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[Fanfic] Le futur nous appartient

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Silius Italicus MessagePosté le: Lun 06 Mar 2017 18:42   Sujet du message: [Fanfic] Le futur nous appartient Répondre en citant  
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Spoiler


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Le futur nous appartient




À proprement parler, pour un conditionné, il ne peut pas y avoir une série successive de conditions, de conditions existant simplement à titre de conditions et ne servant qu’à expliquer le dernier conditionné. En réalité, la série est toujours une série alternative de conditionnés et de conditions : chaque fois que l’on a remonté un chaînon, la chaîne se trouve interrompue et les exigences du principe de raison sont complètement satisfaites : puis la chaîne recommence dès que l’on considère la condition comme un conditionné.
Schoppenhauer, Le monde comme Volonté et Représentation, Appendice : critique de la philosophie kantienne.

Spoiler


Chapitrage


Prologue : Ouverture de champ
Chapitre 1 : Sibérie m'était contée
Chapitre 2 : Culturniet



Prologue :
Ouverture de champ



États-Unis, District de Washington, Base aérienne d’Anacostia-Boiling, 24 février 2007.

Il sortit de son bureau et s’engagea dans le couloir. Les rayons de soleils qui coulaient par les fenêtres et resplendissaient sur les murs blancs semblaient se moquer de lui, de l’inquiétude provoquée par les dernières dépêches. Il dépassa quatre portes sur sa gauche et s’arrêta devant la cinquième. Le temps de prendre une inspiration et de rassembler son courage. Dire qu’à une époque il avait été content d’avoir ce travail. Il toqua, et sachant qu’il était inutile d’attendre, entra.
La pièce était assez grande, une quinzaine de mètres carrés, mais encombrées. À voir le nombre de dossiers qui s’empilaient et s’étalaient dans un chaos étudié, le maître des lieux était un homme des plus occupés. Mais un homme dont c’était le bureau depuis de longues années. Le prouvaient les libertés qu’il avait prises avec le règlement intérieur. Des photos d’amis ou d’événements marquants étaient accrochées sur les murs, côtoyant diverses cartes politiques et d’état-major, ainsi que des clichés satellites. Trois ordinateurs d’âges variables étaient posés sur des meubles de rangement adossés au mur à droite. À gauche de la porte d’entrée deux fauteuils encadraient une table basse sur laquelle, outre divers documents et rapports, étaient négligemment posés des bouteilles de Gin et de cognac. Un vaste bureau occupait le fond de la pièce. Tout aussi en désordre que le reste de la salle, sa surface de bois polie et autrefois cirée semblait ployait sous le poids des dossiers et d’un ordinateur dernier cri. Deux tasses de café fumant en équilibre instable menaçaient cet écosystème délicat. Un cendrier plein de cendre était placé à l’un des coins de la table. Cela faisait bien vingt ans que nul n’avait plus fumé ici, mais d’après la légende cela faisait encore plus longtemps qu’aucun membre du service de nettoyage n’avait osé bravé le maître des lieux.

« Mon général, nous avons perdu le contact avec Fort Meaws, entama l’intrus. »

Il était inutile de perdre du temps face à l’orage.
Le Général Abbeis ne daigna pas relever les yeux du dossier qu’il était en train de lire et se contenta de répliquer sèchement à sa nouvelle ordonnance :

« Précisez, Jasper. »

Le major tressaillit sous le reproche implicite et répondit.

« Ce matin à 03h18, toutes les communications ont été coupées. Nous sommes dans l’incapacité d’entrer en contact avec aucun des hommes présent là-bas. Ni les officiers ou hommes du rang, ni les civils. Et nous avons perdu les accès à leur système informatique. Il fau-
— Il est encore un peu tôt pour que vous cherchiez à me conseiller, aboya le Général. »

Il reprit contenance et se rasséréna avant de continuer.

« Cela ne fait qu’un mois que vous êtes en fonction à mes côtés. Avez-vous pris connaissance du projet Einstein et de l’importance de Fort Meaws ? Vous avez les accréditations pour ouvrir une partie de ce dossier.
— Pas encore, mon Général. Je suis désolé, mais…
— Il y a eu plus urgent, hum ? Il y a toujours plus pressé que les dossiers tranquilles. Félicitation Jasper, vous venez de gagner du travail pour vos soirées. Donnez l’ordre de mettre la base de Fort Meaws en quarantaine. Vous allez vous rendre sur place avec deux de nos commandos et toutes les précautions. On ne sait pas ce qui a pu se passer, mais cette base est un sujet très sensible. Ah ! Passez le message à nos amis de Fort Meade, ce projet les intéresse. Ils ont des recherches similaires au projet Einstein, peut-être apprendrons-nous quelque chose. »

George Abbeis se replongea dans sa lecture. Le major Gale comprenant qu’il avait ses ordres sortit discrètement préparer son départ pour le Nouveau-Mexique. Finalement l’orage avait tourné court, mais on ne savait jamais avec son supérieur. Mais un jour, ce serait lui la tempête soufflant dans les bronches de subordonnés incapables.


États-Unis, District de Washington, Base aérienne d’Anacostia-Boiling, 20 mars 2007 :

Le général Abbeis s’inquiétait. La situation était de plus en plus compliquée, et de nombreux éléments lui échappaient. Or son travail était justement de garder les choses sous contrôle. Il sonna son ordonnance.
Moins d’une minute plus tard, le major Gale apparut. Abbeis n’était pas trop mécontent de lui. C’était un garçon intelligent, et en deux mois il s’était adapté à sa manière de faire. En plus il avait l’art de sympathiser avec les gens.
« Major, Fort Meade, ce matin…
— Mon Général, je me suis dit que cela vous intéresserait. J’ai fait jouer quelques contacts. Un accident dans le projet orbe céleste. »
Jasper tendit un rapport d’incident à son supérieur.
« Un accident ? »
Le général fronça les sourcils.
« Des plus étranges, oui. Seul le projet à subi des dégâts à ce qu’il semble. Et il n’y a aucune trace mise à part ces dégâts. »
Il lui montra un rapport à la couverture marquée du sigle « Top-secret », comme en fait tous les autres dossiers dans la pièce.
« Pardon ? Dans la station spatiale internationale ? s’anima Abbeis en insistant sur le “dans”.
— Aucun signe d’intrusion ou d’abordage. Les satellites n’ont détecté aucun engin en approche. Pas plus de vol ou de détérioration de matériel.
— Donc c’est l’orbe qui était visé et seulement elle, grommela le général.
— Sauf qu’on ne sait pas ni qui est entré, ni comment. Malgré leurs efforts, les petits gars de Fort Meade n’ont pas pu mettre de caméra à l’intérieur de la station. De toute façon ils pensaient avoir trouvé l’un des lieux les plus sûrs possibles. Inatteignable sans qu’ils le sachent.
— Ça leur apprendra, rétorqua le Général, satisfait de savourer un échec de ces civils arrogants. »

Il se reprit et replongea dans le rapport :

« Aucune approche, donc cela venait de l’intérieur. Mais dans ce cas, pourquoi avoir attendu que l’engin soit monté, plutôt que de l’avoir piégé lors de son ascension ? Cela aurait été plus facile.
— Vous pensez qu’il y a une taupe à Fort Meade ?
— C’est presque certains, mais le mode d’action reste des plus étranges. Comme pour nous au Nouveau-Mexique. À un mois d’intervalle ce n’est pas une coïncidence. Quelqu’un cherche à nous mettre des bâtons dans les roues. Minute ! Une chaîne de fabrication, des objets robotiques inidentifiés ? C’est quoi ce bordel ?
— C’est ce que les astronautes nous ont rapportés après voir fait le tour de la station. Ils ne savaient pas pour l’engin. Quand ils ont annoncé que ce dernier était hors-service, ils en ont pris pour leur grade sans trop comprendre. Les “robots”, ajouta Gale en grimaçant, ont été trouvés après l’engin. Ils ont pensé que c’était une autre cachotterie du renseignement.
— Et vous Jasper, qu’en pensez-vous ? »

Le major laissa transparaître sa surprise. C’était bien la première fois que son officier lui demandait son avis. En fait il pensait bien que ce grognon n’en viendrait jamais là. Il devait être secoué. En même temps il y avait de quoi puisque cette affaire ne faisait aucun sens. Un commando avait réussi à s’infiltrer dans une station spatiale au nez et à la barbe du réseau guerre des étoiles, sans laisser aucune trace, et ils se mettaient bêtement en pleine lumière en ratant la couverture de leur sabotage. C’en devenait absurde. Ils ne laissaient aucune trace de leur passage, sauf les signes évidents de sabotage. Le major comprenait que cela inquiétât le Général. La perspective d’un groupe ayant les moyens d’infiltrer l’un des lieux les plus inaccessibles de la planète sans laisser de trace le faisait frissonner. D’autant que l’on ne savait rien de ce nouvel ennemi.

« Les robots n’étaient pas un cadeau de la NSA. Ils sont tout aussi étonnés que nous. Nous n’avons pas encore d’analyse précise qui nous mettrait sur une piste. Je vois mal pourquoi un ennemi s’amuserait à installer une ligne de montage dans la station pour détruire l’orbe céleste. C’est trop compliqué, trop grand et cela laisse trop de trace. Je pense qu’il s’agit de deux trames différentes. Ou qu’un autre service a réussi à contourner les plans de la station.
— Bien vu. Vous aussi vous reliez cela à ce que nous avons trouvé à Fort Meaws ?
— Oui mon général. Dans les deux cas on a trouvé des chaînes de travail tantôt modifiées tantôt qui n’auraient pas dû exister. Dans les deux cas, des dégâts, mais aucune trace d’intrusion. Donc la méthode était la même. L’objectif des intrus aussi à ce qu’il semble. Et maintenant on sait que quelqu’un s’amuse allègrement à pénétrer nos projets et systèmes les plus secrets, et à se servir de nos installations. Nous et Fort Meade.
— Pas des amateurs, hum ? Ils ont infiltré le plus haut niveau de nos services et nous ont manipulés. Bordel ! Explosa le général en tapant du poing sur la table. Même les russkofs n’ont jamais réussi un tel coup. Ils n’auraient même pas oser en rêver et pourtant il nous la mettait bien profond en matière d’informations et de renseignement. »

Un silence gêné suivi cette tirade. Le seul bruit audible était celui du café qui coulait d’une tasse renversé sur une pile de dossier. Le major se rendit compte que c’était bien la première fois qu’il entendait son supérieur, pourtant homme raffiné, jurer. Mais lui-même était bouleversé : tout leur service, et les autres aussi, compromis, jusqu’à la moelle. Trop jeune il n’avait pas vraiment connu la guerre froide, les services de renseignement russes paralysant la CIA. Mais là s’était pire encore, puisque les responsables étaient inconnus. Au moins avec les soviets on savait contre qui être en colère, contre qui on allait riposter, et on avait le petit espoir d’une bonne guerre pour se venger.

Le Général s’agitait, grommelait sans fin :

« Deux… Infiltrés… Fabriquer des robots… NSA… Espace… »

Il semblait au bord de l’apoplexie et Jasper allait appeler l’infirmerie, quand son chef reprit contenance :

« Jasper, Hurla-t-il.
— Oui, oui mon Général »

Allons bon qu’allait-il encore lui reprocher ?

« Qu’est-ce que vous avez dit déjà ? Ils ont pénétré nos systèmes ? L’analyse de notre machine, c’en est où ?
— Pardon, mon Général, la machine ?
— La nôtre oui, gronda-t-il, celle de Fort Meaws. Les analyses !
— Ah. Oui. Ils ont fini. Rien. Elle a bien été détruite avec une arme tranchante. De manière méthodique. Le responsable voulait qu’on ne puisse pas la remonter avec les mêmes éléments. Quant aux disques… Rien. Le néant. D’après les techniciens c’est comme s’ils n’avaient jamais servis. Ce qui est impossible : on ne peut pas effacer toutes traces de données d’un disque. Normalement il en reste toujours.
— Donc on a des gusses qui infiltrent les services de renseignements et détruisent leur matériel de pointe. Pourquoi ne pas le voler dans ce cas ? Bon Dieu ils peuvent entrer et venir sans laisser de trace et ils s’amusent à laisser des débris gros comme le nez au milieu de la figure. Pas logique ça.
— Sauf si on a deux groupes…
— Ben voyons, répliqua avec sarcasme le Général, deux groupes capable de se payer notre tête ? Et de se livrer bataille dans nos bases ? Un c’est déjà impossible mon cher. Tch, à quoi ça sert d’être les maîtres du monde sinon.
— C’est la seule…
— Assez. Ne prenez pas de libertés parce qu’on vous a demandé votre avis. »
À nouveau le silence se fit. Gale, embarrassé par la réprimande, attendit que son officier eût fini de réfléchir. Il se demandait de quel coup tordu son supérieur allait lui confier l’exécution.
L’affaire, il est vrai, était délicate. Il se rappelait parfaitement de son inspection à Fort Meaws. Il s’était rendu sur place avec vingt hommes du DCS. Comme pour la station spatiale, il n’y avait aucun signe d’intrusion. Les lieux étaient déserts, au moins autant que la région choisie pour accueillir le projet Einstein. Pas un chat. Les membres du personnel de la base n’avaient jamais été retrouvés. Un des gars du labo avait suggéré que les cuves de liquide chimique au sous-sol avaient servis à faire disparaître les corps. Malheureusement il n’y avait pas de trace de violence à cet étage, rien qui n’aurait confirmé cette hypothèse.
Ils étaient entrés, avaient sécurisé les premières salles, puis s’étaient rendus dans la salle de surveillance pour essayer de récupérer des bandes vidéo ou audio. Là encore il n’y avait rien eu à se mettre sous la dent. Tout avait été effacé. Par la suite les gars du labo en avaient sauté au plafond. Selon eux il était physiquement impossible de rendre intégralement vierge un disque dur. Le seul moyen de s’assurer qu’un ennemi ne pût trouver des données résiduelles c’était de fracasser l’appareil avec une masse puis de le brûler jusqu’à ce qu’il n’en reste que des cendres. Depuis Jasper était harcelé par ces laborantins qui désiraient à tout prix mettre la main sur le procédé qui avait permis un effacement aussi parfait des données. Un tel secret offrait des perspectives incalculables d’après eux.

Ils avaient poursuivi leur prudente exploration de la base abandonnée. En s’approchant de la salle central du projet Einstein, ils avaient trouvé ce qui semblait être des traces de combat. Du moins, des espèces de robots. La plupart avaient été victimes d’entailles latéral. D’après le labo, des coups d’épées. Sauf que les entailles étaient d’une netteté absolue. Il n’y avait aucune strie dans le métal, qui était parfaitement lisse. Là encore les laborantins criaient à l’impossible. Des coups pareils auraient dû laisser des traces.
Les autres robots étaient tout simplement grillés de l’intérieur, sans trace d’impact externe ou de pénétration. D’après les gars en blouse, ce genre de chose était possible si l’on avait une sorte de canon à micro-onde ou de rail-gun. Mais là encore des détails ne collaient pas, outre le fait que de telles armes n’existaient pas encore sur terre.
Le général avait fini de réfléchir.

