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[Fanfic] Human

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 Auteur Message
Kerry MessagePosté le: Mer 31 Jan 2018 19:04   Sujet du message: [Fanfic] Human Répondre en citant  
[Kankrelat]


Inscrit le: 26 Déc 2017
Messages: 4
¡ Hola !

Déjà un mois que je suis inscrite et je n'ai pas encore beaucoup participé à la vie active de la section, vous m'en voyez profondément désolée. Pour me rattraper, voici le début de ma première fanfiction sur le forum. J'ai cru comprendre qu'il est de coutume de présenter le récit donc je vous ai concocté un (mini) résumé pour ceux qui aiment savoir à quelle sauce ils vont être mangés, même si le pitch ci-dessous reste volontairement succinct ^^

Dernière indication avant de vous laisser en compagnie du Résumé, la première partie de ce récit a été rédigée durant l'été 2014. Les premiers chapitres sont plutôt courts donc je vais les poster en duo. Beaucoup de recherches ont été effectuées pour coller au plus près des contextes socio-politiques propres aux différentes époques et aux divers lieux abordés au cours de l'intrigue... Ceux qui aiment l'Histoire et les références culturelles parfois très éloignées de notre monde francophone vont être servis Razz
Le lien avec l'animé sera ténu mais bien présent, il prendra de l'ampleur au fur et à mesure mais j'ai surtout voulu mettre en place un cadre étranger solide et crédible pour ce début. Place au spoil x)


Spoiler


— Il n'est pas aisé de trouver de réels appuis tangibles après un deuil. Les gens sont présents mais peu patients, pas forcément parce qu'ils ne veulent pas, mais parce qu'ils ne se rendent pas compte que certaines choses prennent du temps, ou parce qu'ils veulent voir que ça va mieux, ne savent pas forcément comment réagir, comment soutenir au fil du temps. Et puis aussi, dur mais vrai, chacun a sa vie, ses soucis, son quotidien à gérer, et c'est compliqué d'y ajouter un soutien pour les autres régulièrement. Dès lors, je pense qu'il y a plusieurs choses que tu peux faire : soit tu peux aller vers eux, de ma propre expérience, j'ai appris que beaucoup peuvent être présents lorsqu'on fait le pas vers eux, même s'ils sont silencieux le reste du temps (notamment pour les raisons évoquées plus haut). Soit tu peux demander de l'aide à quelqu'un de professionnel dans ce domaine, qui t'aidera à surmonter cette épreuve qui reste, quoi qu'il arrive, encore et toujours une épreuve du quotidien, car trois mois pour se remettre de ce genre d'événement c'est très court, un deuil peut durer longtemps (et ça j'en sais quelque chose, alors je compatis et je te rappelle de ne pas trop t'en demander car tu fais du mieux que tu peux, alors sois patiente avec toi-même aussi). Soit tu peux te tourner vers celles et ceux qui vivent le même genre de choses que toi, que ce soit ta famille ou via des groupes de soutien (même en ligne), car parler à des personnes qui vivent ou ont vécu pareille situation, ça aide à se rendre compte qu'ensemble on est plus forts, que nous ne sommes pas tout seuls dans la douleur, et aussi et surtout : qu'il est possible de s'en sortir.
Tu peux bien sûr utiliser les différentes façons de faire, ensemble, l'une après l'autre, etc, selon tes besoins.
En tout cas n'oublie pas que tu es plus forte que tu ne le crois, et d'une manière ou d'une autre, tu arriveras à traverser cette épreuve, même si ça met du temps, et jamais tu n'oublieras non, mais tu arriveras à accepter, à vivre avec, et même à être heureuse à nouveau !
Je t'envoie plein de force et plein de soutien ! "The carousel never stops turning" même si parfois ça nous brise de voir le monde continuer à tourner, c'est aussi pour nous rappeler que nous aussi, on doit continuer à avancer, même si c'est en rampant...
— Tu n'as toujours pas compris que personne n'est mort dans cette histoire. Ils ont tous disparus, toute une bande d'amis évaporée et introuvable. En laissant tout derrière eux, sans le moindre indice, le moindre signe qui aurait pu traduire un départ prématuré. Et là, je te jure bien que si c'est encore une mauvaise blague d'Odd... ce n'est même plus la peine qu'il rentre à la maison.
— Ton mec est censé mouiller ta culotte Sam, pas tes yeux. N'oublie jamais cela.



Prologue : La Traque


La voix de Odd résonnait dans la salle de bains, planant à travers les dernières vapeurs, rejoignant l’air humide du dehors, par le vasistas ouvert. Ses appels se déployaient dans la cour de l’immeuble, poursuivant Sam jusque sur la corniche qu’elle venait d’atteindre.
— Samantha ?
La trentenaire se déplaçait latéralement, dos au mur, en équilibre sur le parapet. Le froid de la pierre lui collait aux omoplates ; la pluie ruisselait sur son visage, le vent plaquait ses cheveux trempés sur ses yeux. Elle évitait de regarder la cour, à vingt mètres sous ses pieds, et maintenait son regard droit devant elle, se concentrant sur la paroi de l’immeuble opposé.
— OUVRE-MOI !
Elle entendit la porte de la salle de bains craquer. Une seconde plus tard, Odd s’encadrait dans la lucarne par laquelle elle avait fui – ses traits étaient décomposés, ses yeux injectés. A la même seconde, elle atteignit le claustra qui délimitait le balcon. Elle attrapa la bordure de pierre, l’enjamba en un seul mouvement, et retomba de l’autre côté, à genoux, sentant claquer le kimono noir qu’elle avait enfilé sur sa robe.
— SAM ! REVIENS !

A travers les colonnes de la balustrade, elle aperçut son mari qui la cherchait du regard. Elle se releva, courut le long de la terrasse, contourna la cloison suivante et se plaqua au mur, afin d’attaquer la nouvelle corniche. A partir de cet instant, tout devint fou. Entre les mains d'Odd, un émetteur VHP se matérialisa. Il hurla d’une voix paniquée :
— Appel à toutes les unités : elle est en fuite. Je répète : elle est en train de se tirer !
Quelques secondes plus tard, deux hommes surgirent dans la cour. Ils étaient en civil mais portaient des brassards rouges de la police. Ils braquaient dans sa direction des fusils de guerre. Presque aussitôt, une fenêtre de vitrail s’ouvrit, dans l’immeuble qui lui faisait face, au troisième étage. Un homme apparut, les deux bras tendus sur un pistolet chromé. Il lança plusieurs coups d’œil avant de la repérer, cible parfaite dans sa ligne de mire. Un nouveau galop retentit en bas. Trois hommes venaient de rejoindre les deux premiers. Parmi eux, il y avait Léonard, le chauffeur. Ils serraient tous les mêmes fusils mitrailleurs au chargeur courbe. Elle ferma les yeux et ouvrit les bras pour assurer son équilibre. Un grand silence l’habitait, qui anéantissait toute pensée et lui apportait une sérénité étrange. Elle continua d’avancer, paupières closes, bras écartés.

Elle entendait Odd qui hurlait encore :
— Ne tirez pas ! Bon Dieu : il nous la faut vivante !

Elle rouvrit les yeux. Avec une distance incompréhensible, elle admira la symétrie parfaite du ballet. A droite, Odd, une lueur étrange, presque mobile dans les pupilles, criant dans sa radio, tendant son index vers sa proie. En face, le tireur immobile, les poings verrouillés sur son pistolet – elle discernait maintenant son micro fixé près des lèvres. En bas, les cinq hommes en position de tir, le visage levé, le geste arrêté. Et au beau milieu de cette armée : elle. Forme de craie drapée de noir, dans la position du Christ. Elle sentit la courbe d’une gouttière. Elle se cambra, glissa sa main de l’autre côté, puis se coula au-dessus de l’obstacle. Quelques mètres plus loin, une fenêtre l’arrêta. Elle se remémora la configuration de l’immeuble : cette fenêtre s’ouvrait sur l’escalier de service. Elle releva son coude et le rabattit violemment en arrière. La vitre résista. Elle reprit son élan, balança de nouveau son bras, de toutes ses forces. Le verre éclata. Elle poussa sur ses pieds et bascula en arrière. Le châssis céda sous la pression.
Le cri d'Odd l’accompagna dans sa chute :
— NE TIREZ PAS !

