rentrés dans le vestibule, nous nous sommes secoués pour enlever la neige de nos vêtements et je l’ai conduite vers les quartiers des enfants.
— Ton papa, il n’a pas l’air très commode, dis-je pour engager la conversation.
— Il veut me garder à la maison, afin que je devienne une petite fille convenable comme il faut. C’est pourquoi je reste à la maison à étudier, à tricoter, à observer maman cuisiner… Il est très protecteur envers moi depuis que mon grand frère est mort.
— Oh, je suis désolé…
— Mes parents disent que c’est mieux qu’il soit parti, il souffrait trop ici.
— C’est ce que tu faisais hier quand tu étais au salon ? Tu étudiais ?
— Oh, c’était toi que j’ai vu par la fenêtre alors ? Oui, j’étudiais les bonnes manières, ce livre était mon cadeau de Noël. Mais je n’étais pas concentrée parce que tes cousins et toi, faisiez beaucoup de bruit pendant que vous jouiez, je rêvais à ce que vous pouviez bien faire…
— Hier ? On a fait un bonhomme de neige et puis, on a joué au foot.
— Ça devait être très gai… Tu dois beaucoup t’amuser avec tes cousins !
— Toi aussi, tu vas beaucoup t’amuser, viens, ils sont juste derrière cette porte !
Quand je suis entrée avec Élisabeth dans la salle de jeux, tout le monde s’est tu ; puis, les plus âgés ont souri ou ont sifflé, certains ont même applaudi. Ils ne pensaient pas encore au mal qu’ils allaient lui faire.
Je suis allé avec elle près de ceux de mon âge qui jouaient à un jeu de société. Quand ils ont eu fini leur partie, nous nous sommes joints à eux et nous avons joué jusqu’à ce que ma maman vienne rappeler l’heure à Élisabeth.
En effet, il était 13h et ma maman ne voulait pas d’ennuis avec son papa, dans l’espoir qu’elle puisse revenir les jours suivants. Elle est repartie le sourire aux lèvres et de son pas toujours aussi léger. Nous nous étions aussi bien amusés, je pense que c’était la première fois pour elle, d’autant plus qu’elle m’avoua être fille unique, enfin depuis le décès, et avoir très peu de contacts avec ses propres cousins.
J’étais également très content et après son départ, j’étais un des enfants les plus heureux de la planète. Je suis resté rêveur tout l’après-midi, à ressasser le souvenir de cette merveilleuse matinée.
Le lendemain après-midi, Élisabeth et son père sont venus sonner à notre porte ; heureusement, c’est ma mère qui leur a ouvert.
— Bonjour, quand Élisabeth est revenue hier, elle était très heureuse et s’était beaucoup amusée avec vos neveux et nièces. Après y avoir songé toute la nuit, je pense qu’il est judicieux qu’elle passe un peu de temps avec les enfants de son âge…
— Qu’elle vienne ! a répondu ma maman. Elle sera toujours la bienvenue ici !
C’est comme ça qu’Élisabeth passa le reste des vacances avec nous. Pendant quelques jours, elle est venue au matin, repartait pour dîner et revenait l’après-midi. On faisait toutes sortes de jeux, d’intérieur, comme d’extérieur.
Le Jour de l’An, comme il avait neigé toute la nuit, nous l’avions conviée à faire une grande bataille de boules de neige, avec tous mes cousins, avant que les grands ne se baignent dans la mer. J’avais un mauvais pressentiment, mais voir les étoiles dans les yeux d’Élisabeth à l’annonce de la bataille m’a convaincu de participer. C’était pour elle un moment enchanté, une parenthèse dans sa vie bien réglée.
Nous avions fait des équipes équilibrées, des plus grands avec des plus petits ; chacun des groupes avait sa stratégie. Par exemple, nous avions fait un mur de défense pour avoir le temps de faire nos boules de neige.
Élisabeth était dans l’autre équipe, elle s’amusait comme un jeune chiot, je n’oublierais jamais son sourire… Au loin, on entendait l’effervescence d’un premier janvier, les « bonne année ! », criés d’un trottoir à l’autre, quelques klaxons des voitures dont les chauffeurs téméraires saluent leurs proches… Certains voisins se sont ajoutés, certains de mes grands cousins étaient encore un peu pompettes de la veille et tombaient très souvent, c’était très drôle.
Élisabeth me prenait visiblement beaucoup pour cible, elle courait partout, était redoutablement efficace, mais n’avait pas beaucoup de neige sur le corps. Alors que plusieurs de mes cousins la prenaient en chasse pour la couvrir de neige, elle reculait, reculait, sans voir qu’une voiture, en perte d’adhérence, fonçait à vive allure sur elle.
— Je ne suis plus jamais retourné chez mes grands-parents à la côte belge, dit Hervé, en buvant la dernière gorgée de son café froid.
Ce Noël hante encore mes nuits, je revis ce moment inéluctable auquel j’ai assisté presque au ralenti, ce moment où j’ai vu la voiture descendre la rue, où j’ai vu Élisabeth glisser et où j’ai compris qu’elle ne pourrait pas se relever à temps…
Pichon se rendit compte qu’il parlait un peu fort et que quelques clients s’étaient retournés sur lui. Gérard, le patron, passa prendre la commande et déposa un petit pot de cacahuètes.
— Je revois souvent son sang qui s’écoule sur la neige immaculée, ce sang dont la couleur se confondait avec son manteau rouge…
— Qu’ont fait tes parents ? demanda Maurice dans un murmure.
— Ils ont appelé les secours mais les communications téléphoniques étaient mauvaises au vu des circonstances météorologiques et les routes peu praticables. De toute façon, il n’y avait plus rien à faire.
Je suis resté dans une sorte de léthargie pendant longtemps, je ne me souviens plus de l’enterrement, on m’a raconté que j’étais comme un automate. Plus personne n’avait envie de rire à ce moment-là…
Mes cousins n’ont pas nagé dans la Mer du Nord cette année-là, ni même les suivantes d’ailleurs, nous n’avions plus le cœur à nous réunir chez nos grands-parents après ce dramatique accident.
Je me reverrai toujours me précipitant sur son corps, la secouant dans tous les sens avant de la blottir contre moi, son souffle chaud diminuant petit à petit. Je ne voulais tout simplement pas croire à l’évidence.
L’homme de la table d’à-côté, qui n’avait visiblement perdu aucune miette du récit d’Hervé, posa sa pipe sur la table et prit soudain la parole.
— Le pire, c’est d’avoir vu son regard de biche surprise dans les phares de la voiture, la reconnaître, ne rien savoir faire et entendre le bruit de son corps sur le pare-chocs.
L’homme releva la tête après cette révélation et, bien qu’il ait vieilli, Hervé reconnut immédiatement Jean-Pierre… le père d’Élisabeth.
Pourtant, malgré tous les signes, malgré ce témoignage supplémentaire, Hervé Pichon s’accrochait à son pressentiment premier. Sissi Delmas n’était pas vraiment morte dans cette ambulance. Elle est là, quelque part...
Il faut juste trouver où.
Bonsoir à tous !
Je remercie énormément Icer d'avoir pris le temps de passer dans le coin. Timing idéal en tout cas car tu m'as débloquée le soir même de mon retour à la civilisation Internet !
Du coup, je n'oublie pas Ikorih et Silius Italicus, vos mp seront bientôt là, aussi vite que possible du moins Pour te répondre Icer, je suis d'abord flattée par l'intérêt que tu sembles porter envers ma modeste fiction. C'est vrai que j'ai réfléchi longtemps à cette histoire bougrement tordue et j'espère que je serai à la hauteur de vos attentes !
Icer dans son précédent commentaire a écrit:
Centre d'intérêt propre oblige, ma séquence préférée reste pour le moment celle avec le petit Ulrich... mais les autres étaient bien aussi
J'ai une bonne nouvelle pour toi, aujourd'hui il n'y a qu'un chapitre, un poil plus long que les habituels je vous rassure, et il est dédié à cette situation albanaise que tu sembles apprécier... Pour ce qui est du moment où tout va se recouper, je peux t'assurer que ça arrive, même si ce n'est pas encore pour les épisodes immédiats. Néanmoins, cela viendra, patience est le maître mot car je ne vais certainement pas brûler les étapes ^^ Et je n'éterniserai pas le bazar inutilement non plus donc ça sera là bientôt si je maintiens mon rythme de publication Merci à tous ceux qui me lisent et mention spéciale à tous ceux qui publient aussi ici, il y a plein de belles choses à lire et j’affûte mes futurs commentaires !
Bonne soirée
Chapitre 8 : Noble est la tradition
A l'anniversaire de ses 14 ans, la situation économique du pays s'empira, il devenait difficile de se fournir en aliments de base, et en outre la paranoïa du dictateur prenait des proportions délirantes multipliant les condamnations arbitraires. Adolescent ambitieux et impétueux, Stern devenait aussi ce qu'il y a de pire dans un régime collectif, c'est-à-dire solitaire, il ne se rendait plus à aucun rassemblement de quartier, ni ne participait davantage aux activités scolaires de groupe. Ces défauts de caractère lui avaient valu d'être taxé à plusieurs reprises d'individualiste et Ulrich qui n'avait aucunement l'intention de se modifier ou de faire son autocritique se savait menacé. Le jour où il reçut un étrange œil par courrier anonyme, il sut qu'il devait fuir l'Albanie. Au plus vite. L'oubli de certains souvenirs n'est-elle pas la clé pour un esprit sain ?
Le contenu de ce colis était drastiquement simple : le dessin griffonné à la va-vite de ce qui semblait être un œil avec, en bas, l'inscription minuscule "92330 Sceaux, Hauts-de-Seine, France" qui intrigua Stern et qui ne renforça que plus son attrait pour l'Hexagone qu'il tentait d’entretenir depuis l'enfance.
Il devait fuir l'Albanie pour l'Europe Centrale, c'était un fait, et il confia tout naturellement son plan à monsieur Kroçi, le seul adulte en dehors de la sphère familiale à qui il faisait confiance. Le maître-horloger Anton Kroçi, âgé de soixante ans, gardait l'apparence d'un jeune homme et mis à part quelques maux de dos, il respirait la santé. Fils et petit-fils de bijoutier, il avait très jeune intégré l'atelier familial et hérité d'un savoir-faire d'une grande richesse datant de l'invasion ottomane. Les années de sa jeunesse avaient également été enrichies de nombreux voyages à travers l'Europe et les grandes villes d'Amérique des années 30, mais à l'arrivée des communistes au pouvoir, sa bijouterie ainsi que tout ce qu'elle contenait avait été confisqués en même temps que la liberté de voyager. Son esprit fin et diplomate lui avait heureusement permis d'exercer encore son métier pour lequel il bénéficiait d'un salaire mensuel de sept milles anciens lek, ce qui était relativement élevé pour ces temps où un ministre en gagnait dix milles. Il se remémorait souvent les pays visités et en décrivait inlassablement les paysages, les sites historiques, l'architecture, les modes de vie et les comportements à son petit apprenti.
— Hum, je comprends petit, déclara Anton après que son élève lui ait fait part de son projet d'évasion, mais tu sais, c’est pas si mal ici… On pense toujours que c’est mieux ailleurs mais je peux t’assurer que ce n’est pas le cas. Toi qui t’imagines si bien tant de choses, qu’attends-tu pour t’imaginer que tu es heureux ? Enfin, laissons ces considérations spirituelles de côté vu que je suppose que tu ne changeras pas d’avis…
— Votre clairvoyance est toujours intacte malgré le poids des années, je dois le reconnaître.
— Comment comptes-tu t'y prendre ? demanda inquiet monsieur Kroçi. Les frontières sont cernées de fils électrifiés, de policiers armés… et ils n’hésiteront pas une seule seconde à t’abattre comme un chien, causant ainsi l’opprobre sur tous tes proches.
— Je voudrais m'échapper via le lac de Pogradec et atteindre la Yougoslavie, j'ai une des sœurs de mon père qui vit à Skopje chez qui je pourrais me réfugier. Il me faudrait trouver le moyen d'obtenir le laisser-passer pour me rendre à Pogradec cet été ainsi qu'un gros pneu de camion, expliqua posément Ulrich, les yeux brouillés par la cavale qu’il s’apprêtait à entreprendre.
— Je dois te mettre en garde que beaucoup ont tenté la même aventure et se sont retrouvés noyés au fond du lac. Mais je vais t'aider petit, tu es comme mon fils et mon seul souhait est que tu atterrisses dans des contrées modernes où tes talents pourront s'épanouir. Laisse-moi un peu de temps et tiens-toi tranquille d'ici-là.
Le 20 juillet 1985, trois mois après le décès du sinistre dictateur Enver Hoxha, Anton Kroçi emmenait son protégé en vacances à Pogradec à bord d'un camion dont le chauffeur était un vieil ami et avec qui il avait déjà négocié le prix d'un de ses pneus. Le soir-même Ulrich faisait d'émouvants adieux à son protecteur et rejoignait la grotte sur la plage dans laquelle le pneu, qui allait servir d'embarcation de fortune, avait été soigneusement engouffré. Il embarqua avec un pain et une partie des pièces d'or que monsieur Kroçi avait réussi à protéger depuis quarante ans des fréquentes fouilles policières et qu'il lui avait offertes. La nuit était sombre, le lac paisible, et Ulrich ramait sans bruit en repensant aux dernières paroles échangées avec sa grand-mère.
— Je vais partir grand-mère... demain, avoua le jeune garçon en se tortillant sur place, suite à l’angoisse que provoque une telle révélation, bien qu’il aurait voulu avoir l’air plus assuré. Je n'ai rien dit à mami (N.d.A., il s‘agit de la maman en Albanie), je ne veux pas qu'elle ait à mentir quand la police viendra la questionner. Toi je sais que tu resteras impassible. Ceci est une lettre à son intention, prends aussi ces pièces d'or et utilise-les pour tout ce dont vous aurez besoin.
— Pars, mais souviens-toi que l'Albanie est ta patrie, un jour il te faudra revenir. L'homme, comme l'arbre, se dessèche loin de ses racines, répondit posément Sevim Stern avant de caresser les cheveux de son petit-fils et de lui prodiguer ses derniers conseils, la voix enrouée de larmes. Ne prends pas froid, ne reste jamais le ventre vide et ne casse pas ton cœur mon fils. Une dernière chose, promets-moi de venger ton père, je ne trouverais pas le repos tant que les Shaqiri n'auront pas payé le prix du sang.
— Oui grand-mère, répondit solennellement Ulrich, conscient qu'il ne la reverrait plus.
Ulrich interrompit le cours de ses pensées en distinguant sur la gauche le monastère orthodoxe dont lui avait parlé Anton Kroçi, il approchait. Dans peu de temps il accosterait sur la plage de la charmante ville balnéaire de Struga, en Macédoine, une des sept républiques de Yougoslavie.
Trois heures de route plus tard, Ulrich avait rejoint la capitale Skopje.
Sa tante, Servet Ademi, habitait au rez-de-chaussée d'une petite maison blanche très ancienne, aux poutres noires apparentes et dans laquelle on s'engageait par une étroite porte en bois non traité, au sein du quartier Carshia e Vjeter (vieux marché), situé sur la rive Est du fleuve Vardar. Ce grand fleuve divisait la ville, via un large pont de vieilles pierres, entre la communauté albanaise, concentrée au milieu des constructions vétustes d'origine ottomane et la communauté macédonienne, établie dans les immeubles modernes, hautes tours en béton gris, bâtis dans les années soixante-dix.
Servet Ademi, âgée de trente-huit ans, menait une vie solitaire, minutée d'habitudes de vieille fille. Tous les matins, après avoir ordonné son appartement-une-chambre et après avoir revêtu l'une des deux tenues qui constituait la somme de sa garde-robe, elle marchait d'un pas décidé à exactement sept heures en direction de Bit Pazar (le marché de la vieille ville) où elle se procurait le nécessaire à son alimentation du jour. Si elle manquait de tomates, elle mettait un point d'honneur à visiter tous les vendeurs de fruits et légumes afin de comparer les prix.
Non contente d'avoir déniché le plus raisonnable marchand, elle négociait encore impitoyablement une réduction, ce que le malheureux vendeur se voyait presque forcé de lui accorder s'il voulait encore avoir du temps pour d'autres clients. Servet réitérait cette technique d'achat pour tous ses besoins. Evidemment cela prenait un temps considérable mais “un dinar est un dinar, vaut mieux dans ma poche que dans celle d'un autre” répétait-elle. En outre, Servet disposait de tout son temps. Sans mari, sans enfant et sans travail, elle n'avait que les obligations qu'elle s'imposait. Elle bénéficiait d'une légère pension mensuelle, offerte en compensation de l'accident qui lui avait coûté l'usage de sa main droite huit ans auparavant alors qu'elle travaillait à l'imprimerie nationale.
L'arrivée surprise d'Ulrich la submergea d'émotions contrastées. Son cœur avait pratiquement cessé de battre à la vue du jeune homme sur le pas de sa porte.
— Bonsoir tante, je suis Ulrich, le fils de Elton Stern... ton sang coule dans mes veines aussi sûrement que le coq chante tous les matins et que le soleil se couche tous les soirs à l’ouest.
— Mais ce n'est pas possible, je dois rêver...tu es le fantôme d'Elton ! hurlait Servet, hystérique, en proie à une irrépressible envie de pleurer et de rire à la fois.
En effet, Ulrich copiait généreusement l'image de son défunt frère.
Des gens du Nord, il empruntait la stature haute et la corpulence élancée, le teint clair et les cheveux blond foncé pour un rendu brun, mais également la promesse de ce caractère fier et implacable si répandu parmi les natifs des montagnes albanaises. De la lignée des Stern, il exhibait la solide mâchoire carrée, le nez de boxeur, la large bouche aux lèvres charnues. Un ensemble de traits massifs atténués quelque peu par son jeune âge et ses doux yeux bleu marine. Ce genre de beauté naturelle qui a le privilège et le don d’attirer tous les cœurs.
Même le timbre de voix subtilement rauque imitait celui de son père. La femme à la carrure imposante poussa un soupir en pensant qu’Ulrich n’avait, au fond, jamais vu son vrai visage… seulement des photos et des reflets, ce qui n’était un pâle aperçu de la réelle vitrine de l’âme.
A peu près rassurée qu'il ne s'agissait pas d'un revenant, elle encadra le visage du garçon de ses deux mains, l'étreignit vigoureusement et finalement l'entraîna à l'intérieur de l'appartement.
— Ne pas savoir qui est son père, murmura-t-elle, c’est ça qui guérit de la peur de lui ressembler…
Ulrich nota furtivement le décor sommaire, n'émit bien entendu aucune remarque, s'installa sur la banquette recouverte d'une épaisse couverture en laine rouge et de coussins fatigués où sa tante lui faisait signe d'un tapotement impatient de se poser.
Avidement, Servet enchaînait les questions. Elle désirait le descriptif détaillé de la vie de sa mère, de la grand-mère adorée, de l'Albanie, du passé succinct d'Ulrich. Ce dernier, malgré l'épuisement du voyage, contait avec patience et abondance tout ce qui avait résumé son existence jusqu'à présent. Son récit était ponctué des grognements approbateurs de Servet mais également de ses anecdotes personnelles. Ainsi Ulrich apprit les circonstances dans lesquelles sa tante avait quitté l'Albanie.
— J'avais huit ans, commença à raconter Servet, mon père venait de s'éteindre, qu'il repose en paix, des suites d'une longue maladie. Mon grand frère, Elton, ton père, avait quatorze ans, il s'occupait déjà de toute la gestion de la ferme et des terres de nos ancêtres depuis des années pour le compte de la coopérative. Un homme, un vrai ! Heureusement pour notre mère, elle pouvait se reposer sur les épaules solides de son fils dans ces jours difficiles. En revanche, moi, je ne me remettais pas du décès de papa. Je pleurais, pleurais, pleurais... et surtout je refusais de me nourrir. Ma mère s'inquiétait mais elle n'avait pas la force de gérer à la fois sa peine et la mienne, c'est ainsi qu'elle accepta l'offre de sa sœur qui proposait de me changer les idées avec un petit séjour aux bains thermal de Diber, à la frontière côté Macédoine. Le séjour fût enchanteur...c'était mon premier voyage hors de notre ville, Shkoder. Seulement le jour où nous avons voulu repartir, les gardes frontières d'Albanie nous ont interdit l'entrée. L'Albanie avait fermé ses portes et pas même un oiseau ne pouvait y entrer ou en sortir...voilà trente ans que je suis privée de ma patrie et des miens, et que mon cœur saigne.
J'ai presque déjà le mal du pays... j'espère que je ne suis pas condamné à un exil de trente ans ! Et quelle malédiction fait que les pères de la famille disparaissent tous avant la maturité de leur progéniture ? Quand le jour viendra, j'espère voir mes enfants grandir, et mes petits-enfants... songeait Ulrich, les yeux clos, allongé sur la banquette, après que sa tante se soit enfin retirée dans sa chambre pour une nuit très écourtée.
Le lendemain, Servet s'était parfaitement remise des émotions de la rencontre avec son neveu, la réalité avait repris son droit et elle accueillait Ulrich à son réveil, l'esprit clair et cruellement prosaïque.
— Ulrich, mon neveu, tu connais ma joie à te connaître enfin mais, comme tu peux le constater, je ne suis qu'une femme seule et handicapée. J'ai des difficultés énormes à subvenir à mes simples besoins. Je ne peux t'offrir que cette banquette pour reposer tes yeux la nuit tombée mais rien de plus. Il te faudra trouver un moyen de subsistance au plus vite et contribuer à certaines tâches.