« Bon. On est dans la mouise. Je vais devoir remonter cela à Maples… qui remontera au DNI et au CNS par-dessus le marché.
— À…
— L’affaire est trop grave. »
Il soupira.
« Vous cultivez toujours vos petites relations ?
— Vous me donnez quartier libre ce soir ? »

Le général sourit.

« Allez-y.
— Bien Monsieur. Quel plafond ?
— Pour cette affaire… aucun.

Le major sentit sa mâchoire se décrocher.

« Tout ?
— Tout. L’affaire va remonter au plus haut niveau. C’est POTUS qui choisira qui sera en charge. Nos amis de Fort Meade ne savent pas grand-chose de ce qui s’est passé en février. Mais ils sont inquiets et pressés, donc ils sont prêts à parler. Ils n’ont pas encore eu le temps de faire une enquête vraiment approfondie. Dès demain on saura qui sera officiellement en charge. Si c’est eux, nous devrons tout leur dire, sans rien récupérer en retour, à part la fierté du devoir accompli. Autant donner un peu maintenant. Ils n’ont rien pour l’instant, à part une catastrophe. Donc ils vont éviter d’en parler. Je vais les prendre de vitesse pour essayer de rafler la mise.
— Je vois. Je vais réserver mon dîner. Autre chose, Monsieur ?
— La Colombie. Ça se bisbille chez les Farcs à ce qu’il semble. Le Département d’État voudrait en savoir un peu plus. Ils ont peur que cela n’entraîne une nouvelle vague de prise d’otage. Le CNS nous a refilé l’affaire à cause de nos contacts avec les paramilitaires locaux.
— On a récupéré des infos…


La nuit était tombée. Malgré la date, on était plus sur la queue de comète de l’hiver qu’au printemps. Le restaurant était presque vide, et les rares clients étaient plutôt silencieux, voir secret. Cela faisait six mois que le patron avait ouvert. Il avait vite compris que sa clientèle aimait la discrétion. Il avait fait en sorte de satisfaire. Les différentes tables étaient toutes enferrées dans des boxes, comme un chapelet d’îles parsemant l’océan. Le personnel était à l’image des lieux, muet, discret et efficace. Tous ces éléments avaient assuré une certaine notoriété à l’établissement. Un mafieux local avait voulu en tirer parti. En bon entrepreneur, il n’avait par mâché ses efforts pour récupérer le sang et la chair, les secrets et les informations. Bien mal lui en avait pris. Du jour au lendemain la Cupola l’avait abandonné, et toutes les informations publiques à son sujet avaient disparu. Il vivait encore, mais aux yeux de l’État et des administrations il n’existait plus. Deux jours plus tard, un de ses anciens lieutenant l’avait abattu et réclamé sa place en échange d’un abandon des vues sur ce petit restaurant et de quelques concessions importantes.

Jasper était un peu en retard. Ce n’était pas inhabituel, et si ce n’était lui c’était son interlocuteur. La malédiction des temps intéressants en somme. Le serveur préposé aux arrivants le prit en charge dès son entrée. Étant un habitué, le major se fendit d’un sourire et se laissa guider à sa table habituelle.

Edgard était déjà là. Il sirotait un bourbon. C’était un homme particulièrement imposant. Il mesurait plus de deux mètre et avait de fortes épaules. La plupart des gens se sentaient ridiculement insignifiant face à lui. État aggravé par le peu d’expression dont semblait capable son visage. Il avait un nez crochu qui lui donnait un profil en lame de couteau. Mais pour l’observateur accompli, le pire était peut-être de croiser son regard. Il avait des yeux violets perpétuellement injectés de sang.

« Jasper ! Le vieux t’a retenu.
— Ce brave Fidel nous fait une petite frayeur, du coup les grosses têtes veulent qu’on recompile tout. »

Edgard eut un rire bref.

« On vous a eu sur ce coup-là. On avait refait nos analyses il y a peu.
— Elles vous disent quand ce vieil enquiquineur rendra l’âme ?
— Mon patron en rêve toutes les nuits, mais on n’a pas encore de modèle pour ça. Et toi, qu’est-ce qu’ils nous font les révolutionnaires ?
— Ils arrêtent de cultiver leur jardin d’opium.
— Pas de chance.

Un serveur vint les interrompre pour prendre leur commande. D’un commun accord, les deux hommes choisirent des entrecôtes et s’en remirent au choix du sommelier pour le vin.
Ils attendirent que le serveur revint avec leur apéritif avant de reprendre leur discussion.

« J’aime bien ce restaurant, mais le choix de faire une carte des vins à la française… »

Le major soupira.

« Que veux-tu ? Ça fait chic et justifie d’avoir besoin d’un sommelier. Je ne sais pas toi, mais je préfère dire que j’ai dégusté un Sancerre, plutôt qu’un cabernet-sauvignon. C’est plus impressionnant.
— La vanité nous perdra tous. Cela dit, je n’ai jamais eu que du bon vin ici, quoiqu’un peu cher.
— C’est sûr qu’au vu de ta maigre solde de militaire…
— Vous n’êtes pas mieux loti ! riposta Jasper.
— Tu veux vraiment jouer à qui a la plus grosse ? »

Tous deux éclatèrent de rire. Les chamailleries entre agences avaient toujours un côté assez bas. Le tout étant de ne pas en être dupe. Elles permettaient de remplir le quotidien. Bien sûr cela participait du chaos ambiant. Mais sans ce chaos, ni le militaire ni le civil ne seraient en train de partager un bon repas autour d’une bouteille au frais de l’État.

« Au fait, comment va ta famille ? Cela fait longtemps que je ne les ai croisés.
— Tu sais, major, tu devrais te marier, répondit Edgard. La famille… elle illumine ma vie et fait tomber mes cheveux blanchis avant l’âge… »

Il avait dit cela sur un ton particulièrement théâtral, ce qui créait un effet de contraste violent avec la rigidité de son visage. Cette emphase leur tira un nouvel éclat de rire, avant que l’homme de Fort Meade ne reprit.

« Tu manques à ma femme, tu sais ?
— Qu’est-ce… »

Le major s’était étouffé dans son vin en entendant cela.

« Rappelle-toi pour qui je travaille. Tu croyais vraiment qu’on ne le saurait pas ?
— La politique de la maison c’est de ne pas en parler aux intéressés.
— Je ne l’ai su que par hasard. Une fille du nom de Mandy qui me faisait du gringue m’a sorti ça pour me convaincre. À te voir, c’était vrai.
— Écoute… j’ai jamais…
— J’en ai discuté avec ma femme. Ne te vexe pas, mais je continue à lui faire plus confiance qu’à toi.
— Depuis combien de temps sais-tu ?
— Un mois. Mais ce n’est pas vraiment de cela que l’on devrait parler. Je ne vais pas te convoquer en duel, ni te filer un poing. Je l’aurais déjà fait. Tu lui manques. Passe la voir. Pour ce soir… il y a d’autres choses dont on peut parler. »

Jasper pesa ses mots avant de répondre. Était-ce une invitation à aborder la vrai raison de cette rencontre informelle ? Edgard était-il en train de pousser un avantage sous couvert de magnanimité ? Ou bien il enterrait vraiment cette affaire. Le major avait toujours su qu’il avait franchi un Rubicon. Cultiver un partenaire était une chose, se rapprocher de sa famille c’était risquer de tout perdre, réputation y compris. Dieu sait que l’apparence était importante pour s’aventurer dans les eaux boueuses de la communauté. Il ne pouvait laisser s’éterniser le silence. Il choisit cependant de garder le principal pour le dessert, comme de tradition.

« Ah oui, rebondit-il sarcastiquement ?
— Je ne t’ai pas parlé de cette ancienne amie de fac ? Tu sais, tu devrais songer à te caser. On ne tient pas longtemps dans notre boulot sans ça. On ne monte pas non plus.
— J’aime bien ma vie de célibataire. Et puis je ne garde pas un bon souvenir de mes frères et sœurs. Alors fréquenter à nouveau des enfants.
—« Fréquenter » ! Alors qu’on bosse soixante heures par semaines ? Les enfants… au début ils sont tout mignons, toujours pendus à vos basques ou à vos bras. Puis on se retourne et on les trouve adultes ou désireux de l’être. »

Edgard s’interrompit un instant.

« Ma fille m’a présenté un garçon.
— Abby ? Déjà ?
— Tu étais comment avec les filles à dix-sept ans ? »

Jasper eut un sourire narquois.

« Je vois. Donc, ce… prétendant ?
— Tu sais, je m’étais juré que je ne serais jamais comme mon beau-père lorsqu’il m’a rencontré. Que ma fille ne serait pas ma princesse… Que je saurais lui faire confiance sur ses choix, et que je ne dirais rien lorsque viendrait le temps. Je ne pensais pas que ce serait si tôt.
— Qu’est-ce que tu as fait à ce pauvre idiot de gamin ?
— Le coup du papa flic. Je crois que je l’ai terrorisé.
— C’est facile. Tu terrorises tout le monde au naturel.
— J’ai eu le droit à un regard noir de ma femme. Depuis je dors dans le canapé… cela fais dix jours. Faut que tu reviennes la voir, mon dos ne supportera pas ça plus longtemps. »

Le major Gale ne put se retenir d’exploser de rire devant la mine déconfite de son ami.

« Sérieusement. Le bouledogue de Fort Meade est viré de son lit par sa femme.
— Ma femme est un dragon, un tyran domestique.
— Et ta fille ? demanda Jasper mi-figue, mi-raisin.
— Elle est allée pleurer dans sa chambre en voyant ce que j’avais fait à son pauvre petit-ami. Qui est d’ailleurs monté la rejoindre. Pendant ce temps, Beth m’assommait à coup de poêle à frire.
— Heureusement que tu n’es pas général. Parce que là…
— J’ai perdu sur toute la ligne… Ça va, je sais. Le couteau, la plaie… tout ça, tout ça… »

Ils devisèrent ainsi gaiement pendant le reste du repas. Ce n’est qu’à l’arrivée du dessert que tout deux redevinrent sérieux. Jasper étant l’hôte et l’initiateur de la rencontre, c’était à lui de faire l’ouverture. Au vu des événements, tant professionnels que personnels, il préféra ne pas tourner autour du pot. Cela ôtait une bonne part de plaisir, mais parfois il fallait bien s’en passer.

« Nous avons entendu parler de soucis dans le projet « Orbe Céleste ». Tu sais sans doute que de notre côté nous menons une opération, le projet « Einstein », qui est assez similaire — enfin, de ce que l’on m’en a dit. « Einstein a eu quelques soucis assez particuliers lui aussi. Honnêtement, on est dans une jolie purée de pois. »

Edgard grimaça.

« Vous aussi ? On ne sait pas grand-chose de ces incidents autour de votre projet. Vous avez bien couvert les choses. Donc vous voyez un lien entre les deux.
— Peut-être. Si nos informations ne sont pas bidons.
— Jouons cartes sur table.
— Toi d’abord.
— Ça ne va pas. Je ne me promène pas nu au milieu de Bagdad.
— Tu préfères Kaboul…
— Pour l’instant, c’est vous qui en savez assez pour voir un lien. Sans ça, je ne peux rien te donner.

Jasper hésita, grommela, soupira. Malheureusement, son comparse avait raison. Pour recevoir, il faut d’abord donner.

— D’accord. Notre projet était installé dans une base militaire. On a perdu le contact. Quand on est arrivé, on a trouvé le projet en morceau. Mais aucune trace d’intrus. Pas de marques de pas, pas d’empreintes. On ne sait même pas avec quelles armes ils ont opéré. Du côté des caméras, c’est la même chose.
— Comment vous savez qu’il y a eu intrusion alors ?
— Ce n’est pas une surchauffe ou un problème technique. On dirait que quelqu’un est passé à coup de sabre. Sauf qu’il n’y a pas de traces. Pas plus que d’armes capables d’infliger le style de dégâts observés.
— Je vois pourquoi vous avez vu un lien. C’est la même chose chez nous. Des intrus venus de nulle part, invisible et qui ont visé spécialement notre projet.
— Vous avez des indices ?
— On est diablement inquiet, oui. À quoi ça sert de compiler le monde entier, si des inconnus nous échappent et continuent de nous narguer… Mais, il y a peut-être un truc. Il paraît que vous êtes bien calés au Brésil.
— Ça dépend pour quoi…
— On a des échos qui nous laissent à penser qu’ils ont eu un problème… similaire… Enfin, peut-être. On ne sait pas grand-chose encore, et ce n’est pas trop notre champ. Du reste on est assez sûr que ce n’est pas un gros joueur qui a fait ça. Or à part eux… Si vous aviez déjà un lien entre les deux affaires, c’est que vous aller remonter tout cela au DNI ?
— Exact.
— J’espère que vous récupérerez l’affaire plutôt que nous.
— Sauf que ces projets c’est plutôt votre domaine de compétences.
— Les commandos invisibles qui s’infiltrent dans des lieux ultra-sécurisés… C’est Langley ou vous ça. Nous on est des cols blancs. Et puis, si tu veux mon avis, cette affaire sent mauvais. Rien de bon n’en sortira.
— Nous ? On n’est pas une agence de terrain.
— Certes. Certes. Et nous, on espionne que ceux qui ont des choses à cacher.

Cet échange de boutades leur tira un sourire, suivi de quelques gorgées de vin. Suite à quoi ils échangèrent encore quelques banalités autour de la fin du dessert.

Ils se séparèrent dans la nuit, chacun rentrant avec le cœur joyeux et l’estomac plein. Enfin, c’est ce qui aurait du être. Mais un sentiment d’inquiétude s’était emparé de Jasper. Ce sentiment relégué au second plan le plaisir de la fin de soirée. Il avait comme un arrière-goût amer dans la bouche. Que ce soit sa vie personnelle ou son travail, il se sentait en porte-à – faux. Digérer les nouvelles de ce dîner et trouver la bonne conduite à prendre risquait de demander du temps. Un temps qu’il n’avait plus. Il avait bien compris les messages, plus ou moins voilés de son ami. Le premier ne posait guère de problèmes pratiques dans l’immédiat, du moins aucun qui n’ait été donné a priori. Après tout, il ne s’agissait que d’essayer de se remotiver pour renouer une idylle qui avait perdu un peu de son charme de faute. Que retenir du reste du repas ? Visiblement, une partie de la communauté était toute prête à partager ce qu’elle savait. Ce qui voulait dire qu’ils n’avaient ni pistes, ni espoir. En somme ils étaient bien contents de refiler la patate chaude aux autres et de les regarder s’ébouillanter avec. L’autre hypothèse était que la hiérarchie d’Edgard faisait un billard à trois bandes et espérer pouvoir retirer les marrons du feu sans s’impliquer. Ce qui n’était possible que s’ils avaient compris de quoi cela retournait mais que le poisson était trop gros pour eux, ou trop technique pour les autres. Cela dit, Edgard avait paru assez ouvert à la discussion. Peut-être avaient-ils tellement peur qu’ils désiraient réellement se débarrasser de l’affaire.
Rendu à ce niveau de réflexion, Jasper sut qu’il était inutile de continuer plus avant sans avoir plus d’informations. La seule conclusion à peu près sûre qui émergeât était que sa boîte allait se faire avoir, et que la facture risquait d’être lourde. Une autre trame de pensée lui apparu alors. Abbeis était un vieux de la vieille. Les coups tordus entre les têtes de l’hydre, les affres de la politique étaient des choses familières pour lui. Il avait forcément vu tout ce que son adjoint venait d’analyser. Alors pourquoi prenait-il les devants ? Une telle attitude rendait très probable le fait que cette affaire lui échoit. Qu’il prenne un tel danger ne cessa d’intriguer son aide de camp.
La question tourna dans sa tête toute la nuit, remplaçant le sommeil.