Il y eut un suspens d’éternité, puis elle rebondit sur une surface dure. Une flamme noire traversa son corps. Des chocs l’assaillirent. Dos, bras, talons claquèrent sur des arêtes dures alors que la douleur explosait en mille résonances dans ses membres. Elle roula sur elle-même. Ses jambes passèrent au-dessus de sa tête. Son menton s’écrasa sur sa cage thoracique et lui brisa le souffle. Puis ce fut le néant. Le goût de la poussière, d’abord. Celui du sang, ensuite. Sam reprenait conscience. Elle se tenait recroquevillée, en chien de fusil, au bas d’un escalier. Levant les yeux, elle aperçut un plafond gris, un globe de lumière jaune. Elle se trouvait bien là où elle l’espérait : l’escalier de service.
Elle attrapa la rampe et se remit debout. A priori, elle n’avait rien de cassé. Elle découvrit seulement une entaille le long de son bras droit – un morceau de verre avait déchiré le tissu et s’était enfoncé près de l’épaule. Elle était aussi blessée à la gencive, sa bouche était emplie de sang, mais ses dents semblaient en place. Elle extirpa lentement le tesson, puis, d’un geste sec, déchira le bas de son kimono et se fabriqua une sorte de garrot-pansement. Elle rassemblait déjà ses pensées. Elle avait dévalé un étage sur le dos, ce palier était donc celui du second. Ses poursuivants n’allaient pas tarder à surgir du rez-de-chaussée. Elle gravit les marches quatre à quatre, dépassant son propre étage, puis les quatrième et cinquième.

La voix du blondinet explosa soudain dans la spirale de l’escalier :
— Magnez-vous ! Elle va rejoindre l’autre immeuble par les chambres de bonnes !
Elle accéléra et atteignit le septième, remerciant mentalement Odd pour l’information. Elle plongea dans le couloir des chambres de service et courut, croisant des portes, des verrières, des lavabos, puis, enfin, un autre escalier. Elle s’y précipita, franchit de nouveau plusieurs paliers quand, en un flash, elle comprit le piège. Ses poursuivants communiquaient par radio. Ils allaient l’attendre en bas de cet immeuble, pendant que d’autres surgiraient dans son dos. Au même instant, elle perçut le bruit d’un aspirateur, sur sa gauche. Elle ne savait plus à quel étage elle se trouvait mais c’était sans importance : cette porte s’ouvrait sur un appartement, qui donnerait lui-même accès à un nouvel escalier. Elle frappa contre la paroi de toutes ses forces. Elle ne sentait rien. Ni les coups dans sa main, ni les battements dans sa cage thoracique. Elle frappa encore. Une cavalcade résonnait déjà au-dessus d’elle, se rapprochant à grande vitesse. Il lui semblait aussi percevoir d’autres pas, en bas, qui montaient.

Elle se rua de nouveau sur la porte, lançant ses poings comme des masses, hurlant des appels au secours. Enfin, on ouvrit. Une petite femme en blouse rose apparut dans l’entrebâillement. Sam la poussa de l’épaule puis referma la paroi blindée. Elle tourna deux fois la clé dans la serrure et la fourra dans sa poche. Elle pivota et découvrit une vaste cuisine, à la blancheur immaculée. Stupéfaite, la femme de ménage se cramponnait à son balai. Sam lui cria près du visage :
— Vous ne devez plus ouvrir, vous comprenez ?
Elle lui attrapa les épaules et répéta :
— Plus ouvrir, tu piges ?
On cognait déjà, de l’autre côté.
— Police ! ouvrez !

Sam s’enfuit à travers l’appartement. Elle remonta un couloir, dépassa plusieurs chambres. Elle mit quelques secondes à comprendre que cet appartement était agencé comme le sien. Elle vira à droite pour trouver le salon. Des grands tableaux, des meubles en bois rouge, des tapis orientaux, des canapés plus larges que des matelas. Elle devait encore tourner à gauche pour rejoindre le vestibule. Elle s’élança, se prit les pieds dans un chien – un gros caramel placide – puis tomba sur une femme en peignoir, une serviette éponge sur la tête.
— Qui... qui êtes-vous ? hurla-t-elle, en tenant son turban comme une jarre précieuse.
Sam faillit éclater de rire – ce n’était pas la question à lui poser aujourd’hui, elle qui n'était même pas certaine de l'identité de son amour de toujours. Elle la bouscula, atteignit l’entrée, ouvrit la porte. Elle allait sortir quand elle vit des clés et un bipeur sur une desserte d’acajou : le parking.

Ces immeubles accédaient tous au même parc souterrain. Elle attrapa la télécommande et plongea dans l’escalier tapissé de velours pourpre. Elle pouvait les avoir – elle le sentait. Elle descendit directement au sous-sol. Son torse lui cuisait. Sa gorge happait l’air par brèves aspirations. Mais son plan s’ordonnait dans sa tête. La souricière des flics allait se refermer au rez-de-chaussée. Pendant ce temps, elle sortirait par la rampe du parking. Cette issue s’ouvrait de l’autre côté du bloc, rue Daru. Il y avait fort à parier qu’ils n’avaient pas encore pensé à cette sortie... Une fois dans le parking, elle courut à travers l’espace de béton, sans allumer, en direction de la porte basculante. Elle braquait son bipeur quand la paroi s’ouvrit d’elle-même. Quatre hommes armés dévalaient la pente. Elle avait sous-estimé l’ennemi. Elle n’eut que le temps de se planquer derrière une voiture, les deux mains sur le sol. Elle les vit passer, sentit dans sa chair la vibration de leurs semelles lourdes, et faillit éclater en sanglots. Les hommes furetaient entre les voitures, balayant le sol de leurs lampes torches. Elle s’écrasa contre le mur et prit conscience que son bras était poisseux de sang. Le garrot s’était dénoué. Elle le resserra en tirant le tissu avec ses dents alors que ses pensées couraient encore, en quête d’une inspiration qui serait si bienvenue en cette période de crise.

Les poursuivants s’éloignaient lentement, fouillant, inspectant, scrutant chaque parcelle du périmètre. Mais ils allaient revenir sur leurs pas et finir par la découvrir. Elle lança encore un regard circulaire et aperçut, à quelques mètres sur la droite, une porte grise. Si ses souvenirs étaient exacts, cette issue débouchait sur un immeuble qui donnait également sur la rue Daru. Sans plus réfléchir, elle se faufila entre le mur et les parechocs, atteignit la porte et l’entrouvrit juste assez pour s’y glisser. Quelques secondes plus tard, elle jaillissait dans un hall clair et moderne : personne. Elle vola au-dessus des marches et bondit dehors. Elle s’élançait sur la chaussée, savourant le contact de la pluie, quand un hurlement de freins la stoppa net. Une voiture venait de piler à quelques centimètres d’elle, frôlant son kimono. Elle recula, cassée, apeurée. L’automobiliste baissa sa vitre et gueula :
— Ho, cocotte ! Faut regarder quand tu traverses !
Sam ne prêta aucune attention à lui. Elle jetait de brefs coups d’œil de droite à gauche, à l’affût de nouveaux flics. Il lui semblait que l’air était saturé d’électricité, de tension, comme lorsqu’un orage menace. Et l’orage, c’était elle. Le conducteur la dépassa avec lenteur.
— Faut te faire soigner, ma grande !
— Casse-toi.
L’homme freina.
— Quoi ?
Sam le menaça de son index rougi de sang :
— Tire-toi, je te dis !