— Heuu oui tante, bien sûr tante, répondit Ulrich, la tête baissée, honteux d'être un encombrement dans la vie de Servet.
— Bon maintenant que nous sommes d'accord, voici ce que j'attends de toi : tu m'accompagneras les matins au marché, tu dois apprendre à négocier, rappelle-toi toujours qu'il n'y a pas de petit profit. Ma main droite a capitulé, elle n'est plus bonne à rien, tu vas la remplacer pour tous les petits travaux d'entretien et surtout ne pas oublier de me rouler mes cigarettes, en prenant bien soin de ne pas gaspiller le tabac, précisa Servet avant de conclure tout sourire : Je suis très heureuse de partager ta compagnie, mon neveu. Nous allons bien nous entendre. Maintenant, je vais préparer mon café, te cuisiner une omelette et toi, commence à me rouler une cigarette… termina Servet en se levant, satisfaite de cette mise au point.
Les années passaient et Ulrich se répétait : « Ça, ce n'est pas ma vie. Je fuis un tyran pour un autre tyran domestique, non ce n'est pas ma vie et un jour sera mon jour. J'en aurais fini avec les petites gens, les économies de bout de chandelles, les chaussures qui prennent l'eau et les patrons au-dessus de ma tête. J'en aurais fini également avec ce macédonien, il ne sait pas encore ce qui l'attend... On peut m'écraser, me mettre à terre, la pluie va tomber et je vais devenir boue, le soleil va briller et je vais devenir poussière puis le vent va souffler et là...ah là...de poussière, je vais me redresser comme une tornade, et tout détruire sur mon passage. Ahhh il ne sait pas ce qui l'attend. »
Malheureusement pour Stern, selon la tradition albanaise, les femmes et enfants jusqu’à leur majorité sont toujours considérés comme appartenant aux hommes de leur famille, quelles que soient leur classe sociale, leur origine ethnique ou leur communauté religieuse, bien que le choix de cette dernière soit particulièrement restreint dans cette partie du globe. Le propriétaire d’un bien, comme partout dans le monde cette fois, a le droit de décider du sort de ce dernier. Cela veut donc dire qu’un père peut offrir, échanger ou même vendre sa fille de huit ans à un homme de son choix, qui se fera un plaisir de la dépuceler. Celles qui l’ont vécu le savent, cela n’a rien de plaisant de se retrouver dans la couche d’un type qui fait le triple de son âge et de son poids. Cela fait mal, aussi. Mais exprimer le souhait de choisir son conjoint et d’épouser un partenaire vraiment désiré est considéré comme un défi grave, une injure à l’honneur de la famille.
Un tel comportement porte atteinte au responsable de la famille qui négocie le mariage, un enfant peut donc être abattu parce qu’on le soupçonne d’avoir souillé le clan familial avec ses désirs impurs. Ces meurtres sont largement approuvés par les locaux. En regardant ces assassinats à travers leurs yeux, il ne s’agit même pas de crimes puisqu’ils sont commis dans le respect de la tradition et puis, après tout, la victime l’a bien cherché. Ce qui valait pour le mariage chez les jeunes filles, il en était de même pour l’emploi des jeunes garçons. Le chef de clan liait le petit mâle avant même que ses boules ne soient descendues à un employeur qui en fera ce que bon lui semble, même si cela doit aller jusqu’à la mort du sujet en question. Crever en ayant sué reste une belle mort. Dans le cas d’Ulrich, ce n’était pas le clan maternel qui était en mesure de décider. Et du côté des proches du père… il ne restait plus aucun homme. C’était donc à l’irascible (mais si généreuse ?) tante Servet Ademi que son destin était confié, et celle-ci n’avait pas manqué de lui trouver un boulot… et par la même occasion, un patron à qui il devrait donner le respect éternel, et même sa vie s’il le fallait.
Ulrich travaillait chez un bijoutier turc, efendim (monsieur) Volkan Celik. Efendim Celik et son épouse Sevil Celik s'affichaient comme la vitrine ambulante de leur enseigne, sans retenue le couple étalait or, diamants et autres pierres précieuses sur toutes les parties pertinentes de leur anatomie. Chose certaine, le business de efendim Celik cartonnait. Homme rusé et habile, Volkan achetait dans sa boutique du bazar fermé d'Istanbul des bijoux aux particuliers à prix bas et les revendait, après une légère restauration, dans sa bijouterie de Skopje au prix du neuf. Il possédait un atelier dans son arrière-boutique qui s'occupait des réparations de montres, du sertissage de pierres manquantes, du polissage de bijoux anciens mais aussi de la vente sous le manteau d'articles rares dans cette ville à cette époque : bas nylon, cigarettes étrangères, rideaux en voile, jeans… Les connexions au plus haut niveau qu'entretenait généreusement Volkan Celik lui conférait un statut diplomatique officieux qui lui permettait aisément les sorties à l'Ouest ainsi que les entrées exemptes de fouilles.
Ulrich, en équipe avec un autre garçon sensiblement plus âgé, était en charge de l'atelier. Il approfondissait ses connaissances des montres grâce aux réparations et apprenait consciencieusement à identifier les pierres précieuses ainsi qu'à les différencier selon leur pureté quand il assistait son collègue dans le traitement des bijoux.
Avec les années, Ulrich avait vaincu la méfiance viscérale de son patron et, depuis peu, ce dernier lui confiait régulièrement la responsabilité de la fermeture du magasin, ce qui impliquait le décompte de l'inventaire, la comptabilité du jour, la mise sous clés des pièces de valeur et surtout l'acheminement du produit de la caisse au domicile d'efendim Celik.
— Ulrich, ce soir tu fermeras à nouveau seul. Je t'attends chez moi à 20h, et ne traîne pas en chemin ! hurlait Volkan Celik à la hâte.
— Tamam (d'accord, en turc) efendim Celik, répondit Stern immédiatement.
En ce mois de Novembre 1988, Ulrich, emmitouflé dans une veste cuir noir, le menton dissimulé sous une épaisse écharpe en laine, avançait prudemment dans les rues déjà enneigées de Skopje en direction de la maison de Volkan Celik. Il lui restait vingt minutes pour grimper la colline de l'élégant quartier Vodno et arriver à l'heure du rendez-vous. De rares lampadaires éclairaient le chemin, il s'approchait doucement d'une de ces boules lumineuses quand une voix l'interpella.
— Eh toi là, qui tu es ? Où tu vas comme ça ? aboyait agressivement en macédonien une voix d'homme.
Ulrich sursauta intérieurement, accéléra le pas sans se retourner et pressa sa main sur l'enveloppe contenant la recette du jour, coincée sous ses habits, entre son nombril et la taille de son pantalon.
Macédonien de merde, qu'est-ce qu'il me veut, c'est pas le moment...
— Tu es sourd, connard ? renchérit une seconde voix qui au même moment saisissait brutalement le bras d'Ulrich.
— Quoi ? Je suis pressé, j'ai pas le temps pour vos conneries, répondit Ulrich agacé, dans un macédonien imparfait.
— Albanskiiii, se moquèrent les deux hommes d'une trentaine d'années, vêtus d'uniformes de gardien défraîchis, qui avaient sans peine identifié d'où venait l'accent étranger de Stern.
— Il paraît que les femmes ont eu raison de votre peuple, qu’elles ont pris l’Albanais le plus viril qui soit, votre ancêtre à tous, et qu’elles ont réussi à en faire un mollasson efféminé en lui coupant méthodiquement les couilles. T’as rentré tes boules face à de vrais mâles petit Albanski ?
— Tu es perdu l'Albanais ? Qu'est-ce que tu caches ? insistait davantage le plus robuste des agresseurs s'apercevant qu'Ulrich pressait ses deux mains sur le bas de son ventre.
Les deux hommes le bousculèrent avant d'immobiliser ses bras violemment. Inexpérimenté en bagarre de rue, Ulrich tentait d'échapper à leur emprise, il se débattait, l'estomac noué par la peur et les poings serrés de rage mais ses adversaires le dominaient sans peine et l'assenaient de coups répétés.
— Goran, regarde ce qu'il transporte ce chien ! s'exclama l'un des deux attaquants en secouant des liasses de dinars et l'enveloppe arrachée du pantalon d'Ulrich.
— Cet argent n'est pas à moi et...
— Non, tu as raison Albanski, il est à nous ! interrompit joyeusement le duo.
— Vous allez me le payer avec le sang fils de... » ragea Ulrich avant d'être assommé d'un foudroyant coup de coude dans le nez, qui l'envoya à terre et fut suivi d'autres déchaînements de violence qui le laissèrent pour mort.
Les coups ne résolvent pourtant rien, ils ne font qu’attiser la haine. Entre ethnies, entre peuples…
Bonsoir à tous !
Je n'ai malheureusement pas le temps de répondre aux commentateurs aujourd'hui, pour cause de départ imminent. Eh oui, je suis à l'aéroport pour un voyage qui s'annonce dépourvu de connexion, du coup je me suis décidée à poster "en catastrophe" ces deux chapitres pour ne pas vous laisser sans nouvelle de moi trop longtemps. Néanmoins, je remercie chaleureusement Ikorih et Silius Italicus d'être passés sur cette mosaïque de destins, je vous promets de répondre avec précision en mp dès que possible.
Je suis désolée pour ce contre-temps, je me ferai pardonner promis.
En attendant, voici la suite ^^
Chapitre 6 : Destination ailleurs
Tu sais
Tu sais, ce soir j'ai vu tous les joyaux de la pop
J'ai même bu à outrances toute l’absinthe de tes potes
J'ai côtoyé de rares nymphes, pris des rails en avance
Dans des salles bien trop noires sans lueur d’élégance
D'avantage j'ai serré mes mâchoires lamentables
Et zélé des amants, des garçons de passage
Que j'ai tenté d'approcher mais que ma mascarade
A fait fuir lentement par sa froideur maussade
Alors j'ai rempli ma panse avec de vives urgences
Autant vives que ivres sur la piste de danse
J'ai ajusté mes pansements pour que mes saignements
Soient beaucoup moins apparents sur la piste d'argent
C'est la fête de trop !
Moi je l'ai faite, défaite et ça jusqu'au fiasco, c'est la fête de trop !
Regarde je luis de paillettes et me réduis au KO
Tu sais ce soir j'ai lu dans mon corps relâché
Le manuel torturé de cette danse exaltée, j'ai même
Glissé ma langue dans des bouches saliveuses
Dans de tout petits angles où l'on voit qu'les muqueuses, puis là
Je suis rentré bel et bien les mains nues
Avec cet air déjà vu et l'envie de surplus
J'ai rien trouvé d'précis excepté d'apparence
Exactement... même si, demain, tout recommence.
Aujourd’hui, vendredi 11 octobre, mon fils William, 20 ans, est mort. Si je m’adresse à vous, tous les jeunes et étudiants de France et d’ailleurs, c’est pour lancer un cri. Un grand cri de tristesse et d’indignation.
L’étudiant, qui étudiait le droit international, a été retrouvé grièvement blessé, vendredi matin, à proximité de la forêt de Chastepierre. Rentrant d’une soirée arrosée, il a été victime d’une chute de plusieurs mètres. Il est décédé à la clinique Saint-Louis à Sceaux des suites de ses blessures.
Ses parents ont publié samedi une lettre ouverte, « un cri lancé » à l’attention de la communauté estudiantine intitulé : « Il est grand temps de s’indigner contre l’excès d’alcool dans les soirées estudiantines ».
La lettre d’André et Sandrine Dunbar, le papa et la maman de William.
« Aujourd’hui vendredi 11 octobre 2013, mon fils William, 20 ans, est mort. Si je m’adresse à vous, tous les jeunes et étudiants de France et d’ailleurs, c’est pour lancer un grand cri. Un grand cri de tristesse et d’indignation. Une aventure, comme un malheur d’ailleurs, ne vient jamais seule. Je vous laisse imaginer ma tête quand Gus, son ami le plus cher, est venu m’annoncer en pleine nuit que je ne reverrai plus jamais mon fils.
William est mort en tombant d’un pont en pleine campagne, il a fait une chute de 6 mètres qui lui a été fatale. Pourquoi je m’indigne ? Pourquoi j’hurle ma douleur et m’adresse à vous, les étudiants ? Tout simplement car William avait fait la fête, avec ses potes, comme tous les étudiants en fait, surtout maintenant en période de fin des examens. William avait trop bu, comme tous les copains. Le binge-drinking, vous connaissez ? Les soirées beuveries dans les cercles étudiants et les soirées facultaires, ça vous dit quelque chose ? Les soirées « jusqu’à plus soif » quand les potes restés sobres essayent de vous convaincre de ne pas prendre la route et d’aller vous coucher ? Vous voyez ce que je veux dire ? Vous avez déjà vécu cela, par vous-même ou vos amis ?
Il est grand temps de s’indigner contre l’excès d’alcool dans les soirées estudiantines. L’alcool tue, la preuve. Alors oui, c’est vrai qu’il n’y a peut-être qu’un mort pour 100.000 bitures… C’est peu en fait me direz-vous, mais quand c’est un jeune de 20 ans et que c’est votre fils, cela vous paraît inacceptable, révoltant, injuste. William était un garçon formidable, gentil, honnête, studieux (il venait de rentrer en troisième année, avec une confortable moyenne), il aimait la vie, était heureux, bien dans sa peau. Il appréciait plus que tout les moments passés en pleine nature, avec pour seul ami son fusil qu’il n’utilisait non pas pour faire souffrir inutilement mais pour réguler la population animale. Il avait plein de copains et une charmante petite amie depuis deux ans. Tout avait commencé entre eux avec cette réplique, qui résonnera dans la tête de Justine jusqu’au bout : "Hey ce mec il veut me choper, mais je ne veux pas, on s'embrasse comme ça il se casse ??" Un baiser furtif, pour 24 mois de relations par après. Beaucoup diront que cela valait le coup.
Intérieur en désordre, impossible à ranger
L'espoir qui nous liait a fini par casser
En silence j'ai brûlé tes affaires excepté
Ca et là des cassettes que tu as oubliées
J'ai les mains qui tremblent
Ce n'est pas la drogue, ce sont les couleurs
De tes jolies robes que je n'oublie pas
J'ai les mains qui tremblent
Ce n'est pas l'alcool, ce sont les paillettes
De tes yeux de braises qui ne s'effacent pas
Extérieur Italie, décor abandonné
Syracuse se refuse et le port est fermé
Au milieu de la nuit, on se lève, on s'accuse
D'avoir cherché trop loin et de s'être égarés
J'ai les mains qui tremblent
Ce n'est pas la drogue, ce sont les couleurs
De tes jolies robes que je n'oublie pas
William n’avait pas de problèmes d’alcool, ce n’était pas un alcoolique. Non, il buvait dans les soirées d’unif, de la bière comme tout le monde. Car dans le milieu estudiantin, « si tu ne bois pas, t’es pas vraiment dans le coup, dans l’ambiance ». Les tournées de verres de boissons alcoolisées envahissent les tables, les pompes à bières débitent jusque tard dans la nuit… Alors que tous recherchent le meurtrier de ce pauvre chasseur, je peux au moins nommer les assassins de William : ils s’appellent Jack, Daniel's, Bacardi et Tequila. Cela pourrait presque être drôle, si sa tombe n’était pas déjà creusée.
Si je m’adresse à vous aujourd’hui, vous qui faites la fête dans les unifs et les écoles supérieures, vous qui avez 20 ans et qui vous croyez indestructibles, vous qui ce soir, demain, la semaine prochaine boirez chopes sur chopes pour « faire la fête », au point de ne plus tenir debout, indignez-vous et dites NON à l’alcool. Si vous ne le faites pas pour William que vous ne connaissiez pas, faites le pour vous, pour vos parents, pour vos amis.
Il y aura des ’morts-bourrés’ et des morts tout court.
Dans quelques jours ce sera le bicentenaire de notre petite ville. Et tout cela recommencera. Les beuveries, les dérapages, les excès en tous genres. Que veut-on ? D’autres étudiants morts ? Il y aura des « morts-bourrés » et peut-être aussi des morts tout court, des vrais. Toi ? Ton copain ? Ton frère ?
Toi, étudiant aujourd’hui, qui te prépares à bientôt faire la fête, mobilise-toi pour que cela cesse. Vous les jeunes avez aujourd’hui les réseaux sociaux pour vous mobiliser, vous avez la parole, pour vous indigner. Utilisez Facebook, Twitter et les autres pour réfléchir à la manière de consommer de l’alcool dans les soirées estudiantines. Et pas que là d’ailleurs : les clubs sportifs, les mouvements de jeunesse, les soirées en tous genres sont autant d’endroits où faire la fête rime trop souvent avec soulographie.
Vous êtes jeunes, c’est normal que vous vouliez faire la fête, mais pour William la fête est finie, à tout jamais.
Etudiant, si tu lis ce message, parles-en avec tes amis. Parents, si vous lisez ceci, parlez-en en famille avec vos enfants, tant qu’il est encore temps. Pour moi, c’est maintenant trop tard.
Jeunes de toutes origines, mobilisez-vous contre l’excès d’alcool dans les soirées. Parlez-en autour de vous, imaginez des divertissements et des sorties d’un genre nouveau, où la pompe à bière ne conditionne pas le succès de la soirée. Prévoyez un chauffeur sobre, laissez vos clés au vestiaire, et limitez l’alcool à tout prix, car vient tôt ou tard un moment où vous n’êtes plus vraiment maître de vous-mêmes.
Etudiants, indignez-vous de ce qui vient d’arriver à un chic type de 20 ans et mettez tout en oeuvre pour que cela ne vous arrive pas, ni à vos amis. Faites que William ne soit pas mort pour rien. Les souvenirs sont désormais l’ennemi mortel de mon repos... Je vous dirais bien de ne pas laisser votre enfant gâcher sa jeunesse comme tant d’autres avant lui mais, le plus souvent, il décidera pour vous.
Courage à toutes celles et ceux qui sont dans le même cas de figure.
André et Sandrine Dunbar, le papa et la maman de William. »
Chapitre 7 : Nulla certior custodia innocentia
On préfèrerait ne jamais se faire trahir par un proche, qu’il le soit sentimentalement ou géographiquement, comme les habitants d’un même quartier par exemple. Ici, le voisin en question était de petite taille, d’un roux flamboyant, avec de vilaines dents jaunes dans la bouche. Il portait un costume rayé de bonne qualité, du linge amidonné, des souliers vernis et un chapeau melon. Sa cravate était de couleur criarde. Le plus étonnant, pourtant, était la poche de son veston. Habituellement les hommes y mettent un mouchoir ou un stylo. De la sienne, dépassait un os de poule soigneusement rongé. A cause de lui, une famille allait être définitivement brisée aujourd’hui.
Le mois de mai offre à la Guadeloupe ses jours les plus parfaits et les plus heureux, du moins habituellement. Par une de ces journées-là, alors que les arbres ployaient sous les fleurs et les fruits, Amanda quitta Vieux-Fort pour le monde souterrain, la basse-terre d’où nul ne revient. Le ciel sans nuages, d’un bleu éclatant, présentait un contraste cruel avec la calamité qui se préparait. Une foule s’était assemblée pour assister à la scène, pour pleurer, pour agiter une dernière fois la main. Si l’école n’avait pas officiellement fermé ses portes à cause du départ d’une des deux institutrices, les salles de classe seraient en train de résonner du boucan enfantin habituel. Élèves comme professeurs les avaient désertées ; personne n’aurait manqué l’occasion de dire adieu à leur bien-aimée Miss Amanda.
L'enseignante était aimée à Vieux-Fort et dans les villages environnants. Son charisme, bienveillant et hypnotique, agissant aussi bien sur les enfants que sur les adultes, tous l’admiraient et la respectaient. Ce qui s’expliquait aisément : la vocation d’Amanda était d’enseigner, et elle communiquait son enthousiasme dévorant aux enfants.
« Il suffit d’aimer pour apprendre », tel était son éternel crédo. Elle n’avait pas inventé ces mots, mais les tenait du professeur, lui-même animé par un feu secret, qui lui avait ouvert la porte du savoir et de l’enseignement vingt ans plus tôt.
La veille de son départ irrémédiable, Amanda avait rempli un vase de fleurs printanières. Elle l’avait placé au centre de la table et le petit bouquet doré avait rempli la pièce de joie, ainsi fonctionnait sa magie. Le petit peuple pleurait, et il n’y avait pas que leur institutrice préférée qui ferait la traversée jusqu’au monde souterrain ce jour-là. Les élèves devaient également se séparer d’un de leurs camarades : le petit Claude, dont les parents avaient inventé chaque jour une ruse inédite pour dissimuler les symptômes du mal qui le rongeait. De mois en mois, ils avaient dû trouver un nouveau moyen de camoufler ses taches : troquer ses culottes courtes contre un pantalon, puis ses sandales ouvertes par d’épaisses bottines, ou encore lui interdire de se baigner dans la mer avec ses amis, par craintes que les plaques bleues sur son dos ne soient découvertes.