À suivre : Sibérie m'était contée.
_________________
AMDG

Prophète repenti de Kane, vassal d'Anomander Rake, je m'en viens émigrer et m'installer en Lyoko.


Dernière édition par Silius Italicus le Ven 07 Avr 2017 05:47; édité 2 fois
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Ikorih MessagePosté le: Lun 06 Mar 2017 20:54   Sujet du message: Répondre en citant  
M.A.N.T.A (Ikorih)


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Localisation: Sûrement quelque part.
Bonsoir, Sinus Italicus,
Ainsi donc vous avez des projets pour l'avenir de la section?

Petit saut sur la forme : les accords au singulier et au pluriel semblent connaître pas mal de difficultés dans le texte, que ce soit du côté des verbes ou des adjectifs. Dommage. De même, Jasper Gale semble avoir été renommé Ellis à un moment du texte sans raison apparente.

Arrêtons-nous néanmoins sur le texte de façon plus approfondie. Il se dégage un côté très jubilatoire lorsqu'on suit les échanges des personnages sur les sabotages, puisque le lecteur est placé en position de supériorité : il sait ce qu'il s'est passé, et pas les personnages qui imaginent des théories qui, aux yeux de l'averti, semblent bien farfelues. Le côté peu professionnel des LG lors des sabotages est bien accentué et cet accent est bien pensé au vu de l'âge des protagonistes. Apparté sur le projet "orbe céleste" : référence aux fameuses bouboules de l'épisode 87 manifestement, qu'on pensait du fait de XANA. Il faut croire que non.
Cette bonne vieille citation en préambule du texte n'est guère surprenante quand on connaît l'auteur, mais du peu que je démêle de ce style touffu propre aux philosophes, elle porte sur la notion de cause et de conséquence. Très bon reflet des thématiques du texte, où les protagonistes se retrouvent face à une conséquence (un conditionné donc) et cherchent à en remonter la cause (la condition). Ce que je comprend également vaguement, c'est qu'il n'y a pas plusieurs causes qui entraînent une conséquence, puisque les chaînes semblent décrites sous la forme Cause-Conséquence-Cause-Conséquence et non Cause-Cause-Conséquence-Cause. Ce dernier point me semble moins clair et j'ai très bien pu taper à côté. Tant pis o/

Pour ce qui est de l'écriture, je salue également le style moins dense que d'ordinaire, je faisais partie de ceux qui avaient du mal à s'y immerger dans vos OS : le problème est ici résolu. Je note d'ailleurs des éléments de contexte politico-historiques disséminés au fil du texte, ce qui contribue à le solidifier et ravira certainement les amateurs de géopolitique et d'histoire contemporaine (il paraît qu'il en traîne par ici).
Du côté des personnages, ils sont bien vivants et expressifs, on les apprivoise plutôt vite et c'est un atout certain. La relation entre le général et son adjoint est assez drôle, marquée d'un certain respect mutuel mais également d'un côté grognon et bourru pour l'un, et légèrement craintif pour l'autre. On notera que dans le cas du général, ce côté grognon et bourru contribue à faire oublier le fait qu'il soit très alerte aux intrigues de pouvoir comme le suggère la fin du texte. Il donnait davantage une image de vieil ermite jusqu'alors.
De même pour la discussion entre Edgard et Jasper, on a un côté très humain qui se dégage alors qu'on s'attendait plutôt à un échange formel sur les mystérieux sabotages. En fait, la majorité de la discussion porte sur la famille d'Edgard (dont Jasper fait plus ou moins partie, disons...) qui se déploie très facilement et paraît elle aussi bien vivante alors qu'on ne fait qu'en parler. Elle en dit davantage sur le personnage d'Edgard que sa description ou son verbe, en fait.

Je ne peux décemment pas envisager une conclusion avant de partager quelques menues réflexions inspirées par les titres. A défaut d'avoir vraiment incisé dans le texte pour en faire un commentaire au sens littéraire du terme, je me contenterai de disséquer un peu plus de ce côté là.
Tout d'abord, le titre de la fiction. Pour le moment, il dissone avec ce qu'on a du texte, bien que ce ne soit pas grave à ce stade : le titre en appelle nominément au futur alors que les personnages remuent des évènements passés. A titre personnel et humoristique, il m'a évoqué une des légendes de ce sous-forum, qui n'a pourtant pas grand chose de commun avec ce texte...
Le titre du prologue, quant à lui, m'évoque au choix l'idée d'un espace vaste et dégagé avec énormément de visibilité (cohérent avec la nature des organisations ici, qui sont plutôt omniscientes, mais ironique puisqu'elles sont face à quelque chose qui parvient à se cacher dans ce champ ouvert), ou, en tirant un peu plus sur les mots, l'ouverture d'un champ de bataille contre cet ennemi invisible (puisque c'est bien l'action d'ouvrir qui est mentionnée et non pas un champ déjà ouvert).
Enfin, le titre du premier chapitre me laisse perplexe, en dehors du petit jeu de mot avec l'expression qui est plaisant. Il renvoie assurément à la quatrième base sabotée, ce qui semble sous-entendre qu'elle a une importance bien plus grande que les autres. Autrement je ne vois pas comment justifier son exclusion du prologue, puisque les trois autres ont été évoquées. Donc cela indiquerait que le chapitre se recentrerait sur la Sibérie et donc, logiquement, sur des russes, puisque je vois assez mal les américains aller enquêter là bas ou même avoir connaissance des faits. De là, on peut être amené à se demander "Et les personnages du prologue alors?" puisque, si vraiment on s'en éloigne géographiquement et scénaristique à ce point, on est pas près de les revoir...


Au vu de ce prologue, le récit ne soulève pas encore d'éléments neufs, dans le sens où il ne s'agit pour le moment que de conséquences de faits de la série. Du coup, le lecteur n'a pas de questionnement précis à méditer ou de mystère qu'il souhaite élucider, il est cantonné à un rôle où il doit attendre de voir ce qui se passe. Qui sait, cela changera peut-être au fil des chapitres. En tout cas, il est certain que le changement de format a été plutôt bien réussi, et que cette fiction a du potentiel.
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*Odd Della Robbia* MessagePosté le: Mar 07 Mar 2017 18:51   Sujet du message: Répondre en citant  
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intéressant.
Donc les services secret américains ont découverts (sans connaitre les responsables) à propos des bidouillages de XANA et les sabotages des LGs.
Sa pourrait sentir les ennuis pour ulrich et surtout pour Odd, depuis que c'est notre félin qui a pénétré les zones les plus sécurisé et indirectement saboté les gros projets américains.

Par contre je suis un peu perdu a propos du rapport sur la base abandonné et les robots.

les personnages on l'air intéressant, surtout edgard. fun la petite scène à propos de sa famille et son mode papa protecteur terrorisant les garçons. Sa donne du réalisme aux personnages.

Je peux pas attendre sa réaction et celle des autres quand il va découvrir que le saboteur est principalement un gamin déguisé en CHAT.

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Silius Italicus MessagePosté le: Jeu 16 Mar 2017 00:17   Sujet du message: Répondre en citant  
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Bonsoir,
J’espère que vous allez bien ?

Avant de continuer sur le premier chapitre, je tiens à remercier mes commentateurs. C’est une étrange expérience de voir ce que l’on a écrit sous le regard d’un autre, et les commentaires ci-dessus étaient très intéressants de ce point de vue.
Vous trouverez, si cela vous intéresse, une réponse plus détaillée ci-dessous.

Spoiler



Chapitre 1 : Sibérie m’était contée.





États-Unis, District de Washington, Base aérienne d’Anacostia-Boiling, 16 mai 2007.

Il était dix heures du matin lorsque le major Gale reçut un coup de fil sur son téléphone de bureau.

« Gale. J’écoute.
— Jasper, entonna Edgard avec une note de surexcitation dans la voix, tu te rappelles de l’affaire des intrusions en milieu ultra-sécurisés ? Dans la station et à Fort…
— Je ne m’en souviens que trop, grogna son interlocuteur.
— Alors accroche-toi. On a peut-être du nouveau.
— Sans blague ! Trois mois après…
— Eh, c’est pas le premier avril tu sais. On a eu une petite… indiscrétion.
— Bordel ! Vous avez mis lesquels d’entre nous sur écoute ?
— Je croyais que tu n’avais rien à cacher, ironisa platement l’homme de Fort Meade.
— Les Russes, les japs ou les paks d’accord. Les européens aussi. Mais vos propres collègues…
— Arrête de râler, tu sais bien que les têtes de l’hydre aiment se dévorer. Et prépare-toi à me payer un resto. J’ai eu l’info par un ami qui a déjeuné en Virginie.
— À Langl…
— C’est ça. Ils ont reçu des infos bizarres. Ou plutôt, ils ont justement cessé de les recevoir. En provenance de la Sibérie profonde.
— Vu. Je passe ça au boss et il transmettra au Conseil. »
Edgard explosa de rire.
« Je voudrais voir la tête des petits gars de l’Agence lorsqu’ils devront cracher leur source. C’est pas souvent qu’ils en ont chez les Russes.
— Tu m’étonnes. On vérifie ton tuyau, et je compte les étoiles que ça te vaudra. »

Sur ce le major raccrocha le téléphone, en essayant de ne pas emmêler les fils. Le progrès n’avait pas encore atteint certaines parties de l’armée américaine : les téléphones de bureau étaient encore filaires.
Cette nouvelle agaçait Jasper ; le troublait aussi. Il eût préféré enterrer cette affaire à mesure que se noyant sous l’écume des événements quotidiens, elle disparaissait de sa mémoire. Il pressentait que cette toute nouvelle piste ne serait rien de mieux qu’un pétard mouillé. Une nouvelle impasse à verser dans un dossier à la fois brûlant et désespéramment inanimé. « Devoir quand tu nous tiens… »

Ces considérations l’accompagnèrent alors qu’il sortait de son bureau pour aller rendre compte à son supérieur. Lequel jugea qu’un petit voyage en Virginie s’imposait pour avoir des réponses dans un temps raisonnable. Au pire, ils servaient de faire-valoir dans un coup tordu de plus au sein de l’éternelle guerre des services. Mais la possibilité d’aller miner des informations, quelle qu’elles soient, chez les autres, ne se refusait pas. Aussi le Major se retrouva à monter dans un avion, quelques heures à peine après le coup de fil de son ami civil, pendant que le Général envoyait une impérative requête de coopération.

Le siège, aussi appelé campus, de l’Agence Central du renseignement, plus connue sous l’acronyme CIA, ne se distinguait pas d’un quelconque village d’affaire ou du siège social d’une multinationale, si ce n’était en un point : les gardes à l’air particulièrement féroce à l’entrée. Une fois passée celle-ci, les rares visiteurs autorisés pouvaient admirer, derrière une imposante pelouse, par ailleurs parfaitement entretenue, un bâtiment en béton des années 60. Tout en largeur et haut de six étages — et se prolongeant sous terre le savait le Major — un préau posé, devant l’entrée, sur quatre piliers dans ce style rétro-futuriste alors très en vogue, protégeait les voitures des arrivants et la montée du double escalier permettant d’accéder au hall d’entrée. Bien sûr, il s’agissait là du vieux siège du plus important service de renseignement civil au monde. L’accroissement constant des activités de l’agence depuis sa création avait mené à la construction d’un autre bâtiment, à l’architecture plus moderne avec ces verrières, derrière le premier, dans les années 80. Des rumeurs couraient aussi quant à la création d’un troisième bâtiment.
Le Major entra dans le hall et se dirigea de suite vers le mur nord, situé à gauche de l’entrée. Sur ce mur, entre deux drapeaux des États-Unis d’Amérique et de la CIA, se trouvait une écritoire en forme de pupitre surmontée de cent dix-sept étoiles gravées dans le marbre « en l’honneur de ceux des membres de l’Agence Centrale du Renseignement qui ont donné leur vie au service de leur pays. ». Jasper Gale s’arrêta le temps d’un hommage funèbre, à la fois par respect de la tradition et des hommes et dans un élan de camaraderie à l’idée qu’un jour peut-être il aurait à commettre ou à ordonner ce suprême sacrifice. Se retournant pour se rendre auprès du service d’accueil, son œil repéra une inscription sur le mur au-dessus du comptoir : « Et vous connaîtrez la vérité et la vérité vous rendra libre (Jn 8, 32). » Il reconnut bien évidemment la devise, non-officielle, de l’Agence. Alors qu’il traversait la pièce et foulait du pied les carreaux de marbres alternativement noir et blanc ainsi que le célèbre logo de l’agence, une tête d’aigle surmontant un bouclier orné d’une étoile à 16 branches, il se mit à penser que l’accent prophétique de cette citation allait assez bien avec le zèle inspiré dont faisaient preuve ses collègues civils.

Après avoir, une fois de plus, décliné ses noms, identités et qualités auprès du service d’accueil, une hôtesse entreprit de le guider au sein d’une longue succession de couloir, d’ascenseur et de portes. L’Agence avait beau avoir été l’une des premières organisation à adopter le principe des bureaux à espaces ouverts, elle n’avait jamais poussé aussi loin que d’autres cette pratique. Le nécessaire cloisonnement entre les services et les obligations de secrets l’avaient empêché. Enfin, ils arrivèrent dans une salle située au croisement de plusieurs couloirs. Au vu de l’ameublement, il s’agissait d’une salle de détente destinée à faire patienter les rares visiteurs, et à permettre aux agents de prendre une pause café.
Le Major déclina toutes les offres de nourriture et de boisson proposées par son hôtesse. Puis commença la grande épreuve consubstantielle à toute bureaucratie : l’attente. Une rumeur tenace, mais jamais scientifiquement éprouvée, voulait que celle-ci soit proportionnelle à la qualité de celui qui recevait, et inversement proportionnelle à celle de l’invité. En tout cas, au vu du temps qu’il passa auprès de cette machine à café — assez pour rattraper la première des quinze semaines de retard qu’il avait accumulées dans la lecture du Times — il lui fut possible de se faire une idée de l’estime qu’on lui portait. À savoir pas grand-chose.

Enfin, alors que ses muscles s’ankylosaient, une femme parut et marcha sur lui.

« Major Gale ? Je suis Helen Frankin. Navrée de vous avoir fait attendre.
— Je vous en prie. Ma visite était un peu impromptue. »
Il prit la main qu’elle lui offrait et la serra.
« Autant ne pas vous faire perdre plus de temps. Je vous propose de nous rendre dans mon bureau pour traiter de ce qui vous amène ici. Ensuite, au vu de l’heure, vous accepterez sans doute de partager mon déjeuner ?
— C’est un bon programme. »

Il ne lui resta alors plus qu’à la suivre. Il en profita pour dresser son portrait. En effet, son départ quelque peu précipité — fichu général — ne lui avait pas laissé le temps de se renseigner sur son interlocutrice. Grande — elle le dépassait de deux têtes à peu près — et sanglée dans son tailleur gris comme dans un uniforme. La seule touche de couleur venait de sa chevelure d’une éclatante rousseur. Son visage, de ce qu’il avait pu en saisir, était plutôt anguleux, avec un front haut et des yeux d’un bleu saisissant. Cela accompagnait une forte carrure. À la manière dont elle se déplaçait, ou plutôt chargeait au travers du couloir, il était possible de deviner un corps endurant et entretenu avec rigueur en même temps qu’une absence de temps mort. Il fallait aller vite et fort. Dans l’ensemble, il y avait un grand contraste entre son corps qui suggérait un caractère volontaire, passionné, et le morne de ses vêtements.