L’autre hésita, un tremblement passa sur ses lèvres. Il semblait deviner que quelque chose ne cadrait pas, que la situation dépassait la simple altercation de rue. Il haussa les épaules et accéléra. Une nouvelle idée. Elle s’enfuit à toutes jambes vers l’église orthodoxe de Paris, située quelques numéros plus haut. Samantha longea la grille, traversa une cour de gravier et grimpa les marches qui menaient au portail. Elle poussa une vieille porte de bois verni et se jeta dans les ténèbres. La nef lui parut plongée dans le noir absolu mais en réalité, c’étaient les palpitations de ses tempes qui obscurcissaient sa vision. Peu à peu, elle discerna des ors brunis, des icônes roussâtres, des dos de chaise cuivrés qui ressemblaient à autant de flammes lasses. Elle avança avec retenue et repéra d’autres éclats atténués, tout en discrétion. Chaque objet se disputait ici les quelques gouttes de lumière distillées par les vitraux, les cierges, les lustres de fer forgé. Même les personnages des fresques paraissaient vouloir s’arracher à leurs ténèbres pour boire quelque clarté.

L’espace tout entier était nimbé d’une lumière d’argent ; un clair-obscur moiré, où une sourde lutte s’était engagée entre la lumière et la nuit. Sam reprenait son souffle. Une brûlure consumait sa poitrine. Sa chair et ses vêtements étaient trempés de sueur. Elle s’arrêta, s’appuya contre une colonne et savoura la fraîcheur de la pierre. Bientôt, les pulsations de son cœur s’apaisèrent. Chaque détail ici lui semblait posséder des vertus apaisantes : les cierges qui vacillaient sur leurs chandeliers, les visages du Christ, longs et fondus comme des pains de cire, les lampes mordorées, suspendues à la manière de fruits lunaires.
Cette fois, c'était sûr et certain : l'homme qui venait de refaire surface dans sa vie après plus d'un an d'absence n'était pas son véritable mari. Mais alors, où se planquait Odd ? Et qui était ce double machiavélique ? Sam cracha un halo rouge par terre, par dépit.
Tant de questions... et si peu de réponses.


Chapitre 1 : Innocence


Ulrich entendit le claquement de la porte d'entrée et réfléchit aux propos des gamines de la voisine. « Stupide nationalité américaine », il faut vraiment n'avoir jamais connu de problèmes d'immigration pour dire ça. Mais qu'ont-elles connu des duretés de la vie ? Elles n'ont jamais eu faim, ou froid, ou peur, elles n'ont jamais eu à survivre en milieu hostile, et surtout elles ont toujours été libres, libres de leurs mouvements, libres de leurs paroles, libres de leurs actes... Tant mieux, j'ai longtemps rêvé de tout ça alors que je n'avais que la liberté de penser, et très bas. Aujourd'hui j'ai gagné toutes les libertés, mais au prix de quelles souffrances...

Ulrich Stern était né en 1970, à Shkoder, dans le nord de l'Albanie communiste du dictateur Enver Hoxha. Orphelin de père depuis l'âge de deux ans, il habitait avec sa mère et sa grand-mère paternelle dans un appartement de deux pièces avec cuisine, point d'eau et balcon, rue de Durres, à Tirana, le salon lui servait à la nuit tombée de chambre à coucher et la seconde pièce abritait les lits jumeaux des deux femmes. La vie sous le régime communiste le plus strict avec celui de Mao Tse Tung n'était pas des plus drôles, cela se résumait dans les grandes lignes à rationnement, censure, contrôle et réprimandes plus ou moins sévères, mais Ulrich grandissait parfaitement heureux au centre de l'affection familiale et parmi ses camarades de classe ou du quartier avec lesquels les activités allaient du simple jeu de ballon dans le parc Rinia, à une sortie cinéma et aux travaux volontaires agricoles du dimanche. Sa mère, Joniada Stern, malgré un diplôme en électricité, travaillait le jour comme femme de ménage à l'hôtel Dajti, et le soir excellente couturière elle assemblait des habits pour les femmes du quartier en échange de vivres afin que son unique enfant et la mère de son défunt mari atteinte du diabète ne manquent de rien. Ulrich veillait tous les soirs aux côtés de sa jeune mère, alors qu'elle s'abîmait les yeux sur ses ouvrages de couture il l'aidait à passer un fil dans le chas d'une aiguille, il lui apportait son thé, lui massait les épaules, lui faisait la lecture alors qu'elle répétait sans cesse :
— L'amour est un chien de l'enfer, ne te marie jamais mon fils. Un seul oiseau en cage et c'est la liberté qui se retrouve en deuil.

A neuf ans à peine, Ulrich se sentait déjà la responsabilité de l'homme de la famille et délestait sa mère au maximum des tâches que son jeune âge lui permettait d'accomplir. Il partait tous les matins à 6h acheter à la coopérative 400gr de pain noir, deux litres de lait et quatre oeufs, il se chargeait de frotter le linge au savon non-raffiné dans l'eau froide puis de l'étendre sur le balcon, il s'occupait d'alimenter le feu dans le poêle du salon et il injectait trois fois par jour l'insuline dans les pieds de sa grand-mère qu'il écoutait patiemment lui enseigner les traditions albanaises du nord, et de Shkoder plus particulièrement. Cette dernière prenait soin de parler des temps anciens quand sa belle-fille s'absentait afin d'éviter d'inutiles débats idéologiques. Joniada Stern, la mère d'Ulrich, adhérait aux idées communistes et vantait les progrès que l'Albanie connaissait grâce au leader Enver Hoxha, elle mettait l'accent sur les routes bitumées, l'éducation pour tous, la santé gratuite, l'électrification du pays, la modernisation des outils agraires, l'abolition de la vendetta qui lui avait enlevé son mari et surtout l'égalité des sexes qui lui permettait d'être maître de sa vie au même titre que les hommes.
Madame Stern senior, la grand-mère Sevim, issue d'une grande famille terrienne, tout comme son feu mari, n'acceptait pas que son patrimoine soit aux mains de ses anciens serviteurs, que ses déplacements vers Shkoder soit soumis à permission, qu'il n'y ait plus de place de marché où négocier une variété de produits, que les articles de marques étrangères ne s'importent plus, que les 250gr de café mensuel par famille ne lui permettent qu'une petite tasse quotidienne de ce doux breuvage et que l'Etat ou simplement les voisins puissent espionner ses faits et gestes jusque dans sa propre maison et y trouver motif à critique publique ou pire. Elle observait sa belle-fille progressiste et se disait Les droits de la femme, mais qu'est-ce qu'elles y gagnent ces femmes communistes ? Travailler, assister aux réunions du parti, s'occuper des enfants, tenir la maison, et puisqu'elles sont égales de l'homme, même le service militaire et les travaux physiques lourds leur sont imposés... tsss ce ne sont plus des femmes, et ce ne seront jamais des hommes. Ah mon fils ces communistes, socialistes, léninistes, marxistes, ou je ne sais trop quels fous ne m'empêcheront pas de venger son sang. Le « kanun » (code d'honneur du 15ème siècle de Lek Dukagjin) a toujours été la loi des Albanais et ainsi toujours sera.