« Dis que tu as peur des vagues ! » lui conseillait sa mère, ce qui était bien sûr ridicule quand on connaissait un peu le côté intrépide de Claude. Et puis, tous les habitants de l’île apprenaient depuis leur plus jeune âge à apprécier la puissance grisante des flots, et les enfants attendaient avec impatience ces jours où les vents forcenés transformaient la mer d’huile en océan déchaîné. Il n’y avait que les poules mouillées pour avoir peur des rouleaux ! Pendant des mois, le garçon de sept ans avait vécu dans l’insupportable angoisse d'être découvert, convaincu au fond de son cœur qu’il était en sursis et finirait bien, un jour ou l’autre, par être démasqué. Par un frère, un ami, un voisin...
Un étranger ignorant les circonstances exceptionnelles d’un tel rassemblement populaire en ce matin de printemps aurait pu croire à un enterrement. La foule comptait près de cent personnes, pour l’essentiel des femmes et des enfants, plongés dans un silence aussi triste que pesant. Assemblés sur la place du village, ils formaient un immense corps muet qui respirait à l’unisson et attendait. Dans une ruelle adjacente, Amanda Delmas ouvrit la porte de sa maison pour la dernière fois. En découvrant le spectacle inhabituel d’un tel attroupement sur la place, son premier instinct fut de se réfugier à l’intérieur. Pourtant, ce n’était pas une option. Il fallait être forte. Jean-Pierre l’attendait déjà sur l’appontement, dans la barque où il avait déjà chargé ses affaires. Naïma et Sissi restèrent derrière la porte close. Les dernières minutes qu’Amanda passa en leur compagnie furent les plus déchirantes de sa vie. Elle ressentait le besoin de toucher ses filles, la chair de sa chair, de les étouffer sous ses baisers, de sentir leurs larmes brûlantes sur sa peau, d’apaiser leur corps tremblant. Mais Amanda ne pouvait rien faire de tout cela. Pas sans courir le risque de les exposer à la maladie. Leurs traits étaient déformés par le chagrin, leurs yeux gonflés au possible. Il n’y avait plus rien à dire. Presque plus rien à ressentir. Leur mère les quittait. C’était ainsi, personne ne pouvait rien y faire. Ce soir-là, Amanda ne rentrerait pas de bonne heure, légèrement courbée sous le poids des cahiers, un peu pâle à cause de la fatigue, mais rayonnant du bonheur d’être chez elle avec les siens.
Il n’y aurait jamais de retour.
La mère de famille aurait pu prédire en tous points le comportement de ses filles. Élisabeth, l’aînée, lunatique depuis toujours ne dissimulait jamais ses sentiments. Elle n’avait jamais autant démontré son incapacité à contrôler ses émotions que ce matin-là. Elle avait supplié sa mère, l’avait conjurée de rester, à grand renfort de cris courroucés et de cheveux arrachés. Naïma, en revanche, avait majoritairement pleuré en silence, puis à gros sanglots déchirants que l’on entendait depuis la rue. Elle était d’ordinaire plus calme et patiente que sa sœur, perdait ses moyens avec moins de facilité. Mais aujourd’hui était un jour particulier...
Amanda avait résolu de contenir l’éruption de détresse qui menaçait de la submerger, elle pourrait s’y livrer tout son soûl une fois qu’elle serait loin de Vieux-Fort. En attendant, elle devait conserver son sang froid, pour elles trois. Si elle cédait, elles seraient toutes perdues. Les filles resteraient à la maison : elles s’épargneraient ainsi la vision de la silhouette rapetissant de leur mère, image qui aurait risqué de se graver à tout jamais dans leur mémoire.
Amanda n'avait jamais surmonté épreuve plus difficile, encore moins devant un tel public. D'innombrables paires d'yeux inquisiteurs l'observaient. Elle savait qu'ils étaient venus lui dire au revoir, mais elle aurait tout donné pour se retrouver seule. Chaque visage dans la foule lui était familier, chacun appartenait à un être aimé.
— Au revoir, souffla-t-elle. Au revoir à tous.
Elle garda ses distances. Son ancienne inclination pour les embrassades était morte dix jours plus tôt, à l'instant fatidique où elle avait noté la présence de taches suspectes à l'arrière de sa jambe gauche. Elle n'avait eu aucun doute, surtout lorsqu'elle les avait comparées avec la photo du dépliant préventif distribué à la population. La terrible vérité lui était apparue aussitôt, sans qu'elle eût besoin de consulter un spécialiste...
Apercevant le sommet de la tête d'Amanda, Jean-Pierre sut que le moment qu'il appréhendait tant était arrivé. Prêt à partir, il regarda son épouse s'approcher, les bras serrés autour de son torse, la tête baissée. Il pensait que cette posture rigide lui permettrait de dompter ses émotions violentes et de les empêcher de jaillir malgré lui sous la forme d'un cri d'angoisse. Son don inné pour l'impassibilité fut renforcé par la retenue exemplaire de sa chère et tendre.
Au moment où Amanda atteignit le ponton, la foule conserva le silence. Les pleurs d'un enfant furent aussitôt étouffés par sa mère. Au premier écart, la foule endeuillée perdrait pied. Le contrôle, le formalisme s'envoleraient, et avec eux, la dignité de ces adieux. Si ces quelques mètres parurent infranchissables à Amanda, elle avait presque rejoint la plate-forme à présent, et elle se retourna pour jeter un ultime regard à l'assemblée. Bien que sa maison fut cachée, elle savait que les volets étaient restés clos, et que ses deux petites filles versaient des larmes dans le noir.
Soudain, une clameur déchirante se fit entendre. Les sanglots bruyants et bouleversants d'une femme, terrassée par la tristesse qu'Amanda s'efforçait de vaincre. Celle-ci se figea un instant. Ces sons semblaient faire écho à ses propres émotions, exprimer avec précision ce qu'elle ressentait à l'intérieur. Elle sut pourtant qu'elle n'en était pas l'auteur. Parcourue de remous, l'assistance détacha ses yeux d'Amanda pour regarder dans la direction opposée, à l'autre extrémité de la place, où se tenait un petit garçon que sa mère dissimulait presque entièrement en l'étreignant. Le sommet de son crâne atteignait à peine la poitrine de la femme qui était pliée sur lui, les bras serrés autour de son corps, refusant de le laisser partir.
— Mon fils, sanglota-t-elle, tu es tout ce qui me reste.
D'un ton autoritaire, le médecin tenta de la convaincre :
— Il est temps de laisser Claude partir. Xana attend, et tu sais ce qui arrivera si nous ne lui présentons pas nos offrandes...
Il écarta doucement les bras maternels pour libérer l'enfant. La mère désespérée prononça son nom une dernière fois, de façon presque inaudible :
— Claude...
Le garçon ne releva pas la tête, le regard rivé au sol.
— C'est l'heure, lui dit l'homme d'un ton ferme.
Et l'enfant suivit le médecin. Il se concentrait sur les godillots en cuir usé de l'adulte, n'ayant plus qu'à poser les pieds dans les empreintes laissées par ceux-ci dans la poussière. Ils rejoignirent Amanda rapidement, la séparation avec le médecin fut brève, un simple hochement de tête pour une éternité de tourments qui les attendait. Bien consciente du malaise, la mère de Naïma et Sissi reporta son attention sur le petit Claude : dorénavant la responsabilité de la vie de cet enfant lui incombait.
— Viens, l'encouragea-t-elle de sa voix douce, allons découvrir notre nouvelle maison.
Elle lui prit la main et l'aida à se positionner sur la trappe au logo aussi familier qu'effrayant, cet œil infâme qui ne tarderait pas à les avaler. La foula observa leurs derniers mouvements en silence. Il n'y avait pas de protocole pour cet événement, il fallait juste que les marqués arrivent à bon port. Néanmoins, tous se questionnaient. Fallait-il agiter la main ? Crier un au revoir ? Les visages blêmirent tandis que le gong raisonnait, les ventres se serrèrent, les cœurs s'alourdirent. Il n'y aurait pas de retour en arrière. Sans un dernier regard, Jean-Pierre abaissa le levier. Et ce fut le noir absolu pour les deux condamnés.
Bonjour à tous les deux, que des référents qui me commentent j'ai de la chance ! Merci pour les encouragements et les avertissements Ikorih, je n'ai pas la prétention de pouvoir déterminer avec précision le niveau de mon texte donc c'est pour ça que c'est vraiment utile pour moi d'avoir des avis extérieurs Bien vu pour Aelita, je l'ai effectivement gardée pour la fin de cette première partie introductive ! Pour répondre à ta question sur la taille de ma fanfic, mon récit se divise actuellement en vingt-cinq chapitres mais c'est possible que j'en divise/regroupe quelques-uns en fonction de la limite de caractères. Merci pour ton PS, distraction dans la numérotation effectivement !
Et pour te répondre Icer, effectivement Ulrich est volontairement celui qui a le background le plus creusé pour cette fanfic, je me suis beaucoup renseignée sur l'Albanie pour le faire évoluer dans un cadre inédit vis-à-vis du DA.
Voilà, en espérant avoir répondu à toutes vos questions, n'hésitez pas si vous voulez plus de précisions sur un point précis j'y répondrai du moment que cela n'arrive pas dans la suite. Bonne semaine et Joyeuses Pâques !
Chapitre 4 : Mon avenir reste gris
Ça ne m’était pas arrivé souvent de me lever si tôt un samedi : le réveil affichait « 5:30 ». C’était la première fois que nous partions chasser seuls avec Gus. L’excitation était plus forte que l’envie de se rendormir à tel point que je ne tardai pas à me lever. Je dévalai l’escalier et entrai dans la cuisine. Ma mère s’était levée, ne pouvant cacher son inquiétude de nous laisser seuls en forêt tout un week-end. Elle avait préparé le café et j’eus avalé mon déjeuner en moins de temps qu’il ne faut pour le dire. Nous aurions pu revenir dormir dans nos maisons respectives après la première journée de chasse mais avions plutôt opté pour une nuit à la belle étoile.
Ma mère faisait l’inventaire du contenu de mon sac à dos : un sac de couchage et un matelas, du pain, du fromage et des galettes, quelques conserves, deux gourdes, un briquet, une paire de jumelles et quelques pages de journal. Je remontai dans ma chambre pour enfiler ma tenue de chasse. J’avais fière allure, habillé tout de vert kaki et de brun, mon couteau à la ceinture. Dernier détail : la vieille Winchester 94 que m’a offert papy Alphonse pour mon dernier anniversaire. Je la décrochai du mur, ouvris le tiroir de ma table de nuit et en sortis une vieille boite avec, inscrit sur le dessus, « 30-30 Winchester ». Je remplis ma cartouchière de huit balles et la passai en bandoulière. Tandis que j’enfilais mes bottines dans le hall, ma mère énuméra ses recommandations :
— Respecte bien les zones que t’a montrées ton grand-père ainsi que le gibier que tu peux chasser et celui qui est sous interdiction. Pas d’imprudence et reste toujours avec Gus !
Je passai le seuil et parcourus les deux rues qui me séparait de la maison de Gus. A peine après avoir sonné, la porte s’ouvrit et nous partîmes vers notre destination : la forêt de Mozaive.
Nous n’avions que quelques kilomètres à parcourir et nous en profitions pour discuter de notre plan de chasse. C’est mon grand-père qui nous avait appris à chasser sans chiens, sans rabatteurs… Enfin, tout ce qui, selon lui, dénaturait la chasse. D’après lui, la traque est une communion entre l’homme et la nature. Il méprise ceux qui voient la chasse comme une atteinte au bien-être animal : la nature est ainsi faite, des prédateurs et des proies. Et puis, il est bien plus gratifiant de chasser que de se rendre à la boucherie.
— Que dirais-tu de traquer aujourd’hui et de tirer demain ? Ainsi la viande que l’on ramènera sera fraîche ? me questionna Gus.
— Faudrait encore ramener quelque chose ! Tu vises comme un pied ! me moquais-je.
— Ah ! Tu crois ça… Je te propose un pari : celui qui récolte le plus de points donne un gage à l’autre. Un point pour les sangliers, deux pour les biches, trois pour les lièvres et quatre pour les quigs, proposa-t-il.
Je lui serrai la main, j’allais le battre à plate couture. Les conditions étaient idéales : ciel dégagé, air frais mais pas froid. La visibilité serait optimale lorsque que la brume matinale sera dissipée.
Nous sommes arrivés à l’orée du bois, après avoir traversé la Some par la passerelle de Mozaive, vers sept heures. La marche nous avait ouvert l’appétit et nous nous accordâmes une galette chacun afin de calmer les ronronnements de nos estomacs.
L’aventure commençait enfin. Alors que nous nous enfoncions dans la forêt, Gus, meilleur traqueur que moi, distingua d’anciennes traces.
— Sans doute des sangliers, regarde. Elles font à peu près huit centimètres et on discerne les doigts latéraux. Elles ne sont pas toutes fraîches mais c’est tout ce qu’on a pour l’instant, conclut-il.
Nous marchâmes presque une demi-heure, suivant ces traces, les yeux fixés sur le sol, à la recherche de quelque indice. Nous ne marquâmes qu’une interruption pour charger nos fusils, dans l’éventualité où un animal curieux et imprudent ne se serait pas enfui à notre approche.
— Tu ne trouves pas que les traces deviennent plus nettes ? questionnais-je Gus.
— Il me semble aussi, nous sommes sur la bonne piste…
Malgré tous les kilomètres que nous avions parcourus, nous ne vîmes pas une seule bête tout au long de la journée. Le soir tombait assez tôt en juillet donc nous n’avions pas tardé à récolter des branches de tous les diamètres pour démarrer un feu.
— J’espère que tu n’as pas oublié le journal et le briquet, lui lançais-je.
— Eh ! On avait dit que c’était toi qui le prenais ! rétorqua-t-il effrayé.
Je sortis les fameux objets en rigolant et allumai le foyer. Nous déballâmes nos provisions et commençâmes à nous raconter quelques histoires effrayantes. Alors que je fixais les flammes, Gus sortit de sa poche un paquet blanc et rouge qu’il ouvrit et me tendit : c’était des cigarettes.
— J’ai jamais fumé, protestais-je.
— Allez, une, couillon, ça ne mord pas ! insista-t-il.
Et puis finalement, je me laissai convaincre et en allumai une. Je toussai à la première bouffée, ce qui provoqua un fou rire chez Gus. C’était agréable… un peu trop. On m’avait pourtant juré que la première taffe était toujours immonde. Bizarre. Reportant mon attention sur Gus, je vis qu’il semblait apprécier le moment lui aussi, loin des atroces quotas réclamés par notre gouvernement. Nous parlâmes encore quelques heures avant de nous taire et de laisser les bruits de la forêt nous bercer.
La lumière naturelle nous réveilla de bonne heure le lendemain matin. Une fois les sacs bouclés, nous reprîmes notre route. Les empreintes, toujours plus fraiches et nombreuses, nous tenaient en alerte. Contrairement à la veille, nous ne parlions plus et prenions garde de ne pas écraser de branches. Je profitais de l’ambiance forestière, de l’odeur des bois et du chant des oiseaux lorsque je heurtai Gus qui s’était immobilisé. Il sortit ses jumelles, se retourna et mima des oreilles de lièvre. Il mit son doigt sur sa bouche pour me demander de garder le silence, ce qui provoqua en moi un léger frissonnement, une sensation inhabituelle qui n’était pas très agréable. Gus déposa son sac à dos et mit son arme en joue. Il avança encore de quelques mètres, visa, retint sa respiration et le coup partit. Le lièvre, affolé par le bruit et les feuilles qui s’étaient envolées à proximité de lui, détala.
— T’es pas prêt de gagner ce concours mon vieux, le narguais-je.
— Oh ferme-la William ! Pour rappel, c’est toujours zéro partout, ragea-t-il.
Pendant plus d’une heure, il ne dit pas un mot. Nous ne marquâmes qu’une pause vers midi. Alors qu’il mangeait, je fis semblant de le viser et de tirer pour le chambrer. Il faisait toujours la moue, déçu d’avoir manqué sa cible. Lorsqu’il se leva, je découvris, à quelques dizaines de mètres derrière lui, un sanglier de taille moyenne. L’occasion était trop belle, je lui fis un geste pour qu’il se décale, visai la tête…La masse brune s’écroula. Je jubilais. Un à zéro ! Nous tirâmes ces cent kilos de viande et de poils le long d’un chemin où mon père pourrait venir l’emporter. Gus marchait devant, d’un pas décidé, c’était un compétiteur. Il ne se laisserait pas faire si facilement. La lumière déclinait déjà en cette fin d’après-midi.
— Ce n’est tout de même pas possible ! Où ils peuvent bien être ces putains d’animaux ! fulminait-il.
Nous arrivâmes le long d’un chemin sinueusement boueux et le suivirent. Malheureusement, un panneau nous arrêta : « zone de chasse interdite ».
— Suis-moi, on va en trouver du gibier ! insista-t-il.
— Je ne crois pas que c’est une bonne idée, on pourrait rentrer, non ? le dissuadais-je.
— Tu crois que je vais abandonner si facilement et perdre contre toi ? Tu te fourres le doigt dans l’œil…
Nous franchîmes l’écriteau et, après avoir parcouru quelques centaines de mètres, un ruisseau nous coupa la route. La luminosité devenait de plus en plus faible. Je vis Gus, immobile, le fusil à hauteur d’épaules… Pour la troisième fois aujourd’hui, les oiseaux s’envolèrent. Il me regarda, tout sourire.
— Tu ne gagneras pas ! Je crois que c’était un cerf, viens, allons voir. Deux à un, paradait-il.
— Non mais tu es fou ! Le bruit a sûrement alerté quelqu’un, on fout le camp. On n’a pas le droit d’être ici.
— Allez viens, sinon tu ne reconnaitras pas ta défaite.
— Mais si, tu as gagné, je prendrai le gage, promis !
Jamais je ne courus si vite, avec Gus exultant dans mon dos. Nous rejoignîmes le village de Mozaive en coupant à travers les champs. Exténués par ces deux jours en plein air, nous décidâmes de rentrer en stop.
…
Cela fait déjà trois jours que nous sommes revenus de la chasse. Mon gage consiste à raconter, lundi prochain, à l’école, comment j’ai « lamentablement perdu » le concours contre Gus, alias « le dieu de la chasse ».
Mais voilà que mon père entre dans le salon, allume le poste de télévision et dépose son journal sur la table basse. Je le lui dérobe pour prendre connaissance des résultats sportifs. Je le feuillette et soudain mon sang se glace :
« Un garde-chasse retrouvé mort dans une forêt de la commune de Brest-Sur-Some. Peine capitale réclamée pour les fugitifs. »
Chapitre 5 : Baba
— N’oublie pas de lui tenir la main tout au long du chemin. Il ne doit pas marcher le long de la chaussée. Fais attention à ce qu’il garde son bonnet. S’il pleut, tu peux aussi lui enfiler sa capuche… me répétait ma mère en fermant le manteau de mon petit frère.
— Mais oui, maman… Je l’ai déjà emmené à l’école.
Maman acquiesça distraitement. Je pouvais deviner qu’elle repassait dans sa tête sa liste de choses à me dire, alors que ce n’était pas la première fois que je devais le déposer à l’école. Mais cette fois-ci, maman culpabilisait. Papa et elle partaient à Brest une matinée entière (elle n’aimait pas s’absenter, effrayée à l’idée que Benjamin ait une crise et qu’elle soit trop loin pour accourir) à l’occasion d’une foire aux vins. Mes parents chérissaient depuis longtemps le projet d’ouvrir un restaurant ensemble. Ma mère étant chef et mon père œnologue, ils se disaient que leur duo professionnel pourrait être aussi bon et solide que ne l’était leur couple (c’est la vérité) et cette foire était l’occasion de traiter avec des particuliers pour « entrer dans le concret », comme ils le disaient souvent.
— Il est prêt… Je vérifie encore une fois son sac et je te le laisse.
Je la laissai sortir les collations étiquetées et les vêtements de rechange du petit sac à dos pour la troisième fois, les compter et les remettre avec un soupir. Ensuite, elle fit un dernier câlin à Benjamin et m’embrassa sur le front en me le confiant.
— Soyez prudents, et elle ajouta en me voyant lever les yeux au ciel : je sais que tu as l’habitude de l’accompagner, mais on ne sait jamais. Tu sais bien…
Elle ne finit pas sa phrase mais je savais pertinemment qu’elle sous-entendait « avec son autisme… ». Avec un sourire contrit, elle nous ouvrit la porte et nous laissa enfin prendre le chemin de l’école. D’habitude, elle nous conduisait, mais à pied, nous n’en avions pas pour plus d’un quart d’heure. Et quand il ne pleuvait pas (ce qui était rare à Catéron), la balade était plutôt agréable. Mon collège se situait à deux rues de l’école maternelle de Benjamin, ce n’était donc vraiment pas inconfortable pour moi. Le seul inconfort était causé par les regards désapprobateurs des gens quand Benjamin piquait une crise une fois que nous arrivions devant la grille de son école. Il avait l’impression qu’on l’abandonnait et le faisait savoir avec beaucoup de cris et de larmes. Il n’était pas rare que les passants pensent que j’étais sa mère (je paraissais avoir plus de quinze ans), ce qui les rendait encore plus virulents dans leur jugement : « Elle ne sait pas le gérer… elle est trop jeune… ».