Il ne leur fallut pas longtemps pour arriver dans un bureau. Service de renseignement obligeant il n’y avait pas de plaques indiquant le propriétaire de cette pièce ou sa titulature. La pièce était relativement grande, une quinzaine de mètres carré, et surtout claire du fait de la couleur crème des murs et de deux larges fenêtres orientées plein sud et sises en face de la porte Quelques armoires métalliques à moitié ouvertes et remplies de dossiers soigneusement classés, ainsi qu’un bureau en bois foncé tout aussi strictement ordonné complétaient l’ensemble. Jasper ne pouvait s’empêcher de comparer au bureau du Général, ce qui n’était pas en faveur de ce dernier. À quoi bon avoir un bureau de ministre si l’on ne pouvait admirer l’essence rare dont il était fait ?

« Désirez-vous un peu de café ? Oh, et mettez-vous à l’aise.
— Très volontiers. Avec un sucre peut-être ?
— Bien sûr. »

Elle s’attela auprès d’une cafetière placée sur l’une des armoires basse. La présence de cet objet était des plus intéressantes. Avoir un tel appareil dans un bureau privé signifiait deux choses : que vous étiez suffisamment haut placé pour que se rendre dans le couloir soit vu comme une perte de temps ou que vous receviez, officiellement, beaucoup. Cela dit, cela montrait aussi que son hôtesse n’était pas non plus en haut de l’Olympe puisqu’elle n’avait pas de personnel pour lui apporter le café. Du moins il en allait ainsi dans l’armée. Chez ces civils, les règles pouvaient être fort différentes, plus anarchiques.

De plus ce petit échange en révélait long au regard du temps qu’il avait passé à attendre. Il était certes un importun, mais on lui accordait une certaine considération au vu du déploiement de politesse. Il se serait plutôt attendu à ce que l’on en vienne directement au but, voire qu’on ne lui donne qu’une liasse de papier à consulter dans une quelconque salle de réunion. Au lieu de quoi il avait droit à un entretien dans un cadre un peu plus privé et avec quelqu’un de raisonnablement haut dans la hiérarchie. En somme l’attente n’était qu’une expression de la rivalité entre service, et la seule forme de résistance qu’ils avaient trouvés face aux ordres venus d’en haut. Ou bien il s’agissait d’une tentative de matriochka, dissimulation de stratagèmes à l’intérieur de manœuvres.
Le silence s’étira le temps que le café coulât. Ce ne fut donc qu’une fois les tasses pleines que les deux agents qui entre-temps s’étaient jaugés attaquèrent.

« Nous avons reçu une… demande… assez urgente de la part de vos services, à propos de l’affaire « Percée invisible ». J’ignore à peu près tout de cette affaire, si ce n’est qu’elle a la priorité maximale et que nous avons ordre de tout faire pour vous faciliter la tâche. Au passage, ce genre de choses ne relève habituellement pas de mon domaine d’expertise.
— Votre domaine ? Comme vous l’avez fait remarquer, cette rencontre a été organisée… sous pression. De mon supérieur. Quant à moi, je n’ai sans doute pas plus que vous toutes les clés.
— C’est agaçant. C’est toujours comme cela, mais cela ne cesse d’être agaçant. Enfin. Mes ordres sont de collaborer avec vous, mais je ne vois pas vraiment ce qui pourrait vous intéresser. Votre affaire concerne le territoire américain ? Le truc, c’est que ce qui vous amène c’est déroulé en Yakoutie. À en croire ce que vous m’avez dit. J’avoue ne pas trop voir le lien.
— En Yak… quoi ? En fait cette affaire a déjà eu des développements… inattendus. Aussi j’aimerais bien que vous m’en disiez un peu plus.
— En Yakoutie. C’est le nom d’une région de Sibérie orientale. Au bon vieux temps de la Guerre Froide, les soviets avaient installé un certain nombre de bases dans le coin. Surtout pour se prémunir d’une invasion russe et protéger la ligne de train entre Moscou et Vladivostok. D’ailleurs, ils ont toujours des stocks faramineux d’armes et de matériel parfaitement entretenu. On dit qu’il y a assez de T-34 pour s’emparer de toute l’Eurasie. D’autres de ces installations étaient plus mystérieuses… placées à l’écart. Certaines ont continuées à fonctionner, parfois par intermittence, après l’effondrement du début des années 90. L’une de ces installations a coupé le contact il y a peu. Sans raison apparente.
— Un défaut de vos correspondants ?
— Du tout. Les Russes eux-mêmes ne savent pas ce qui s’est passé. Du moins, c’est ce que nous arrivons à comprendre malgré le cloisonnement. Non, ce laboratoire, situé près de la route des os a juste cessé d’émettre.
— « La route des os » ?
— Construite sur le sang et les os du goulag. C’est un des axes routiers entre l’Oural et le pacifique. Ce laboratoire était situé dans une zone montagneuse à peu près désertique, mais non loin de cette route, pour des besoins d’approvisionnement. Nous avons un homme à nous dans les équipes d’inspection du Ministère des Sciences russe. Il ne sait pas grand-chose, mais à accès à pas mal d’installations. Il a pu placer des micros dans certains recoins de ce laboratoire. Pas dans les zones sensibles, mais c’est mieux que rien. Il y a quelques semaines, le système de communication de cette base a grillé. Les Russes ne s’en sont pas inquiété au début. Les contacts étaient rares, pour préserver le secret. De plus les conditions climatiques, et un matériel peu fiable faisaient qu’un silence un peu long n’ait rien d’inquiétant. De notre côté, nous n’avons rien vu.
— Et vos micros ?
— L’agent les avait déposés par principe. Nous n’avons pas le temps et les moyens de tout écouter. Nous ne nous sommes penché sur l’affaire que lorsque les Russes ont commencé à s’agiter. Ils ont envoyé une patrouille. Qui n’est jamais revenue à ce qu’il semble. À partir de là, l’affaire est sortie du giron du Ministère des Sciences pour celui du BRI. C’est à ce moment qu’on s’est penché sur les bandes sonores de nos micros. Notre agent a pu récupérer des enregistrements datant du moment où le contact avait été perdu. Il nous a aussi rapporté quelques bruits de couloir. Comme quoi, le cloisonnement s’est relâché.
— Et ces enregistrements ? Des choses intéressantes ?
— Rien. Les micros étaient surtout placés dans des lieux de vie. Cantine, salles de détentes… notre agent n’a pas accès aux parties secrètes. C’est aussi pour ça que nous ne faisions pas attention. Les résidents de ce genre de base savent bien qu’il ne faut pas parler à tort et à travers.
— Comment ça rien ?
— Eh bien… du jour au lendemain, tout est devenu silencieux. Plus de conversation, de rires ou de bruits de couverts. Pschitt… plus personne à écouter. Lorsque les Russes sont arrivés sur place, il n’y avait plus personne. Pas un chat. Pas de cadavre non plus. Du coup ils cherchent à couvrir l’affaire. Ce qui n’est pas très difficile dans le coin.
— Autre chose ?
— Oui. D’abord, il y a des voix sur les derniers enregistrements. Mais ce n’est pas du russe. Et il n’y a aucun signe d’effraction. C’était une base secrète, en Sibérie. Les accès aux bâtiments sont solidement verrouillés, à la fois pour le secret et pour le froid. Là, on sait que des gens se sont introduits, mais on a aucune trace d’effraction. Des signes de combats en revanche. Enfin, c’est la conclusion que nous tirons de l’empressement des Russes à verrouiller l’affaire.
— Je vois. Il y a des similitudes avec « Percée Invisible ». Pouvez-vous nous transmettre les bandes audios ? Nous aimerions mener des comparaisons.
— Bien sûr. Je peux espérer que vous nous préviendrez si vous obtenez des informations sur cette base et ses recherches ?
— Entendu. J’en toucherai un mot à mon supérieur.
— Parfait. Il est midi et demi. Que diriez-vous d’aller manger avant de repartir ? Il me reste encore quelques détails à vous donner, et vous avez sans doute des questions.
— Excellente idée. Je vous suis.


Deux jours plus tard, le major reçut un rapport préliminaire sur les enregistrements de Yakoutie. Après avoir pris connaissance des conclusions, il se rendit chez le général.

« Le tuyau était bon, et a porté du fruit. Langley est effectivement tombé sur une affaire très similaire à « Percée Invisible ».
— Bien. Et quel est ce fruit ?
— Du français. Il n’y a rien sur les bandes, sauf à l’extrême fin. Ce qui laisse à penser qu’il s’agit de nos intrus. D’après les techniciens, ils parlent français.
— Vraiment ? »
Le général haussa un sourcil.
« C’est étrange, Jasper. Enfin, pas plus que tout le reste de cette satanée affaire. Bon, je vais demander des infos sur des actions françaises en Sibérie. Mais franchement, je n’y crois pas. Enfin, au stade où nous en sommes… il n’y a pas de pistes négligeable.
— Il y a peut-être autre chose. La CIA n’a pas vraiment voulu fouiller l’affaire. Ils ont peur que ce soit un coup du contre-espionnage russe pour identifier leurs agents.
— Les Russes les ont plumés tellement de fois qu’ils sont devenus archi-paranos.
— Certes, mais du coup, il n’y a pas eu de réelle enquête. Or les bandes nous ont donné des noms. Et puis, ce serait bien dans le style des Russkofs de tendre un appât aussi tordu.
— Pardon ! Faites faire une deuxième analyse, avec un autre interprète pour vérifier ça. En même temps, demandez à la NSA de rentrer ces noms dans leurs ordinateurs. Pour une fois que leurs longues oreilles vont pouvoir nous servir. Autre chose ? »

Voyant que son adjoint n’avait rien à ajouter, il reprit :

« Alors, à l’ordre du jour… »


Quelques heures plus tard, Jasper Gale fut appelé par le service des traductions qui confirma en tout point la première version des bandes, et lui envoya une version imprimée. Le major fit lançer de suite une recherche sur les termes les plus susceptibles d’intérêt : « Aelita », « Odd », « Delmas », et « proviseur ».
Il ne fallut qu’une trentaine de minutes pour voir arriver des résultats sur son écran : le Collége-lycée privé Kadic, en France. C’était une bien étrange piste. Néanmoins, le major demanda une enquête approfondie sur cet établissement et sur les personnes identifiées, tout en priant pour qu’il ne s’agît pas juste de noms de codes choisi justement pour induire en erreur. Kadic était un établissement pilote dans le cadre d’expérience du Ministère français de l’Éducation Nationale. L’expérience en question portait sur l’implémentation au sein d’établissement scolaire de logiciels de gestion informatique : absence, devoirs… Le logiciel testé, Furgrade, avait été écrit par une société américaine, Egoutware. Son président directeur général eût donc le plaisir de recevoir une visite d’agent fédéraux demandant à inspecter les données de ses clients. Autant le dénommé Odd Della Robia, le couple Delmas Père et Fille, où les multiples Jérémie ne révélèrent rien qui ne sortit de l’ordinaire, autant le dossier d’Aelita Stones fut intéressant. En effet, celle-ci était, d’après son dossier scolaire, Canadienne. Mais une rapide enquête mené par les antennes américaines de la communauté du renseignement américain révéla que le gouvernement canadien n’avait jamais entendu parler d’une Aelita Stones. Ni scolarisation, ni certificat de naissance, ni famille… rien. Cela mena le Major à demander une autre enquête. Cette fois-ci auprès des compagnies aérienne et des douanes. Enquête tout à fait officielle et légale côté américain et canadien, au titre des divers traité et lois de luttes contre le terrorisme, et moins légale côté européens. Mais à quoi ne se plierait-on pour continuer à faire des affaires avec les États-Unis. La conclusion fut sans appel : aucune Aelita Stones n’était jamais sorti du sous-continent Nord-américain ou n’était rentré dans l’Union Européenne. C’était plus qu’assez d’indice pour procéder à une analyse plus précise des différentes pièces du dossier d’Aelita Stones. L’obtention de photos permit de comparer son visage aux enregistrements des aéroports, confirmant que la jeune fille n’était jamais sortie ou rentrée sur le continent Nord-américain au cours des cinq ou six dernières années. Bien sûr, il n’y avait que peu d’informations disponibles sur les entrées maritimes, et l’on ne pouvait exclure divers circuits clandestins. Mais le simple fait de commencer à avoir ces pensées était en soi révélateur. Suffisamment pour diligenter une enquête plus approfondie.
Deux semaines furent nécessaires à la réunion d’un dossier à peu près complet.

Le 29 mai, le Major rendit compte des progrès de sa piste.

« Mon général, j’ai peut-être un progrès dans l’affaire « Percée Invisible ». La piste du collège Kadic semble probante au vu de deux éléments. Tout d’abord, l’un des noms que nous avons relevés sur les enregistrements de Yakoutie. Aelita Stones. Il se trouve que c’est le nom d’une élève, mais une élève qui n’a aucune existence administrative antérieure à son arrivée à Kadic il y a un peu moins de deux ans. Elle est censée être canadienne, mais il n’y a aucune trace d’elle au Canada. Pas même un certificat de naissance. Or ils ne plaisantent pas avec ça au nord. De même, nous n’avons trouvé aucune trace de sortie du Canada ou d’entrée en Europe. Enfin, tous les papiers qu’elle a fournis pour son entrée dans ce collège français sont faux. Elle est censée être la cousine d’un dénommé Odd Della Robbia, lui aussi élève à Kadic, mais Della Robbia est fils de parents enfants unique, et ce sur plusieurs générations. Il n’y a aucune branche collatérale, encore moins canadienne. Bref, un jour cette jeune fille est apparue, sortant de nulle part, pour s’inscrire dans un collège. Il n’y a pas non plus de traces d’adoption. Autrement dit, les pistes du trafic d’enfants ou d’organe ne peuvent être retenues.
— Étrange. Très étrange. Mais comment diable se serait-elle retrouvée en Sibérie ? Vous avez noté des absences à des dates intéressantes ?
— Non. Oh, il y a bien quelques heures de séchées, mais aucune au moment des événements nous intéressant.
— Donc, on a rien en réalité. Votre deuxième élément ?
— Il y a quelques années, Fort Meade avait… neutralisé… un programme français. Le projet Carthage, qui faisait concurrence aux efforts de la NSA en matière de contrôle des communications. On n’en sait guère plus, mais dans les bribes d’archives récupérées, il est fait mention d’une opération à Kadic en 1994. De ce que l’on en sait, le projet Carthage menait des recherches, entre autres choses, sur la perturbation de communications militaires. En somme ce qui s’est passé dans le cas de nos caméras de surveillances et des ordinateurs sur les lieux de « Perçée Invisible », en plus… évolué.
— Étrange. Cela commence à faire beaucoup pour un pauvre établissement scolaire. Tout le monde n’a pas les moyens de créer une fausse identité sortie du néant. Même si c’est fait de manière un peu rustique. Je vais demander un peu plus de détail sur ce Projet Carthage. C’est notre seule piste après tout. 94 ? C’est suffisamment vieux pour que l’information ne soit plus considérée comme très sensible. Bien, laissez-moi le temps que je passe les coups de fils appropriés.