Tous les jours de la semaine, à 7h30, l'heure où les oiseaux chantent encore quand le temps est beau, Ulrich descendait les trois volées d'escaliers en béton brut de son immeuble rose délavé pour se rendre à l'école primaire « 28 Nentor ». Le gamin mettait toujours un slip propre, ça serait trop bête de se faire choper par une voiture et d'être emmené avec un caleçon souillé chez le médecin du quartier selon les dires de sa mère. Après avoir quitté le domicile donc, il parcourait la rue de Durres, traversait la place Skanderbeg en saluant au passage le héros national albanais Gjergj Kastriot Skanderbeg ainsi que le buste du leader du Parti Enver Hoxha, tournait à gauche après l'imposant Palais de la Culture et passait devant les fresques colorées aux motifs uniques de la mosquée Et'hem Bej, fermée aux fidèles depuis l'interdiction des cultes religieux cinq ans avant sa naissance. Entré dans la rue 28 Nentor, il accélérait le pas et quelques mètres plus loin, se plantait, émerveillé, devant la vitrine d'un des meilleurs réparateurs de montres de la ville, Anton Kroçi. Il détaillait longuement les montres alignées sur la table de travail : le bracelet, le fermoir, le cadran, le mécanisme et l'harmonie de la création. Symbiose parfaite entre l'artiste et l'œuvre.
Il s'emparait ensuite d'un crayon, dessinait sur un cahier de brouillon les modèles qui lui plaisaient et y retouchait l'un ou l'autre détail qu'il consignait dans la partie du cahier nommée « versions améliorées ». Il s'attardait de longues dizaines de minutes à étudier les gestes minutieux du vieux spécialiste horloger originaire de Kruje, avant de courir rejoindre le rang de sa classe.

Un jour de la même année, le vieux monsieur Kroçi lui fit signe d'entrer d'un mouvement de main explicite sans lever les yeux de sa loupe.
— Alors petit, tu veux voir un chef-d'oeuvre ? demanda monsieur Kroçi à Ulrich qui hochait déjà la tête.
— Approche, regarde, ceci est une montre Rolex, une Oyster, une révolution dans le monde de l'horlogerie, cette merveille de la technologie a mis à la retraite toutes les montres gousset. Regarde le remontage automatique à rotor perpétuel, et là le spiral bleu qui donne à ce bijou sa précision et son prestige, le boitier hermétique, la lunette anti-corrosive...
— Et ça c'est de l'or ? interrompit Ulrich.
— Oui, c'est un bracelet en or jaune et en or blanc, expliqua monsieur Kroçi. « D'où es-tu petit ? » interrogea-t-il ensuite.
— Je suis de Shkodra, mais on habite à Tirana depuis la mort de mon père, répondit tranquillement Ulrich.
— Et bien voilà qui nous fait deux points communs petit, je suis originaire du nord également et comme toi j'aime les belles pièces d'orfèvrerie depuis mon enfance. L'être vulgaire ne se connaît lui-même qu'à travers le jugement d'autrui, c'est autrui qui lui donne son nom, ce nom sous lequel il vit et meurt comme un navire sous un pavillon étranger, commenta monsieur Kroçi avec un sourire.

Un silence. Cette échoppe bouge, se dit Stern, elle vit, un peu fragilisée mais c'est du solide. Quoique c'est normal dans ces vieilles demeures, c'est le côté obscur de leur charme... Le jeune garçon reporta son attention sur les éclats de brillance qui émanaient de tous les coins du magasin.

— Comment devient-on réparateur de montres ? s'enquit Ulrich les yeux brillants posés sur la Rolex.
— Oh, je répare des montres parce que je suis privé des matières premières pour réaliser des bijoux, mais ma profession est horloger-bijoutier. A l'époque j'ai réalisé de magnifiques parures, notamment pour la femme du roi Zog, et aujourd'hui il m'arrive encore de créer des modèles pour des jeunes mariés ou quelques personnalités du Parti, mais c'est rare... Alors pour devenir réparateur de montres, il faut que tu apprennes le métier d'horloger, répondit monsieur Kroçi. Waldo est le meilleur dans la profession, je te le présenterai un jour, c'est promis...
— Moi je veux aussi créer des montres et des parures. A quelle école dois-je demander l'autorisation d'être enregistré ? s'empressa de questionner Ulrich.
— Il n'y a pas d'école pour ça petit, c'est un savoir-faire qui se transmet en famille. Mais comme je n'ai pas de fils je peux t'instruire si tu veux, et dans quelques années si tu es consciencieux, rigoureux et surtout minutieux, tu pourras concrétiser tes propres dessins que je te vois gribouiller tous les matins, proposa monsieur Kroçi et face au visage illuminé d'Ulrich il précisa : « Attention il te faudra être sérieux et discret, ce que tu verras ou que tu feras ne devra jamais sortir des portes de cet atelier, compris petit ? Tu me donnes ta « besa » (parole dont il est impossible de se délier, au risque de sa vie) ? »

Ulrich donna sa « besa », n'ignorant rien du poids de cette parole donnée grâce aux cours privés de sa grand-mère, et commença dès le lendemain après-midi sa longue formation aux côtés de monsieur Kroçi.
Anton Kroçi, âgé de 60 ans, gardait l'apparence d'un jeune homme et mis à part quelques maux de dos, il respirait la santé. Fils et petit-fils de bijoutier, il avait très jeune intégré l'atelier familial et hérité d'un savoir-faire d'une grande richesse datant de l'invasion ottomane. Les années de sa jeunesse avaient également été enrichies de nombreux voyages à travers l'Europe et les grandes villes d'Amérique des années 30, mais à l'arrivée des communistes au pouvoir, sa bijouterie ainsi que tout ce qu'elle contenait avait été confisqués en même temps que la liberté de voyager. Son esprit fin et diplomate lui avait heureusement permis d'exercer encore son métier pour lequel il bénéficiait d'un salaire mensuel de sept milles anciens lek, ce qui était relativement élevé pour ces temps où un ministre en gagnait dix milles. Il se remémorait souvent les pays visités et en décrivait inlassablement les paysages, les sites historiques, l'architecture, les modes de vie et les comportements à son petit apprenti. Ulrich grandissait, et rêvait de ces ailleurs enchanteurs tout en réalisant des pièces d'orfèvrerie dont l'originalité faisait la fierté de son maître ainsi que l'émerveillement des commanditaires.

A l'anniversaire de ses 14 ans, la situation économique du pays s'empira, il devenait difficile de se fournir en aliments de base, et en outre la paranoïa du dictateur prenait des proportions délirantes multipliant les condamnations arbitraires. Adolescent ambitieux et impétueux, Stern devenait aussi ce qu'il y a de pire dans un régime collectif, c'est-à-dire solitaire, il ne se rendait plus à aucun rassemblement de quartier, ni ne participait davantage aux activités scolaires de groupe. Ces défauts de caractère lui avaient valu d'être taxé à plusieurs reprises d'individualiste et Ulrich qui n'avait aucunement l'intention de se modifier ou de faire son autocritique se savait menacé. Le jour où il reçut un étrange œil par courrier anonyme, il sut qu'il devait fuir l'Albanie. Au plus vite. L'oubli de certains souvenirs n'est-elle pas la clé pour un esprit sain ?
_________________
http://zupimages.net/up/17/43/62ac.jpeg
Ce qui est compliqué quand tu vis seule, c'est d'essayer de se surprendre. Là je me suis ramené le café au lit mais honnêtement je m'y attendais...


Dernière édition par Kerry le Ven 09 Fév 2018 16:03; édité 1 fois
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Zéphyr MessagePosté le: Sam 03 Fév 2018 21:50   Sujet du message: Répondre en citant  
Z'Administrateur


Inscrit le: 16 Mar 2013
Messages: 1039
Localisation: Au beau milieu d'une tempête.
Yo’ ! Manque de conscienciosité oblige, j’ai zappé ton One-Shot précédemment publié pour attaquer directement ce texte-ci et me faire une idée de ton travail. L’avantage, c’est que je pars sans a priori. Le désavantage... bah on verra ça !

Sur le plan stylistique, agréable surprise que cette lecture. Il y a du joli vocabulaire, c’est bien documenté (ou alors, ça donne l’air d’être bien documenté pour un amateur Razz) et ça se lit plutôt bien, même très bien. Peut-être l’enchaînement de phrases dans le petit paratexte précédant le Prologue est-il un peu trop laborieux à mon goût. Par ailleurs, j’ai discuté avec Ikorih de ce qu’elle nomme tes « phrases de trois kilomètres de long », et si personnellement elle ne m’ont pas gêné dans ce qui a été posté ici, il est vrai qu’à la lecture, ça n’est pas nécessairement toujours agréable, au niveau du rythme (si ça se trouve, j’étais juste dans de bonnes dispositions aujourd’hui, héhé). N’hésite pas à laisser respirer un peu ton texte et ton lecteur, il t’en sera reconnaissant !