Le trajet devenait vite interminable quand Benjamin n’était pas d’humeur loquace. J’essayais de lui parler, et je ne faisais face qu’à un mur de silence. Dès lors, il était difficile de savoir à quoi il songeait. On ne savait jamais, avec un petit garçon autiste. Il pouvait penser à des camions comme développer une angoisse croissante à propos des dalles du trottoir, qui finirait par le saisir à la gorge et le faire fondre en larmes. Ce qui-vive constant faisait désormais partie de ma vie, et je devais systématiquement envisager les pires situations pour ne pas me laisser déborder. Ce matin ne faisait pas exception à la règle : Benjamin était muet depuis qu’il s’était levé, comme s’il sentait que la journée allait être interminable et qu’il voulait économiser ses forces. Je ne le forçai pas. Le trajet se déroula donc dans le plus grand silence : de temps en temps, Benjamin produisait quelques bruits sans queue ni tête, mais ça ne valait pas la peine de lui demander d’expliquer.
— On y est, Baba. Tu me fais un petit bisou ?
Benjamin fixa un point derrière mon épaule et s’inclina légèrement pour que je le serre dans mes bras. Il les quitta ensuite sans mot dire, ce qui m’étonna Je m’assurai qu’il rentrait dans sa classe et me dirigeai ensuite vers mon propre établissement. Ma troisième heure de cours venait de commencer quand le proviseur fit irruption dans le local. Il prit mon professeur de biologie à part et celui-ci ne tarda pas à afficher la même expression dépitée que le proviseur. Ils se tournèrent ensuite vers la classe et me regardèrent droit dans les yeux.
— Mademoiselle Stones ? m’apostropha le proviseur. Vous pouvez prendre vos affaires et me suivre. Je vous dispense des cours pour le reste de la journée.
Beaucoup de visages incrédules se tournèrent dans ma direction mais je n’en savais pas plus qu’eux. J’obéis donc et traversai la classe, une vingtaine de regards fixés lourdement sur moi. Le proviseur ne voulut pas me dire le motif de sa visite jusqu’à ce que nous pénétrâmes dans son bureau, où deux policiers nous attendaient.
— Bonjour, Aelita, me dit le plus jeune des deux.
— Bonjour, soufflai-je en m’asseyant sur une chaise. Mon premier réflexe fut de penser à Benjamin : quelque chose lui était arrivé. Mais pourquoi la police intervenait-elle ? S’il s’était blessé, une ambulance l’aurait pris en charge ? Pourquoi ne s’étaient-ils pas tournés vers nos parents ? Quoiqu’ils étaient à Brest…
— Aelita, ce que je vais t’annoncer n’est ni facile à dire ni à entendre. Tes parents ont eu un accident de voiture sur l’autoroute.
Instant choc. Je pensais qu’on n’avait droit à ce discours que dans les films. Que ce n’étaient que des personnages fictifs qui étaient victimes d’un accident de la route, pas mes parents. Je manquais d’air. Immédiatement. J’étais comme déconnectée de ce corps qui ne pouvait pas être le mien.
— Ils arrivaient à Brest. Ils prenaient la bretelle pour quitter l’autoroute. À cause du brouillard, et de la route un peu verglacée, ton papa a perdu le contrôle de son véhicule dans un tournant assez serré. Ce cas d’accident est malheureusement fréquent : ton papa conduisait très bien, tu ne dois pas penser que c’est de sa faute. C’est la météo qui fait ça… Ils ont atterri sur le bas-côté. Le choc a été violent. Des secours sont vite arrivés, ont désincarcéré tes parents et les ont emmenés à l’hôpital de Brest. Malgré tous leurs efforts, tes parents n’ont pas pu être sauvés.
J’avais le souffle coupé. Je me concentrai sur un point fixe derrière l’inspecteur pour ne pas tomber de ma chaise.
— On a déjà fait les démarches adéquates, expliqua l’autre policier. Une assistante sociale t’attend à l’école de ton frère. Vous logerez dans une famille d’accueil dès ce soir.
Même si c’était on ne peut plus normal, j’étais dégoûtée de les entendre m’expliquer ce qui n’était à leurs yeux qu’une simple procédure.
Je venais de perdre mes parents.
Parents qui avaient perdu leurs propres parents, à cause d’un conflit de longue date (maman qui ne s’entendait pas avec ses parents, et qui est partie le jour de ses dix-huit ans) ou à cause de la vie (papa avait été élevé par sa mère, récemment décédée ; je l’avais très peu connue). J’allais me retrouver dans quelques heures entre quatre murs inconnus, et même si j’étais rassurée à l’idée d’avoir un toit, la réalité me rattrapa brusquement. J’étais orpheline. Je titubai jusqu’à l’école de Benjamin, escortée par les mêmes policiers. En entrant dans la classe, je trouvai mon petit frère sur les genoux de celle qui devait être l’assistance sociale en charge de notre dossier. Il avait sa tétine (qu’on ne lui donne qu’en cas d’extrême urgence, c’est-à-dire très souvent malgré les réticences de tous les médecins) et contemplait son doudou, que la femme faisait danser devant les yeux fatigués de Benjamin.
— Il sait ? murmurai-je au jeune policier, m’armant du peu de forces qui me restaient.
— Non. Nous ne sommes pas… compétents, répondit-il en ne prenant pas la peine de cacher sa gêne.
— Que ce soit à une gamine de quinze ans ou à un petit garçon autiste, délivrer le message ne fait pas intervenir des « compétences », lâchai-je en me dirigeant vers mon petit frère.
Je m’agenouillai devant lui et lui caressai les cheveux. Je devais être forte. Pour lui.
Pour eux.
— Salut, mon grand. Tu viens dans mes bras ?
Il devait sentir mon épuisement et avoir repéré mes yeux rougis par les larmes. Il fronça les sourcils et eut un mouvement de recul. Même si je comprenais la raison de son refus, je me sentis encore plus abandonnée.
— Il ressent votre peine, m’indiqua la femme.
— Le mot n’est pas assez puissant, répondis-je en me laissant tomber sur une petite chaise d’enfant.
— Je m’appelle Isabelle, me dit-elle en me tendant une de ses mains qui ne tenait pas Benjamin en équilibre.
Je serrai sa main mais ne pris pas la peine de lui donner mon prénom. Elle l’avait déjà appris.
— Quand va-t-on lui dire ? demandai-je, sentant les larmes rejaillir.
— Il faut le laisser poser la question. Il faut qu’il demande où sont son papa et sa maman ; on ne peut pas le brusquer et lui donner l’information sans qu’il ne comprenne d’où elle vient. Quand ce sera le cas, c’est-à-dire dans les heures à venir, il faudra lui dire que ses parents ne reviendront pas. Qu’on va en avoir de nouveaux, comme des jouets. L’image est horrible mais c’est notre seul espoir pour qu’il se détache de la réalité et de ses sentiments.
Benjamin ne réagissait pas, trop absorbé par ses pensées. Je ne sais même pas comment, en rentrant chez nous, j’arrivai à ne rien oublier. Je devais préparer non seulement ma valise, mais aussi celle de Benjamin – et la sienne serait encore plus remplie. Je pris quelques vêtements et mes affaires de cours, et j’emportai bien sûr un cadre avec une photo de ma famille. Pour Benjamin, je dus penser aux vêtements, aux vêtements de rechange, aux affaires d’éveil avec lesquelles il doit jouer tous les soirs… Je me rendais compte à quel point je me sentais déjà débordée par ce petit être. Isabelle nous conduisit ensuite chez notre famille d’accueil pour les prochains jours, le temps d’en trouver une plus adaptée à un enfant autiste. D’après ce que j’appris sur le chemin, René et Diane étaient très gentils (évidemment) et avaient quelques animaux. Benjamin ne broncha pas du trajet, se contentant de regarder par la fenêtre, sa tétine toujours en bouche. Quand nous arrivâmes, il sembla plus loquace ; il produisit quelques sons et je reconnus quelque chose qui ressemblait à « maison », ce qui me fendit le cœur. René et Diane nous attendaient sur le perron, emmitouflés dans des pulls à capuche. Je portai Benjamin jusqu’à l’entrée et essayai de lui expliquer pourquoi nous étions ici, sans entrer dans les détails.
— Baba, voilà René et Diane, dis-je lentement en les désignant du doigt. On va faire dodo chez eux. C’est comme papa et maman, et il paraît qu’il y a des lapins. Tu adores les lapins, hein ?
Je vis nos parents temporaires s’attendrir. Ils n’étaient pas avares de sourires ni de caresses : Benjamin semblait tendu, mais, à ma grande joie, il ne hurla pas (je m’étais attendue au pire). Il accepta même de suivre René alors que les inconnus le paniquaient. Diane et Isabelle lui emboîtèrent le pas et je les suivis quelques secondes plus tard. J’observai Benjamin prendre un petit lapereau dans ses mains avec mille précautions, lui qui en manquait d’habitude. Cet élan d’amour envers ce petit animal me fit à nouveau verser quelques larmes, qui furent rapidement essuyées par Diane et Isabelle. Elles attendirent que je me calme pour me parler.
— Quatre ans, alors ? vérifia Diane.
— Oui, reniflai-je.
— Quand a-t-il été diagnostiqué autiste ?
Sa question me parut aussi brutale que normale ; après tout, il était normal qu’elle se renseigne. Et je pense aussi qu’elle voulait m’occuper l’esprit et m’empêcher de penser à mes parents.
— Il avait trois ans. Il venait d’entrer en maternelle et mes parents, tout comme sa maîtresse, s’inquiétaient de ne jamais l’entendre. Il avait toujours l’air perdu. Mes parents l’avaient déjà constaté, pareil pour son entêtement à ne pas parler, mais ils pensaient comme certains docteurs qu’un retard de langage n’était pas plus préoccupant que ça. Sous la pression de sa maîtresse, mes parents ont fait passer à Benjamin une série de tests et le diagnostic est tombé. Ca expliquait ses longs silences, sa difficulté à assembler des phrases, son inintérêt pour les autres…
Je poussai un long soupir. La vie était tellement une affaire de nerfs, de cellules lentement élaborées dans lesquels la pensée n’a de cesse de se cacher et où la passion tire ses cartes une par une.
— Ça n’a vraiment pas été facile pour mes parents. Ils accueillaient déjà un autre enfant onze ans après m’avoir accueillie moi ; le défi était de taille. Sans vouloir être cruelle, ils ont hésité à le garder puisque c’était un accident. Mais ils ont vite abandonné l’idée, espérant que ce bébé serait aussi facile que moi. Malheureusement, ils n’ont pas eu cette chance. Mais ils n’ont jamais émis la moindre once de regret. Ils n’ont jamais manqué de patience.
— Et toi, comment tu as vécu cette naissance ? Et cette annonce ? me demanda Isabelle.
— Dans un premier temps, je me suis sentie dans tous mes états. Je n’allais plus être la princesse de la maison ; j’allais laisser ma place à quelqu’un d’autre. Et puis, onze ans d’écart… Je ne savais pas quelle relation nous allions développer. Et je n’ai jamais eu de réponse à ma question. À l’annonce de son handicap, je me suis sentie encore plus perdue, je ne savais pas comment me positionner par rapport à lui. Je savais que je ne devais pas me montrer trop maternelle pour qu’il ne confonde pas le rôle d’une maman et d’une sœur.
— Et maintenant, tu vas devoir jouer les deux, murmura Diane d'un air grave.
Je ne dormis pas cette nuit-là. J’étais dans la même chambre de Benjamin et je surveillais constamment son souffle. Si je sentais les larmes monter, je faisais de mon mieux pour être la plus discrète possible. Je n’arrivai cependant pas à m’expliquer pourquoi Benjamin ne posait aucune question sur nos parents – même si, quelque part, ça me rassurait de reporter le sujet à plus tard. Je savais que les autistes pouvaient ne montrer aucune émotion ; mais la journée de Benjamin avait été perturbée du début à la fin, et il n’avait pas piqué de crise à cause du changement. Pourtant, le pire était à venir.
Quelques jours passèrent et l’enterrement fut inévitable. La veille, Diane me conseilla d’expliquer à Benjamin (ou plutôt m’y obligea) où nous allions nous rendre le lendemain et pourquoi. Mais, trop absorbé par ses cubes en mousse, je n’obtins pas la moindre réaction de sa part. Toujours rien pendant la cérémonie. Les choses se corsèrent à la sortie de l’église. Je serrais les mains de toutes les personnes présentes lorsque je perdis Benjamin de vue. Et je sus rapidement où il était. J’entendis des coups de klaxon. Benjamin avait migré sur la route qui longeait l’église et observait, fasciné, les voitures qui fonçaient vers lui et ne pilaient qu’au dernier moment. Mon sang ne fit qu’un tour mais Diane, qui fumait sur le bas-côté, fut plus rapide. Elle se jeta sur la route et attrapa Benjamin, qui hurla à la seconde où elle posa la main sur lui. Elle me le ramena et nous le grondâmes le plus sérieusement possible pour qu’il comprenne. Mais nous ne savions pas ce qui se passait dans sa tête. Nous ne savions pas s’il nous écoutait ou même s’il nous entendait. Je lui tins fermement l’épaule.
Plusieurs heures plus tard, René offrit de prendre le relais et je lui confiai Benjamin, non sans une certaine appréhension. Il allait le reconduire à la maison et lui montrer un dessin animé. J’en profitai pour m’asseoir près de Diane et Isabelle afin de souffler un peu. Jusqu’à l’appel de René. Tout était allé très vite. René avait installé Benjamin devant la télévision et s’était éclipsé à la cuisine pour aller lui chercher un verre de jus de fruits. Il avait remarqué que Benjamin gigotait beaucoup mais ne s’en formalisa pas, jusqu’à ce que mon petit frère donne un coup dans la table basse, et renverse (sans le faire exprès ?) le verre posé dans un équilibre précaire. Celui-ci s’était brisé contre le carrelage et René s’était hâté d’aller dans la buanderie chercher de quoi ramasser les débris de verre, en se maudissant de ne pas avoir pensé à lui donner un gobelet en plastique. Il ne s’était absenté que quelques dizaines de secondes (impossible de trouver le balais) mais cela avait suffi à Benjamin pour se munir d’un morceau bien acéré et « jouer avec », ou bien s’en servir réellement.
Les enfants autistes ont tendance à assimiler la fonction d’un certain objet à un autre ; par exemple, quand il avait dû apprendre à écrire, il utilisait d’abord une paille, dont la forme lui rappelait celle du crayon. Or, une paille sert à boire. En ce cas présent, Benjamin n’avait pas compris qu’une fois cassé, le verre ne servait plus à boire. Il porta néanmoins le débris à sa bouche et se griffa les joues. Intrigué par la douleur que ça avait suscité, il s’était tailladé la main et le poignet gauche. René était arrivé suffisamment tôt pour empêcher des dégâts supplémentaires, avait enveloppé les blessures dans de la gaze et avait foncé à l’hôpital, où nous l’avions rejoint au pas de course. Benjamin s’en sortit avec quelques points de suture et, surtout, son deuxième gros sermon de la journée.
Pendant qu’il jouait dans une pièce voisine avec Isabelle, Diane et René, je discutai à sa demande avec le docteur Demarey. C’était le pédiatre en charge de Benjamin et il était très inquiet. Il me présenta d’abord ses plus sincères condoléances mais il ne tourna pas autour du pot : il aborda rapidement le sujet de mon petit frère.
— Comment va-t-il depuis l’accident ?
— Je ne sais pas vous dire. Il ne parle pas, il ne montre rien. Je ne sais même pas s’il réalise que papa et maman ne sont plus là. Il comprendra peut-être plus tard. J’ai lu le témoignage d’une autiste qui confiait ne pas avoir pleuré à l’enterrement de sa mère, mais je ne pense même pas que Benjamin sait ce qu’on « se doit de faire » à l’église. Même pendant mon discours d’adieu, il regardait dans le vide en se balançant doucement sur sa chaise.
— Il comprendra avec le temps. Et je pense que le processus s’enclenche ; il ne s’était jamais mutilé avant. Il expérimente, pour le dire très simplement, l’idée de souffrance. Il s’est peut-être dit que se griffer à la bouche lui faisait mal, et…
Le médecin s’interrompit, sentant que son hypothèse d’automutilation expérimentale ne tiendrait pas la route.
— Toujours est-il qu’il s’est blessé volontairement, et notamment aux poignets. Bien qu’il ignore tout des suicides et des veines logées dans l’avant-bras, sans surveillance, les choses auraient pu rapidement dégénérer.
— Je sais.
Je l’écoutais attentivement. Même si je ne me sentais absolument pas coupable puisque j’avais laissé mon petit frère aux mains d’un adulte, je ne pouvais pas m’empêcher de me croire fautive.
— Isabelle m’a dit qu’elle vous cherchait activement une autre famille d’accueil, prête à vous accueillir sur le long terme…
— Oui, René et Diane sont fréquemment amenés à se déplacer pour leur travail – ils bossent pour une compagnie aérienne – et c’est pour cette raison qu’ils n’accueillent les enfants que très temporairement. Ils se disent « parents roue de secours ».
— C’est ça. Après l’accident de cette après-midi, te sens-tu d’attaque pour continuer à vivre avec ton frère ?
— Comment ça ? demandai-je d’une voix étranglée par la stupéfaction.
— Imagine que ce genre d’accident se reproduise. Tu seras toujours celle vers qui on se tournera dès que Benjamin aura fait une bêtise, tu devras toujours avoir réponse aux questions « Pourquoi ? », « Comment ? », « Depuis quand ? »… À quinze ans, on pense à d’autres choses. C’est pourquoi tu as réellement la possibilité de choisir d’aller vivre dans une autre famille.
— Vous me parlez d’abandonner mon petit frère, mon petit frère qui aurait pu être mort deux fois aujourd’hui. C’est encore un bébé dans sa tête ! Je suis la seule personne qu’il lui reste !
Les larmes débordèrent tandis que je continuai mon argumentation.
— Je ne pourrais jamais le laisser seul. Même si des fois il me donne l’impression que je n’existe pas, il a besoin de moi. C’est à moi de répondre aux « Pourquoi ? », aux « Comment ? » et aux « Depuis quand ? ». Je suis sa sœur. Par le sang.
— Je sais, Aelita, me dit doucement le docteur. Je sais. Je voulais juste être certain que tu étais consciente des possibilités qui t’étaient offertes.
— Et je ne les considérerai jamais. Mettez-vous bien ça en tête.
Nous restâmes encore une semaine chez René et Diane. Ils n’avaient pas l’habitude d’héberger des enfants aussi longtemps, mais aucune famille apte et désireuse de nous accueillir ne s’était encore manifestée, même si Isabelle remuait ciel et terre. Finalement, elle vint nous chercher un vendredi après les cours pour nous conduire dans une nouvelle famille. René et Diane étaient dévastés, ce qui m’a étonnée – habitués à recevoir des enfants brièvement, n’étaient-ils pas censés « ne plus rien ressentir » à la fin ? Je fis part de mon étonnement à Isabelle.
— Oh, tu sais… vous étiez charmants…
Je me mis à réfléchir. Benjamin avait failli se faire écraser, s’était mutilé, avait détruit un nombre incalculable de choses dans la maison et avait vomi dans leurs plantes…
— Pas spécialement, rétorquai-je. Pas plus que d’autres enfants, j’en suis sûre.
Benjamin avait fini par comprendre que papa et maman étaient morts. Son mutisme avait cédé la place à une tristesse immense qui se manifestait sous la forme de crises de colère inimaginables, qui se terminaient toujours par un torrent de larmes et des appels à l’aide destinés à ses parents.
— Je te jure que si, affirma Isabelle d’un air mal assuré.
Je jetai un coup d’œil à Benjamin, à l’arrière. Cramponné à son siège, il fixait la route d’un air inquiet. Depuis qu’il avait compris que ses parents étaient morts dans une auto, il était persuadé que ça pouvait nous arriver aussi à chaque fois qu’on roulait. Je sentais qu’Isabelle ne me disait pas tout.
— Je ne verrai plus jamais ce couple. S’il y a une raison à ton malaise, je pense que tu peux me le dire…
— D’accord, je… Aelita… Est-ce qu’on t’a déjà parlé du vrai métier de ton père ?
L'érosion continue pour la santé (mentale) du couple Odd-Sam. Ce one-shot, par plusieurs aspects, peut se lire en miroir avec mon premier écrit sur ce forum : Le petit chien est mort.
Bonne découverte
Ravages
Samantha partit dans un nouvel éclat de rire simulé, avant de quitter son interlocuteur qui ne lui offrirait certainement pas le job. Il y avait dans la voix de la jeune black la joie d’un oiseau en cage. Ses yeux en reflétèrent la mélodie et brillèrent à son diapason. Puis ils se fermèrent un instant comme pour cacher leur secret, cet ignoble sentiment d’amour qui la dévorait. Lorsqu’ils se rouvrirent, un voile rêveur les recouvrait. Pour l’heure, elle avait d’autres sujets de préoccupation que son orientation professionnelle. Tant pis si elle n’avait pas ce boulot ! Elle devait prendre une décision au sujet d’Odd. Tout le temps qu’ils s’étaient prélassés, en cette fin d’été, sur une île grecque, les limites de leur liaison autrefois prometteuse lui étaient peu à peu apparues. Si leur histoire avait réussi à fleurir au sein du microcosme étouffant de l’université, elle s’était flétrie au contact du monde extérieur et, au bout de six ans, ne ressemblait plus qu’à une bouture chétive qui n’aurait pas pris une fois passée de la serre au jardin. Odd était bel homme. C’était un fait. Mais ce physique avantageux irritait souvent Sam plus que tout : il ne faisait que souligner l’arrogance et l’assurance, parfois enviable, d’Odd. Ils formaient un couple bien assorti, au sens où les opposés s’attirent. Sam avec sa peau, ses yeux et ses cheveux foncés, Odd avec sa blondeur et son regard bleuté presque aryens. Parfois, cependant, elle avait le sentiment que sa nature, plus sauvage, était comme assourdie par la soif d’aventures improvisées d’Odd et elle savait que ce n’était pas la vie qu’elle voulait ; même mesurée, la spontanéité à laquelle Sam aspirait tant semblait insupportable aux yeux d’Odd. Il devait y avoir un élément sérieux dans tout couple pour gérer les tracas du quotidien, et le blond voulait que ce soit elle.