Le lendemain, le Major entra dans le bureau de son supérieur pour le rendu de son rapport quotidien. Il eut la surprise de constater la présence d’un lit de camp dans la pièce. Il n’avait jusqu’alors jamais soupçonné qu’une des armoires put contenir ce type de matériel. Son supérieur était bien connu pour son respect maniaque des horaires. Plus rigide et exact qu’un banquier anglais, il arrivait invariablement à huit heures et quarante-cinq minutes le matin et repartait à dix-sept heures passé de cinquante-trois minutes le soir, quoi qu’il en fût de la situation extérieure, ou des dossiers en cours. Une rumeur disait que même la chute du Mur de Berlin ne l’avait vu modifier ses manières. Fallait-il que quelque chose l’intéresse et l’attire pour qu’il ne quitte pas son bureau de la nuit !

« Ah ! Jasper ! Dites-moi, avez-vous déjà pris votre petit-déjeuner ?
— Je suis navré, mais oui, mon Général.
— C’est dommage. Car vous allez en prendre un second avec moi. Allez à l’intendance et demandez-leur de nous monter de quoi faire, voulez-vous ?
— Bien Monsieur. Thé ou Café ?
— Du thé. Noir. J’ai abusé du café cette nuit.
— Bien monsieur. Que…
— Nous en parlerons autour du repas. »

N’ayant pas besoin de s’entendre congédié, le Major sortit du bureau pour aller commander.
Lorsqu’il revint, son supérieur avait fait un peu de rangement dans les piles de papiers et dossiers qui jusqu’alors décoraient son bureau. Il avait pu ainsi dégager un espace suffisant pour un repas en têt-à-tête de part et d’autre de son massif bureau en acajou. Aussi purent-ils tout deux s’attabler lorsque que leur repas leur fut apporté.

« Voyez-vous, Jasper, entonna le Général en beurrant une biscotte, j’ai obtenu les renseignements que je voulais sur le Projet Carthage, et quelques autres sujets attenants. On a même eu la gentillesse de m’envoyer un porteur avec les dossiers papiers. Ce fut une lecture assez intéressante. Le point central pour nous, c’est que ce Projet était assez mystérieux. Peu au sein des institutions françaises étaient au courant : autonomie et hermétisme étaient des maîtres-mots. Il semble que le projet soit entré en déliquescence après la désertion de l’un des chercheurs : Waldo Schaeffer. En tout cas l’activité a ralenti. Puis, tous les membres du projet ont commencé à disparaître ou à être tué les uns après les autres. Carthage était une technologie absolument révolutionnaire d’après nos informations. Du coup la NSA a tenté de débaucher Schaeffer. Il leur a fallu des années pour retrouver sa trace. Il avait pris un nouveau nom, Franz Hopper, ainsi qu’un poste de professeur de physique dans un collège en région parisienne.
— Kadic ! S'écria le Major alors que son supérieur s'interrompait pour manger un bout de croissant.
— Vous imaginez ma surprise. Je crois aux coïncidences. La NSA a tenté de l’appréhender. Ils voulaient jouer un numéro de sauvetage pour le « convaincre ». Mais il a disparu. Sans laisser de trace. Quant à Carthage, nul n’en a plus entendu parler. Du moins jusqu’à l’an dernier : les derniers membres du projet, du moins ceux que nous connaissions, ont tous été tué assez mystérieusement. Les autres étaient morts des années plus tôt, dont un certain nombre dans des conditions tout aussi mystèrieuses.
« Récapitulons : nos terroristes utilisent une technologie produisant des effets similaires à ceux qu’aurait le Projet Carthage : ils perturbent les communications et systèmes de surveillances électroniques. Des impulsions électro-magnétiques en plus évolué en somme. Il n’y a donc rien à récupérer derrière eux. En fait, les enregistrements sibériens sont un coup de chance extraordinaire. Ils parlent un français pur, et mentionnent des éléments très précis qui nous mènent à Kadic. Schaeffer a été enseignant à Kadic jusqu’à sa disparition. Il habitait juste à côté de l’établissement. Cela fait suffisamment d’éléments convergents pour motiver une enquête. Même si ce pourrait n’être que coïncidence.
« Il y a eu des morts récemment je vous l’ai dit. Les deux derniers membres que nous connaissions du projet Carthage. L’un des deux bossait pour notre pays. Un projet confidentiel. L’équipe dont il était membre était sous surveillance permanente. Coupée du monde. Il est mort. Et ses équipiers avec. Sans que l’on sache qui a fait le coup. D’autres savants et responsables militaires sont morts dans des circonstances… Bref. En haut lieu on s’affole. Car ceux qui sont touchés… avaient tous, de près ou de loin, un rapport avec le bouton rouge. On sait que les Anglais et les Chinois ont des soucis similaires. En fait, il semble que peu ou prou, l’ensemble du système nucléaire mondial soit… détraqué.
— Les Russes seraient derrière tout ça ?
— La Guerre Froide, c’est fini. Et ça ne colle pas avec la Sibérie. Bien sûr, il pourrait s’agir de deux trames différentes. Mais si c’est le cas, on est encore plus dans la mouise. De toute façon, il n’y a qu’une seule piste.
« Je vais vous envoyer en France. Avec une équipe. Vous allez prendre contact avec certains de nos honorables correspondants. Nos attachés militaires et culturels à l’ambassade de Paris ont été priés de se mettre à votre disposition. Commencez par visiter la maison de Hopper. Elle devrait être abandonnée. Fouillez. En parallèle, vous surveillerez Kadic. Essayez de repérer nos cibles, cette gamine et les autres personnes mentionnées sur les bandes, et tenez-vous au courant. C’est compris ?
— À vos ordres, mon Général !
— Bien. C’est la première fois que je suis satisfait que vous sachiez parler français. Vous avez carte blanche. Le président n’aime pas l’idée qu’un autre que lui puisse lancer la Révélation. Au vu du haut niveau d’accréditation de cette mission, vous allez passez par la section com. Ils vont vous remettre un appareil à cryptographie quantique. Vous en connaissez le principe ? »

Voyant son subordonné hocher la tête, il reprit :

« Évitez quand même de vous faire repérer. Les Français sont loin d’être des branquignoles en matière de protection ».

Pékin, Siège du Guanbou, 30 mai 2007.

« Da Xiao, le directeur de l’unité 31398 est en ligne.
— Merci Shutian, je vais le prendre. Occupez-vous de ça, voulez-vous ? Répondit Hu Zongren en lui tendant une liasse de dossiers.
— Bien Da Xiao. »

Sitôt qu’elle fut sortie, le Da Xiao prit son téléphone et composa la combinaison de boutons permettant de prendre les appels en attente.

« Allô ! Zhong Xiao Li Futang ?
— Bonsoir Da Xiao. Je suis navré de vous avoir fait attendre.
— Ce n’est rien. J’avais quelques questions à propos du dernier dossier que vous nous avez transmis.
— Les écoutes de la NSA que nous avons pu intercepter ?
— Tout à fait. Il y est fait mention d’une affaire assez étrange. Notamment des événements qui ont eu lieu il y a deux mois dans la station spatiale. L’administration d’État pour la science est assez frileuse et se demande s’il n’y a pas là quelque chose susceptible de ralentir la mise en place de notre nouveau réseau de communication.
— Les satellites à chiffrement quantique ?
— Zhong Xiao, Je vais vous faire une fleur. Je n’ai rien entendu ; vous n’avez rien dit ; pas d’enquête. »
La réponse, prononcée de la voix dure d’un juge.
« Je… heu… Merci Da Xiao, répondit le hacker d’une voix blanche. Vous… Vous vouliez me demander quelque chose.
— J’aimerais que vous recherchiez dans vos archives d’autres occurrences de cette affaire, et de l’autre affaire mentionnée.
— Très bien. Je pourrais sans doute vous dire ce soir si nous sommes susceptibles d’avoir des informations en plus pour vous.
— C’est compris. J’attendrais avec impatience.

Sur ce, Zongren raccrocha. Il resta un instant pensif à son bureau après avoir reposé le combiné. La journée s’annonçait longue et il était déjà si fatigué. Ce nouveau dossier l’agaçait au plus haut point… Tout ce cirque en perspective parce que quelques savants avaient l’oreille de membres du comité central…

En soupirant il se leva, ouvrit un tiroir et en sortit un paquet de cigarette. Vide. Grognant, il se pencha pour aller chercher, dans l’un des casiers de son bureau de style Mazarin, une barre de paquets. Il en sortit un paquet neuf qu’il ouvrit. Il se releva et se rendit à sa fenêtre qu’il ouvrit. Au moins le temps était beau et sec. On avait les consolations qu’on pouvait. Il fuma sa cigarette tout en réfléchissant. Les hommes des troisième et quatrième bureaux de l’Armée de Libération Populaire étaient rarement des lumières. Trop de temps passé devant des écrans sans doute. Cela leur ôtait tout sens commun. Mais même Futang avait fait carrière malgré tout ; il devait avoir compris le sous-entendu derrière les ordres. Donc, Zongren était assuré de voir un dossier de plus arriver sur son bureau ce soir ; de quoi expliquer aux huiles du Comité Central qu’on protégeait la patrie. À moins que tout cela ne soit un coup pour discréditer son service et ses protecteurs.

Mais cela serait-il suffisant ? Le gradé en doutait. S’il y avait quelque chose — et il y aurait quelque chose—, une enquête de terrain approfondie serait exigée. Il soupira et alluma sa deuxième cigarette : la politique… Pour un peu il regrettait le temps de la Révolution Culturelle. Sa ferveur le nourrissait à l’époque. Il avait inlassablement parcouru les campagnes pour en expurger les déviances. Avec ses compagnons ils avaient remis le pays sur sa juste voie. Contrairement à tant d’autres, il avait su faire valoir ses actions. Les portes de la police armée de l’armée s’étaient ouvertes pour lui, et il avait pu faire carrière sans avoir besoin d’un protecteur. Ce n’est que bien plus tard qu’il avait dû se plier au grand jeu. Et encore, il n’était pas dans des branches exposées. Enfin il y avait des compensations se rappela-t-il : la maison, le confort, l’accès aux chaînes occidentales câblées, les secrétaires, le pouvoir, enfin quelques gouttes de ce délicieux nectar. Et la perspective pas si éloignée ou improbable de se voir rappeler ce passé de Garde Rouge, ou quelque autre faux pas qui l’amènerait dans une prison d’état secrète.
Il en était là de ces pensées lorsqu’il termina sa troisième cigarette. Le monde n’attendait pas : fin de la pause.

Quelques heures plus tard, sa secrétaire lui transmis le dossier tant attendu. Il avait été faxé depuis Shanghaï. Le Da Xiao l’ouvrit et commença à lire en diagonale. Ses ordres avaient été bien compris. Tout ce qui pouvait avoir trait, de loin ou de très loin, à l’affaire en cours avait été ressorti des archives. Il trouverait bien de quoi justifier une opération extérieure la-dedans. Du moins c’est le parti qu’il prit en rédigeant son rapport à l’intention de son chef.

Dans le lointain une horloge sonna dix-huit heures. Zongren s’ébroua. Il était temps de partir. Une journée de plus derrière lui. Il rangea rapidement son bureau et s’assura, comme chaque jour, de bien le fermer à clé derrière lui. Il allait demander à sa secrétaire de venir avec lui lorsqu’elle s’éclaircit la voix.

« Da Xiao, je… vous êtes convoqué par le secrétaire d’État Li Xia, dit-elle en rougissant, « immédiatement » a-t-il dit.
— Que… Bien. Merci. À demain, répondit brusquement Zongren. »

Il n’y avait que peu de raisons pour être convoqué aussi brutalement et à une telle heure. Et aucune n’était de bon augure. Un coup d’œil attentif à sa secrétaire confirma son angoisse. Elle ne s’attendait pas à le revoir demain, même si elle essayait de le masquer derrière l’impassibilité de rigueur.
Zongren hésita plusieurs secondes avant de sortir, tout en essayant de garder un visage neutre. Lorsqu’il eût enfin retrouvé l’attitude attendue en toute occasion d’un officier de son rang, il passa dans le couloir et salua ses collègues sur le départ. Sa peau avait pris la couleur de l’ivoire sale.

Se rendre au travail ce 30 mai rappela à Li Shutian avec plus d’insistance qu’habituellement qu’elle n’était qu’une fourmi dans les rouages de cette immense machine, l’Armée Populaire de Libération. Insignifiante pièce, elle n’en était pas moins satisfaite de sa position de secrétaire pour la Police Armée. Être employée par une administration centrale avait ses avantages : salaire, respect, et surtout une protection certaine face aux autorités et administrations locales. En même temps, elle n’était pas à un poste où elle risqua grand-chose en raison de la politique nationale ou internationale.
La pensée de ce qui l’attendait ce matin ravivait son sentiment de petitesse. Elle avait vu le visage de son patron la veille au soir. Elle avait passé de longues années au Ministère pour la Sécurité d’État, elle savait ce que pareille convocation pouvait vouloir dire : elle ne reverrait pas le Da Xiao. Non qu’elle l’appréciât particulièrement, mais il était moins demandeur de ses soirées et de ses nuits que certains des hommes qu’elle avait eu à servir. Moins exigeant et humiliant aussi. Discipline obligeait, elle devait quand même être à son poste ce matin et se comporter comme si son supérieur allait venir, alors même que tout le monde savait que ce ne serait le cas — car ce genre de nouvelles voyageait vite — et que sous peu des membres du service de sécurité interne viendraient la chercher pour un interrogatoire à l’issue duquel elle reconnaîtrait les charges à l’encontre de son défunt supérieur. Un nouveau poste lui serait alors confié. Elle se demandait comment serait son nouveau référent. Elle espérait qu’il serait vieux. Passé la cinquantaine les hommes devenaient moins exigeants et plus faciles.
Laissant planer ces pensées, elle commença à trier les nouvelles du jour et à classer les dossiers en cours. Soudain, la porte du bureau s’ouvrit dans un grand fracas. Le battant alla tapa contre le mur avant de repartir.

Le Da Xiao Hu Zongren parut.

De petite taille, à peine un mètre et cinquante centimètres, un mince filet de barbe et des vêtements froissés attestaient qu’il n’était pas rentré chez lui cette nuit. Supposition confirmée par les valises sous ses yeux. Ces derniers semblaient concentrer l’agacement sans fin que les convenances militaires et révolutionnaires ne lui permettaient décemment d’exprimer en public. Il avait visiblement baisé les verges. L’autocritique était un exercice difficile à avaler.

« Mademoiselle Li ! initia-t-il en contenant avec peine un hurlement. Le dossier envoyé par le troisième bureau de l’état-major hier. Sur mon bureau. »

Une veine palpitait le long de son cou, et le rougissement colérique de ses joues accentuait les ombres de ses rides : son visage ressemblait à la peau craquelée d’un écorché vif.
Il traversa la pièce en deux enjambées et claqua la porte de son étude derrière lui.
Surprise et déboussolée, Li Shutian entreprit de ressortir le dossier en question, de vérifier son intégrité.