Tant que je suis sur la forme, je partage avec toi l’unique coquille que mes yeux ont relevée :

Citation:
Ces défauts de caractère lui avait [avaient, donc] valu d'être taxé à plusieurs reprises d'individualiste


Par rapport à la mise en page, je me permets également de t’exposer quelques remarques :

Dans le Prologue → Quand on place une ligne de dialogue, on le fait toujours au début d’une nouvelle. Il y a pas mal de moments où cela ressemble à cela :

Citation:
Elle entendait Odd qui hurlait encore : — Ne tirez pas ! Bon Dieu : il nous la faut vivante !


Faut retourner à la ligne avant l’introduction du dialogue au tiret. On retrouve ce genre de forme dans les paragraphes (dans l’ordre) 3, 5, 6 et 9 de ce prologue.

Dans le chapitre 1 → Quelle est cette infamie que je vois et ne saurais supporter ? Des tirets cadratins avec des guillemets français ? Heureusement qu’on locke pour plus que ça... Bref, pour tous les dialogues présentant cette forme :

Citation:
— « Alors petit, tu veux voir un chef-d'oeuvre ? » demanda monsieur Kroçi à Ulrich qui hochait déjà la tête.


Il faut retirer les guillemets, pour ne laisser que le tiret (vu que ton Prologue introduit ses dialogues uniquement en tirets, autant continuer sur cette lancée-là), et ajouter la ponctuation adéquate pour les annonces de prises de paroles et compagnie (les « dit X » etc). Après, j’imagine que les guillemets sont là pour souligner que les protagonistes ne s’expriment pas en français, mais en terme de présentation, c’est vraiment pas joli à voir. Je pense que le lecteur est suffisamment avisé pour comprendre par lui-même.
Allez, ultime remarque sur le premier chapitre :

Citation:
Tant mieux, j'ai longtemps rêvé de tout ça alors que je n'avais que la liberté de penser, et très bas. Aujourd'hui j'ai gagné toutes les libertés, mais au prix de quelles souffrances...


Ce morceau de texte s’insère entre deux passages narratifs à la troisième personne. Du coup, soit il y a oubli de guillemets ou autre mise en forme pour signifier qu’il s’agit là de pensées d’Ulrich, soit il s’agit d’une étourderie sur la personne. Toujours est-il que sans mise en forme adéquate, voir un passage pareil perturbe.


Allez, le plus important maintenant : l’histoire. Le Prologue est prenant et m’a personnellement donné envie de poursuivre ma lecture. Outre le point de vue original de Samantha (attendu cela dit au vu de ta présentation sur le forum), la présentation qu’elle offre sur le contexte de la fanfiction fonctionne bien – en complément des quelques informations données dans le résumé.

Le chapitre 1 est moins prenant que le prologue, mais permet de se faire une meilleure idée sur ton niveau en écriture et sur la documentation de ton texte (je veux dire par là que les descriptions des lieux et autres informations culturelles ne paraissaient pas sortis des sabots d’une chèvre !). Par ailleurs, sans le résumé que tu as fait de cette fanfiction en préambule, je me serais imaginé avoir affaire à un alternate universe de Code Lyokô, alors que visiblement, une mise en lien avec l’animé a été imaginée (je fonde beaucoup d’espoirs là-dessus d’ailleurs, et te prends sur sa « prise d’amplitude » !). Du coup, l’idée du résumé n’est pas mauvaise dans le cadre de ce texte, sans être à double-tranchant heureusement dans ce cas-ci.

En revanche, si j’ai bien compris qui se disait dans le résumé, on est partis sur une fiction au cours assez long (s’il faut présenter le contexte pour chacun des héros comme pour Ulrich au chapitre 1, on part déjà sur 6 chapitres + 1 prologue juste pour l’introduction de la fanfiction !), à moins que tu ne réalises la mise en lien plus rapidement et habilement que prévu...

Pour le coup, je lierais cette dernière observation à une remarque que tu exposais dans ton paratexte, à savoir que « la première partie de la fanfiction avait été rédigée en 2014 ». Si tu possèdes une avance confortable sur l’écriture de ton récit, je ne peux que t’en féliciter (surtout si elle est d’ampleur !), en particulier dans un contexte où les lecteurs/commentateurs du sous-forum se comptent désormais sur la main, avoir une marge est toujours préférable pour rester motiver. Wink

Bien, comme je suis assez intéressé par ton travail, j’en attend la suite pour confirmer ou infirmer mes premières impressions. Tu as selon moi encore beaucoup à prouver en terme de scénario et de fil rouge, mais le potentiel global est présent. Tu as toutes les cartes en main, bon courage à toi pour cette longue aventure et à la prochaine !
_________________
http://i.imgur.com/Z94MNN5.png

« Jérémie avait fait un superbe travail. Ce dernier voyage sur Lyokô promettait d'être inoubliable. »
Un jour, peut-être.
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Kerry MessagePosté le: Ven 09 Fév 2018 18:16   Sujet du message: Répondre en citant  
[Kankrelat]


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Bonjour Zéphyr, un grand merci pour ton commentaire encourageant !
J'ai corrigé au mieux, c'est gentil d'avoir pris le temps de rédiger les remarques stylistiques comme tu l'as fait. Sincèrement désolée, je serai plus longue dans mes réponses les prochaine fois mais je tenais à poster ceci avant de partir en vacances...
Aujourd'hui, place à deux autres Lyoko-guerriers plongés dans leur « nouvelle vie » respective, assez différente de celle d'Ulrich.
Bonne lecture Mr. Green


Chapitre 3 : 犯罪


J’entends les cris d’Atsuko retentir dans mes oreilles depuis plus de douze minutes, elle est dans son parc, au pied du sapin de Noël. Elle tire sur les boules rouges en verre, et en éjecte une qui va s’exploser sur le sol. Le bruit la fait sursauter et elle se met à hurler de plus belle. Je décide d’aller regarder ce qu’elle fait et abandonne mon livre dans le bureau de Sachio. Atsuko me regarde avec sa petite moue adorable, elle s’est enfin calmée en me voyant apparaître. Elle sait qu’une explosion n’est jamais bon signe et essaie de m’attendrir en me tendant ses petites mains, je la prends dans mes bras et m’installe avec elle près du feu ouvert.
Après quelques minutes paisibles, Sachio déboule en trombe dans le salon. Il marche sur un bout de verre et se met à hurler. Il est trempé de la tête aux pieds à cause des chutes de neige, et ressemble à un ours avec son manteau en peau. Il rentre dans son bureau en expulsant de la neige partout et me lance mon livre en pleine tête en s’apercevant que je suis rentrée dans sa « pièce secrète ». Je monte sans prendre la peine de lui répondre et mets Atsuko au lit, elle me regarde avec ses grands yeux écarquillés et je crois percevoir un sourire rassurant sur son petit visage.
En redescendant je suis confrontée à mon mari qui me regarde fixement, son visage transpire la haine. J’ai l’habitude de me déplacer discrètement, d’éviter son regard et de ne plus répondre à aucun de ses reproches. Les « Ta gueule Yumi » ou « Tu fais chier sale pute » resteront sans écho.
Depuis qu’Atsuko est née la situation s’envenime de jour en jour, la petite rend Sachio très nerveux. Il ne supporte pas ses cris, il ne la prend jamais dans ses bras et la regarde à peine. Parfois j’ai peur qu’il lui fasse du mal et qu’il la traite comme il me traite. Paroles violentes, regards noirs, et coups qui partent trop vite, trop forts.
Sachio est le cliché parfait de l’homme violent qui terrorise sa femme. Je le vois comme une sorte de monstre, aux grandes pattes velues qui tricotent la corde du pendu, son regard est noir et injecté de sang. Moi, je suis devenue le cliché parfait de la femme fragile qui n’ose pas parler des violences, j’évolue de pièce en pièce en essayant de me fondre dans le décor. Les sorties entre amis, où l’on a droit à des conversations spontanées et à des rires sincères, ne sont plus qu’un lointain souvenir. Je reste prostrée, seule, à méditer ma vengeance. Depuis quelques jours, je fais des rêves dans lesquels je me débarrasse de Sachio : je le tue d’une balle dans le dos, l’emballe comme un sushi dans un tapis et lance son cadavre dans la fosse septique de ma voisine. Mais tout cela me semble bien trop scénarisé. Peut-on se débarrasser d’un mari qui bat sa femme et terroriste son enfant ? Cette question me trotte dans la tête tous les soirs, je n’en dors plus. Sa présence à côté de moi me terrorise, il m’empêche de vivre, de respirer. Que va devenir Atsuko si je ne suis pas la pour la protéger ?