Nombre des autres qualités de l'éternel beau gosse, considérées par la plupart comme des atouts, avaient commencé à exaspérer Samantha. Une assurance tenace d’abord, conséquence logique d’une foi inébranlable en l’avenir, et ce depuis la naissance. Odd avait la garantie d’un quotidien dépourvu de stress puisqu’il était incapable d’en ressentir, et son existence suivrait ainsi l’évolution de sa carrière et des déménagements imposés selon son envie du moment. Sam n’avait qu’une conviction : leur incompatibilité irait croissant. Au fil des vacances, elle avait consacré de plus en plus de temps à se représenter son futur, et Odd n’y occupait pas la moindre place. Dans les domaines les plus triviaux, même, ils ne s’accordaient pas. Si le tube de dentifrice était pressé au mauvais endroit, Sam était forcément coupable. Face au laisser-aller dont elle faisait preuve, la réaction d’Odd était symptomatique de son approche de la vie en général : pour Sam, la méticulosité qu’il exigeait d’elle trahissait un besoin de contrôle insupportable. Il était monstrueusement cool par moments, une bête de sexe en permanence mais il ne supportait pas l’idée qu’elle puisse vivre des instants de son côté, ne fût-ce qu’une virée shopping entre amies. Lui qui avait été infidèle toute sa jeunesse, sa plus grande phobie était certainement de finir cocu. Odd ne voulait pas connaitre ce mal atroce qu’il avait pu faire subir à de si splendides créatures. Du coup, il lui imposait un certain ordre, une certaine rigueur dans l’horaire qu’elle ne supportait plus. Son tempérament de garçon manqué reprenait le dessus, elle ne voulait pas être cette stupide femme au foyer impotente qui ferme sa gueule et écarte les cuisses.
Sam songeait d’ailleurs souvent qu’elle se sentait davantage chez elle dans le bureau sombre et désordonné de son père plutôt que dans la chambre à coucher de ses parents, domaine maternel par excellence, aux tons pastel et dépouillé, qui lui arrachait des frissons. Rien n’avait jamais résisté à Odd. Les fées s’étaient penchées sur son berceau : sans le moindre effort, après la phase Kadic quand il avait bougé dans cette école artistique, il avait obtenu les meilleures notes et remporté toutes les compétitions sportives, année après année. Le parfait délégué de classe. Les dommages seraient terribles si la bulle dans laquelle il vivait explosait. Il avait été élevé dans la croyance que le monde était son écrin, mais Sam commençait à comprendre qu’elle ne supporterait pas d’y être enfermée avec lui. Elle se sentait incapable de renoncer à son indépendance pour faire partie de la vie d’Odd, quand bien même tout semblait la pousser à ce sacrifice. Une location légèrement miteuse à Sceaux contre un appartement coquet en plein centre de Paris : avait-elle perdu la tête en refusant ? Fallait pas croire, elle était courtisée par d’autres aussi !
Odd espérait qu’elle s’installerait enfin chez lui à l’automne, mais un tas de questions la taraudaient : quel intérêt de vivre avec lui s’ils n’étaient pas sûrs de finir leur vie ensemble ? Et voulait-elle seulement qu’il soit le père de ses enfants ? Tels étaient les doutes qui planaient sur elle depuis des semaines, voire des mois à présent, depuis leur mariage en réalité, et il faudrait bientôt qu’elle ait le courage de prendre les décisions qui s’imposaient.
L’engagement qu’elle avait réclamé s’était retourné contre elle, si seulement il avait dit « Non » lors de cette putain de cérémonie !
Ces dernières semaines, Odd était si absorbé par l’organisation de leurs vacances qu’il semblait à peine remarquer que Sam se murait, de jour en jour, dans un silence plus profond. Ce séjour différait en tout de son voyage d’étudiante dans les îles grecques, à l’époque où ses amis et elle étaient des esprits libres qui laissaient la fantaisie guider leurs pas à travers les longues journées ensoleillées : ils remettaient à une pièce de vingt drachmes la décision de s’arrêter dans tel bar, de se faire rôtir sur telle plage, de rester ou non sur telle île. Là où le vent détachait quelques fleurs des arbustes et où les lourdes grappes de lilas se balançaient dans l’air languide. Les cigales stridulaient près du mur fissuré, et, comme un fil bleu, passait une longue et mince libellule dont on entendait frémir les brunes ailes de gaze. Samantha avait du mal à croire que la vie avait pu être aussi insouciante. Son séjour avec Odd était une source constante de conflits, de disputes et de remises en question : une lutte qui avait commencé bien avant qu’elle eût mis le pied sur le sol crétois.
« Comment pouvais-je, à vingt-huit ans, avoir aussi peu de certitudes sur mon avenir ? s’était-elle demandé en préparant sa valise pour ce voyage. Me voilà dans un appartement qui ne m’appartient pas, à la veille de quitter pour les vacances un travail que je n’aime pas, avec un homme qui m’insupporte de jour en jour. Qu’est-ce qui cloche chez moi ? »
À l’âge de Sam, sa mère, Djeneba, était mariée depuis plusieurs années et avait déjà deux enfants. Quelles circonstances l’avaient donc amenée à acquérir une telle maturité aussi jeune ? Comment avait-elle pu être aussi installée dans la vie alors que Sam se sentait encore enfant ? Si seulement elle en avait su davantage sur la façon dont sa mère avait abordé l’existence, cela aurait pu l’aider à prendre ses propres décisions. Malgré cette relation qui allait en se dégradant, elle ne pouvait s'empêcher de songer à cette phrase d'Odd embuée d'alcool, la seule déclaration censée qu'il avait prononcée en des années de relation :
« Tu sais Sam, la plupart des gens meurent d'une sorte de bon sens contagieux pour s'apercevoir trop tard que les seules choses que l'on ne regrette jamais... ce sont les erreurs. »
En une fraction de seconde, la jeune fille sortit du songe que l’iode pharmaceutique avait provoqué. Elle était étendue sur un lit d’hôpital, un tas de voyants lumineux autour d’elle. Elle sut alors ce qu’elle devait faire. Comme un robot, d’une voix mécanique au possible, elle prononça :
— Rouge.
Samantha Knight se sentait de plus en plus mal à l’aise. L’expérience ne présentait aucun danger mais l’idée qu’on puisse lire à cet instant dans son cerveau la troublait en profondeur.
— Bleu.
Elle était allongée sur une table en inox, au centre d’une salle plongée dans la pénombre, sa tête insérée dans l’orifice central d’une machine blanche et circulaire. Juste au-dessus de son visage, était fixé un miroir incliné, sur lequel étaient projetés des petits carrés. Elle devait simplement reconnaître à voix haute les couleurs qui apparaissaient.
— Jaune.
Une perfusion s’écoulait lentement dans son bras gauche. Le Docteur Jérémie Belpois lui avait brièvement expliqué qu’il s’agissait d’un traceur dilué, permettant de localiser les afflux de sang dans son cerveau. Elle avait confiance en cet homme, bien qu'elle détestait cet endroit. Jérémie dégageait cette sérénité de ceux, rares, qui ont mené avec éthique et intégrité des combats plus grands qu'eux, au service des autres. D’autres couleurs défilèrent. Vert. Orange. Rose... Puis le miroir s’éteignit. Sam demeurait immobile, les bras le long du corps, comme dans un sarcophage. Elle distinguait, à quelques mètres sur sa gauche, la clarté vague, aquatique, de la cabine vitrée où se tenaient les ombres de Jérémie Belpois et Odd, son mari. Elle ne les voyait pas clairement à cause de l'épaisseur de la vitre, elle apercevait juste leur silhouette respective. Sam imaginait les deux hommes face aux écrans d’observation, scrutant l’activité de ses neurones.
Elle se sentait épiée, pillée, comme violée dans son intimité la plus secrète. La voix de Belpois retentit dans l’écouteur fixé à son oreille :
— Très bien, Sam. Maintenant, les carrés vont s’animer. Tu décriras simplement leurs mouvements. En utilisant un seul mot chaque fois : droite, gauche, haut, bas...
Les figures géométriques se déplacèrent aussitôt, formant une mosaïque bigarrée, fluide et souple comme un banc de poissons minuscules.
Elle prononça dans le micro relié à son oreillette :
— Droite.
Les carrés remontèrent vers le bord supérieur du cadre.
— Haut.
L’exercice dura plusieurs minutes. Elle parlait d’une voix lente, monocorde, se sentant gagnée par la torpeur ; la chaleur du miroir renforçait encore son engourdissement. Elle n’allait pas tarder à sombrer dans le sommeil.
— Pas mal, admit Belpois. Odd semble avoir accumulé trop de souvenirs au fil des années comme s'il avait eu deux vies... mais toi, c'est ta faculté de reconnaissance visuelle qui te pose problème. Comme si les zones d'identification cérébrale ne s'activaient plus au contact de la vision d'un être connu, c'est sans doute dû à ta chute en skate. On t'avait pourtant dit que ce n'était plus très raisonnable à ton âge... Bon, je vais te soumettre cette fois une histoire, racontée de plusieurs manières. Tu écoutes chacune des versions très attentivement.
— Qu’est-ce que je dois dire ?
— Pas un mot. Tu te contentes d’écouter.
Après quelques secondes, une voix féminine retentit dans l’écouteur. Le discours était prononcé dans une langue étrangère ; des consonances asiatiques peut-être, ou orientales. Bref silence. L’histoire recommença, en français. Mais la syntaxe n’était pas respectée : verbes à l’infinitif, articles non accordés, liaisons non appliquées...
Sam tenta de décrypter ce langage bancal mais une autre version débutait déjà. Des mots absurdes se glissaient maintenant dans les phrases... Qu’est-ce que tout cela signifiait ? Le silence emplit tout à coup ses tympans, l’enfonçant davantage dans l’obscurité du cylindre. Le médecin reprit, après un temps :
— Test suivant. A chaque nom de pays, tu me donnes sa capitale.
Sam voulut acquiescer mais le premier nom sonna à son oreille :
— Suède.
Elle prononça sans réfléchir :
— Stockholm.
— Venezuela, prononça le médecin d’un ton neutre au possible.
— Caracas.
— Nouvelle-Zélande.
— Auckland. Non : Wellington.
— Sénégal.
— Dakar.
Chaque capitale lui venait naturellement à l’esprit. Ses réponses tenaient du réflexe, mais elle était heureuse de ces résultats ; sa mémoire n’était donc pas totalement perdue. Qu’est-ce que Belpois et Odd voyaient sur les écrans ? Quelles zones étaient en train de s’activer dans son cerveau ?
— Dernier test, avertit le neurologue. Des visages vont apparaître. Tu les identifies à voix haute, le plus rapidement possible.
Elle avait lu quelque part qu’un simple signe – un mot, un geste, un détail visuel – déclenchait le mécanisme de la phobie ; ce que les psychiatres appellent le signal de l’angoisse. Signal : le terme était parfait. Dans son cas, le seul mot « visage » suffisait à provoquer le malaise. Aussitôt, elle étouffait, son estomac devenait lourd, ses membres s’ankylosaient – et ce galet brûlant dans sa gorge... Un portrait de femme, en noir et blanc, apparut sur le miroir. Boucles blondes, lèvres boudeuses, grain de beauté au-dessus de la bouche.
Facile :
— Marilyn Monroe.
Une gravure succéda à la photographie. Regard sombre, mâchoires carrées, cheveux ondulés :
— Beethoven.
Un visage rond, lisse comme une bonbonnière, fendu de deux yeux bridés.
— Mao Tsé-toung.
Sam était surprise de les reconnaître aussi facilement.
D’autres suivirent : Michael Jackson, la Joconde, Albert Einstein... Elle avait l’impression de contempler les projections brillantes d’une lanterne magique. Elle répondait sans hésitation. Son trouble reculait déjà. Mais soudain, un portrait la tint en échec ; un homme d’une soixantaine d’années, à l’expression encore juvénile, aux yeux proéminents. La blondeur de ses cheveux et de ses sourcils renforçait son air indécis d’adolescent. La peur la traversa, comme une onde électrique ; une douleur pesa sur son torse. Ces traits éveillaient en elle une réminiscence mais qui n’appelait aucun nom, aucun souvenir précis. Sa mémoire était un tunnel noir. Où avait-elle déjà vu cette tête ? Un acteur ? Un chanteur ? Une connaissance lointaine ? L’image céda la place à une figure tout en longueur, surmontée de lunettes rondes. Elle prononça, la bouche sèche :
— John Lennon.
Che Guevara apparut, mais Sam articula :
— Jérémie, attends.
Le carrousel continua. Un autoportrait de Van Gogh, aux couleurs acidulées, scintilla. Sam saisit la hampe du micro :
— Jérémie, s’il te plaît ! Stop !
L’image s’éternisa. Sam sentait les couleurs et la chaleur se réfracter sur sa peau.
Après une pause, Belpois demanda :
— Quoi ?
— Celui que je n’ai pas reconnu : qui était-ce ?
Pas de réponse. Les yeux vairons de David Bowie vibrèrent sur le miroir orienté. Elle se redressa et dit plus fort :
— Jérémie, je t’ai posé une question ! s’énerva Sam en accentuant chaque syllabe. Qui-é-tait-ce ?
La glace s’éteignit. En une seconde, ses yeux s’habituèrent à l’obscurité. Elle capta son reflet dans le rectangle oblique : livide, osseux. Le visage d’une morte.
Enfin, le médecin répondit :
— C’était Odd, Sam. Odd Della Robbia, ton mari.
En observant son reflet et en gardant en mémoire la photo du vieux blond, elle comprit.
Ils n'avaient plus la vingtaine, mais quarante ans de plus.
Bonjour Zéphyr, un grand merci pour ton commentaire encourageant !
J'ai corrigé au mieux, c'est gentil d'avoir pris le temps de rédiger les remarques stylistiques comme tu l'as fait. Sincèrement désolée, je serai plus longue dans mes réponses les prochaine fois mais je tenais à poster ceci avant de partir en vacances...
Aujourd'hui, place à deux autres Lyoko-guerriers plongés dans leur « nouvelle vie » respective, assez différente de celle d'Ulrich.
Bonne lecture
Chapitre 2 : 犯罪
J’entends les cris d’Atsuko retentir dans mes oreilles depuis plus de douze minutes, elle est dans son parc, au pied du sapin de Noël. Elle tire sur les boules rouges en verre, et en éjecte une qui va s’exploser sur le sol. Le bruit la fait sursauter et elle se met à hurler de plus belle. Je décide d’aller regarder ce qu’elle fait et abandonne mon livre dans le bureau de Sachio. Atsuko me regarde avec sa petite moue adorable, elle s’est enfin calmée en me voyant apparaître. Elle sait qu’une explosion n’est jamais bon signe et essaie de m’attendrir en me tendant ses petites mains, je la prends dans mes bras et m’installe avec elle près du feu ouvert.
Après quelques minutes paisibles, Sachio déboule en trombe dans le salon. Il marche sur un bout de verre et se met à hurler. Il est trempé de la tête aux pieds à cause des chutes de neige, et ressemble à un ours avec son manteau en peau. Il rentre dans son bureau en expulsant de la neige partout et me lance mon livre en pleine tête en s’apercevant que je suis rentrée dans sa « pièce secrète ». Je monte sans prendre la peine de lui répondre et mets Atsuko au lit, elle me regarde avec ses grands yeux écarquillés et je crois percevoir un sourire rassurant sur son petit visage.
En redescendant je suis confrontée à mon mari qui me regarde fixement, son visage transpire la haine. J’ai l’habitude de me déplacer discrètement, d’éviter son regard et de ne plus répondre à aucun de ses reproches. Les « Ta gueule Yumi » ou « Tu fais chier sale pute » resteront sans écho.
Depuis qu’Atsuko est née la situation s’envenime de jour en jour, la petite rend Sachio très nerveux. Il ne supporte pas ses cris, il ne la prend jamais dans ses bras et la regarde à peine. Parfois j’ai peur qu’il lui fasse du mal et qu’il la traite comme il me traite. Paroles violentes, regards noirs, et coups qui partent trop vite, trop forts.
Sachio est le cliché parfait de l’homme violent qui terrorise sa femme. Je le vois comme une sorte de monstre, aux grandes pattes velues qui tricotent la corde du pendu, son regard est noir et injecté de sang. Moi, je suis devenue le cliché parfait de la femme fragile qui n’ose pas parler des violences, j’évolue de pièce en pièce en essayant de me fondre dans le décor. Les sorties entre amis, où l’on a droit à des conversations spontanées et à des rires sincères, ne sont plus qu’un lointain souvenir. Je reste prostrée, seule, à méditer ma vengeance. Depuis quelques jours, je fais des rêves dans lesquels je me débarrasse de Sachio : je le tue d’une balle dans le dos, l’emballe comme un sushi dans un tapis et lance son cadavre dans la fosse septique de ma voisine. Mais tout cela me semble bien trop scénarisé. Peut-on se débarrasser d’un mari qui bat sa femme et effraie en permanence son enfant ? Cette question me trotte dans la tête tous les soirs, je n’en dors plus. Sa présence à côté de moi me terrorise, il m’empêche de vivre, de respirer. Que va devenir Atsuko si je ne suis pas là pour la protéger ?
Vers six heures, comme d’habitude, j’entend Sachio se lever pour aller travailler. Comme toujours, il passera sa matinée à bosser « comme un dingue » dans l’entreprise familiale pour satisfaire sa petite fierté personnelle. Ensuite, après avoir sauté le repas de midi et ma belle-sœur, il se dirigera vers la salle de sport où il tentera en vain de chasser ces cafards qui lui rongent sans cesse l’esprit, son père ne voulant plus le voir de près ou de loin au bureau une fois passé 13h. Tu parles d’une vie compliquée…
En sortant de la chambre, il me recouvre le visage d’une couverture, il pense surement que je suis dans un profond sommeil et espère que je vais finir par mourir étouffée… Je ne vois pas d’autre explication plausible en tout cas. Je me lève et réveille Atsuko en lui caressant doucement la joue marquée par un pli dans le drap. Ce matin, j’ai décidé d’aller la conduire à la crèche… ce que je ne fais pas tous les jours, elle reste souvent avec moi. Je suis devenue très protectrice avec elle depuis que Sachio me fait vivre un enfer.
En rentrant à la maison, j’allume la télévision et me prépare à manger. Le téléphone se met à sonner dans le bureau de Sachio, je rentre dans la pièce mais la sonnerie s’interrompt avant que je n’arrive.
En repartant vers la cuisine j’aperçois une petite pile de papiers glissée entre le mur et sa commode. Je les saisis et lis dans l’angle droit de la première feuille « cabinet d’assurance » je suis intriguée car les papiers sont à mon nom et vais m’asseoir à son bureau. Le contenu de ce que je lis me fait froid dans le dos. Au début de ma grossesse j’avais contracté une assurance vie en cas d’accident.
Cet abruti avait probablement décidé de ressortir ces documents pour analyser les clauses du contrat. Il s’imaginait peut-être qu’il arriverait à me tuer un beau matin et que je me laisserais faire. Une haine intense commence à monter en moi et je ressens sans peine toutes mes émotions refoulées rejaillir.
Dans le hall d’entrée empli d’une lumière tamisée, il y avait une photo de Sachio et moi au début de notre histoire, à cette époque il avait tout de l’homme parfait, mais son côté sombre avait rapidement pris le dessus. Pourquoi cet homme mériterait-il de vivre un jour de plus, sincèrement ? Il vole notre vie, nous emprisonne dans notre peur. Mais ai-je assez de force pour le tuer? Les gens pensent que la mort survient aussi facilement que dans les films. Un coup de couteau dans le dos et le crime parfait est exécuté. Evidemment tout cela est faux, le sang gicle dans tous les sens, des litres se déversent à terre et c’est un carnage, une pataugeoire géante.
Je monte dans ma voiture, mets la musique à fond et roule sans destination. La vitesse me permet de me retrouver seule avec moi-même, elle me permet de réfléchir, de pleurer et crier sans honte. Si je le tue, il ne faut en aucun cas que l’on puisse remonter jusqu’à moi, je ne peux pas imaginer que ma fille grandisse sans parents. Heureusement je n’ai jamais parlé à personne du fait que Sachio me maltraitait, il a toujours fait en sorte de me frapper à des endroits invisibles. Le courage je l’ai, cette envie de l’éliminer a augmenté au fil des mois. Mais la question la plus présente est : comment faire ?
Un crime ça ne s’organise pas comme ça, aucune empreinte retrouvée ne veut pas dire qu’on ne va pas être suspecté. Les inspecteurs essayent toujours de faire porter le chapeau à un proche. Il faut penser à tout. J’imagine alors un plan d’attaque. Quelque chose de rapide, pas trop de dégâts et simple. Je n’ai aucune envie de devoir laver son sang coagulé pendant trois heures.