« Ça vient, oui ! »

Elle se pressa de l’apporter. Tremblante, elle tendit le dossier au Da Xiao par-dessus son bureau. Il avait une cigarette dans une main et se servit de l’autre pour prendre le dossier. Au moment où elle s’apprêtait à lâcher la liasse, elle vit le regard de son supérieur s’arrêter sur sa tenue, revenir sur son visage, puis lentement redescendre le long de sa taille, de ses hanches, puis s’attarder sur le haut de sa jupe.

« Je passerai vous prendre ce soir ».
Un instant elle n’avait eu peur qu’il ne la demande maintenant, dans ce bureau.
« Bien Da Xiao.
— Qu’est-ce que vous faite encore là. Vous avez du travail, et on ne vous paye pas à bayer aux corneilles. Du vent ma fille ! ».

Elle sortit en courant presque. Si tant est que ce fut possible sur une aussi courte distance. Elle espéra que l’orage qui grondait chez son supérieur se dissiperait d’ici à ce soir. Elle espérait.
Mais elle prit mentalement note de passer à la pharmacie durant sa pause déjeuner.

Zongren fulminait. S’il avait pu, il aurait englouti tout de suite quelques verres d’alcool fort. À la place il n’avait comme maigre calmant que de misérable cigarette. « Même pas des américaines. » pensa-t-il. Il devait se concentrer. Il était passé trop près du gouffre hier soir. Il avait bien crû sa vie finie… Et maintenant, il devait monter une opération à la poursuite d’un fantasme, d’un fantôme. Il n’avait pas la moindre idée de ce qu’il devait faire chercher. Ni même du lieu où chercher. Il jura abondamment. Il y avait des limites à la paranoïa quand même. Il était visiblement tombé tout à côté d’une affaire d’État de la plus haute sensibilité. À la pensée des questions qui lui avaient été posées hier soir il se remit à trembler. Ils allaient voir ! Il allait se battre ! Mais contre quoi au juste ? Il enrageait de peur. De sa peur. Heureusement que la secrétaire était là. Lui hurler dessus l’avait un peu calmé ; penser à ce soir l’avait apaisé.
Restait à reprendre en détail ce dossier, son rapport, et trouver ce qui avait bien pu motiver les… événements… d’hier soir. Qu’est-ce que c’était que ces trucs quantiques pour qu’on y prêtât autant d’attention ? En revanche, des assassinats au sein de la branche nucléaire de l’Armée Populaire de Libération, ça il comprenait.

Par-dessus tout, il comprenait qu’il était un cafard insignifiant pris au sein de machinations et de brigues le dépassant. Quantité négligeable. Pion à sacrifier.

Quelques heures plus tard, il pensait avoir une idée. Un moyen pour se sortir son cou du sang des secrets d’État à défaut de donner satisfaction. Les Américains avaient diligenté une enquête à Paris en réponse à ces foutus affaires. Si on n’en croyait les maigres renseignements de ces falots d’informaticiens. Il ne savait pas pourquoi. Mais ça, se serait le rôle de l’officier de renseignement qu’il allait envoyer sur place que de le découvrir. Au pire, il faudrait suivre pas à pas les diables et leur mettre des bâtons dans les roues.
Il posa ses doigts sur le clavier de son ordinateur, eût alors une pensée pour sa secrétaire. Il avait hâte que la nuit tombât. Puis il se mit à écrire un ordre de mission pour la Shang Wei Ge Mingtai.


À suivre : Culturniet
_________________
AMDG

Prophète repenti de Kane, vassal d'Anomander Rake, je m'en viens émigrer et m'installer en Lyoko.


Dernière édition par Silius Italicus le Jeu 06 Avr 2017 21:28; édité 1 fois
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*Odd Della Robbia* MessagePosté le: Jeu 16 Mar 2017 04:13   Sujet du message: Répondre en citant  
[Kongre]


Inscrit le: 14 Sep 2008
Messages: 1301
Localisation: Sur le territoire Banquise entrain de faire de l'overboard
chapitre interessant.
donc les ricains ont identifié les LGs (du moins odd et aelita depuis qu'ils sont sur les enregistrements sibériens) ainsi que le lien des incidents avec l'ancien projet carthage et vont donc enquêter a kadic.
Les morts, sont un nouveau twist au événements canons ou se serait des gens tué par green phoenix?
et d'autres différences par rapport au canon, comme le fait qu'il n'y a jamais eu de fratries dans la famille della robbia (et donc fait sauté la couverture d'aelita) ou l'apparition des chinois qui ont aussi un projet quantique qui aurait été perturbé et donc vont probablement aussi envoyé des gens a kadic.

pressé de voir la suite, qui au vu du titre va aller rendre visite au pays de la vodka et des goulags.

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Zéphyr MessagePosté le: Sam 18 Mar 2017 16:45   Sujet du message: Répondre en citant  
Z'Administrateur


Inscrit le: 16 Mar 2013
Messages: 1011
Localisation: Au beau milieu d'une tempête.
C’est tellement frustrant de constater qu’on peut rapidement perdre la main dans la rédaction de commentaires. Enfin, gardons contenance.

Effectivement, le style d’écriture est ici bien plus accessible que pour tes One-Shots (même les passages un peu techniques restent à la portée des néophytes tels que moi). Pour moi, cette allègement du style s’explique par un traitement des personnages moins psychologique et beaucoup plus porté par les dialogues et descriptions entourant ceux-ci.
Point amusant : la mention précise des alcools consommés par les personnages (alcools placés dès que possible dans tes textes) constitue selon moi, un des éléments qui permettent de reconnaître ta plume parmi celles du sous-forum, et me tire toujours un sourire. Détail qui tue aurais-je dis cinq ans plus tôt.
Je me suis permis de relever dans le chapitre 1 – à la va-vite – quelques extraits qui ont besoin d’une petite retouche de forme. Je ne te fais pas l’affront de proposer la correction appropriée :


Spoiler


Le prologue et le chapitre proposé publiés à l’heure actuelle proposent une histoire séduisante, qui offre un flou dans l’esprit du lecteur quant au chemin qui va être emprunté (plus sa destination logiquement). À l’heure actuelle, j’ai dû mal à me représenter un schéma directionnel (en vrai, je n’ai pas l’impression que la fanfiction va être portée sur la longueur, maudite intuition), même si la prochaine étape est déjà assez entendue du côté de Gale, avec les investigations à Kadic. En fait, je ne saurais dire pourquoi, mais j’ai presque l’impression que ce passage est prémonitoire :

Citation:
Il pressentait que cette toute nouvelle piste ne serait rien de mieux qu’un pétard mouillé. Une nouvelle impasse à verser dans un dossier à la fois brûlant et désespéramment inanimé.


Cela dit, il est très probable que je me trompe, Aelita est déjà plutôt cernée à l’heure actuelle (et tu ne me paraît pas appartenir à cette catégorie d’auteurs qui règlent leurs soucis à coups de retour vers le passé !).
Rebond sur la parenthèse tout juste fermée : le mot « futur » placé dans le titre de la fanfiction, couplé aux informations du texte déjà posté, tournent mon interprétation de ce que sera ce texte du côté du supercalculateur de l’usine. En y réfléchissant bien, l’enquête menée par Jasper tourne en partie autour des moyens autour de la « Percée invisible » et par ailleurs, on peut affirmer sans trop se mouiller que le supercalculateur de feu Waldo Schaeffer est supérieur technologiquement à tout ce qui s’est vu dans l’univers des Réplikas. Avec tous les outils dont dispose cette machine (monde virtuel vaste et complet avec réseau de tours, scanners, retour vers le passé, etc), on peut penser que celui qui la possède pourra « modeler le futur », par une maîtrise du présent. Voilà comment j’interprète le titre à l’heure actuelle : comme un conflit à venir visant le contrôle de l’ultime œuvre terrestre du père d’Aelita.
Enfin, si ça se trouve, le titre ne s’applique qu’aux Lyokô-guerriers, dans une optique de fin de vie héroïque et de concentration sur l’avenir et l’amitié…

Bien, maintenant que la phase d’enquête est suffisamment entamée, il est temps de revenir aux sources de toute cette affaire, à savoir Kadic et ses alentours, en espérant que ce soit toujours aussi frais et captivant !
_________________
http://i.imgur.com/Z94MNN5.png

« Jérémie avait fait un superbe travail. Ce dernier voyage sur Lyokô promettait d'être inoubliable. »
Un jour, peut-être.
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L'astronaute MessagePosté le: Dim 19 Mar 2017 17:43   Sujet du message: Répondre en citant  
[Je suis neuneu]


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Messages: 7
Localisation: Dans ma station spatiale virtuelle, en orbite du deep web
Ha ben dis donc en voilà une sacrée histoire ! Les services secrets américains les ont détectés !? Je trouve que le supérieur du major prend assez facilement l'information des lycéens possiblement impliqués dans des secrets classifiés mais sinon c'est une fic impressionnante de réalisme ! Chapeau ! Et pour les prochains épisodes le KGB va rejoindre la partie, une tasse de thé avec 007 et le MIS et un peu de patriotisme avec nos agents de la DGSE ? J'attends la suite avec impatience ! Et tant qu'à faire, moi qui projette l'écriture d'une fic, j'avais pensé à mettre des noms réels, tu pourrais faire la même chose avec des entreprises qui font dans l'informatique quantique (non c'est pas une blague ça existe ! Mais ne prend pas les QC D-Wave, je réserve leur utilisation, XD)
Je me demandais juste : j'ai du zapper l'endroit où t'as mis les bornes chronologique de l'histoire parce que je sais pas quand ça se passe mais ce serait super fun si c'était après l'extinction du SC pour voir la réaction des héros aux conséquences de l'existence de XANA et de l'existence des réplikas dans les supercalculateurs du monde entier ! Entre les gouvernements, les entreprises type Google (ouais ils ont un SC quantique, un D-Wave) et les bases de recherche scientifiques, ça promet d'être un boxon planétaire !

Sur ce, bonne continuation, ça promet d'être palpitant !
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Silius Italicus MessagePosté le: Ven 07 Avr 2017 05:44   Sujet du message: Répondre en citant  
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Localisation: à l'Est d'Eden
Bonjour,
J'espère que vous allez bien ?

Ce fut un peu laborieux, mais voici le deuxième chapitre de ce récit, sans fanfares ni trompettes, ainsi que quelques éléments de réponse aux différents commentateurs. Je vous remercie d'avoir pris le temps d'écrire et de pointer ce qui vous semblait ou manquer de clarté ou être intéressant.


Spoiler





Chapitre 2 : Culturniet.




France, Aéroport D’Orly, 31 mai 2007.



Ge Mingtai était d’une humeur déplorable. Massacrante même. Encore que peu auraient su le voir. Elle n’était pas spécialiste de l’infiltration pour rien. Elle avait été arrachée à sa permission, si longtemps attendue, pour être envoyée à l’autre bout du monde, à charge pour elle d’accomplir une mission si floue et idiote que c’était comme si on l’avait envoyée au casse-pipe. Encore heureux qu’il y eût quelques points positifs dans cette histoire, à savoir la permission de se fournir en armes à feu, et un joli petit mot contresigné par un secrétaire d’État lui donnant autorité sur les personnels militaires de l’ambassade à Paris de la République Populaire de Chine.
Bref, toute cette affaire sentait mauvais. Au moins autant que la fosse à purin de son enfance, celle qui était située derrière l’étable de sa grand-mère. Au moins autant que l’aéroport français dont elle passait les contrôles en ce moment. Elle détestait être prise pour une touriste, et plus encore avoir l’impression que l’on ne voyait qu’elle. Rançon de la visite en une terre longtemps étrangère à sa race, et plus encore réflexe d’officier de renseignement. Un espion sur lequel tous les regards se portent est au mieux inutile, le plus souvent un mort en sursis. Elle ricana de cette pensée. La mort était leur lot à tous. Mais elle y aurait bien envoyé ce gradé qui l’avait forcé à venir dans ce trou à rat.
Une fois passée la douane, elle arpenta le hall de l’aéroport à la recherche de son contact. Bousculant touristes et autochtones dans sa hâte, elle ne leur prêta pas plus attention qu’aux unes en tête de gondole des maisons de la presse, ou aux articles de seconde page : « Un collégien expulsé ! Émoi national ! ».

Elle arriva au lieu de rendez-vous prévu, y trouva un contact et fut emmenée à l’ambassade. Là elle fit la connaissance de l’attaché militaire et reçue des instructions complémentaires qui avait été envoyées par le truchement de moyens sûrs. La mission était aussi simple qu’un coup de billard à trois bandes. Il s’agissait de suivre et d’espionner une équipe d’espion états-uniens, et de piquer le résultat de leur enquête sous leur nez sans se faire repérer. Mais on ne savait pas qui étaient ces Américains. Ils ne logeraient sans doute pas, ni ne se rendraient à l’ambassade. Quant à contrôler les entrées américaines dans les aéroports français, c’était tâche impossible. L’été commençait, et avec lui la saison touristique. En prime, les étages supérieurs de la maison ne voulaient pas lui dire sur quoi portait au juste l’enquête américaine. Des actes de sabotage à ce qu’il semblait. Ils restaient anormalement vagues sur le sujet, même pour des membres de sections de renseignements, biberonnés qu’ils étaient à la paranoïa et au cloisonnement de l’information.

À son cœur défendant, l’agente eut à s’ouvrir de sa mission auprès de l’attaché militaire. Ce dernier était un prince rouge qui n’avait su faire carrière et s’était donc retrouvé dans une quasi-sinécure en occident. C’était un homme de grande taille. Un très léger reste de ventre indiquait qu’il avait bien mangé et fait trop peu d’exercice dans sa jeunesse. Sa corpulence montrait qu’il se pliait au règlement militaire et maintenait son corps en forme. Il avait un visage mangé de taches de rousseur et ne cessait de passer sa langue sur ses lèvres pour les humidifier. Son caractère était à l’image de son physique, pris entre deux natures : Sérieux et opiniâtre, mais sans envergure ni considération.
Pourtant, Mingtai eut à supporter cet homme pour le bien de sa mission.
« Vous demandez beaucoup, Shang Wei. Et avec trop peu d’indications.
— Vous en savez suffisamment. Il n’est pas bon de chercher à en savoir trop.
— Certes, certes. Mais quand même. Cette ville n’est pas immense, mais quand même… repérer trois ou quatre hommes sous couverture confine à l’impossible. Notre réseau d’honorables correspondants est assez réduit ici. Comme tout le reste.
— Les triades ?
— Si vous pouvez faire débloquer suffisamment d’argent. Leur spécialité ici, ce sont les faux passeports pour les États-Unis. »
Il se passa la langue sur les lèvres.
« nous avons de bons contacts avec elles. Mais sera-ce suffisant ? Le… hmm… service que vous souhaitez, risque de coûter cher. ajouta-t-il.
— Je vais voir avec la hiérarchie. Comme cette fichue mission leur tient visiblement à cœur…
— Je vois. Vous n’avez rien d’autre ?
— Ces Américains, leur enquête est liée à un nom de code. K. Dick. Un littérateur il me semble.
— Bon, je vais regarder. Mais si la maison mère n’avait rien de plus clair, je ne vois pas ce que je vais pouvoir faire. »
Il humecta de nouveau ses lèvres.
« En attendant, vous êtes la bienvenue, ainsi que les membres de votre équipe qui vont arriver. Nous pouvons vous arranger un logement sous couverture si vous souhaitez. »
— Je vais sans doute avoir besoin de matériel et de support, pour une planque ou de l’observation. Il faudra pouvoir agir vite.
— Nous ne sommes qu’une petite antenne, et on n’est pas au pays. Mais je pense pouvoir vous fournir, ainsi qu’à votre équipe de fausses identités d’électriciens. Pour une planque, c’est plus délicat sans savoir le lieu. Et louer prend du temps dans ce pays. »
Il passa un coup de langue sur ses lèvres avant de reprendre :
« En vérité, nous ne savons même pas si vos cibles sont déjà arrivées ou non… »
Il soupira longuement, avant de reprendre :
« Enfin, pour la gloire de l’État et l’émancipation des peuples. »
C’est à peine si Mingtai lui jeta un regard en sortant de l’étroite pièce qui servait de bureau à l’attaché militaire.
« Il n’y a rien à attendre de lui » pensa-t-elle. Mais elle n’avait pas le choix : en terrain inconnu et avec aussi peu d’éléments et de cartes en main quant à sa mission elle ne pouvait que se reposer sur ce lourdaud. En attendant, son français était un peu rouillé. Quelques bains de foule lui feraient le plus grand bien, tout en lui donnant un bon accès à l’humeur du pays.