Vers six heures, comme d’habitude, j’entend Sachio se lever pour aller travailler. Comme toujours, il passera sa matinée à bosser « comme un dingue » dans l’entreprise familiale pour satisfaire sa petite fierté personnelle. Ensuite, après avoir sauté le repas de midi et ma belle-sœur, il se dirigera vers la salle de sport où il tentera en vain de chasser ces cafards qui lui rongent sans cesse l’esprit, son père ne voulant plus le voir de près ou de loin au bureau une fois passé 13h. Tu parles d’une vie compliquée…
En sortant de la chambre, il me recouvre le visage d’une couverture, il pense surement que je suis dans un profond sommeil et espère que je vais finir par mourir étouffée… Je ne vois pas d’autre explication plausible en tout cas. Je me lève et réveille Atsuko en lui caressant doucement la joue marquée par un pli dans le drap. Ce matin, j’ai décidé d’aller la conduire à la crèche… ce que je ne fais pas tous les jours, elle reste souvent avec moi. Je suis devenue très protectrice avec elle depuis que Sachio me fait vivre un enfer.
En rentrant à la maison, j’allume la télévision et me prépare à manger. Le téléphone se met à sonner dans le bureau de Sachio, je rentre dans la pièce mais la sonnerie s’interrompt avant que je n’arrive.
En repartant vers la cuisine j’aperçois une petite pile de papiers glissée entre le mur et sa commode. Je les saisis et lis dans l’angle droit de la première feuille « cabinet d’assurance » je suis intriguée car les papiers sont à mon nom et vais m’asseoir à son bureau. Le contenu de ce que je lis me fait froid dans le dos. Au début de ma grossesse j’avais contracté une assurance vie en cas d’accident.
Cet abruti avait probablement décidé de ressortir ces documents pour analyser les clauses du contrat. Il s’imaginait peut-être qu’il arriverait à me tuer un beau matin et que je me laisserais faire. Une haine intense commence à monter en moi et je ressens sans peine toutes mes émotions refoulées rejaillir.

Dans le hall d’entrée empli d’une lumière tamisée, il y avait une photo de Sachio et moi au début de notre histoire, à cette époque il avait tout de l’homme parfait, mais son côté sombre avait rapidement pris le dessus. Pourquoi cet homme mériterait-il de vivre un jour de plus, sincèrement ? Il vole notre vie, nous emprisonne dans notre peur. Mais ai-je assez de force pour le tuer? Les gens pensent que la mort survient aussi facilement que dans les films. Un coup de couteau dans le dos et le crime parfait est exécuté. Evidemment tout cela est faux, le sang gicle dans tous les sens, des litres se déversent à terre et c’est un carnage, une pataugeoire géante.
Je monte dans ma voiture, mets la musique à fond et roule sans destination. La vitesse me permet de me retrouver seule avec moi-même, elle me permet de réfléchir, de pleurer et crier sans honte. Si je le tue, il ne faut en aucun cas que l’on puisse remonter jusqu’à moi, je ne peux pas imaginer que ma fille grandisse sans parents. Heureusement je n’ai jamais parlé à personne du fait que Sachio me maltraitait, il a toujours fait en sorte de me frapper à des endroits invisibles. Le courage je l’ai, cette envie de l’éliminer a augmenté au fil des mois. Mais la question la plus présente est : comment faire ?
Un crime ça ne s’organise pas comme ça, aucune empreinte retrouvée ne veut pas dire qu’on ne va pas être suspecté. Les inspecteurs essayent toujours de faire porter le chapeau à un proche. Il faut penser à tout. J’imagine alors un plan d’attaque. Quelque chose de rapide, pas trop de dégâts et simple. Je n’ai aucune envie de devoir laver son sang coagulé pendant trois heures.
La première idée qui me vient en tête est somme toute classique : lorsqu’il dort paisiblement, je pointe un fusil sur sa tempe et je tire ! Mais après quelques instants de réflexion, l’explosion risque de projeter du sang à travers toute la pièce, le bruit pourrait alerter les voisins.
Autre moyen, je me la joue Dexter Morgan et emballe toute la pièce de cellophane pour sandwich. Mais que faire du corps ? Je ne pourrais certainement pas le lester au fond de l’océan, j’habite en pleine campagne.
Plan C, je fais mine d’avoir retrouvé tout mon amour et ma tendresse et lui propose une balade champêtre. Arrivés là-bas je l’abats d’une balle dans le dos et coupe sa main pour mettre la police sur une fausse route comme dans les crimes organisés par les cartels de drogue. Pas si facile de planifier un meurtre… Toutes ces tergiversations m’empêchent de prendre une décision.

En rentrant à la maison, je gare ma voiture dans le garage. Sachio conserve toujours des bidons d’essence en cas de panne. Le garage est encombré par des tonnes d’outils, de vieux souvenirs empilés dans des cartons. Une pointe de remord me traverse néanmoins l’espace d’un instant, mérite-il vraiment cela ?
Mais la frénésie du moment me fait oublier rapidement cette question, je dois le faire. Je retourne la cave pour essayer de trouver un bidon.
Je remonte ensuite les escaliers et réfléchis aux endroits où placer l’essence. Il est presque seize heures, je monte dans la voiture et appelle ma mère pour lui déposer Atsuko pour la nuit. Elle habite à trente minutes de chez moi, je peux être chez elle en vingt minutes si je vais vite. Mon alibi est tout trouvé, je ne pouvais pas avoir mis le feu à la maison puisque j’étais sur la route. Le souci est mon téléphone, la géolocalisation peut me griller. Je décide donc de l’oublier volontairement chez ma mère.
Je vais dans un magasin de bricolage qui est à cinq minutes de la maison mais en sortant de la voiture… je crois voir le break de Sachio. Je regarde plus attentivement mais la voiture a déjà disparu. Le stress me fait toujours perdre mes moyens et ce n’est sûrement pas le moment de paniquer. Je dois aller acheter de quoi allumer le feu. Je passe dans les allées du magasin et un gros monsieur, vêtu de son plus beau pull de noël m’interrompt dans mes recherches :
— B’jour madame, vous avez b’soin d’aide ?
Je le contourne et tente en vain de m’en aller mais cet imbécile me barre le passage, je lui fais mon sourire le plus crispé et rejette à l'aide d'un regard méprisant sa proposition. Il faut que je fasse vite pour préparer le terrain et arriver avant Sachio. En allant à la caisse, un papy boiteux attend qu’on lui remplace un article, la chaleur me monte aux joues et je suis prête à exploser s’il n’accélère pas la cadence. Une caissière en voyant la file s’allonger derrière moi décide d’ouvrir une autre caisse où je paye en liquide pour ne laisser aucune trace de mon passage.
Je mets mes courses dans le coffre et fonce vers la maison. En montant dans la voiture un signal lumineux accompagné d’une vibration me fait sursauter « 17:02 ». Pour rentrer chez moi je dois passer par plusieurs routes de campagnes sinueuses.
Le soleil a disparu depuis quelques minutes et fait désormais place à la nuit noire. Sachio est très ponctuel et rentre toujours à dix-sept heures dix. J’ai trois minutes d’avance sur lui théoriquement.
J’arrive sur la dernière route qui donne un accès direct à la maison et aperçois des phares blancs dans mon rétroviseur. Cette voiture se rapproche de plus en plus vite.
Les phares sont semblables à ceux de Sachio. Et si j’avais laissé un indice derrière moi et qu’il avait compris mon plan ?
Il faut absolument que j’arrête de paniquer. Mais en regardant à nouveau j’aperçois que le break n’est plus qu’à quelques mètres de moi et je reconnais clairement la voiture de mon mari. J’essaie d’accélérer mais il me rattrape. La pédale de l’accélérateur touche le plancher et il m’est désormais impossible d’aller plus vite. Le sol est glissant et ma voiture dérape à chaque virage.
Mon cœur bat à toute allure mais le bruit est vite interrompu par un BANG percutant... Il n’en fallait pas plus pour que je perde le contrôle de ma bagnole.
Je sens qu’elle part dans le bas-côté mais à mon étonnement l’impact n’est pas si violent.
Je descends rapidement du véhicule qui commence à prendre feu. Je vais m’asseoir sur le bord de la route car mes jambes ne soutiennent plus mon corps à cause du choc.
J’entends des voitures s’arrêter et ensuite une ambulance arriver.
Ce n'est plus moi qui vit l'accident, c'est un double détaché qui semble narrer chaque étape de sa voix morne... il faut pourtant que je me reprenne en main.