La première idée qui me vient en tête est somme toute classique : lorsqu’il dort paisiblement, je pointe un fusil sur sa tempe et je tire ! Mais après quelques instants de réflexion, l’explosion risque de projeter du sang à travers toute la pièce, le bruit pourrait alerter les voisins.
Autre moyen, je me la joue Dexter Morgan et emballe toute la pièce de cellophane pour sandwich. Mais que faire du corps ? Je ne pourrais certainement pas le lester au fond de l’océan, j’habite en pleine campagne.
Plan C, je fais mine d’avoir retrouvé tout mon amour et ma tendresse et lui propose une balade champêtre. Arrivés là-bas je l’abats d’une balle dans le dos et coupe sa main pour mettre la police sur une fausse route comme dans les crimes organisés par les cartels de drogue. Pas si facile de planifier un meurtre… Toutes ces tergiversations m’empêchent de prendre une décision.
En rentrant à la maison, je gare ma voiture dans le garage. Sachio conserve toujours des bidons d’essence en cas de panne. Le garage est encombré par des tonnes d’outils, de vieux souvenirs empilés dans des cartons. Une pointe de remord me traverse néanmoins l’espace d’un instant, mérite-il vraiment cela ?
Mais la frénésie du moment me fait oublier rapidement cette question, je dois le faire. Je retourne la cave pour essayer de trouver un bidon.
Je remonte ensuite les escaliers et réfléchis aux endroits où placer l’essence. Il est presque seize heures, je monte dans la voiture et appelle ma mère pour lui déposer Atsuko pour la nuit. Elle habite à trente minutes de chez moi, je peux être chez elle en vingt minutes si je vais vite. Mon alibi est tout trouvé, je ne pouvais pas avoir mis le feu à la maison puisque j’étais sur la route. Le souci est mon téléphone, la géolocalisation peut me griller. Je décide donc de l’oublier volontairement chez ma mère.
Je vais dans un magasin de bricolage qui est à cinq minutes de la maison mais en sortant de la voiture… je crois voir le break de Sachio. Je regarde plus attentivement mais la voiture a déjà disparu. Le stress me fait toujours perdre mes moyens et ce n’est sûrement pas le moment de paniquer. Je dois aller acheter de quoi allumer le feu. Je passe dans les allées du magasin et un gros monsieur, vêtu de son plus beau pull de noël m’interrompt dans mes recherches :
— B’jour madame, vous avez b’soin d’aide ?
Je le contourne et tente en vain de m’en aller mais cet imbécile me barre le passage, je lui fais mon sourire le plus crispé et rejette à l'aide d'un regard méprisant sa proposition. Il faut que je fasse vite pour préparer le terrain et arriver avant Sachio. En allant à la caisse, un papy boiteux attend qu’on lui remplace un article, la chaleur me monte aux joues et je suis prête à exploser s’il n’accélère pas la cadence. Une caissière en voyant la file s’allonger derrière moi décide d’ouvrir une autre caisse où je paye en liquide pour ne laisser aucune trace de mon passage.
Je mets mes courses dans le coffre et fonce vers la maison. En montant dans la voiture un signal lumineux accompagné d’une vibration me fait sursauter « 17:02 ». Pour rentrer chez moi je dois passer par plusieurs routes de campagnes sinueuses.
Le soleil a disparu depuis quelques minutes et fait désormais place à la nuit noire. Sachio est très ponctuel et rentre toujours à dix-sept heures dix. J’ai trois minutes d’avance sur lui théoriquement.
J’arrive sur la dernière route qui donne un accès direct à la maison et aperçois des phares blancs dans mon rétroviseur. Cette voiture se rapproche de plus en plus vite.
Les phares sont semblables à ceux de Sachio. Et si j’avais laissé un indice derrière moi et qu’il avait compris mon plan ?
Il faut absolument que j’arrête de paniquer. Mais en regardant à nouveau j’aperçois que le break n’est plus qu’à quelques mètres de moi et je reconnais clairement la voiture de mon mari. J’essaie d’accélérer mais il me rattrape. La pédale de l’accélérateur touche le plancher et il m’est désormais impossible d’aller plus vite. Le sol est glissant et ma voiture dérape à chaque virage.
Mon cœur bat à toute allure mais le bruit est vite interrompu par un BANG percutant... Il n’en fallait pas plus pour que je perde le contrôle de ma bagnole.
Je sens qu’elle part dans le bas-côté mais à mon étonnement l’impact n’est pas si violent.
Je descends rapidement du véhicule qui commence à prendre feu. Je vais m’asseoir sur le bord de la route car mes jambes ne soutiennent plus mon corps à cause du choc.
J’entends des voitures s’arrêter et ensuite une ambulance arriver.
Ce n'est plus moi qui vit l'accident, c'est un double détaché qui semble narrer chaque étape de sa voix morne... il faut pourtant que je me reprenne en main.
Les pompiers s’agitent dans tous les sens, un homme passe près de moi et il se met aussitôt à décrire la scène dans son talkie-walkie :
— Un homme dans la trentaine mort, l’autre victime de sexe féminin semble aller bien, j’ai besoin de renfort.
Un petit rictus sadique me vient aux lèvres.
T’y crois pas, ce connard a bel et bien essayé de me tuer...
Chapitre 3 : Naufrage d'un Seigneur
Chaque mercredi du mois de février, je dois, de façon assidue, me rendre au catéchisme. Je ne nie absolument pas que cette activité pieuse est pour moi d’une lourdeur sans nom. Lorsque je me plains ou que j’ose dire à ma mère que je ne veux pas m’y rendre « parce que le mercredi, c’est un des seuls jours où j’ai presque pas école », elle me sort inévitablement sa rengaine assassine sur un ton des plus détachés :
— Tu fais comme tu veux, Line, mais tu t’es engagée. Et je préfère que tu fasses quelque chose à fond plutôt qu’en dilettante.
Puis, après un long silence bien étudié, elle ajoute :
— Mais tu fais ce que tu veux bien sûr.
Cette dernière phrase, qui feint de m’attribuer un libre-arbitre, n’est qu’une façon détournée de me responsabiliser et, par conséquent, de faire peser sur mes épaules la grande faute qu’est de délaisser cette saine et sainte activité. Mais ce mercredi, je n’ai pas même esquissé une tentative de négociation. Non pas que j’aie « compris la leçon », mais je ne suis pas d’humeur à recevoir une énième réprimande de ma mère. Cela faisait en effet quelques jours qu’elle était à cran : elle mangeait peu (mais me forçait à finir mon assiette – allez comprendre !), les histoires du soir étaient réduites à leur plus simple expression et il en allait de même pour les bisous/mots doux auxquels mon père et moi étions accoutumés. Mais je crois que ce qui m’a le plus interpellée, ça a été de ne plus la voir prendre mon père dans ses bras alors que c’était si naturel pour elle.
C’est donc aussi pour éviter de la contrarier que je me suis pliée à mon activité hebdomadaire. Elle n’eut pas besoin de me hurler depuis le hall d’entrée qu’il était plus que temps de partir, j’y étais déjà, habillée, peignée et emmitouflée dans mon écharpe, mon si précieux missel sous le bras. Elle en resta bouche-bée !
Alors que nous descendions la rue en pente qui menait à la rue de l’église, où – surprise – l’église d’Arromanches-les-Bains se trouvait, ma mère me tenait la main. Je considère tout d'abord ce geste comme une première victoire face à son humeur morose. Mais elle ne m’adresse pas la parole pour autant, sauf pour me dire que j’aurais dû mettre des gants par ce froid. Son pragmatisme m’a toujours déconcertée… Une fois à la porte de l’église, elle m’embrasse sur le front et me glisse à l’oreille :
— On se voit à quatre heures !
Et j’entre dans le lieu saint, perplexe et troublée par le mutisme de ma mère.
Lors du cours, je reste préoccupée par le comportement de ma mère et n’écoute pas Monsieur Gérard, ce bon vieux prêtre à l’haleine fétide et à la transpiration abondante. Il a en effet pour habitude de s’adresser à nous en se plaçant le plus près possible de nos narines. Cherche-t-il à ce que ses belles paroles soient absorbées plus rapidement par les voies respiratoires ? Après cet insert mental sur les problèmes d’hygiène de notre précepteur religieux, je suis happée hors de mes pensées par une succession de cris. Je « reviens » alors à moi et comprends que ce n’est que la tentative ratée des autres futurs communiants de chanter. Par principe, je me joins à eux. Mais aussi car je souhaite me débarrasser des idées noires qui m’assaillent et me terrorisent. La fin du chant marqua la fin du « cours ». Je m’en étonne car il n’est que quatorze heures et cela ne correspond pas à l’horaire qui m’a été annoncé.
Je sors comme les autres. Je ne veux pas qu’ils pensent que ma maman ait pu m’oublier, elle s’est juste trompée d’heure après tout, rien de grave. Une fois mes camarades partis, j’hésite à rentrer dans l’église, je ne désire pas, mais alors pas du tout me retrouver nez-à-nez avec le prêtre. C’est bien le genre de personnage qui vous tient la jambe pendant des lustres afin de mieux vous cerner et de créer des liens avec vous. Et cela m’insupporterait.
Je me poste sur le parvis et tout en guettant si ma mère n’arrive pas catastrophée à l’idée de s’être trompée d’heure, je grommelle quant au fait de ne pas avoir de portable. En y pensant bien, cet événement pourrait peut-être servir à une future plaidoirie en faveur du fameux cellulaire, il faut toujours tirer parti des ennuis après tout.
Mais voilà qu’il commence à bruiner, cette bruine a tôt fait de tourner à l’averse. Me revient en mémoire, à la façon d’un voile qu’on ôte d’une pile de vieilleries, l’existence de mon grand-père maternel. Ce dernier habite à quelques mètres à peine de l’église, dans la rue Maurice Lithare. Je ne me suis pas rendue chez lui depuis trois ans au moins, et sans me poser de questions. Mais avec le recul, je sais que si je ne réclamais pas de visites chez « papy », c’est qu’elles me pesaient. Sa maison était sombre et dépourvue de jouets, elle était inintéressante, tout comme sa compagnie. Je trouve ça dur de parler ainsi des quelques souvenirs que j’ai avec lui, mais ce sont les seuls sentiments qui persistent en ce qui concerne sa personne. Les réflexions d’un enfant sont vraiment sans pitié.
Sur un coup de tête, je quitte l’église au pas de course. Je fonce dans les diverses ruelles qui aboutissent à son domicile. Je me rappelle parfaitement de son adresse, c’est si limpide que cela m’impressionne. Si je cours, ce n’est pas seulement pour éviter d’être trop longtemps sous la pluie, c’est aussi car ces rues sont mal fréquentées d’après maman. C’est au départ d’anecdotes comme celle-ci que mon imagination se met à galoper. Les scènes sombres s’enchainent, fluides et cohérentes. Tout va crescendo dans ma tête comme dans mon corps. Et le rythme de ma course s’accélère.
Guidée par je ne sais quelle boussole intérieure, je me retrouve face à la demeure de mon aïeul. Je sonne ? Oui, je sonne, je martèle sa porte, tant j’ai froid, tant j’ai eu peur. Cet état d’affolement est peut-être infondé, mais je n’en suis pas moins haletante et des larmes qui se confondent avec les gouttes de pluie coulent sur mes joues.
Un pas lourd se rapproche de la porte, lentement. Quand la porte s’ouvre - je parlerais plutôt d’un entrebâillement - un visage dont l’ovale a été accentué par des rides tombantes se présente à moi.
— Que puis-je faire pour vous, mademoiselle ? me demande-t-il.
— Je suis Line, dis-je, de ma voix aiguë de petite fille.
Ses yeux mi-clos à cause de ses paupières tombantes s’écarquillent. Il ouvre grand la porte et me laisse passer sans dire un mot.
Il m’invite à m’asseoir dans le fauteuil de son salon, je m’exécute. Puis à lui de se placer face à moi. Il me dévisage longuement avant de me demander mon nom.
— Line, je vous l’ai déjà dit, vous savez.
Un long silence s’en suit. J’en profite pour observer son environnement ; il est rempli de cadres photos et de post-it de diverses couleurs. Je cherche une photo à mon effigie et en repère une presque par miracle dans ce capharnaüm. Je la lui montre en lui expliquant bien que c’est normal qu’il ne me reconnaisse pas après toutes ces années, qu’en trois ans, j’ai eu le temps de changer et de « pousser » comme dit maman.
Ces mots semblent lui avoir donné un coup de fouet.
— Où est ta mère ? Je ne comprends pas ce que tu fais là, me dit-il avec un peu d’animosité dans la voix. Il continue ensuite d’un ton radouci mais inquiet :
— Qu’est-ce qui s’est passé ?
Je lui narre alors ma course folle jusque chez lui, le retard de maman et mon incapacité à la prévenir, n’ayant pas de téléphone portable. Il n’a pas l’air de comprendre à en juger par ses yeux ahuris qui me fixent. Je réitère mon récit en me rapprochant de lui, pour qu’il le saisisse bien, à son âge, il est peut-être déjà sourd.
Il pointe du doigt le téléphone fixe. Heureusement que j’ai dû apprendre par cœur le numéro de portable de maman en cas d’urgence. Je le compose et elle décroche.
Je lui reproche son retard et lui indique l’endroit où je me trouve. Puis je m’arrête. Qu’est-ce que je fais là ? Je ne connais pas cet homme, du moins je ne le connais plus, et lui-même semble n’avoir aucune prise sur la situation. Situation qui n’a ni queue ni tête, c’est ce que murmure ma mère (comme pour elle-même) au bout du fil. Je lui demande juste de venir me chercher au plus vite avant de raccrocher.
« Papy » me regarde attentivement en comparant avec la photo du cadre. Et me fait signe de venir me poser sur ses genoux. Je trouve ça très incongru, mais j’accepte. Il me caresse les cheveux en m’appelant « ma poule ». Il m’effraie et m’attendrit. Il s’apprête à parler :
— Dis-moi…euh…
— Line, je m’appelle Line.
— Merci…que fais-tu ici après tout ce temps ?
Epuisée de répéter incessamment la même chose, je lui dis juste que je voulais le voir. Il a l’air satisfait et me propose quelque chose de chaud à boire en attendant que quelqu’un vienne me chercher…
Alors que je sirote ce qui ressemble à un café froid, ma mère passe sa tête par la baie-vitrée, je me précipite pour lui ouvrir et quitter cet endroit que je pensais de prime abord réconfortant. Elle est fâchée, je le sens, je le vois. Elle va à la rencontre de « papy » et le remercie de m’avoir accueillie le temps qu’elle arrive. Et nous le quittons après qu’ils se soient échangés une poignée de mains et que je l’aie embrassé sur sa joue recouverte d’une barbe piquante de quelques jours.
Une fois que nous nous retrouvons seules, ma mère m’annonce que je ne reverrai plus jamais mon grand-père. Sonnée, je reste muette. Elle poursuit et clôt la discussion :
— Papy Jérémie ne se souviendra plus jamais de toi, bientôt plus de moi bien que je me rende chez lui chaque jour. Il a l’Alzheimer, Line. Je ne veux pas que tu assistes à ce spectacle. Oublie-le, avant qu’il ne t’oublie.
Je ne pus qu'acquiescer, mes larmes se mêlant une nouvelle fois à la pluie qui ruisselait sur mon visage.
Déjà un mois que je suis inscrite et je n'ai pas encore beaucoup participé à la vie active de la section, vous m'en voyez profondément désolée. Pour me rattraper, voici le début de ma première fanfiction sur le forum. J'ai cru comprendre qu'il est de coutume de présenter le récit donc je vous ai concocté un (mini) résumé pour ceux qui aiment savoir à quelle sauce ils vont être mangés, même si le pitch ci-dessous reste volontairement succinct ^^
Dernière indication avant de vous laisser en compagnie du Résumé, la première partie de ce récit a été rédigée durant l'été 2014. Les premiers chapitres sont plutôt courts donc je vais les poster en duo. Beaucoup de recherches ont été effectuées pour coller au plus près des contextes socio-politiques propres aux différentes époques et aux divers lieux abordés au cours de l'intrigue... Ceux qui aiment l'Histoire et les références culturelles parfois très éloignées de notre monde francophone vont être servis Le lien avec l'animé sera ténu mais bien présent, il prendra de l'ampleur au fur et à mesure mais j'ai surtout voulu mettre en place un cadre étranger solide et crédible pour ce début. Place au spoil x)
Spoiler
Résumé Le mal a toujours été présent. Sous différentes formes. Sous différents traits. A de multiples endroits mais surtout là où on l'attend le moins.
Alors quand X.A.N.A décide de changer le passé pour impacter le présent... ce sont des nations entières qui pourraient en pâtir.
Après un événement... indéterminé pour le moment niark niark, chaque Lyoko-guerrier a été placé, sans souvenir de la vie kadicienne, dans un cadre spatio-temporel totalement inédit. Si les six combattants virtuels sont relativement à l'aise sur Lyoko ou dans le Réseau, le seront-il autant face à un environnement plus effrayant encore ? La réalité.
Vies, joies et pleurs d'un peuple passé voire futur, voilà ce qui les attend.
Aborder le sujet délicat des civilisations lointaines, sortir de sa zone de confort... Oui ça peut faire peur, ça peut obliger à quelques efforts, ça peut intimider, ça peut demander de l'énergie. Mais honnêtement, aussi loin que je me rappelle, je n'ai jamais été déçue car au final c'est toujours un moyen d'apprendre à mieux se connaître, à voir la vie d'une autre façon. Ma philosophie de vie est simple : si l'idée te traverse la tête, alors il faut essayer. Sable et sang, si vous n'avez pas peur du dépaysement, il est temps d'embarquer Bonne lecture, toute critique – négative comme positive – sera prise en considération
— Il n'est pas aisé de trouver de réels appuis tangibles après un deuil. Les gens sont présents mais peu patients, pas forcément parce qu'ils ne veulent pas, mais parce qu'ils ne se rendent pas compte que certaines choses prennent du temps, ou parce qu'ils veulent voir que ça va mieux, ne savent pas forcément comment réagir, comment soutenir au fil du temps. Et puis aussi, dur mais vrai, chacun a sa vie, ses soucis, son quotidien à gérer, et c'est compliqué d'y ajouter un soutien pour les autres régulièrement. Dès lors, je pense qu'il y a plusieurs choses que tu peux faire : soit tu peux aller vers eux, de ma propre expérience, j'ai appris que beaucoup peuvent être présents lorsqu'on fait le pas vers eux, même s'ils sont silencieux le reste du temps (notamment pour les raisons évoquées plus haut). Soit tu peux demander de l'aide à quelqu'un de professionnel dans ce domaine, qui t'aidera à surmonter cette épreuve qui reste, quoi qu'il arrive, encore et toujours une épreuve du quotidien, car trois mois pour se remettre de ce genre d'événement c'est très court, un deuil peut durer longtemps (et ça j'en sais quelque chose, alors je compatis et je te rappelle de ne pas trop t'en demander car tu fais du mieux que tu peux, alors sois patiente avec toi-même aussi). Soit tu peux te tourner vers celles et ceux qui vivent le même genre de choses que toi, que ce soit ta famille ou via des groupes de soutien (même en ligne), car parler à des personnes qui vivent ou ont vécu pareille situation, ça aide à se rendre compte qu'ensemble on est plus forts, que nous ne sommes pas tout seuls dans la douleur, et aussi et surtout : qu'il est possible de s'en sortir.
Tu peux bien sûr utiliser les différentes façons de faire, ensemble, l'une après l'autre, etc, selon tes besoins.
En tout cas n'oublie pas que tu es plus forte que tu ne le crois, et d'une manière ou d'une autre, tu arriveras à traverser cette épreuve, même si ça met du temps, et jamais tu n'oublieras non, mais tu arriveras à accepter, à vivre avec, et même à être heureuse à nouveau !
Je t'envoie plein de force et plein de soutien ! "The carousel never stops turning" même si parfois ça nous brise de voir le monde continuer à tourner, c'est aussi pour nous rappeler que nous aussi, on doit continuer à avancer, même si c'est en rampant...
— Tu n'as toujours pas compris que personne n'est mort dans cette histoire. Ils ont tous disparus, toute une bande d'amis évaporée et introuvable. En laissant tout derrière eux, sans le moindre indice, le moindre signe qui aurait pu traduire un départ prématuré. Et là, je te jure bien que si c'est encore une mauvaise blague d'Odd... ce n'est même plus la peine qu'il rentre à la maison.
— Ton mec est censé mouiller ta culotte Sam, pas tes yeux. N'oublie jamais cela.
Prologue : La Traque
La voix de Odd résonnait dans la salle de bains, planant à travers les dernières vapeurs, rejoignant l’air humide du dehors, par le vasistas ouvert. Ses appels se déployaient dans la cour de l’immeuble, poursuivant Sam jusque sur la corniche qu’elle venait d’atteindre.
— Samantha ?
La trentenaire se déplaçait latéralement, dos au mur, en équilibre sur le parapet. Le froid de la pierre lui collait aux omoplates ; la pluie ruisselait sur son visage, le vent plaquait ses cheveux trempés sur ses yeux. Elle évitait de regarder la cour, à vingt mètres sous ses pieds, et maintenait son regard droit devant elle, se concentrant sur la paroi de l’immeuble opposé.
— OUVRE-MOI !