France, Aéroport de Roissy-Charles de Gaulle, 31 mai 2007.



Le major Jasper Gale, était assez préoccupé à lors de son atterrissage à Roissy. Outre qu’il n’aimait guère voler, et ne savourait pas les formalités nécessaires à l’entrée ou à la sortie d’un pays occidental par voie aérienne, sa mission lui paraissait trop éthérée. Pour ne pas dire fumeuse. En sus, s’il aimait la France, il en détestait les habitants, ou trop sophistiqués, ou trop vulgaires, mais jamais populaires.
Oh, s’il y avait bien quelque chose en rapport avec ce « Carthage », ou mieux les activistes responsables des attentats, cette mission deviendrait la chance de sa carrière. Prendre, d’ici quelques années, le fauteuil rouge de son supérieur ne serait plus une simple spéculation rêveuse. C’est que ce fauteuil, outre qu’il en imposait et apportait son lot de privilèges et du pouvoir, avait l’air particulièrement confortable. Le major essaya de se cramponner à cette idée le temps d’endurer le passage des douanes. Moment long plus qu’inquiétant. Les faux-papiers fournis par le service étaient parfaits. Comme toujours. C’était l’avantage de travailler pour un service avec des moyens et de l’expérience. Un logement avait été préparé pour lui et ses hommes juste à côté des cibles. Ils y trouveraient des vivres et du matériel. Le reste de son équipe allait s’y rendre en ordre dispersé, en usant de moyens de transports différents, afin de tromper une éventuelle, quoi qu’improbable, surveillance.
Franchement, fouiller une maison a priori abandonnée, y retrouver d’hypothétiques indices sur des opérations secrètes datant d’une dizaine d’année et faire la surveillance d’un établissement scolaire… Il imaginait la tête de son agent de liaison lorsqu’il allait lui annoncer ça…

« Ils ont pété un câble ? »
L’auteur de cette exclamation à peine outrée, d’après Jasper, était un homme d’une cinquantaine d’année. Il avait revêtu un costume gris anthracite assez chic. Au vu de sa bedaine et de son assurance, un touriste de passage dans ce café, le George V, l’aurait pris pour un député en exercice, ou un homme politique du même acabit. En réalité, il faisait profession d’escroc. Il tenait même le haut du pavé en la matière. Il servait de point de contact et d’articulation entre différents groupes mafieux et semi-mafieux de la capitale. Il touchait aussi de généreux émoluments en récompense de ses services comme honorable correspondant pour les services américains : ses renseignements étaient toujours très fiables et importants, ce qui faisait de lui un pilier du renseignement américain en France, même si la plus élémentaire psychologie faisait que jamais on ne le lui dirait.
Étant donné que c’était le premier contact entre le major et son partenaire, c’était ce dernier qui avait fixé le lieu. Il avait choisi un lieu public et luxueux. Il y avait visiblement ces habitudes. Peut-être même était-ce son lieu de travail principal. C’est donc sous les dorures et le cristal de Bohême, entre deux semi-mondaine et trois écrivains ratés qu’était apparu tout le ridicule de cette nouvelle mission.
« Non. Parce que franchement… »
L’escroc s’interrompit le temps d’avaler deux gorgées de rouge-cassis.
« … vous avez peut-être mieux à faire que de me demander des renseignements sur un établissement scolaire. »
Claquant du doigt, il interpella le garçon qui vint lui apporter un deuxième verre.
« enfin, c’est vous qui voyez. Après tout, vous payez.
— Fort cher qui plus est. Mais ne vous préoccupez pas de cela. Nos motifs nous regardent.
— Certes, certes, répliqua l’informateur d’une voix onctueuse.
— Pour l’instant, fournissez-moi les dossiers suivants, continua le militaire en tendant une petite feuille de papier couvertes de noms. Ce sont tous des élèves ou des membres du personnel de Kadic. Trouvez-moi tout ce que vous pouvez sur eux et sur l’établissement. »
l’escroc parcourut du regard la liste de noms.
« Je ne vois personne que je connaisse.
— Nous n’aurions pas besoin de vous si c’était le cas, le coupa sèchement le major.
— Certes, certes. Vous voulez ça pour quand ?
— Maintenant ? Jasper affichait un sourire mi-figue mi-raisin.
— Hmm. Je vais mener mon enquête. Mais… il y aura sans doute des frais.
— Si les résultats sont à la hauteur.
— C’est que…
— Si les résultats sont à la hauteur. »
Comprenant qu’il n’aurait rien de plus, l’informateur se renfonça dans le cuir de son fauteuil. Tout en suçotant sa boisson il réfléchissait déjà à ce qu’il allait pouvoir tirer de cette histoire, et la manière d’accroître ses bénéfices. La vie était si chère dans la capitale, un homme avec ses modestes compétences devait songer à toutes les opportunités. Il se renfrogna en songeant qu’il ne voyait pas qui pourrait bien s’intéresser à un établissement scolaire tout à fait quelconque, et même plutôt cossu.
Le major héla le garçon de café pour demander l’addition. En bon parisien, ce dernier le fit attendre avant de prendre sa demande. Puis se renfrogna en voyant qu’ils avaient l’intention de payer par carte bancaire. La vue d’une carte américaine acheva d’éteindre le sourire du serveur. C’est avec la démarche et la fermeture de visage d’un assistant de pompes funèbre qu’il se rendit à son piquet dans la salle pour prendre l’appareillage nécessaire au paiement.



Russie, district fédéral central de Moscou, Place de la Loubianka, 31 Mai 2007.



Il faisait fort chaud à Moscou en cette fin de printemps. Les moscovites, désireux de savourer la caresse du soleil et le souffle de ces 16 degrés Celsius, allaient et venaient d’un pas vif, le col de leur chemise déboutonné. Ils avaient laissé manteaux et pulls chez eux. Cela étant, aucun ne s’arrêtait pour prendre un peu de bon temps sur cette grande place largement piétonne, la Loubianka. Au centre de la place, le terre-plein s’ornait d’une multitude de drapeaux, outre de multiples exemplaires du fanion de la Fédération de Russie, on trouvait les emblèmes de toutes les républiques constitutives de la Fédération, rappel pour le moins intéressant de l’unité nationale.
Surtout, aucun marcheur n’osait lever les yeux vers le splendide bâtiment qui occupait à lui seul le plus large pan de cette agora, si ce n’est quelques téméraires touristes étrangers, et sans doute peu innocents. Pourtant, c’était un bâtiment splendide. Construit dans un style rappelant la sécession viennoise mâtiné d’influence néo-classique. Haute de neuf étages, dont les deux premiers étaient en pierre grise, tandis que les étages supérieurs brillaient, leur mur d’un beige doré reflétant les rayons du soleil. Une horloge coiffait le bâtiment. Elle ne sonnait qu’au rythme du glas. On entrait en empruntant un escalier large comme quinze hommes et long d’une dizaine de mètres. Le porche était surmonté d’un tympan datant d’une ère révolue. On y voyait un ouvrier et un militaire gardien attentif de ces lieux. Si l’entrée était libre, ressortir était rien moins qu’assuré en revanche.
Cela ne découragea pas un jeune homme en costume gris et pantalon de flanelle. Il avait rendez-vous et nul doute que son interlocuteur ne trouvât qu’il était en retard, quand bien même, il s’en fallait de vingt minutes avant que ne sonnassent les beffrois.

Ievgueni Varakov était impatient. Et cela n’avait rien à voir avec l’ingestion de sa huitième tasse de café en l’espace de deux heures. Ses yeux revenaient sans cesse sur la carte physique et politique de la Fédération de Russie qui ornait l’un des murs de son bureau. Cette carte en relief était une splendeur en soi : douze mètres de long et deux de large, un ratio qui permettait un rendu excellent du territoire russe, plus long que large. Un point particulier de cette carte soutenait l’intérêt du maître des lieux. Quelque part dans les montagnes au-dessus d’Iakoutsk. Il laissa ses doigts tapoter le sous-main en verre qui recouvrait son bureau. C’est très consciemment qu’il se laissait aller à trahir ainsi sa nervosité. Il ne servait à rien d’enfermer toute faiblesse dans une verge de fer. Tel est fort qui ne fait que préparer son implosion.
Coincée entre le bois de bouleau du bureau et le verre se trouvait une autre carte. Une carte du monde, avec Moscou pour centre. C’était une carte politique. Un constant rappel de la charge et des enjeux. Non que ceux-ci soient moindres que dans le passé. Mais les moyens pour y faire face avaient, eux, bien changés. Ne restait que l’expertise. Fragile atout. Si difficile à conserver, exercer, transmettre. C’était l’apanage de la culture, dans un monde si rétif.

Un son délicat se fit entendre, une sorte de tintement joyeux. Il provenait d’une horloge sises sur une cheminée en marbre. Cette horloge était une véritable œuvre d’art. Fabriquée peu après le retour de Pierre le Grand en Russie, à la suite de son voyage européen. Une horloge à poids de cuivre. Les aiguilles étaient d’or, de même que le tour du cadran. Le mouvement des flèches, d’heure en heure, minutes après minutes, jetait des reflets fauves sur le bois de noyer qui faisait le corps de l’appareil. Il s’agit d’une mécanique extraordinaire qui n’avait été ouverte et réparée qu’à deux reprises aux longs des siècles. Fruit d’un art perdu, fille d’une grandeur naissante et fracassée, elle symbolisait le combat des maîtres des lieux : elle avait survécu aux guerres, aux catastrophes, aux révolutions. Mais il ne restait plus personne qui sut la réparer. À elle seule, elle symbolisait les combats d’Ievgueni. À quoi bon survivre, témoigner, si vous n’êtes plus qu’un artefact, si vous n’avez plus rien à dire ou à transmettre ? Il ne faut pas juste se sauver : la rédemption n’est pas affaire solitaire.
Un à un les tintements s’égrenèrent, jusqu’à onze. C’était à cette heure que les informations de Luc arriveraient, traduites et analysées sur son bureau. À peine pensait-il cela que la porte s’ouvrit. Un homme rentra.
Il s’arrêta, se figea et salua par respect pour les insignes de son interlocuteur : trois étoiles moyennes en une seule rangée sur de larges épaulettes dorées : Un général-colonel.
« Repos. Vous êtes ?
— Vladimir Korlianov. Mon général.
— Monsieur suffira, dans la mesure où vous êtes un civil. Le rapport sur Luc ?
— Avec nos conclusions. Les informations du taureau sont remarquables aujourd’hui, Monsieur, ajouta-t-il avec un temps de retard. »
Ievgueni retint un sourire. Il était rare qu’il ait à fréquenter des individus aussi frais et naïfs. Visiblement, ce jeune homme ne savait pas qui recevait son rapport. Bien assez vite il le saurait. Quel dommage. Il aimait bien cette hésitation chez son interlocuteur, le fait que ce dernier considéra qu’ils étaient sur un pied d’égalité. C’était le signe d’un esprit douloureusement sceptique et critique qui n’avait pas cru les rumeurs. En un sens, c’était triste. Voir, une fois de plus, un esprit ouvert s’effondrer à mesure que la vérité apparaîtrait. Enfin, un peu d’espérance n’aurait su faire de mal. Peut-être que ce jeunot en aurait dans le cœur. « du taureau », il avait su voir cela. Kulturny. C’était devenu si rare. Peut-être, songea le militaire, pourrait-il transmettre à cette recrue. Il cherchait en permanence ceux qui avaient su résister à la table rase, ceux qui avaient appris à se souvenir, à conserver. On ne pouvait bâtir sur rien. Il n’y avait pas de ligne de départ. C’était courir au néant que de croire le contraire. Il avait vu au cours des années le résultat de pareils postulats : ruine, effondrement, implosion. On ne construit que parce que l’on est tributaire. On ne voit loin que parce que les épaules des autres, de nos prédécesseurs, ces géants sont là pour vous porter ; nous les nains. Kulturny.