Les pompiers s’agitent dans tous les sens, un homme passe près de moi et il se met aussitôt à décrire la scène dans son talkie-walkie :
— Un homme dans la trentaine mort, l’autre victime de sexe féminin semble aller bien, j’ai besoin de renfort.
Un petit rictus sadique me vient aux lèvres.
T’y crois pas, ce connard a bel et bien essayé de me tuer...


Chapitre 4 : Naufrage d'un Seigneur


Chaque mercredi du mois de février, je dois, de façon assidue, me rendre au catéchisme. Je ne nie absolument pas que cette activité pieuse est pour moi d’une lourdeur sans nom. Lorsque je me plains ou que j’ose dire à ma mère que je ne veux pas m’y rendre « parce que le mercredi, c’est un des seuls jours où j’ai presque pas école », elle me sort inévitablement sa rengaine assassine sur un ton des plus détachés :
— Tu fais comme tu veux, Line, mais tu t’es engagée. Et je préfère que tu fasses quelque chose à fond plutôt qu’en dilettante.
Puis, après un long silence bien étudié, elle ajoute :
— Mais tu fais ce que tu veux bien sûr.

Cette dernière phrase, qui feint de m’attribuer un libre-arbitre, n’est qu’une façon détournée de me responsabiliser et, par conséquent, de faire peser sur mes épaules la grande faute qu’est de délaisser cette saine et sainte activité. Mais ce mercredi, je n’ai pas même esquissé une tentative de négociation. Non pas que j’aie « compris la leçon », mais je ne suis pas d’humeur à recevoir une énième réprimande de ma mère. Cela faisait en effet quelques jours qu’elle était à cran : elle mangeait peu (mais me forçait à finir mon assiette – allez comprendre !), les histoires du soir étaient réduites à leur plus simple expression et il en allait de même pour les bisous/mots doux auxquels mon père et moi étions accoutumés. Mais je crois que ce qui m’a le plus interpellée, ça a été de ne plus la voir prendre mon père dans ses bras alors que c’était si naturel pour elle.
C’est donc aussi pour éviter de la contrarier que je me suis pliée à mon activité hebdomadaire. Elle n’eut pas besoin de me hurler depuis le hall d’entrée qu’il était plus que temps de partir, j’y étais déjà, habillée, peignée et emmitouflée dans mon écharpe, mon si précieux missel sous le bras. Elle en resta bouche-bée !

Alors que nous descendions la rue en pente qui menait à la rue de l’église, où – surprise – l’église d’Arromanches-les-Bains se trouvait, ma mère me tenait la main. Je considère tout d'abord ce geste comme une première victoire face à son humeur morose. Mais elle ne m’adresse pas la parole pour autant, sauf pour me dire que j’aurais dû mettre des gants par ce froid. Son pragmatisme m’a toujours déconcertée… Une fois à la porte de l’église, elle m’embrasse sur le front et me glisse à l’oreille :
— On se voit à quatre heures !
Et j’entre dans le lieu saint, perplexe et troublée par le mutisme de ma mère.

Lors du cours, je reste préoccupée par le comportement de ma mère et n’écoute pas Monsieur Gérard, ce bon vieux prêtre à l’haleine fétide et à la transpiration abondante. Il a en effet pour habitude de s’adresser à nous en se plaçant le plus près possible de nos narines. Cherche-t-il à ce que ses belles paroles soient absorbées plus rapidement par les voies respiratoires ? Après cet insert mental sur les problèmes d’hygiène de notre précepteur religieux, je suis happée hors de mes pensées par une succession de cris. Je « reviens » alors à moi et comprends que ce n’est que la tentative ratée des autres futurs communiants de chanter. Par principe, je me joins à eux. Mais aussi car je souhaite me débarrasser des idées noires qui m’assaillent et me terrorisent. La fin du chant marqua la fin du « cours ». Je m’en étonne car il n’est que quatorze heures et cela ne correspond pas à l’horaire qui m’a été annoncé.

Je sors comme les autres. Je ne veux pas qu’ils pensent que ma maman ait pu m’oublier, elle s’est juste trompée d’heure après tout, rien de grave. Une fois mes camarades partis, j’hésite à rentrer dans l’église, je ne désire pas, mais alors pas du tout me retrouver nez-à-nez avec le prêtre. C’est bien le genre de personnage qui vous tient la jambe pendant des lustres afin de mieux vous cerner et de créer des liens avec vous. Et cela m’insupporterait.
Je me poste sur le parvis et tout en guettant si ma mère n’arrive pas catastrophée à l’idée de s’être trompée d’heure, je grommelle quant au fait de ne pas avoir de portable. En y pensant bien, cet événement pourrait peut-être servir à une future plaidoirie en faveur du fameux cellulaire, il faut toujours tirer parti des ennuis après tout.
Mais voilà qu’il commence à bruiner, cette bruine a tôt fait de tourner à l’averse. Me revient en mémoire, à la façon d’un voile qu’on ôte d’une pile de vieilleries, l’existence de mon grand-père maternel. Ce dernier habite à quelques mètres à peine de l’église, dans la rue Maurice Lithare. Je ne me suis pas rendue chez lui depuis trois ans au moins, et sans me poser de questions. Mais avec le recul, je sais que si je ne réclamais pas de visites chez « papy », c’est qu’elles me pesaient. Sa maison était sombre et dépourvue de jouets, elle était inintéressante, tout comme sa compagnie. Je trouve ça dur de parler ainsi des quelques souvenirs que j’ai avec lui, mais ce sont les seuls sentiments qui persistent en ce qui concerne sa personne. Les réflexions d’un enfant sont vraiment sans pitié.