Elle entendit la porte de la salle de bains craquer. Une seconde plus tard, Odd s’encadrait dans la lucarne par laquelle elle avait fui – ses traits étaient décomposés, ses yeux injectés. A la même seconde, elle atteignit le claustra qui délimitait le balcon. Elle attrapa la bordure de pierre, l’enjamba en un seul mouvement, et retomba de l’autre côté, à genoux, sentant claquer le kimono noir qu’elle avait enfilé sur sa robe.
— SAM ! REVIENS !
A travers les colonnes de la balustrade, elle aperçut son mari qui la cherchait du regard. Elle se releva, courut le long de la terrasse, contourna la cloison suivante et se plaqua au mur, afin d’attaquer la nouvelle corniche. A partir de cet instant, tout devint fou. Entre les mains d'Odd, un émetteur VHP se matérialisa. Il hurla d’une voix paniquée :
— Appel à toutes les unités : elle est en fuite. Je répète : elle est en train de se tirer !
Quelques secondes plus tard, deux hommes surgirent dans la cour. Ils étaient en civil mais portaient des brassards rouges de la police. Ils braquaient dans sa direction des fusils de guerre. Presque aussitôt, une fenêtre de vitrail s’ouvrit, dans l’immeuble qui lui faisait face, au troisième étage. Un homme apparut, les deux bras tendus sur un pistolet chromé. Il lança plusieurs coups d’œil avant de la repérer, cible parfaite dans sa ligne de mire. Un nouveau galop retentit en bas. Trois hommes venaient de rejoindre les deux premiers. Parmi eux, il y avait Léonard, le chauffeur. Ils serraient tous les mêmes fusils mitrailleurs au chargeur courbe. Elle ferma les yeux et ouvrit les bras pour assurer son équilibre. Un grand silence l’habitait, qui anéantissait toute pensée et lui apportait une sérénité étrange. Elle continua d’avancer, paupières closes, bras écartés.
Elle entendait Odd qui hurlait encore :
— Ne tirez pas ! Bon Dieu : il nous la faut vivante !
Elle rouvrit les yeux. Avec une distance incompréhensible, elle admira la symétrie parfaite du ballet. A droite, Odd, une lueur étrange, presque mobile dans les pupilles, criant dans sa radio, tendant son index vers sa proie. En face, le tireur immobile, les poings verrouillés sur son pistolet – elle discernait maintenant son micro fixé près des lèvres. En bas, les cinq hommes en position de tir, le visage levé, le geste arrêté. Et au beau milieu de cette armée : elle. Forme de craie drapée de noir, dans la position du Christ. Elle sentit la courbe d’une gouttière. Elle se cambra, glissa sa main de l’autre côté, puis se coula au-dessus de l’obstacle. Quelques mètres plus loin, une fenêtre l’arrêta. Elle se remémora la configuration de l’immeuble : cette fenêtre s’ouvrait sur l’escalier de service. Elle releva son coude et le rabattit violemment en arrière. La vitre résista. Elle reprit son élan, balança de nouveau son bras, de toutes ses forces. Le verre éclata. Elle poussa sur ses pieds et bascula en arrière. Le châssis céda sous la pression.
Le cri d'Odd l’accompagna dans sa chute :
— NE TIREZ PAS !
Il y eut un suspens d’éternité, puis elle rebondit sur une surface dure. Une flamme noire traversa son corps. Des chocs l’assaillirent. Dos, bras, talons claquèrent sur des arêtes dures alors que la douleur explosait en mille résonances dans ses membres. Elle roula sur elle-même. Ses jambes passèrent au-dessus de sa tête. Son menton s’écrasa sur sa cage thoracique et lui brisa le souffle. Puis ce fut le néant. Le goût de la poussière, d’abord. Celui du sang, ensuite. Sam reprenait conscience. Elle se tenait recroquevillée, en chien de fusil, au bas d’un escalier. Levant les yeux, elle aperçut un plafond gris, un globe de lumière jaune. Elle se trouvait bien là où elle l’espérait : l’escalier de service.
Elle attrapa la rampe et se remit debout. A priori, elle n’avait rien de cassé. Elle découvrit seulement une entaille le long de son bras droit – un morceau de verre avait déchiré le tissu et s’était enfoncé près de l’épaule. Elle était aussi blessée à la gencive, sa bouche était emplie de sang, mais ses dents semblaient en place. Elle extirpa lentement le tesson, puis, d’un geste sec, déchira le bas de son kimono et se fabriqua une sorte de garrot-pansement. Elle rassemblait déjà ses pensées. Elle avait dévalé un étage sur le dos, ce palier était donc celui du second. Ses poursuivants n’allaient pas tarder à surgir du rez-de-chaussée. Elle gravit les marches quatre à quatre, dépassant son propre étage, puis les quatrième et cinquième.
La voix du blondinet explosa soudain dans la spirale de l’escalier :
— Magnez-vous ! Elle va rejoindre l’autre immeuble par les chambres de bonnes !
Elle accéléra et atteignit le septième, remerciant mentalement Odd pour l’information. Elle plongea dans le couloir des chambres de service et courut, croisant des portes, des verrières, des lavabos, puis, enfin, un autre escalier. Elle s’y précipita, franchit de nouveau plusieurs paliers quand, en un flash, elle comprit le piège. Ses poursuivants communiquaient par radio. Ils allaient l’attendre en bas de cet immeuble, pendant que d’autres surgiraient dans son dos. Au même instant, elle perçut le bruit d’un aspirateur, sur sa gauche. Elle ne savait plus à quel étage elle se trouvait mais c’était sans importance : cette porte s’ouvrait sur un appartement, qui donnerait lui-même accès à un nouvel escalier. Elle frappa contre la paroi de toutes ses forces. Elle ne sentait rien. Ni les coups dans sa main, ni les battements dans sa cage thoracique. Elle frappa encore. Une cavalcade résonnait déjà au-dessus d’elle, se rapprochant à grande vitesse. Il lui semblait aussi percevoir d’autres pas, en bas, qui montaient.
Elle se rua de nouveau sur la porte, lançant ses poings comme des masses, hurlant des appels au secours. Enfin, on ouvrit. Une petite femme en blouse rose apparut dans l’entrebâillement. Sam la poussa de l’épaule puis referma la paroi blindée. Elle tourna deux fois la clé dans la serrure et la fourra dans sa poche. Elle pivota et découvrit une vaste cuisine, à la blancheur immaculée. Stupéfaite, la femme de ménage se cramponnait à son balai. Sam lui cria près du visage :
— Vous ne devez plus ouvrir, vous comprenez ?
Elle lui attrapa les épaules et répéta :
— Plus ouvrir, tu piges ?
On cognait déjà, de l’autre côté.
— Police ! ouvrez !
Sam s’enfuit à travers l’appartement. Elle remonta un couloir, dépassa plusieurs chambres. Elle mit quelques secondes à comprendre que cet appartement était agencé comme le sien. Elle vira à droite pour trouver le salon. Des grands tableaux, des meubles en bois rouge, des tapis orientaux, des canapés plus larges que des matelas. Elle devait encore tourner à gauche pour rejoindre le vestibule. Elle s’élança, se prit les pieds dans un chien – un gros caramel placide – puis tomba sur une femme en peignoir, une serviette éponge sur la tête.
— Qui... qui êtes-vous ? hurla-t-elle, en tenant son turban comme une jarre précieuse.
Sam faillit éclater de rire – ce n’était pas la question à lui poser aujourd’hui, elle qui n'était même pas certaine de l'identité de son amour de toujours. Elle la bouscula, atteignit l’entrée, ouvrit la porte. Elle allait sortir quand elle vit des clés et un bipeur sur une desserte d’acajou : le parking.
Ces immeubles accédaient tous au même parc souterrain. Elle attrapa la télécommande et plongea dans l’escalier tapissé de velours pourpre. Elle pouvait les avoir – elle le sentait. Elle descendit directement au sous-sol. Son torse lui cuisait. Sa gorge happait l’air par brèves aspirations. Mais son plan s’ordonnait dans sa tête. La souricière des flics allait se refermer au rez-de-chaussée. Pendant ce temps, elle sortirait par la rampe du parking. Cette issue s’ouvrait de l’autre côté du bloc, rue Daru. Il y avait fort à parier qu’ils n’avaient pas encore pensé à cette sortie... Une fois dans le parking, elle courut à travers l’espace de béton, sans allumer, en direction de la porte basculante. Elle braquait son bipeur quand la paroi s’ouvrit d’elle-même. Quatre hommes armés dévalaient la pente. Elle avait sous-estimé l’ennemi. Elle n’eut que le temps de se planquer derrière une voiture, les deux mains sur le sol. Elle les vit passer, sentit dans sa chair la vibration de leurs semelles lourdes, et faillit éclater en sanglots. Les hommes furetaient entre les voitures, balayant le sol de leurs lampes torches. Elle s’écrasa contre le mur et prit conscience que son bras était poisseux de sang. Le garrot s’était dénoué. Elle le resserra en tirant le tissu avec ses dents alors que ses pensées couraient encore, en quête d’une inspiration qui serait si bienvenue en cette période de crise.
Les poursuivants s’éloignaient lentement, fouillant, inspectant, scrutant chaque parcelle du périmètre. Mais ils allaient revenir sur leurs pas et finir par la découvrir. Elle lança encore un regard circulaire et aperçut, à quelques mètres sur la droite, une porte grise. Si ses souvenirs étaient exacts, cette issue débouchait sur un immeuble qui donnait également sur la rue Daru. Sans plus réfléchir, elle se faufila entre le mur et les parechocs, atteignit la porte et l’entrouvrit juste assez pour s’y glisser. Quelques secondes plus tard, elle jaillissait dans un hall clair et moderne : personne. Elle vola au-dessus des marches et bondit dehors. Elle s’élançait sur la chaussée, savourant le contact de la pluie, quand un hurlement de freins la stoppa net. Une voiture venait de piler à quelques centimètres d’elle, frôlant son kimono. Elle recula, cassée, apeurée. L’automobiliste baissa sa vitre et gueula :
— Ho, cocotte ! Faut regarder quand tu traverses !
Sam ne prêta aucune attention à lui. Elle jetait de brefs coups d’œil de droite à gauche, à l’affût de nouveaux flics. Il lui semblait que l’air était saturé d’électricité, de tension, comme lorsqu’un orage menace. Et l’orage, c’était elle. Le conducteur la dépassa avec lenteur.
— Faut te faire soigner, ma grande !
— Casse-toi.
L’homme freina.
— Quoi ?
Sam le menaça de son index rougi de sang :
— Tire-toi, je te dis !
L’autre hésita, un tremblement passa sur ses lèvres. Il semblait deviner que quelque chose ne cadrait pas, que la situation dépassait la simple altercation de rue. Il haussa les épaules et accéléra. Une nouvelle idée. Elle s’enfuit à toutes jambes vers l’église orthodoxe de Paris, située quelques numéros plus haut. Samantha longea la grille, traversa une cour de gravier et grimpa les marches qui menaient au portail. Elle poussa une vieille porte de bois verni et se jeta dans les ténèbres. La nef lui parut plongée dans le noir absolu mais en réalité, c’étaient les palpitations de ses tempes qui obscurcissaient sa vision. Peu à peu, elle discerna des ors brunis, des icônes roussâtres, des dos de chaise cuivrés qui ressemblaient à autant de flammes lasses. Elle avança avec retenue et repéra d’autres éclats atténués, tout en discrétion. Chaque objet se disputait ici les quelques gouttes de lumière distillées par les vitraux, les cierges, les lustres de fer forgé. Même les personnages des fresques paraissaient vouloir s’arracher à leurs ténèbres pour boire quelque clarté.
L’espace tout entier était nimbé d’une lumière d’argent ; un clair-obscur moiré, où une sourde lutte s’était engagée entre la lumière et la nuit. Sam reprenait son souffle. Une brûlure consumait sa poitrine. Sa chair et ses vêtements étaient trempés de sueur. Elle s’arrêta, s’appuya contre une colonne et savoura la fraîcheur de la pierre. Bientôt, les pulsations de son cœur s’apaisèrent. Chaque détail ici lui semblait posséder des vertus apaisantes : les cierges qui vacillaient sur leurs chandeliers, les visages du Christ, longs et fondus comme des pains de cire, les lampes mordorées, suspendues à la manière de fruits lunaires.
Cette fois, c'était sûr et certain : l'homme qui venait de refaire surface dans sa vie après plus d'un an d'absence n'était pas son véritable mari. Mais alors, où se planquait Odd ? Et qui était ce double machiavélique ? Sam cracha un halo rouge par terre, par dépit.
Tant de questions... et si peu de réponses.
Chapitre 1 : Innocence
Ulrich entendit le claquement de la porte d'entrée et réfléchit aux propos des gamines de la voisine. « Stupide nationalité américaine », il faut vraiment n'avoir jamais connu de problèmes d'immigration pour dire ça. Mais qu'ont-elles connu des duretés de la vie ? Elles n'ont jamais eu faim, ou froid, ou peur, elles n'ont jamais eu à survivre en milieu hostile, et surtout elles ont toujours été libres, libres de leurs mouvements, libres de leurs paroles, libres de leurs actes... Tant mieux, j'ai longtemps rêvé de tout ça alors que je n'avais que la liberté de penser, et très bas. Aujourd'hui j'ai gagné toutes les libertés, mais au prix de quelles souffrances...
Ulrich Stern était né en 1970, à Shkoder, dans le nord de l'Albanie communiste du dictateur Enver Hoxha. Orphelin de père depuis l'âge de deux ans, il habitait avec sa mère et sa grand-mère paternelle dans un appartement de deux pièces avec cuisine, point d'eau et balcon, rue de Durres, à Tirana, le salon lui servait à la nuit tombée de chambre à coucher et la seconde pièce abritait les lits jumeaux des deux femmes. La vie sous le régime communiste le plus strict avec celui de Mao Tse Tung n'était pas des plus drôles, cela se résumait dans les grandes lignes à rationnement, censure, contrôle et réprimandes plus ou moins sévères, mais Ulrich grandissait parfaitement heureux au centre de l'affection familiale et parmi ses camarades de classe ou du quartier avec lesquels les activités allaient du simple jeu de ballon dans le parc Rinia, à une sortie cinéma et aux travaux volontaires agricoles du dimanche. Sa mère, Joniada Stern, malgré un diplôme en électricité, travaillait le jour comme femme de ménage à l'hôtel Dajti, et le soir excellente couturière elle assemblait des habits pour les femmes du quartier en échange de vivres afin que son unique enfant et la mère de son défunt mari atteinte du diabète ne manquent de rien. Ulrich veillait tous les soirs aux côtés de sa jeune mère, alors qu'elle s'abîmait les yeux sur ses ouvrages de couture il l'aidait à passer un fil dans le chas d'une aiguille, il lui apportait son thé, lui massait les épaules, lui faisait la lecture alors qu'elle répétait sans cesse :
— L'amour est un chien de l'enfer, ne te marie jamais mon fils. Un seul oiseau en cage et c'est la liberté qui se retrouve en deuil.
A neuf ans à peine, Ulrich se sentait déjà la responsabilité de l'homme de la famille et délestait sa mère au maximum des tâches que son jeune âge lui permettait d'accomplir. Il partait tous les matins à 6h acheter à la coopérative 400gr de pain noir, deux litres de lait et quatre oeufs, il se chargeait de frotter le linge au savon non-raffiné dans l'eau froide puis de l'étendre sur le balcon, il s'occupait d'alimenter le feu dans le poêle du salon et il injectait trois fois par jour l'insuline dans les pieds de sa grand-mère qu'il écoutait patiemment lui enseigner les traditions albanaises du nord, et de Shkoder plus particulièrement. Cette dernière prenait soin de parler des temps anciens quand sa belle-fille s'absentait afin d'éviter d'inutiles débats idéologiques. Joniada Stern, la mère d'Ulrich, adhérait aux idées communistes et vantait les progrès que l'Albanie connaissait grâce au leader Enver Hoxha, elle mettait l'accent sur les routes bitumées, l'éducation pour tous, la santé gratuite, l'électrification du pays, la modernisation des outils agraires, l'abolition de la vendetta qui lui avait enlevé son mari et surtout l'égalité des sexes qui lui permettait d'être maître de sa vie au même titre que les hommes.
Madame Stern senior, la grand-mère Sevim, issue d'une grande famille terrienne, tout comme son feu mari, n'acceptait pas que son patrimoine soit aux mains de ses anciens serviteurs, que ses déplacements vers Shkoder soit soumis à permission, qu'il n'y ait plus de place de marché où négocier une variété de produits, que les articles de marques étrangères ne s'importent plus, que les 250gr de café mensuel par famille ne lui permettent qu'une petite tasse quotidienne de ce doux breuvage et que l'Etat ou simplement les voisins puissent espionner ses faits et gestes jusque dans sa propre maison et y trouver motif à critique publique ou pire. Elle observait sa belle-fille progressiste et se disait Les droits de la femme, mais qu'est-ce qu'elles y gagnent ces femmes communistes ? Travailler, assister aux réunions du parti, s'occuper des enfants, tenir la maison, et puisqu'elles sont égales de l'homme, même le service militaire et les travaux physiques lourds leur sont imposés... tsss ce ne sont plus des femmes, et ce ne seront jamais des hommes. Ah mon fils ces communistes, socialistes, léninistes, marxistes, ou je ne sais trop quels fous ne m'empêcheront pas de venger son sang. Le « kanun » (code d'honneur du 15ème siècle de Lek Dukagjin) a toujours été la loi des Albanais et ainsi toujours sera.
Tous les jours de la semaine, à 7h30, l'heure où les oiseaux chantent encore quand le temps est beau, Ulrich descendait les trois volées d'escaliers en béton brut de son immeuble rose délavé pour se rendre à l'école primaire « 28 Nentor ». Le gamin mettait toujours un slip propre, ça serait trop bête de se faire choper par une voiture et d'être emmené avec un caleçon souillé chez le médecin du quartier selon les dires de sa mère. Après avoir quitté le domicile donc, il parcourait la rue de Durres, traversait la place Skanderbeg en saluant au passage le héros national albanais Gjergj Kastriot Skanderbeg ainsi que le buste du leader du Parti Enver Hoxha, tournait à gauche après l'imposant Palais de la Culture et passait devant les fresques colorées aux motifs uniques de la mosquée Et'hem Bej, fermée aux fidèles depuis l'interdiction des cultes religieux cinq ans avant sa naissance. Entré dans la rue 28 Nentor, il accélérait le pas et quelques mètres plus loin, se plantait, émerveillé, devant la vitrine d'un des meilleurs réparateurs de montres de la ville, Anton Kroçi. Il détaillait longuement les montres alignées sur la table de travail : le bracelet, le fermoir, le cadran, le mécanisme et l'harmonie de la création. Symbiose parfaite entre l'artiste et l'œuvre.
Il s'emparait ensuite d'un crayon, dessinait sur un cahier de brouillon les modèles qui lui plaisaient et y retouchait l'un ou l'autre détail qu'il consignait dans la partie du cahier nommée « versions améliorées ». Il s'attardait de longues dizaines de minutes à étudier les gestes minutieux du vieux spécialiste horloger originaire de Kruje, avant de courir rejoindre le rang de sa classe.
Un jour de la même année, le vieux monsieur Kroçi lui fit signe d'entrer d'un mouvement de main explicite sans lever les yeux de sa loupe.
— Alors petit, tu veux voir un chef-d'oeuvre ? demanda monsieur Kroçi à Ulrich qui hochait déjà la tête.
— Approche, regarde, ceci est une montre Rolex, une Oyster, une révolution dans le monde de l'horlogerie, cette merveille de la technologie a mis à la retraite toutes les montres gousset. Regarde le remontage automatique à rotor perpétuel, et là le spiral bleu qui donne à ce bijou sa précision et son prestige, le boitier hermétique, la lunette anti-corrosive...
— Et ça c'est de l'or ? interrompit Ulrich.
— Oui, c'est un bracelet en or jaune et en or blanc, expliqua monsieur Kroçi. « D'où es-tu petit ? » interrogea-t-il ensuite.
— Je suis de Shkodra, mais on habite à Tirana depuis la mort de mon père, répondit tranquillement Ulrich.
— Et bien voilà qui nous fait deux points communs petit, je suis originaire du nord également et comme toi j'aime les belles pièces d'orfèvrerie depuis mon enfance. L'être vulgaire ne se connaît lui-même qu'à travers le jugement d'autrui, c'est autrui qui lui donne son nom, ce nom sous lequel il vit et meurt comme un navire sous un pavillon étranger, commenta monsieur Kroçi avec un sourire.
Un silence. Cette échoppe bouge, se dit Stern, elle vit, un peu fragilisée mais c'est du solide. Quoique c'est normal dans ces vieilles demeures, c'est le côté obscur de leur charme... Le jeune garçon reporta son attention sur les éclats de brillance qui émanaient de tous les coins du magasin.
— Comment devient-on réparateur de montres ? s'enquit Ulrich les yeux brillants posés sur la Rolex.
— Oh, je répare des montres parce que je suis privé des matières premières pour réaliser des bijoux, mais ma profession est horloger-bijoutier. A l'époque j'ai réalisé de magnifiques parures, notamment pour la femme du roi Zog, et aujourd'hui il m'arrive encore de créer des modèles pour des jeunes mariés ou quelques personnalités du Parti, mais c'est rare... Alors pour devenir réparateur de montres, il faut que tu apprennes le métier d'horloger, répondit monsieur Kroçi. Waldo est le meilleur dans la profession, je te le présenterai un jour, c'est promis...