Grand et mince, même si on devinait à son maintien un avachissement futur, qu’accentuerait un embonpoint pour le moment naissant, Vladimir Korlianov n’était que récemment entré au service de sa patrie. Ses cheveux blonds étaient coupés court par respect pour la discipline militaire, ainsi il ne pouvait masquer un front large et haut qui contrastait fort avec des yeux profondément enfoncés dans leurs orbites. Son nez était tronqué. Ses lèvres boudinées l’empêchaient de sourire. En un mot comme un cent, le jeune homme dégouttait. Repoussant plus que laid, il devait à ce divin hasard de s’être hissé à la force de son intellect, depuis les rives du district autonome de Nénétsie jusqu’à la Loubianka. Brillant étudiant en histoire et en science militaire, et par ailleurs auteur de recherches en géopolitique, ses travaux avaient tôt fait d’avoir suscité un vif intérêt de la part des autorités. À son insu il servait donc indirectement sa patrie depuis des années. C’est à ce titre qu’un poste d’analyste lui avait été proposé au sein de la Direction Générale des Renseignements de l’État-major. Ayant accepté, il avait appris avec surprise qu’il était sous l’œil de services de sécurité intérieurs au titre de son potentiel futur. De là, après de rigoureuses, longues et éprouvantes enquêtes et vérifications, il avait été autorisé à titre exceptionnel à être détaché au Service Fédéral de Sécurité de la Fédération de Russie, plus redouté sous l’acronyme FSB. Il était l’un des rares civil à avoir eu cet honneur.
Après quelques stages d’entraînements et des missions secondaires, il s’était vu attribuer un poste ingrat d’analyse de la situation et des renseignements en Sibérie Orientale. C’est à ce titre qu’il avait été mêlé à l’étrange affaire de la base de Mirhangelsk. Ses remarques et analyses sur cette affaire lui avaient valu un changement de poste, presque une promotion, dans la mesure où il avait hérité de l’étude des mouvements de certains services de renseignements chinois.
Or il se préparait des choses étranges au sud de l’Amour. C’est pourquoi son chef avait demandé à recevoir au plus vite et en mains propres les derniers rapports de Luc. L’évangéliste servait de nom de code à une source interne et bien placé au sein des institutions chinoises.
Vladimir ne savait rien à propos de son supérieur hiérarchique. Il y avait plusieurs mois qu’il était sous ses ordres, à quelques échelons près. C’était un homme nimbé d’une aura de crainte au moins autant que de mystère. Il occupait la très mystérieuse fonction de second adjoint au directeur du Service Fédéral de Sécurité. L’organigramme du service était disponible publiquement : le directeur Patrushev n’avait pas d’adjoint. Enfin, c’était un secret de polichinelle que l’existence de son adjoint, surtout depuis la mort du précédent occupant de ce poste, qui s’était noyé lors de l’inspection d’un port militaire. Néanmoins, officiellement comme officieusement, il n’y avait pas de second adjoint. En fait, jusqu’à son passage sous ce commandement, Korlianov n’avait pas même entendu de rumeur à ce sujet. Certes, ses nouveaux collègues de bureau lui avaient fait par de rumeur : maigres et trop grandes pour le réel. Autrement dit, on ne savait rien de ce second adjoint, jusqu’à son pseudonyme qui restaient inconnu. Et puis, un secret de polichinelle au sein des services de renseignements de la Fédération de Russie n'en restait pas moins un secret excellemment bien gardé pour le reste du monde.
D’une certaine manière, Vladimir était déçu en bien par cette rencontre. Le croque-mitaine existait donc, lui dont la seule mention suscitait des tremblements chez ses subordonnés. En revanche, l’homme ne semblait pas si impressionnant. Juste préoccupé. C’était un homme de petite taille – un peu moins de cent soixante centimètres –, aux cheveux d’un noir de jais, et au rasage incomplet : des poils affleuraient çà et là, survivants des glisses rageuses d’une lame élimée. Des cernes alourdissaient ses yeux d’un vert bouteille et son visage était mangé de tavelures, hommage à son talent et à son intelligence. Rares en effet étaient les Russes qui, travaillant dans cette branche professionnelle, avaient droit aux injures de l’âge. Ses bras tremblaient, ses doigts tapotaient anxieusement son bureau. La pièce résonnait du claquement des ongles rayant le verre. Au regard, bien loin d’une incarnation de Phobos, Ievgueni Varakov était un fragile vieillard. Un Nestor qui portait comme son dû un uniforme et un grade qui faisait de lui l’une des personnes les plus influentes de la Fédération. C’était sur les doigts de la main que se comptaient ses supérieurs, hiérarchiques ou non.

Mais un homme de goût autant que de pouvoir. Des bas-reliefs en bois sculpté ornaient tout le pourtour de la pièce, faisant échos aux caissons arborant tantôt un piquetage d’étoiles, tantôt une représentation du banquet des dieux. Une splendide carte en relief du pays recouvrait l’un des murs. Un autre servait de support à une cheminée en marbre rouge. Deux objets étaient posés au-dessus de cet âtre inutile, une horloge et un buste. Cette sculpture représentait un homme au visage rond. Mais l’artisan n’avait réussi à masquer les bajoues qui tiraient ses traits vers le bas et donnaient au sourire du modèle un air de mépris. La hauteur du haut du visage faisait ressortir une nette conscience de sa supériorité que n’entachait que les rainures de vices au coin des yeux. Un nom ornait la base de ce buste : Le Vice. Juste en dessous, en petites lettres, on lisait ceci : Charles-Maurice. Vladimir connaissait suffisamment son histoire et de France et de la littérature pour savoir d’où venait la référence et qui était l’illustre personnage. Sa présence ici donnait un éclairage neuf au maître des lieux. Homme de pouvoir et des ombres, mais aussi patriotes, attachés à certaines idées : kulturny. Il ne s’agissait pas d’un vulgaire, quelconque, apparatchik avide de politique. Pour autant, il connaissait les risques de sa conduite, les jugements de ses pairs et la nécessaire corruption.
« Qui sont ?
— Pardon ?
— Vos conclusions, docteur Korlianov ? Développa le vieil homme tout en sortant un fume-cigarette en ivoire cerclé d’or.
— Hem… envoi d’une équipe à Paris. »
Le jeune homme se racla la gorge.
« Oui ?
— C’est. Je… je ne suis pas docteur… »
Donc ce jeune homme outre un cerveau, avait une colonne vertébrale, et un peu d’ambition. L’ancien sourit :
— Ah ? Eh bien il va falloir arranger cela très vite. Mon service, mes surtout ce pays a besoin de gens compétents, et surtout cultivés. Si vous avez l’accréditation « Complètement Secret », c’est que vous n’en êtes pas loin. Continuez sur cette voie, et vite.
— Je… bien Monsieur. Je vous remercie.
— Bon, asseyez-vous. On va nous apporter du thé, et vous allez me dire ce que vous pensez de cette histoire. Vous êtes nouveau parmi nous ? s’enquit-il en appuyant sur un bouton pour signaler au secrétariat qu’un plateau de thé aurait déjà dû être arrivé.
— C’est cela.
— Bien, bien. Pourquoi envoyer des hommes à Paris ?
— Hmm. D’après la source, c’est ce que les Chinois vont faire.
— Et pourquoi devrions-nous faire de même ?
— Les Chinois y vont parce que les États-uniens s’y rendent. C’est à propos d’une affaire en Sibérie.
— Da. Vous avez eu ce dossier ?

Le militaire laissa volontairement passer cet indice. Peut-être que cela donnerait du grain à moudre à cet analyste. En tout cas, cela faisait un bon test pour déterminer sa valeur.

— Partiellement, Monsieur. »
Donc il en savait beaucoup, mais était suffisamment malin pour se douter que ce n’était ni suffisant, ni assez.
— Continuez…
— Eh bien. Nous avons des services secrets étrangers en train d’enquêter sur une affaire qui a eu lieu chez nous, au moins en partie. Et, ils trouvent cela suffisamment important pour dépêcher des groupes d’intervention. Donc… ils ont des noms. Ou ils ont peur. Dans les deux cas, nous devons agir pour protéger nos intérêts, sachant que nos rivaux estiment avoir suffisamment d’informations pour envoyer des hommes de l’Action et non du Renseignement »
« Devons » plutôt que « Devrions », pensa le général. C’était le signe que l’analyste était plus que sûr de son rapport et de la conduite à tenir. C’était un autre signe de courage. Ievgueni aimait bien ce trait de caractère. Bien entendu, ce pouvait être une manifestation de témérité. Il faudrait examiner cela avec grand soin. Mais servir ferait son œuvre.
— Et puis, il y a une autre raison, avait continué Vladimir. Nous n’avons pas d’autre cas d’affaire similaire à Mirhangelsk. Or deux nations étrangère se mettent en mouvement à ce sujet. Comme ils ne le font pas par bonté d’âme, il est logique de penser qu’ils ont repérés d’autres activités similaires ailleurs. D’autant que le mode opératoire à Mirhangelsk est trop bien rodé pour qu’il s’agisse d’un coup d’essai. Ceux qui ont fait cela, et ce ne sont sans doute ni des Américains ni des Chinois, même si ce n’est pas impossible, ceux qui ont fait cela ont sans doute d’autres opération ou en cours ou finies ailleurs.
— Ce n’est pas trop mal raisonné. Mais nous pourrions les laisser travailler à notre place, et nous contenter de récupérer les cibles a posteriori grâce à des sources comme Luc.
— oui et non, Monsieur.
— Ah ?
— Eh bien. S’il s’agit de personnes. Si ces équipes viennent enlever des personnes, et que c’est en rapport avec des installations en Sibérie, ou il s’agit de russes, ou de gens capables de pénétrer notre territoire nationale et d’infiltrer certains de ces secrets, il nous faut les récupérer, ou empêcher les autres de le faire. Vous avez mentionné qu’il y avait un dossier à ce sujet.
— Et donc ?
— J’en déduis que vous savez des choses. Et si vous le savez c’est sans doute important. Par conséquent, il faut avoir des hommes sur place. Ou pour nous protéger d’une fuite, ou pour récupérer des informations importantes sur des agresseurs. D’autre part, c’est un bon moyen de repérer des agents adverses. Sachant qu’ils seront concentrés sur leur enquête ou cible, ils ne feront pas assez attention. Surtout si nous faisons monter la tension entre eux. »
Le général-colonel resta silencieux un moment.
— Et que ferait l’équipe sur place ?
— de l’observation. Autant que d’autres prennent les risques à notre place. Or il y aura deux équipes. La doctrine chinoise est de se servir soi-même. Quant aux Américains, ce sont eux qui ont diligenté cette enquête en premier, et mis autant de moyens… autant qu’ils les utilisent. À notre profit. Nous pouvons même essayer de leur mettre des bâtons dans les roues.
— Pour quoi faire ?
— Autant qu’ils s’épuisent et que nous empochions la mise. En leur révélant discrètement la présence des Chinois, nous faisons monter artificiellement les enjeux. Ils parieront plus. Et surtout, ils se disperseront. Cela créera des opportunités de les doubler.
— Se servir des autres, et jouer sur les rivalités. Il y a de l’idée. Bon. Laissez vos créances au secrétariat en partant.

Comprenant qu’il était licencié, l’analyste se leva et salua. Il essaya de partir avec dignité, mais en lui d’exaltation le disputait à la peur. Son corps trahissait ses troubles, donnant à sa démarche une allure chaloupée, et à ses pas un rythme haché.

Le général était on ne peut plus satisfait. il faudrait jeter un coup d’œil attentif au rapport d’information, et au dossier de cet analyste, mais il était tombé tout près du cœur de doctrine des sections Action et Protection des services secrets russes. Il tenait peut-être un bon matériau. Lui donner accès au dossier complet serait peut-être une bonne idée.
Tous les formateurs essayaient d’inculquer à leurs nouvelles recrues ces notions de laisser les autres ramasser le renseignement, de se servir des services étrangers comme informateurs plutôt que d’entretenir des correspondants, mais peu de recrues comprenaient. Elles écoutaient, mais n’entendaient pas. La force brute, ou la débauche de moyens, c’était là tout ce qu’ils utilisaient, leur seul mode de raisonnement. Même si tout le monde n’était pas destiné à monter dans la hiérarchie, ne le pouvait pas, cet état des lieux désespérait les vieux routiers. Voir un civil sans expérience tomber si près de la doctrine officielle en disait cependant long sur les bureaux de recrutements. Ievgueni hésita. Un esprit comme celui de cet analyste était trop rare pour qu’on ne l’exploitât point. Il pouvait devenir un atout important pour le service dans les années à venir. Pourtant, leurs deux esprits avaient visiblement une tournure similaire. Or le général-colonel avait besoin de conseiller capable de lui tenir tête, d’avoir des avis et des vues contraires. D’un autre côté, laisser un tel diamant brut s’écailler dans la bureaucratie serait un gâchis sans nom. Conserver et transmettre. Il avait en son temps hérité. Il avait combattu, combattait encore pour maintenir, pour éloigner l’abysse. Des décennies à servir son pays l’avait fatigué, mais non émoussé. C’était bien dommage. Une mauvaise vieillesse l’aurait poussé à chercher un successeur. Mais s’il avait été de ceux qui vieillissaient mal, il ne serait jamais devenu vénérable.
Il s’ébroua, mécontent du tour que prenaient ses pensées. Il avait encore tant à faire… avoir fait en sorte que son pays ne passât pas sous les verges était insuffisant, même s’il n’avait pas l’espoir d’accomplir meilleure et plus grande action. Plus d’ambition ne pouvait seoir qu’à plus excellent que lui.
Le vieil homme se donna encore quelques minutes pour réfléchir puis décrocha son téléphone.
« Allô ? Nikolaï ? Comment ça va de ton côté ?… Oui, je vois… Dit, j’aurais besoin que tu me rendes un service. Tu as bien une section de Zaslon qui est disponible ?… D’accord. Je voudrais te les emprunter. Pour un petit tour en France, je te communiquerai les détails… Hmm, oui, il me reste un peu de la cuvée 83. Trois bouteille ça t’ira ? Ah, au passage, j’ai un petit jeune, je voudrais qu’il parte avec la section pour qu’il tâte de ses propres conseils… Merci mon vieil ami. On se retrouve dans ta datcha. Oui, vendredi soir, après le ballet. »
Ievgueni Varakov raccrocha. Il composa immédiatement un autre numéro :
« Allô ? Sergueï ? Je viens prendre des nouvelles de notre opération de déception à Paris… Ah, tout marche bien ? La bombe est prête ?… Oui, je sais que ça fait une paye que vous l’aviez dans les cartons… Parce qu’on va avoir plus de monde que prévu… Oui, des troubles-fêtes. Du coup je vous envoie des gars de chez nous… non pas que des gros bras. Je pense m’en servir comme test pour un jeunot… Bien. Tout sera prêt pour les accueillir ?… Parfait. Je vais demander à la compta de vous virer le surplus de fond nécessaire.

À nouveau il raccrocha.
Il venait de lancer une opération de plus. Même après tant d’années et de pratiques, il éprouvait le même sentiment que le joueur qui, dans la fumée, l’alcool et la mollesse du casino, parie son dernier sou sur un jet de dé. Abolira-t-il le hasard ?
Il avait l’impression de s’engager dans une affaire irréméable.

À suivre : Pousser un coureur.
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L'astronaute MessagePosté le: Ven 07 Avr 2017 21:02   Sujet du message: Répondre en citant  
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Excellent ! Merci de m'avoir rappelé que le KGB avait été démantelé, je me disais bien que sur le moment, je disais une bêtise ! En revanche, il existait déjà des calculateurs quantiques fonctionnels en 2007 (Wikipedia, Section Historique de la page Calculateur Quantique) dans le public on ne développait encore que des puces d'une demi douzaine de qu bits mais à voir le niveau d'implication des états cités, je doute que leurs recherches n'étaient pas plus avancées que ça surtout avec l'existence du SC des lyokoguerriers ! Et quand bien même la DGSE/DGSI ne te paraît pas assez efficace, compétente ou influente on parle quand même ici de secrets d'états (en plus, ce sont les services secrets d'une puissance nucléaire, économique, politique, scientifique, spatial, etc... dont on parle quand même !) La France a beau être d'à peine 1/16 des É-U, elle se situe au même niveau à l'international (je parle pas de la quantité mais de la qualité, on dirait que selon toi, plus c'est gros, mieux c'est, comme les É-U la Russie et la Chine FAUX !) Et en plus c'est sur son propre territoire ! Quant au manque de réactions sur le fait que j'ai parlé du MI6 dois je en conclure que tu vas les faire venir dans la partie ? Ah mais tes pas vrai ! C'est comme si tu invitait tous tes potes à faire la plus grosse party du siècle chez un collègue qui t'as confié les clés quand il est en vacances ! Au fait, 31 mai, ça veut dire trois semaines après l'élection de Sarkozy, on va le voir dans la fic ? Sinon, excepté le manque flagrant de patriotisme XDDD ta fanfic est toujours aussi exceptionnelle ! Bon courage !
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