Sur un coup de tête, je quitte l’église au pas de course. Je fonce dans les diverses ruelles qui aboutissent à son domicile. Je me rappelle parfaitement de son adresse, c’est si limpide que cela m’impressionne. Si je cours, ce n’est pas seulement pour éviter d’être trop longtemps sous la pluie, c’est aussi car ces rues sont mal fréquentées d’après maman. C’est au départ d’anecdotes comme celle-ci que mon imagination se met à galoper. Les scènes sombres s’enchainent, fluides et cohérentes. Tout va crescendo dans ma tête comme dans mon corps. Et le rythme de ma course s’accélère.
Guidée par je ne sais quelle boussole intérieure, je me retrouve face à la demeure de mon aïeul. Je sonne ? Oui, je sonne, je martèle sa porte, tant j’ai froid, tant j’ai eu peur. Cet état d’affolement est peut-être infondé, mais je n’en suis pas moins haletante et des larmes qui se confondent avec les gouttes de pluie coulent sur mes joues.
Un pas lourd se rapproche de la porte, lentement. Quand la porte s’ouvre - je parlerais plutôt d’un entrebâillement - un visage dont l’ovale a été accentué par des rides tombantes se présente à moi.
— Que puis-je faire pour vous, mademoiselle ? me demande-t-il.
— Je suis Line, dis-je, de ma voix aiguë de petite fille.
Ses yeux mi-clos à cause de ses paupières tombantes s’écarquillent. Il ouvre grand la porte et me laisse passer sans dire un mot.
Il m’invite à m’asseoir dans le fauteuil de son salon, je m’exécute. Puis à lui de se placer face à moi. Il me dévisage longuement avant de me demander mon nom.
— Line, je vous l’ai déjà dit, vous savez.

Un long silence s’en suit. J’en profite pour observer son environnement ; il est rempli de cadres photos et de post-it de diverses couleurs. Je cherche une photo à mon effigie et en repère une presque par miracle dans ce capharnaüm. Je la lui montre en lui expliquant bien que c’est normal qu’il ne me reconnaisse pas après toutes ces années, qu’en trois ans, j’ai eu le temps de changer et de « pousser » comme dit maman.
Ces mots semblent lui avoir donné un coup de fouet.
— Où est ta mère ? Je ne comprends pas ce que tu fais là, me dit-il avec un peu d’animosité dans la voix. Il continue ensuite d’un ton radouci mais inquiet :
— Qu’est-ce qui s’est passé ?
Je lui narre alors ma course folle jusque chez lui, le retard de maman et mon incapacité à la prévenir, n’ayant pas de téléphone portable. Il n’a pas l’air de comprendre à en juger par ses yeux ahuris qui me fixent. Je réitère mon récit en me rapprochant de lui, pour qu’il le saisisse bien, à son âge, il est peut-être déjà sourd.
Il pointe du doigt le téléphone fixe. Heureusement que j’ai dû apprendre par cœur le numéro de portable de maman en cas d’urgence. Je le compose et elle décroche.
Je lui reproche son retard et lui indique l’endroit où je me trouve. Puis je m’arrête. Qu’est-ce que je fais là ? Je ne connais pas cet homme, du moins je ne le connais plus, et lui-même semble n’avoir aucune prise sur la situation. Situation qui n’a ni queue ni tête, c’est ce que murmure ma mère (comme pour elle-même) au bout du fil. Je lui demande juste de venir me chercher au plus vite avant de raccrocher.
« Papy » me regarde attentivement en comparant avec la photo du cadre. Et me fait signe de venir me poser sur ses genoux. Je trouve ça très incongru, mais j’accepte. Il me caresse les cheveux en m’appelant « ma poule ». Il m’effraie et m’attendrit. Il s’apprête à parler :
— Dis-moi…euh…
— Line, je m’appelle Line.
— Merci…que fais-tu ici après tout ce temps ?
Epuisée de répéter incessamment la même chose, je lui dis juste que je voulais le voir. Il a l’air satisfait et me propose quelque chose de chaud à boire en attendant que quelqu’un vienne me chercher…
Alors que je sirote ce qui ressemble à un café froid, ma mère passe sa tête par la baie-vitrée, je me précipite pour lui ouvrir et quitter cet endroit que je pensais de prime abord réconfortant. Elle est fâchée, je le sens, je le vois. Elle va à la rencontre de « papy » et le remercie de m’avoir accueillie le temps qu’elle arrive. Et nous le quittons après qu’ils se soient échangés une poignée de mains et que je l’aie embrassé sur sa joue recouverte d’une barbe piquante de quelques jours.
Une fois que nous nous retrouvons seules, ma mère m’annonce que je ne reverrai plus jamais mon grand-père. Sonnée, je reste muette. Elle poursuit et clôt la discussion :
— Papy Jérémie ne se souviendra plus jamais de toi, bientôt plus de moi bien que je me rende chez lui chaque jour. Il a l’Alzheimer, Line. Je ne veux pas que tu assistes à ce spectacle. Oublie-le, avant qu’il ne t’oublie.
Je ne pus qu'acquiescer, mes larmes se mêlant une nouvelle fois à la pluie qui ruisselait sur mon visage.
_________________
http://zupimages.net/up/17/43/62ac.jpeg
Ce qui est compliqué quand tu vis seule, c'est d'essayer de se surprendre. Là je me suis ramené le café au lit mais honnêtement je m'y attendais...
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Ikorih MessagePosté le: Sam 10 Fév 2018 09:11   Sujet du message: Répondre en citant  
M.A.N.T.A (Ikorih)


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Salutations!
Eh bien puisque tu es partie pour rester parmi nous, il serait peut-être temps que je commente cette fiction. Je dois dire qu'elle me rappelle un peu Les Voyageurs de Willismine, qui partait bien mais n'a malheureusement pas abouti. Espérons que le destin soit plus favorable à ton texte.

Honnêtement, et malgré la remarque que j'ai rapportée à Zéphyr lors de son précédent commentaire, je trouve ton style franchement bon. Assez imagé, plutôt fluide, et bien ancré dans la tête des personnages. La focalisation interne a l'air de bien te convenir en termes de narration, et tu arrives bien à mettre en place les différentes ambiances. De fait, les personnages suivent bien. Les définir en focalisation interne est souvent plus simple qu'en point de vue omniscient, certes, mais cela n'enlève rien.
Malgré tout, pour l'instant, on en sait pas beaucoup sur le scénario, qui risque d'être le point où tu auras le plus de choses à prouver. Tu t'attaques à un contexte assez ambitieux (malgré des facteurs encourageants que mon collègue a déjà listés : tu as l'air d'avoir bien préparé ta fiction) qui fait que le public (genre, nous) va attendre des justifications assez béton. C'était, d'ailleurs, le point sur lequel Willismine avait quelques lacunes, pour reprendre mon parallèle.

Je note d'ailleurs que, là où le contexte était très marqué dans le chapitre d'Ulrich, on a très peu d'informations pour celui de Yumi et Jérémie. Point intéressant pour ce dernier, le focus n'était pas centré sur lui mais bien sur sa petite fille. A priori, avec son Alzheimer, Einstein a l'air salement hors course, mais j'attends de voir le moment où tu en reparleras, parce que ça me semble peu probable qu'il sorte du récit aussi tôt.
Est-ce intentionnel d'avoir gardé Aelita pour la fin? Après tout, elle a longtemps eu un rôle central (sauf dans CLE héhé), tout ça tout ça, et reste le personnage dont le background est le plus creusé (voire le seul dont le background soit creusé, en fait). En tout cas, ça me semble pour le moment délicat de remettre tout le monde en contact mais je ne doute pas que ça viendra sous peu.
Je ne me souviens plus si tu l'as dit, quelle taille tu prévois pour ton récit?

Bref, sur ce, j'espère que tu continueras à poster parmi nous et je suivrai la suite de ta fiction avec intérêt Mr. Green

PS : Quid du chapitre 2? A-t-il été avalé dans une faille spatio-temporelle?
_________________
"Excellente question ! Parce que vous m’insupportez tous.
Depuis le début, je ne supporte pas de me coltiner des cons dans votre genre."
Paru - Hélicase, chapitre 22.
http://i39.servimg.com/u/f39/17/09/92/95/signat10.png
Et je remercie quand même un(e) anonyme qui refusait qu'on associe son nom à ce pack Razz

http://i81.servimg.com/u/f81/17/09/92/95/userba11.png
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