— Moi je veux aussi créer des montres et des parures. A quelle école dois-je demander l'autorisation d'être enregistré ? s'empressa de questionner Ulrich.
— Il n'y a pas d'école pour ça petit, c'est un savoir-faire qui se transmet en famille. Mais comme je n'ai pas de fils je peux t'instruire si tu veux, et dans quelques années si tu es consciencieux, rigoureux et surtout minutieux, tu pourras concrétiser tes propres dessins que je te vois gribouiller tous les matins, proposa monsieur Kroçi et face au visage illuminé d'Ulrich il précisa : « Attention il te faudra être sérieux et discret, ce que tu verras ou que tu feras ne devra jamais sortir des portes de cet atelier, compris petit ? Tu me donnes ta « besa » (parole dont il est impossible de se délier, au risque de sa vie) ? »
Ulrich donna sa « besa », n'ignorant rien du poids de cette parole donnée grâce aux cours privés de sa grand-mère, et commença dès le lendemain après-midi sa longue formation aux côtés de monsieur Kroçi.
Anton Kroçi, âgé de 60 ans, gardait l'apparence d'un jeune homme et mis à part quelques maux de dos, il respirait la santé. Fils et petit-fils de bijoutier, il avait très jeune intégré l'atelier familial et hérité d'un savoir-faire d'une grande richesse datant de l'invasion ottomane. Les années de sa jeunesse avaient également été enrichies de nombreux voyages à travers l'Europe et les grandes villes d'Amérique des années 30, mais à l'arrivée des communistes au pouvoir, sa bijouterie ainsi que tout ce qu'elle contenait avait été confisqués en même temps que la liberté de voyager. Son esprit fin et diplomate lui avait heureusement permis d'exercer encore son métier pour lequel il bénéficiait d'un salaire mensuel de sept milles anciens lek, ce qui était relativement élevé pour ces temps où un ministre en gagnait dix milles. Il se remémorait souvent les pays visités et en décrivait inlassablement les paysages, les sites historiques, l'architecture, les modes de vie et les comportements à son petit apprenti. Ulrich grandissait, et rêvait de ces ailleurs enchanteurs tout en réalisant des pièces d'orfèvrerie dont l'originalité faisait la fierté de son maître ainsi que l'émerveillement des commanditaires.
A l'anniversaire de ses 14 ans, la situation économique du pays s'empira, il devenait difficile de se fournir en aliments de base, et en outre la paranoïa du dictateur prenait des proportions délirantes multipliant les condamnations arbitraires. Adolescent ambitieux et impétueux, Stern devenait aussi ce qu'il y a de pire dans un régime collectif, c'est-à-dire solitaire, il ne se rendait plus à aucun rassemblement de quartier, ni ne participait davantage aux activités scolaires de groupe. Ces défauts de caractère lui avaient valu d'être taxé à plusieurs reprises d'individualiste et Ulrich qui n'avait aucunement l'intention de se modifier ou de faire son autocritique se savait menacé. Le jour où il reçut un étrange œil par courrier anonyme, il sut qu'il devait fuir l'Albanie. Au plus vite. L'oubli de certains souvenirs n'est-elle pas la clé pour un esprit sain ?
Mushimushi !
Vous allez sûrement me trouver gonflée de poster le lendemain de mon inscription mais bon, rien d'autre à faire ce soir et j'ai ce court texte depuis un moment sur mon ordi, je me suis dit que ça pouvait être intéressant de le partager avec vous ! C'est du Odd-Sam, comme presque tous mes écrits sur CL d'ailleurs, mais pourtant je ne définirais pas ce récit comme de la romance pure et dure, c'est plus que ça. Pour les adeptes d'amour chamallow, il faudra aller voir mes autres textes (qui ne sont pas sur le forum pour le moment mais qui sait ? ). J'espère juste que ce n'est pas trop mal écrit, que vous aurez la patience d'arriver au bout de mes phrases à rallonge et que vous apprécierez un minimum mon style... d'éternelle ado.
Précision utile, une double lecture est toujours possible avec moi Enjoy ^^
Le petit chien est mort
C'était les meilleures vacances au monde. Ce horse-trip dans les vastes steppes mongoles, quelle idée loufoque, il n'y avait que Sam pour venir avec un projet pareil. Depuis maintenant trois jours, les fiancés se retrouvent chaque matin en plein paysage inédit. Les chevaux hennissent, manifestent qu'ils sont heureux, eux. Odd a trouvé un lien avec son cheval – qu'il a rebaptisé Kiwi –, comme si ce dernier était devenu plus qu'un cheval, presque un chien, c'est-à-dire un être vivant avec lequel on peut échanger, partager au-delà de son animalité, simplement parce qu'on a en commun le froid, la faim, l'épuisement.
« Tu sais que ce n'est pas une bonne idée de l'appeler Kiwi si ton clebs te manque autant » avait pourtant prévenu Sam. Mais quand Odd a une "zine en tête" comme il le disait si bien, il était compliqué de lui en défaire. Le nouveau Kiwi est un beau cheval, de taille moyenne selon les critères de proportion de Della Robbia qu'il appliquait aussi à son propre corps. La monture d'Odd est robuste, son encolure n'est pas fine, mais pourtant il parvient à rester gracieux – peut-être parce que cette énorme tâche claire qui dépasse le chanfrain lui a donné des yeux aussi bleus que son maître, ce qui n'est pas si rare avec cette forme de tache, mais tout de même, Odd est fier comme un coq de chevaucher un cheval aux yeux bleus. Quand il observe son nouveau compagnon, Della Robbia retrouve son petit air enfantin qui lui sied si bien. Il aime la teinte fauve de sa robe, la balzane – ces poils blancs qui remontent des sabots presque jusqu'aux genoux –, sa crinière aux reflets roussis par le soleil. Le cheval de Samantha est un peu plus grand, plus fin encore peut-être, c'est un cheval bai qui a juste une étoile de poils blancs sous le toupet, des bas de jambes noirs et une crinière très touffue et longue, elle aussi presque noire.
Ils ont pris la belle habitude de profiter un max, le soir, selon l'endroit où ils se trouvent, s'il n'y a pas trop d'obstacles, si les chevaux ne sont pas trop épuisés, si le paysage s'ouvre devant eux et déroule un long tapis de terre ou d'herbe, même sèche et pauvre, caillouteuse, mais avec au-devant un replas suffisamment long pour que tout à coup ils défassent la selle, laissent tomber les sacs, tout ce qui les entrave, sans rien se dire, se provoquant, se toisant et n'attendant qu'un signal, un cri de provocation, un clin d’œil malicieux, oui, presque tous les soirs, alors qu'ils vont bientôt s'arrêter pour bivouaquer, ils ont pris l'habitude de s'élancer et de faire la course sur quelques centaines de mètres aller et retour, à fond de balle, chevauchant à cru, profitant de l'effet de surprise, le temps de lancer un coup d'œil en arrière et de voir comment l'autre réagit.
S'il bondit sur son cheval et s'élance à son tour ou s'il prend un temps trop long, s'il refuse de partir, de jouer le jeu, s'il est trop épuisé ou si seulement il n'en a pas envie, ce qui n'est encore jamais arrivé, non, pas une seule fois, que ce soit Odd qui provoque le jeu ou Sam qui le relance, aucun des deux amants, ni aucun des chevaux n'a jamais renâclé mais à chaque fois on jette quand même un regard en arrière pour voir si l'autre suit, s'il relève le défi, s'il est capable ou s'il n'a pas envie de risquer ses dernières forces de la journée dans un pari inutile qui les amuse parce que c'est un jeu qui finit de briser les corps, de détendre l'esprit, de rompre toutes les digues de la fatigue.
Et alors simplement parce que le jour décline, que le soleil est moins brûlant, les faces rocheuses se piquant d'ombres déjà moins fortes et de coupures moins abruptes, dessinant des courbes de lumière, des nuances aussi belles que variées, des reflets mauves et jaunâtres de fin de jour, le crépuscule allant baigner d'un flou grisé l'horizon et les montagnes, le ciel et les plaines en contrebas, alors qu'on se lance à corps perdu, le corps penché sur le cou du cheval, le nez et la bouche en prise avec la crinière et les mains refermées sur les touffes de crin, les jambes plaquées contre les flancs qui s'agitent et les chevaux qui accélèrent toujours plus la cadence en fendant le vent.
Ce qui électrise Odd et Sam dans tout cela, c'est cette bestialité, la sueur coulant dans le dos et glissant dans les cheveux, sur le front, aveuglant les yeux, ruisselant sur la poitrine, la sueur et la fatigue, la crinière et la poussière qui dégagent cette odeur et cette enivrante chaleur de l'animal et les vibrations de son corps, sa vitesse, sa fougue et sa force qui résonnent dans les bruits des sabots et des fers. Ce claquement, martèlement, roulement sec frappé, rythmé, toujours avec le même son syncopé plus ou moins rapide, plus ou moins fort, jamais défaillant, d'une exactitude multipliée par chaque cheval lorsqu'il s'élance comme l'écho de l'autre, avec la même précision, les chevaux libérant toute leur énergie et cette puissance prête à jaillir alors qu'on la croit à sa limite...
Mais non.
Après une journée où ils avaient grimpé, trotté, où ils s'étaient arrêtés des heures à ne rien faire (sauf si on considère que brûler au soleil est une occupation en soi), ça repart, un coup de talon, un geste dynamisant la bête, les chevaux partageant l'excitation entre eux, le défi devient le leur, ça dure ce que ça dure, c'est court parfois, quelques centaines de mètres avant de retomber, de s'essouffler, de se calmer, humains et chevaux, de se dire que c'est fini, ça finit, on finit par s'arrêter oui... et même ça, c'est difficile : souffler, retrouver peu à peu son rythme habituel, sa respiration.
Tous les soirs ou presque, Odd et Sam s'autorisent cette course folle et ne disent rien de plus après. Parfois ils rient sans trop savoir pourquoi, sans raison particulière. Et puis le rire se tarit, au moment où ils sortent les gamelles pour dîner. Les chevaux aussi savourent longtemps ce moment. Ils le montrent à leur façon, hennissant, cherchant à se frotter contre leurs propriétaires d'une semaine, cette manie qu'ils ont d'en revenir toujours aux curieux êtres roses, s'agitant comme pour en redemander, déjà impatients de recommencer une nouvelle épopée. Une sonnerie du portable cellulaire emprunté pour l'occasion vint rompre ce moment magique. Odd décrocha. C'était Alexis au bout du fil. Le petit-frère de Sam. Il n'eut qu'une phrase à dire, entrecoupée de sanglots :
« Le petit chien est mort. »
Odd se réveilla en sursaut. Il venait de revivre sa première grande chevauchée qui, heureusement, ne s'était pas terminée de cette façon. C'était aussi la première fois qu'il avait pris des vacances avec Sam. Ils n'avaient même pas emmené Kiwi avec eux à ce temps-là... Si son souvenir était bon, son chien était resté dans l'appart qu'il partageait avec Ulrich à l'époque et il avait assez confiance en Stern pour savoir qu'il ne laisserait pas dépérir la boule de poils. Odd tenta de chasser ce souvenir transformé lors du songe en battant les cils de plus en plus, pour s'éveiller peu à peu. Les yeux ouverts dans l'obscurité, il ne reconnut rien. Ni la chambre. Ni la petite table de nuit. Ni le lit. Il lui fallut quelques secondes pour se familiariser avec ces formes étrangères avant de s'adosser au mur et de s'essuyer le visage, couvert de sueur, avec le revers de la manche de son pyjama violet. Pourquoi ce rêve revenait-il encore ? Avait-il un lien avec cette adrénaline constante qui le rongeait depuis la fin de l'ère Lyoko ? Depuis qu'ils avaient coupé le Supercalculateur, Odd cherchait désespérément un moyen de mettre fin à son comportement à cent à l'heure qui s'aggravait de jour en jour. Son corps, en manque d'action, cherchait un échappatoire où il pourrait à nouveau se défouler. C'était habituel. Mais ce soir, cette nuit même, Odd sentait, tout au fond de lui, que quelque chose n'allait pas. L'appendicite peut-être ? Inquiet, il appela dans la nuit :
« Sam ?
Dos tourné, la trentenaire ne bougea pas. Odd attrapa son épaule et la réveilla à l'aide d'une caresse disons... relativement brusque :
— Tu dors ?
— Plus maintenant.
— Je... je peux te poser une question ?
— C'est vraiment nécessaire à trois heures du mat' ?
Néanmoins, Sam se retourna vers son bien-aimé, lui déposa un tendre baiser sur le nez et cala sa tête au plus proche de Della Robbia.
— J'écoute.
Odd baissa d'un ton – les pleurs fictifs du gamin résonnaient encore sous son crâne :
— Pourquoi... (Il hésita un bon moment avant de reprendre.) Pourquoi on ne voit plus Alexis ? »
Durant une seconde, rien ne bougea. Puis Sam écarta les draps et s'assit au bord du lit, lui tournant de nouveau le dos.
Le silence semblait tout à coup chargé de tension, d'hostilité.
Elle se frotta rageusement la bouche, comme dégoûtée par le baiser qu'elle venait de lui accorder, avant de prévenir d'une voix rauque :
« On va retourner voir Jérémie. C'est ton ami, tu peux lui faire confiance, il a dit qu'en une opération le problème pouvait être réglé ! Il a fait le même pour tous les anciens Lyokoguerriers, il sait ce qu'il fait. Tu te souviens de ce qu'il a dit ? En tant qu'ados, au moment même où le cerveau est en plein développement, vous avez emmagasiné beaucoup plus de souvenirs que la normale avec tous ces sauts dans le temps. Du coup, le risque d’Alzheimer est d'autant plus élevé, tu t'en rappelles vraiment pas ?
— De quoi tu parles ? Merde, je n'y comprends rien, tu ne veux pas être plus claire ?
— Je vais lui téléphoner. On va prendre rendez-vous à l'hôpital.
— Pourquoi tu dis ça ?
Elle lui jeta un regard méprisant par dessus son épaule :
— Tu m'as menti. Tu nous as mentis, à Jérémie et moi. Tu nous as racontés que tu ne souffrais pas d'autres troubles psychiques. Qu'il n'y avait que ce problème d'adrénaline constante... Mais visiblement tu perds la boule, comme Yumi et Ulrich avant toi, je ne veux pas que tu deviennes comme eux. »
Odd comprit qu'il venait de commettre une gaffe, sa question, pourtant innocente à la base, venait de révéler un nouvel abîme dans sa tête. Il ne voyait que la nuque de Samantha, ses longs cheveux sombres, son dos étroit, mais il devinait son abattement, sa colère aussi. A quoi bon nier l’évidence ? Il était en train de la perdre... et ça ne datait pas d'hier. Elle venait sûrement d'inventer une histoire à dormir debout pour le perturber. Odd se glissa sous les couvertures, mais à bonne distance de Sam, et réfléchit à ce choix qu'il avait fait, celui de l'épouser. Pourquoi avait-elle exigé un tel serment ? Craignait-elle toujours d'éventuelles infidélités ? C'est donc pour ça qu'elle se montrait frigide au pieu, crispée par la présence sous-jacente d'une éventuelle troisième personne attendant son mari dans une sordide chambre d'hôtel ? C'est vrai qu'il avait craqué l'an passé, une seule fois, et elle l'avait su. Claire Girard qui avait refait surface et le verre de trop, voilà comment il avait tenté de justifier cette incartade. C'était la seule, en plus de vingt ans d'amour passionné, mais Sam doutait de la sincérité d'Odd depuis ce dérapage. La réputation sulfureuse qu'il avait lui-même alimentée à Kadic lui jouait toujours autant de tours, ce n'était finalement pas un cadeau d'être considéré comme un Don Juan. Arriverait-il à la rassurer un jour ? Odd n’avait aucune réponse. Sa propre personnalité lui devenait étrangère. Il remonta jusqu’au jour où il lui avait dit oui. Onze ans plus tôt, alors qu'il était âgé de vingt-sept ans.
De quoi se souvenait-il au juste ? Une sympathique propriété de Provence, des saules pleureurs, des étendues de gazon jaunies par le soleil, des rires d’enfants. Il ferma les yeux, cherchant à retrouver les sensations. Une ronde de fêtards s’allongeant en ombres chinoises sur la surface d’une pelouse. Il voyait aussi des tresses de fleurs, des mains blanches... Soudain, une écharpe en lin flotta dans sa mémoire ; le tissu virevolta devant ses yeux, troublant la ronde, tamisant le vert de l’herbe, accrochant la lumière dans ses mouvements fantasques. L’étoffe se rapprocha, au point qu’il put sentir sa trame sur son visage, puis s’enroula autour de ses lèvres. Odd ouvrit la bouche dans un rire qui se voulait tonitruant mais les mailles s’enfoncèrent dans sa gorge. Il haleta, le voile se plaqua violemment sur son palais. Ce n’était plus du lin, même plus du tissu, c’était un masque sombre qui dégageait une odeur identifiable entre mille. Du gaz chirurgical, qui commençait déjà à l’asphyxier. Il hurla dans la nuit, son cri ne produisit aucun son. Il ouvrit les yeux : il s’était endormi à nouveau... et elle aussi. Foutus cauchemars, quand tout cela finirait-il ?
Il se redressa et sentit encore la sueur sur sa peau. C’était ce voile visqueux qui avait provoqué la sensation d’étouffement. Il se leva et se dirigea vers la salle de bains, qui jouxtait la chambre. A tâtons, il trouva l’embrasure et referma la porte avant d’allumer. Il appuya sur le commutateur puis pivota vers le miroir, au-dessus du lavabo. Son visage était couvert de sang. Des traînées rouges s’étalaient sur son front, des croûtes se nichaient sous ses yeux, près des narines, autour des lèvres. Il crut d’abord qu’il s’était blessé.
Puis il s’approcha de la glace : il avait simplement saigné du nez. Il se sentit soulagé, expirant le peu d'air qui restait bloqué dans les cavités de ses poumons. En voulant s’essuyer dans l’obscurité, Odd s’était simplement barbouillé avec son propre sang. Son sweat-shirt en était trempé. Il ouvrit le robinet d’eau froide et tendit ses mains, inondant l’évier d’un tourbillon rosâtre. Une conviction l’envahit : ce sang incarnait une vérité qui tentait de s’extirper de sa chair. Un secret que sa conscience refusait de reconnaître, de formaliser, et qui s’échappait en flux organiques de son corps. Il plongea son visage sous le jet de fraîcheur, mêlant ses sanglots aux gouttes translucides. Il ne cessait de chuchoter à l’eau bruissante :
« Mais qu’est-ce que j’ai ? Qu’est-ce que j’ai ? »
Il entendit un animal glapir joyeusement derrière lui. Pris d'une excitation soudaine, il cria aussitôt « Kiwi », se réjouissant d'avance de pouvoir se consoler en plaquant ses bras chétifs le long du corps bouillant du petit être tant aimé. Mais quand il se retourna, il ne vit qu'un misérable cocker bouclé... accompagné de Sam.
« Odd, murmura sa femme en regardant le blondinet avec un mélange de tristesse et d'agacement, Kiwi est mort... depuis bien longtemps. Alexis lui avait donné un os trop pointu alors qu'on était en Mongolie... et tu refuses de parler à mon frère depuis ce temps-là. Je commence à en avoir marre que tu fasses la même crise une nuit sur deux, il va falloir prendre une décision. Si tu ne vas pas te faire aider de ton plein gré, je te traînerais par la peau des fesses jusqu'au bureau du neurochirurgien. Et, crois-moi, tu ne veux pas que cela se produise... »
Moi c'est Kerry, 22 ans depuis peu. J'ai trois passions dans la vie : la musique (heavy metal et hard rock principalement), le skate et l'écriture. C'est surtout pour ce dernier point que je me suis inscrite, pour enfin pouvoir vous commenter et éventuellement vous proposer quelques docs qui traînent depuis un moment sur mon disque dur. Mon personnage préféré de Code Lyoko est incontestablement la coolissime Samantha Knight, j'étais d'ailleurs très surprise et déçue à la fois que peu d'écrits ici la prennent en compte ! J'aime aussi beaucoup Waldo et Anthéa, je fais un peu une obsession sur eux et, là, j'étais ravie de découvrir que l'imaginaire des lieux avait pu combler le manque d'informations de la série d'origine !
J'étais tombée sur ce forum pendant les grandes vacances et je m'étais promis de m'inscrire avant la nouvelle année, voilà qui est fait ^^
J'ai hâte de vous connaître un peu plus et de découvrir tous les recoins du forum en tout cas
Content que tu aimes mes passages lyriques, je prends beaucoup de plaisir à les écrire, vraiment. Et bien repéré, le contexte assez religieusement ancré de la partie Hervé était là, entre autres, pour indiquer que la scène n’était pas contemporaine de l’animé. La sensation d’isolement des personnages principaux que tu décris est assez juste, il y a en effet quelques « spectres » qui ne sont là que pour mieux faire écho aux récits de vie des protagonistes majeurs du récit.
. Eh oui, seconde fiction mais je n’en oublie pas Human pour autant, c’est promis ! J’étais juste enthousiaste à l’idée de poster ce premier chapitre car je pense que vous pourrez commencer à percevoir des liens ici et là (avec mon autre texte ? le DA ? Vous verrez bien 
